Los diarios de Juana

[Inserte un epitafio aquí] ¡Just light a cigarette and fuck with your ghosts!

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Quiero estar demasiado cerca de morir lejos... Voy a soltarle el collar de castigo, dejaré que huya, esa será mi prueba de amor, porque al desatarlo me quito un peso de la larga cadena de indecisión y contradicciones. Esa cadena casi genética de miseria a la que estuve atado y a la que amarré a todos los que en el fondo "amaba". Ya parece que mi amor era una guerra santa, una cruzada en donde justificaba mis acciones macabras poniendo frente a todo una cruz, como un mártir que predicaba eternos amores, cuidados altruistas y felicidad: soy todo un verdugo. Me odio, por eso quiero estar cerca de morir lejos.

—El fantasma en off

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Eres lo que odio, mi fractura, el lugar a donde pertenezco y la voz ajena que me acompaña.

Fantasma, sombra y rayo de luna.

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Juana le susurra al Mino-Tauro: Él encuentra la salida del laberinto gracias al toro. Tu amor Asterión es ser el amante con cuernos, Pan enjaulado entre cimientos de verdades crudas y tristes, tormentas de arena microscópicas que eyaculan sobre tus ojos en la alborada. Tornado y laberinto, diapasón de luz que se escapa del exterior al interior marcando un camino y por donde las vírgenes hallan una vía a la cumbre astada: Toro, torito, bovino, corazón de bestia y alma de actor sin personaje. ¡Ayyyy! llegas a la encrucijada sin bramido alguno que pueda contener el llanto de paredes, el chorrear triste de babas míticas y mentiras adornadas. Él nuevamente, héroe falso, salvador. Amor, amante, duro erguido, empotrado diamante; entra a tu casa, desordena los recovecos últimos de lo que creías real, te hace el amor a golpes mortíferos, te muestra un destino más allá de la sombra: la muerte. Te amó, te ama, te seguirá amando. Ariadna se pudre en su isla y tú, cornamenta yaces en el beso de la noche eterna, contemplando desde lo más alto la obra de tu creador, los caminos dificultosos al negarse el placer del saber.

"¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?"− La casa de Asterión, Jorge Luís Borges.

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Autobiografía de la mujer pájaro. Estoy despierta desde las tres de la mañana, la calle ha estado vacía, sigue vacía, y creo que seguirá así por mucho… Vivo sola y a veces conmigo, no me gusta acostarme temprano y suelo dormir un par de horas, le temo a mis sueños, paso gran parte de la madrugada y de la mañana frente a la ventana, contemplo la hora gris y luego la luz… La ventana no da a ningún paraje hermoso, de hecho mi casa está en medio de algunos edificios abandonados construidos con ladrillos rojos, malgastados por el moho y el tiempo. Hay un estrecho callejón que atraviesa laberínticos espacios entre los viejos almacenes; hace mucho que no veo a nadie por ahí, por aquí… y me veo a mí, contemplando al tiempo hambriento, devorando materia y emociones, haciendo muecas en el concreto. Al medio día ya he preparado café, negro y sin azúcar; no me visto, me pesa la ropa y nunca espero visitas; no tengo gato ni perro, solo escucho algunos pájaros, nunca los he visto; tampoco tengo familia, eso quiero creer; en las tardes abro un libro, me lo regalaron en un cumpleaños al que no asistieron mis amigos, libro que me resisto a terminar, libro que me regalé por sugerencia del viento y del que no recuerdo la trama… Sospecho que es mi historia, la que niego y borro de mi memoria al pasar página. Una vez me atreví a ver el capítulo final, pero me temblaron las ganas, creo que a pesar de mi gran talento para arruinar los finales, suponerme el mío es un gran tedio, una angustia de mujer desnuda que vive en los límites de una callejuela por donde nunca pasa nada ni nadie.

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Hay sitios sin esperanza, historias unidas por una carcajada de risa, por una lluvia imprevista, encuentros inoportunos, cafés de esos que se dan para calmar el frio. café y besos, café y besos que parecen sin compromiso. ‘parecen’, pero siempre son el principio del nudo. Hay sitios perfectos y seguros, otros son agujeros y hendiduras para ocultarse, para fingir seguridad, para fingir amar, como los pliegues de tus manos, los huecos de tus axilas, los surcos de tu ingle, el vacío de tu entrecejo, la cavidad en tus ojos, los hoyuelos de tu espalda, el hueco tras tus rodillas, las profundidades en tus talones, las arrugas de tus codos, las pequeñas estrías que asoman en tus nalgas, las cicatrices de infancia, las estelas de sonrisas burlonas, las arrugas en la frente, la oquedad de tu boca, las profundidades en la clavícula, las trinchera que forman tus bíceps y tu pecho. Hay tantas cavidades, hay tantos motivos, que el cuerpo ya no es cuerpo; es campo de batalla, donde un cuerpo y otro luchan y colisionan, dos geografías encontradas, dos fichas que no encajan, pero se esfuerzan en hacerlo. Hay sitios sin esperanza y hay desiertos, después del amor, hay desiertos.

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—Tienes algo en el ojo. —Sí, debe ser el amor. —¿Y te molesta? —No, pero a veces me enceguece.

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...

La rata ha recorrido la casa pero no encuentra cura para tanto veneno. No rata, no huyas. Deberías no resistirte a la muerte: inevitable.

[losdiariosdejuana]

Me gustan tus uñas feas, tus manos arrugadas por estar tanto tiempo bajo el agua. Adoro tu nerviosismo, tu impuntualidad, el odio hacia el café; me gustan tus vicios y tus insultos. Amo profundamente que te laves la boca después de darme un beso. Me gustas, que fealdad, me gustas porque estoy ciega. El amor me ha puesto una venda, me inyectó un anestésico y finalmente me enseñó a seguir deseado la ficción que me hice de vos.

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Siempre tuya, tuya siempre hasta que se nos hagan los días de la noche.

[floramartinez]

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Volverte a ver - Flora

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Aquí hay demasiadas flores para un cuerpo podrido.

aJna

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"Un libro leído por la mitad es sólo la mitad de un romance". —Cloud Atlas (David Mitchell) Mi vida es un romance inconcluso. Léeme mi vida, léeme completamente hasta que me acabes. Léeme con los labios, con los dedos, como si estuviera escrita en braille.

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Amado ausente, estoy cansada de serle fiel al vacío y guardar mis sueños para cuando vuelvas de aquel lugar al que nunca fuiste, porque aún no te conozco. Amado y ausente al tiempo, me cansé de esperar el amor, el tuyo.

Adiós

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