Madera de deriva

Los textos, las ideas, las diatribas, los pensamientos, las reflexiones y las intenciones, en ocasiones, son como semillas. Pueden estar adormecidas durante lustros, pero, de repente y sin previo aviso, pueden crecer incluso en el terreno mas yermo.

[maderadederiva]

La batida

Son las cinco. Esa hora ingrata y despistada, cuando siempre es pronto o tarde para realizar cualquier tarea. Abro la puerta de mi coche, dejo mi pequeño bolso en el asiento del copiloto y enciendo el motor. Ya en la carretera, siento en mi pecho la congoja y, sin querer, piso un poco de más el atrayente acelerador. Hoy, más que nunca, necesito llegar cuanto antes.

Cierro la puerta de mi casa y me apoyo de espaldas en ella, con los ojos cerrados. El nerviosismo aumenta, pero consigo domarlo, casi disfrutarlo, degustarlo, pues en minutos abriré la válvula, y saldrá, intimidante, el vapor acumulado.

Cuatro patitas irrumpen, súbitamente, sobre mis muslos. Mis dos compañeras han bajado las escaleras con premura para saludar (¡Hola!, te esperábamos. ¿Cómo ha ido el día?).

Ya en mi habitación, frente al armario abierto de par en par, despacio, conteniendo la creciente desazón, me quito los delicados mocasines, la escueta falda y las medias transparentes. Cuelgo, con cuidado, la camisa rosa en su lugar. La ropa interior de blanco encaje, que lleva todo oprimiendo mi voluntad, queda, avergonzada, bajo mis pies. Rebusco en un cajón y encuentro los burdos pantalones, agujereados y manchados, sin doblar, perfectos para el propósito. Camiseta blanca de algodón, ancha y ambigua, zapatillas viejas con suela de agarre, hoscas, sin indicio alguno del género de su poseedor. Me visto, complaciente, con estas duras prendas, mirándome al espejo de cuerpo entero colgado de la pared. Despacio. Por último, me lavo la cara con agua clara, eliminando todo rastro de pintalabios, de máscara oculta insomnio. No la voy a necesitar.

Ahora soy yo, sin trucos, sin artificios.

Salgo a la calle, con mis dos perras, ansiosas ambas. Ya conocen el destino a dónde se dirige, inevitable, la tarde. Sienten perfectamente  mi estado de zozobra y saben a lo que precede. Tantas veces repetido el ritual. Les gusta. Orbitan, danzarinas, sueltas, a mí alrededor. Dejamos el pueblo atrás y nos encaminamos, contenidas las tres, por la pista forestal.

A mitad del trayecto, viramos a la derecha, por donde no hay camino ni sendero ni ramal, solo el tupido y silvestre bosque mediterráneo.

Una vez perdida de vista la carretera de tierra, comienzo, lentamente, a transformar mi andar en trote, vigilando con atención el suelo, poblado de piedras sueltas, piñas, troncos podridos.

(Un poco más rápido.)

Mis compañeras, una a cada lado, custodias, jadean, expectantes, deseosas. Saborean la libertad de la velocidad, disfrutan compartiendo las migajas de su naturaleza conmigo. Corremos, las tres, largo rato, sintiendo, las tres, como nos vamos transformando, despacito, en tierra, en agua, en viento.

(Más rápido.)

El trote se convierte, poco a poco, en galope. Siento que con cada zancada voy dejando atrás la sordidez humana, el no entender nada, el desear no entender nada. Corro, a través del bosque. Veo como los arboles me esquivan, cada vez a más velocidad. Cada vez más rápido.

(Salta.)

Salto zarzas, espinos, que a mi paso aprovechan, alevosos, para arañar unos pedacitos de mi  piel atravesando la parca tela del pantalón. Oigo el resuello implacable de mis perras, pero no consigo ubicar su posición. No importa. Más rápido.

(Más.)

Levanto la mirada del contingente suelo y la clavo, sin indecisión alguna, al frente, mientras mis piernas se esfuerzan en sostener la ciega agilidad. Mi respiración se vuelve cada vez más sonora, sibilante. El palpitar de mi corazón, in crescendo, sube hacia mis sienes, haciendo perfectamente audibles la sístole y la diástole. Soy madera seca, soy musgo, hierba.

(Más rápido.)

Ahora la inclinación del terreno me lleva hacia las negras nubes. Me eleva durante kilómetros. Doblo más las rodillas, ateridas y magulladas. Me golpeo con las ramas bajas. Sé que mañana, mis piernas estarán llenas de hematomas, azules, verdes. Da igual. Ahora puedo volar.

(Sigue.)

Aparto con mis brazos, enérgica, las hojas que aparecen frente a mis ojos, sin cerrar estos, por el miedo, ni un segundo. Soy Cierzo. Soy Levante. Soy Bóreas.

(Más rápido.)

Las gotas de sudor caen por mi torso, por mi espalda. Sigo corriendo.

(Continúa.)

Tras largo rato, ahora, comienza como siempre, el dolor; primero en el pecho, mis pulmones gritan. Los muslos lloran. Al cabo de interminables minutos mi estómago comienza a convulsionar, amenazando con vomitar. Corro más rápido. Siento pequeños mareos, previos, ya lo sé, a perder, solo, momentáneamente, la visión. Con el poco aliento que queda, grito, aúllo, adolorida, contusa. Pero más que un grito, lo que consigue salir de entre mis labios es un lamento, un sollozo desesperado, una exhalación angustiada, animal.

(Sigue.)

Sigo corriendo, rápida, atormentada, trastornada.  Se velan mis ojos, de manera intermitente. El dolor en el pecho, ahora, es penetrante. Quema. Siento fuego en mi garganta, fuego en mis bronquios. Mi cuerpo, todo él, chilla, berrea cada poro. “¡Para!” vocea él a viva voz, haciendo tretas para engañarme, lastimándome incluso, para que acate su desesperada petición.

(No te detengas.)

Y ahí, justo ahí, al borde del desfallecimiento, al borde del síncope, de sucumbir, ahí, es cuando mi alma se abre, como flor de almendro, como conciencia despierta.

(Siente.)

Corro y  corro colérica. Y siento, intensamente, que en mi interior, algo guerrea, algo más grande que mi vulgar materia limitada. Algo más potente, más obstinado y tenaz que mi organismo al completo. Es mi espíritu, fuerte, nervudo, hercúleo, que es capaz de ignorar su envase, pues este, al fin y al cabo es finito, endeble, y él es eterno. Lucha, pugna, batalla impetuoso contra mí para salir a través de mi aliento.

Tras un escalofrío final, me desdoblo, en tres. Un paso por delante va mi alma, la Veo. Un paso detrás va mi cuerpo. Lo Veo. Yo estoy en algún lugar, indefinido, corriendo sin descanso, como alimaña, entre los dos.

(Sigue.)

Y ya no experimento ningún dolor. En algún lugar quedó el sufrimiento, que ya no me atenaza. Delante de mí, desbocada, veo mi esencia, mi ánima. Grande. Implacable. Tiene mi forma desnuda,  pero desdibujada, difusa en los bordes, nebulosa. Corre, inclemente, frente a mí, dándome, descuidada, la espalda.  Estiro los brazos, quiero tocarla, como siempre. Casi, puedo tocarla. Corro frenética con los brazos extendidos, inconsciente, entre de encinas, entre brezales. 

Mi alma galopa a la misma velocidad que yo, 

pero a un

solo 

paso

de distancia.

No veo el suelo. No veo los árboles. En mi mirada solo existe, ya, ella, a un paso, siempre a un paso, de mí.

(Continúa)

Entonces, de manera inoportuna, pierdo el pie. La inercia de mi velocidad me lleva hacia adelante, sin tocar el suelo. Veo, ahora, la tierra húmeda, las hojas secas, las piedras, acercándose peligrosamente. Mi alma trastabilla, está cayendo también, reduciendo su velocidad, quedando, justo, debajo de mí. Me abato. Me desplomo. Me derrumbo sobre ella, y acto seguido, sobre mí, cae también mi cuerpo, indolente, lastimado y olvidado detrás en la persecución.

Cuerpo, voluntad y alma. Volvemos a ser un solo Ser. Otra vez.

(Respira)

En el suelo, sofocada, ahogada, giro para buscar aire, boca arriba. El dolor ha vuelto, colérico por el desplante, se desquita con las sangrantes plantas de mis manos, que ágiles, amortiguaron la caída. Respiro, sollozo. Los oídos chiflean a la vez que el aire inspirado con avaricia aviva mis dormidas extremidades. El sudor entra en mis ojos, irritando. No puedo hacer nada más que inspirar y exhalar desesperadamente. Absolutamente nada más.

Aparecen, cada una por un flanco, mis compañeras, que comparten conmigo sonoramente  la avidez por el oxígeno. Se tumban a mi lado, con la boca abierta y los ojos entrecerrados, intentando recobrar el resuello.

Con mucho esfuerzo, consigo solo mover un poco la cabeza, hacia un lado y a otro, y mirar sus cansados ojos como olivas negras. Me buscan con su fatigada mirada.

Sé que ellas, mudas, aceptando la realidad tal y como se presenta, sin prejuicios, han sido testigos mudos del magnífico y liberador milagro. Ellas y el reservado monte, que hospitalario, siempre me acoge entre sus brazos cuando necesito convertirme en bestia, en elemento, en Ser.

[maderadederiva]

Cien por cien garantizado

-Toma un almuerzo conmigo, mañana, al sol. – Me dijo mientras su mirada pasaba de mis labios a mis ojos y vuelta a empezar.

Tiene, él, una cicatriz muy disimulada. Empieza en el extremo izquierdo superior de su morena frente. Baja en diagonal siguiendo el camino del entrecejo. Cruza el parpado del ojo derecho y muere en justo encima del pómulo. Es obvio que el acabado es digno de un buen cirujano, pues la sutileza de su línea es casi tan delicada como la mirada que la observa. Justo en el camino del párpado, ahí donde la cicatriz da un saltito para continuar hacia la mejilla, faltan algunas pestañas, como un estrechito sendero entre cipreses.

Si digo si, si acepto la invitación, me partirá el alma. Dolor con garantía de seis meses solo por su compra, señorita, no desaproveche la oportunidad.

[maderadederiva]

Escritos apocrifos

(Josué 6.1)

Y estaba la soberana en su reino, en su dichoso país. Una patria donde no existían las llaves, pues las puertas estaban siempre abiertas con una confianza ciega. Una patria donde las normas éticas imperaban sobre el derecho positivo, pues el primero, cree la soberana, es el que debe legislar. Una patria llena de artes, de cuentacuentos, de belleza,  de divulgadores, donde la curiosidad bien intencionada es la característica más extendida y por ende, estimulada. Una patria donde no hay seres mejores ni peores que otros, ni tan siquiera la soberana es diferente al resto, simplemente es la fundadora y oteadora del bienestar comunal.  Las comparaciones no tienen ni adjetivo, pues de hecho, no existen. Una patria transparente, sin ejército, pues sus ciudadanos enarbolan una vehemencia luchadora, que les da fama, de por sí, de bárbaros guerreros frente a posibles asaltos.

No obstante, dicho país no siempre estuvo exento de fatalidades. Algún tumulto, de vez en cuando, sobresalta a sus modestos residentes. La perfección y la utopía no existen, simplemente están presentes para poder ser perseguidos. También, en una ocasión, hubo que realizar una reconstrucción completa de la cuidad, pues aconteció una cruenta guerra civil que dejó, tras de sí, un desierto desalmado e inerte.

Una mañana aparece, en las puertas del país, un mensajero. Viene de tierras lejanas, afirma, para entregar una misiva importante a la soberana. Ella, intrigada, desenrolla el lacrado pergamino. Es una invitación, un pase a un país hasta entonces desconocido y remoto, llamado Jericó. Entablar amistosas relaciones internacionales es primordial en la patria de la soberana, pues de esas transacciones depende engrandecer los conocimientos de sus humildes habitantes, entre ellos los suyos mismos, ávidos, todos, de nuevas historias, de fábulas con las que entretenerse, ya entrada la noche.

Tarda, la soberana, unos días en preparar su largo viaje, dado, que entre las dos naciones, existe una distancia considerable. Prepara toda una comitiva de siete sacerdotes, veinte juglares y dos trovadores. Tales son las ganas de ver nuevos territorios. Cruza un desierto, cruza montañas, cruza, incluso, un pequeño y profundo mar. Su curiosidad es tal que nada le parece dificultoso.

Ocho días después de partir, y tras caminar por un enrevesado y cerrado sendero, de repente, ve, observa, imponente, detrás de un tupido bosque de hayas, elevarse  sobre un cedro, una gran cuidad de bastos y sólidos ladrillos, tajantemente amurallada alrededor. 

Llegó, al fin, a Jericó.

Una sola puerta, una única y colosal puerta de madera maciza, es entrada y salida, a la vez, de la gran metrópoli. La soberana la encuentra abierta, y anunciando su llegada,  se adentra, con todos sus acompañantes siguiendo sus pasos.

Jericó era una enorme ciudad, rebosante de coloreadas flores. Paseaba, ella, delante de su séquito, anonadada, observando meticulosa todos los detalles. Tenía, Jericó, industrias, tenía Foros. Un Coliseo. Tenía, incluso, una Academia, idéntica a la que fundó Platón en Atenas. Sonaba, bajita, deliciosa, desde su llegada, la más bella canción escrita nunca. Ella conocía muy bien la melodía, y le cautivó  encontrarla entre sus muros. Se adentró, la soberana, sola, en esta ocasión, en una biblioteca, y quedó seducida por los títulos que contenía. Todo era perfecto. Jericó. Tan perfecto. Demasiado perfecto, si acaso. Sospechosamente perfecto, se diría. Dejó de fijarse en los detalles, para tener una visión más global. Salió al exterior, uniéndose de nuevo a sus acompañantes.  Poca gente había en las calles de Jericó. Muy pocos habitantes para tanta infraestructura, pensó. Parecía, no lo sabía, que existía una mal disimulada y rehusada soledad. Todo estaba excesivamente limpio. Como si apenas nunca, nada, hubiera sido utilizado. Tenía un aire, quizás, a proscenio, a decorado teatral. Escuchó detenidamente la hermosa canción. Repetía en bucle la primera y más conocida estrofa, pero no continuaba. No conocía, el músico, más de cuatro o cinco acordes.  Los libros que había tenido enfrente hacía unos instantes, ahora, ella, recordaba ese detalle, parecían no haber sido disfrutados, tan siquiera abiertos, nunca, por nada, por nadie. Mientras la soberana daba forma a este pensamiento, repentinamente, y sin explicaciones, los pocos transeúntes que pululaban por las calles comenzaron a correr, descoordinados, de un lado a otro sin un rumbo claro. Susurró alguien a su oído; “mi soberana, hay revueltas en Jericó, estará más segura fuera de sus muros, a la espera de que pasen los sucesos”. Cruzó, ella, deprisa, rauda, apenada por no haber podido conocer más de Jericó, la única y grandiosa puerta de la cuidad. En cuanto el último de sus súbditos sacó su último pie de la cuidad, un sonido abrupto retumbó en los muros, a sus espaldas. La puerta se cerró violentamente, y se oyeron los sonidos de cinco metálicos cerrojos correr tras la gran cancela.

Silencio. Cesó la eterna inacabada canción. Cesaron los pasos y voces de los internos transeúntes.  Quedó, la soberana ante el portón, desconsolada, por no poder ver, averiguar, conocer más de Jericó.

En el primer instante, como buena soberana que és, enfureció. Luego, recobró la templanza. Esperaré, se dijo, a que se calmen las aguas y sea seguro entrar. Acampó, ella, sus siete sacerdotes, veinte juglares y dos trovadores, a las puertas de la solemne ciudad.

El silencio, en las semanas consecutivas, inapelable, continuó. Nada se oía, desde fuera, del desorden civil por el que fue expulsada. A la soberana, que era de largo conocido su ausencia de paciencia, le fatigó la espera. Entonces, decidió. Llamó al uso a los siete sacerdotes, que portaban cada uno un cuerno de carnero, a que esperaran instrucciones. La soberana dio un plazo de seis días. Cada día de esa tregua, dió, ella, una vuelta a la ciudad, con los puños cerrados, dejando los altos muros a su derecha. Cada día de los seis días, abrió un solo dedo de su mano izquierda, dejando salir una mariposa, de las diez, que mantenía cautivas entre los dedos de sus dos manos selladas. Esta, servicial y obediente, volaba, suave, hasta alcanzar los extremos superiores del muro, entrando, despacito, de nuevo, en Jericó. Pensaba, la soberana, que la belleza del aletear de una mariposa debía bastar para abrir las puertas de tan asombroso reino, pues si este blandía la hermosura y las artes en sus calles, sabría apreciar la sensible línea de las alas de tan sublime y delicado insecto.  Llegó el sexto día, y la última mariposa, la primera de su mano derecha, optimista voló a su destino. Y de nuevo, un silencio obtuso como respuesta.

Se sentó, la soberana, atribulada, pesarosa, frente al coloso portón. Esperó, una última vez más.

En el séptimo día, se dió la orden final. No se sacrificarían más preciadas y únicas mariposas. Los sacerdotes, acatando la orden de su soberana, llevaron sus trompetas de cuerno de vaca a sus labios y soplaron, prolongadamente y con vigor. Salió, de los instrumentos, un sonido enardecido y atávico. Los muros, que parecían tan sólidos, comenzaron, al oír la estridencia, a resquebrajarse, a crujir, a temblar, saltando pedazos enormes, aquí y allá. Los sacerdotes tomaron aire de nuevo, y continuaron tocando sus cuernos, ahora, con más intensidad. El sonido se tornó más grave, más intenso. Inexorable. Las piedras de los muros reventaban, ya, en una explosión tal que las convertía tan solo en polvo. Ruido atronador. Un gigante nimbo de tierra marrón. Espero, la soberana, a que se disiparan las partículas cegadoras.

Poco a poco, la visión se fue aclarando. Esperaba, ella, tras la nube, volver a ver las calles, las flores, el Coliseo, pero como en una visión febril, en los primeros instantes no pudo aceptar lo que estaba viendo. Lo que se elevaba frente a ella era La Nada. Ni casas, ni industrias, ni bibliotecas, ni flores, ni seres de ningún tipo. Ni ingenio. Ni dulzura. Un enorme agujero negro había en el centro mismo de los restos de la muralla. La Nada. Negra. Silenciosa. Llana. Cicatera. La Nada. La tenue impresión de ardid que dejó, atrás, a medio modelar, quedó absoluta e innegablemente confirmada. 

La soberana aguardó unos minutos, en compasiva calma. Luego dio la orden, sin atisbo tan siquiera de tristeza, de regresar de vuelta a su verdadera patria. Seis de las más bellas mariposas caídas en La Nada, pensaba, afligida, ella. Tan largo viaje para ver, simplemente, un agujero negro, como tantos otros hay repartidos por todos los reinos.

Al menos, eso sí, cuando oiga hablar de Jericó, sabrá ella que no alberga interés alguno. Todo fue un embuste, sólo, para atraer a un pueblo, solo, para comprobar, si poseía, Jericó, ese poder, obviando la capacidad de atesorar belleza de la lejana curiosa patria.

Ya daba igual. La soberana, al darse la vuelta, se olvidó, al instante, del vacío Jericó. Además, ella no era una soberana de un país exótico, tan solo era, simplemente, una mujer.

Y Jericó se olvidó, al instante, de la soberana, pues él tampoco era una cuidad bíblica amurallada, tan solo era, simplemente, un hombre.

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Shhhhh...

Primero viví el desengaño con apatía, con desidia. Todo a mi alrededor era caótico, y yo no hacía nada para evitarlo, degustando, incitando, disfrutando incluso, de la devastación que había quedado tras el infausto suceso, como quien se rasca una herida, a pesar del dolor que le provoca tan insólito acto. Mi casa era una timba. Mis horarios absolutamente incompatibles con la vida en sociedad. Mi alimentación escasa, atroz, anémica, hacía que me refugiara sutilmente en casa de los amigos, por casualidad, a la hora del almuerzo. Todo estaba, trágica y mordazmente, fuera de su lugar. Incapaz de centrar la atención en ningún libro, por apetitoso que fuera. Las novelas se iban acumulando en torre, sobre mi mesilla de noche, habiendo solo devorado, con más intención que interés, únicamente unas flacas páginas. Necesitaba escuchar música, dura y suicida, durante todas mis horas ociosas. Volúmenes insoportables encumbrados en las más altas escalas de medición, con el único fin de no poder oír mis pensamientos. Confusos. Tenebrosos.

Pero  al fin, después de meses de despótico descontrol, llegó el turno de la reconstrucción.  Viví un alborozo síntoma de recuperación. Comencé a ordenar, a organizar. Limpié una a una todas las estancias de mi casa, siendo excesivamente curiosa y meticulosa en la disposición de todos los muebles y objetos. La reconquista del espacio me parecía una pequeña batalla de la que, día a día, salía victoriosa, invicta. Mi cama, con sábanas limpias y perfumadas, volvió a ser mía, para el bien, y para el mal. Mío volvió a ser mi tiempo. Mis comidas. Mis lecturas. Mis amigos. Mis voluntades. Mis decisiones, antes compartidas. Todo ese enorme cosmos que durante diez años fue plural, múltiplo, siempre, de dos.

Lo que más disfruté, en esos meses de reedificación esencial, fue recobrar el silencio. Silencio en el salón. Silencio cocinando. Silencio tocando mi guitarra, sin conectar el cable al amplificador. Silencio en la ducha. Silencio al cerrar la puerta con doble llave, a la noche. Silencio en la mañana, muy temprano, antes de que el amanecer entrara por mi balcón derramando, insensato, una belleza abrumadora. Mi madre, cada dos semanas, día arriba día abajo, me llamaba para recordarme que encendiera el lastimero televisor, para ver, quizás, si se había estropeado durante tantos días de olvido deliberado.

Una mañana, con mi enorme café matutino en una mano, y un lápiz solícito en la otra, algo, vehemente, que en un principio no supe identificar, entró a través de mis oídos. Abriéndose paso, inundando, muy poco a poco, primero a la parte superior de mi cráneo, bajando, después, lenta e intensamente,  hacia los ojos, nariz, entrando en mi boca, presentándose con un  sabor metálico, como a sangre, entre mis dientes. Continúa su camino, creciendo sin control. Desciende por mi garganta. Arria mis pulmones. Llega al corazón. Ahora es monumental, inusitado. Lo anega. Lo desborda. Lo colma. Me quedo aterida ante la intensidad de la percepción. Resbala el lápiz de mi mano. Abro los dedos que sujetan la taza, cayendo esta, trágicamente, sobre la mesa de madera tropical, partiéndose, a la vez misma que mi alma, en tres grandes pedazos. Asperja a su alrededor gotitas marrones, formado un caprichoso dibujo típico de las manchas de tinta del test psicoanalista de Rorschachde (cuéntame, ¿qué figura ves aquí?). Abro los ojos, grande, muy grandes. Comienza a acumularse en ellos el suero salino que pronto se convertirá en incontrolables lágrimas. Algo me ha invadido, a traición, algo conocido, infiel, desleal. El Silencio. Ha sido el Silencio. Desmedido Silencio. Excesivo. Terrible. El Silencio. Ensordecedor. Atronador,  amenaza con reventar mis tímpanos y arrastrarme a la demencia. Cientos y cientos de decibelios de puro y penetrante Silencio, chillados, aullados, al unísono y sin escapatoria, en mis oídos. Como un perro manso, que, enloquecido y enfermo de rabia, se ha dado la vuelta y me ha mordido. Desmembrándome, acuchillándome con sus desproporcionados colmillos. 

¡Judas!

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Otras dulzuras

Siente, ella, una fascinación (casi) preocupante por la degradación de las edificaciones abandonadas; antiguas masías de adobe; solitarias casitas de aperos de muros de piedra seca; desamparadas carreteras sustituidas, tiempo atrás, por unas calzadas más anchas y en trayectos más amables. Conoce, fruto de una ardua, solitaria y curiosa exploración, todas y cada una de las construcciones desahuciadas, descuidadas, de su villa y alrededores. También es habitual que, en algún viaje en coche, atisbe, a lo lejos, detrás de unos árboles, escondida tras unas rocas, una casita deshonrada por el tiempo, envilecida por el olvido de sus dueños, y sienta la inevitable necesidad de desviarse para examinar minuciosamente cada rincón, recoveco, cada ángulo desgarbado del descuido de sus mustios muros, olvidando, ella, su destino, y perdiendo (¿aprovechando?) las horas que iban a destinarse a otros asuntos.

Cree, ella, que se encuentra ante la representación perfecta de la condición humana, que atormenta, destroza y descuida, pero se las arreglan, posteriormente, para creerse víctimas inocentes de las circunstancias (mira, que lástima, no pudimos hacer nada…). Tanto fatalismo…

Hogares, fábricas, molinos, masadas. En todas se cuela, ella, por ventanas de cristales rotos o por huecos abiertos por el viento en un lateral. No queda ni pizquita de morada desdeñada  que no investigue con los ojos llenos de polvo, asombro y huroneo.

Si tiene suerte, quizás, no sabe, tal vez, encuentra enseres y muebles de otra época. Su conmoción, entonces, es tal, que no puede más que dejarse llevar por el dulce dramatismo de la visión, extender sus manos, acariciar tantas emociones, siente ella, aprisionadas por los años, en los podridos cajones.

Fotografías mal enfocadas ya hace 40 años. Jerséis colgados desde lustros atrás, completamente deformados en una grotesca posición de ánima en purgatorio. Cucharas. Faroles volcados. Todo es tan turbadoramente tierno.

El éxtasis, apacible, paladeado sin prisas, llega cuando descubre alguna plantita chiquitita, que saca su cabecita por una grieta en el grosero suelo, ignorante de la tristeza y humillación a su alrededor. Siente, ella, ante tal imagen, tal dulzura… Es la vida misma que hostiga. La vida, cabezota, terca, que persiste. Siempre.

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Angustia

Ella lo sabe. Ya viene el dolor. La llama de la vela parpadea. Oscila su diminuto centro de luz. Se agudizan las tinieblas. El diablo comienza a agitarse. Y ya está aquí, el tormento. Más oscuro que el negro más negro, más lóbrego que La Nada. Y su fiel compañero, el pavor, se une con ellos, en comunión, a la larga velada. Su cama es tan grande que caben, junto a Ella, muchas, excesivas, inmensas pesadillas. Y multitud de miserias. Ella, abre sus brazos y se deja envolver, lánguidamente, por el sufrimiento.

Con ímprobo esfuerzo, Ella, intenta levantarse de su cama. Busca, con las palmas de sus manos, el borde, tal vez para saber si su angustia tiene un límite. Al tocar el extremo, obliga, no sin antes debatir, a sus piernas a virar, como autómatas, hacia el linde de esa lamentable realidad. Deja que sus miembros inferiores cuelguen, sin tocar el suelo. Poco a poco va extendiéndolas con desconfianza, pues sospecha que realmente el suelo esté ahí, abajo, donde siempre, donde el orden lógico de las cosas exige que debe estar un suelo. Despacito, con la punta de los dedos, siente el frío cierto del terrazo. Las heladas baldosas la turban, pues cree, desorientada, que lo que debería haber bajo su lecho, ahora, es una brecha que lleve directo al averno. Eso sí tendría, para su rota razón, lógica.

Se yergue sobre sus pies, experimentando su propio y sorprendente peso, ¿o es debilidad? Da unos pequeños e inseguros pasos. Confusos. Llega hasta el centro de su habitación, pero Ella no lo sabe, tal es la oscuridad de la estancia y de su espíritu.

Alarga los brazos, buscando, no lo sabe, el qué, a quién. No lo halla, ni el qué, ni a quién.

Incapaz, finalmente incapaz. Derrotada, desanda sus pesados pasos. De nuevo palpa el límite de su lecho. Solo alcanza a desatar el lazo que ciñe su delicado batín de fino y femenino algodón, dejando, negligente, que resbale de sus hombros, recorriendo con una caricia su espalda produciendo, al caer al firme, un sonido que recuerda al aletear frágil de un gorrión enjaulado.

Desnuda, a gatas sobre la cama, derrotada, prisionera, regresa al calvario.

Piensa, aturdida. Recuerda que, los griegos, aceptaban a Morfeo y Tánatos, dioses del sueño y de la muerte, como hermanos. Por lo tanto, cuando consiga el tan preciado, buscado, necesitado sueño, ella, seguro, innegable, se extinguirá entre las blancas sabanas haciendo, estas, de mortaja.

[maderadederiva]

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Indefension

Siente que su personalidad, al contrario de lo que intenta aparentar, es nula. Sus gustos resultan a cual más banal. Pero da igual, esta noche intentará liberarse de la atadura divina y secular. Se pondrá su vestido, el prohibido, el de color disimulo de inseguridades. Se pintará los labios, Rouge número 5, que maquilla perfectamente el tono pálido de sus labios y su obscena soledad.

Acudirá a su cita, será cautivadora, inteligente, hilarante a la par que afable. Equilibrará diestramente la sátira con la dulzura. Tantas veces repetido ese acto que de memoria conoce el texto, perfecta actriz representando el papel de mujer fuerte y profesional, sin atisbo, tan si quiera, de esos defectos tan propiamente femeninos y abominables, como son las ansias de amor, o en su defecto, un efímero y fatuo contacto.

En un momento dado, durante el transcurso de la cena, él elogia, “Eres tan hermosa e inteligente…”, y tiene una evocación distante, como quien admira, sin mucho interés, un cuadro de Rembrandt sabiendo que debería embelesarle, pero en realidad le resulta indiferente y anodino. Bebe, él, un sorbo de su cerveza, con la mirada distraída, observando la entrada del restaurante, pensando, quizás, tal vez, en otro asunto más interesante. Ella, que ha sentido su apatía como una daga en sus entrañas, imita el gesto, y con su fina pinta en la mano, bebe también un trago, cayendo por su garganta, a partes iguales, junto al desconsuelo y el bochorno.

[maderadederiva]