20.02.77 Corridoio - Hogwarts
Sono passi silenziosi quelli che compiono, ed un lungo istante che intercorre tra il proprio primo dire, ed il successivo «Come...stai?» seriamente? Una domanda normale, eppure sembra costarle un po` a giudicare dalla pronuncia non così atona, e dal correre a lui con lo sguardo. Un timido tentativo di tastare forse la temperatura dell`acqua, del lago freddissimo che sta tra loro, e che denota la tipica incertezza d`una confidenza che prima aveva e che ora non è più sicura di possedere. Di meritarsi forse, o che sia addirittura mai esistita.
Che rende scomoda anche una domanda semplice come quella che, alla fine, lei gli porge. E la guarda, nuovamente, con attenzione, un’ombra di stupore che gli segna il volto per una manciata d’istanti, prima che torni ad avere una parvenza di controllo di se stesso. « il solito, bene. » Apparentemente senza problemi, apparentemente privo di preoccupazioni. Apparenza, sempre. « Ares mi ha regalato una lucertola morta questa mattina, non capisco se voglia provarmi la sua capacità di sfamarmi o mi stia minacciando. Ho sempre più voglia di lasciare una volta per tutte Aritmanzia. E se Moore continua a metterci così tanto tempo in bagno, la mattina, lo mando definitivamente a fare compagnia alla Piovra. » Ecco. « Il solito. » Come se nulla fosse cambiato, come se non avesse fatto una scelta la settimana prima. « E tu? »
Ecco il perchè di quella domanda, ecco il perchè incontrarlo con le iridi, il respiro forzato in un ritmo che il cuore non segue, ma che l`accomuna al Serpeverde in quel senso d`apparenza che si sforza di mantenere, per quanto le è possibile. E lui risponde, mentre lei rimpalla l`attenzione da un occhio all`altro di lui, ancora in esplorazione, ascoltando poi il dire successivo di lui che prima le fa abbassare lo sguardo verso il suo petto a causa d`un sorriso storto che le nasce in automatico sul volto, e che mano a mano che Tristan prosegue, finisce per mutare in un ridacchiare che da cupo si trasmuta in divertito, con tanto di risata vera ma brevissima, cristallina e leggera «Magari Ares lavora per me, che ne sai.» la famosa testa di lucertola a monito nel letto. Si ritrova però ad interrompersi, a quell`ennesimo "il solito". Si rabbuia, lentamente, come se a quelle parole si ricollegasse qualcosa che le fa male, che la coglie impreparata e che si riflette per un istante appena, sul viso che poi ritorna neutro, giusto in tempo per la domanda rivolta a lei. Bivio. Non dinnanzi a sè ma dentro di sè, con le conseguenze che un dire rispetto all`altro, potrebbero manifestarsi tra loro. Si volta verso sinistra, verso di lui, ed è con un solo incrocio di sguardo che cerca delicatamente in un sentimento strano e che lui non deve averle mai visto sul viso
la voce che s`abbassa e si fa più dolce, sporcata da un`amarezza che non vuole celare, nonostante il sorriso che accompagni tale dire, prima di distogliere da lui l`attenzione «Sto cercando d`abituarmi ad un`assenza che non pensavo potessi creare.» a dimostrazione che forse, anche per lei, è tutto nuovo, tutto strano, tutto diverso dopo quel San Valentino, e ciò che comporta l`aver scelto, di tutti e tre. Non sembra aspettarsi nulla in risposta, non davvero, ecco forse perchè si concentra in un sospiro che porta alzando il volto al soffitto, socchiudendo brevemente le palpebre, mentre prende un paio di passi alla cieca, sicura che da lì a poco non ci siano ostacoli importanti.
Sbuffa un principio di risata divertita a quelle parole su Ares, o per quella risata che sente nascere dalla sua labbra, ma che lo portano a scuotere comunque un po’ il capo, lo sguardo che la cerca senza che si volti completamente verso di lei. « Spiacente. So per certo che lavora per il suo predecessore divino. » Lo stesso Ares, dio della guerra, dello spargimento di sangue e della violenza. Ed ha diverse sottili cicatrici sulle mani e sulle braccia a riprova proprio di questa discendenza indiretta. Non può non notare quel suo rabbuiarsi, non quando la sta guardando, eppure sembra confuso da quel repentino cambio del comportamento altrui, le sopracciglia ora lievemente aggrottate ed il sorriso che sfuma dalle labbra piene, di fronte a quel volto che torna ad una neutralità che impiega qualche istante a riacquistare a sua volta. Ma lo fa, ed è con questa rinnovata mancanza di espressioni, che sente quelle sue parole, quell`ammissione dolce che nonostante il ‘ti voglio bene’ della settimana prima lo coglie un po’ alla sprovvista, lo sguardo bluastro che non riesce a celare un lampo di stupita sorpresa che non potrà celare a lei, ora ferma davanti a lui. «Non dev’essere così. » Piano, forse quasi dolce per gli standard a cui l’ha abituata, le parole che sembrano come sempre ragionate e mai pronunciate senza attenzione. E poi, dopo aver umettato le labbra, conclude. « Ma non mi dev’essere chiesto di scegliere. » Forse l’ha già detto a qualcun altro, forse ha trovato una via verdeargento per rendersi più facile la vita e, non è detto, che questa nonostante i colori che l’altra indossa, non sia la soluzione migliore.
Il sollevare di sopracciglia, divertita reazione nel sentire del mandatario di Ares, quel mezzo-kneazle che lei continua ad adorare ed a fissare di tanto in tanto con occhi rapiti, dura giusto il tempo della risposta di lui in un annuire che quasi fa rimbalzare il capo, prima che l`umore di quella breve conversazione, richiami ad una serietà che forse, era inevitabile. Perchè gli manca, sceglie di dirglielo, nonostante l`incapacità altrui di cooperare con i sentimenti propri o quelli altrui, cosa che oramai, pare aver capito in tutti quegli anni in cui hanno condiviso perlomeno una quotidianità costante, lì al castello. Si prende il suo stupore, ricambiando il suo sguardo con qualcosa di più delicato, a richiamare una complicità più intima, che è stata completamente assente nell`ultima settimana. Non dev`essere così, e lei che finisce per abbassare appena gli occhi, un istante appena, prima di tornare al blu delle sue iridi, ascoltando anche il successivo dire che sembra quasi un compromesso possibile, un ramoscello d`ulivo, o una lucertolina morta ai piedi del letto, in un gesto che a lei sa di cura. Ci mette qualche secondo, prima di fermare appena il passo, in un letargico rallentare che s`arresta, mentre la mancina esce dalla tasca a sfiorare con i polpastrelli la manica del maglione di Tristan «Tu non sai quanto vorrei che fosse diversamente.». Sincera, con quel tono delicato che prosegue ed un`incertezza manifesta dal labbro inferiore che torna ad essere torturato «Ma Domenica nessuno dei due ti ha chiesto di scegliere, Tris.» lo guarda adesso, in volto con un dispiacere inequivocabile a sporcarne il visetto così candido «Eppure tutti e tre sappiamo cos`è accaduto. A chi va la tua lealtà.» inutile girarci intorno, perchè oramai non si può più negare nulla dinnanzi all`evidenza «C`è una parte di me che non vorrebbe più nemmeno sentirti nominare. Che non ti sopporta... che..» ma non continua, perchè ora che lo sguardo è precipitato a terra, lei fa fatica a spiegarsi senza interruzione, ma testarda prosegue, forse per l`importanza che ha ciò che cerca di fargli comprendere «Vorrei tagliarti fuori.» anche qui, senza nascondergli nulla, con le parole che, basse, vengono accompagnate da un leggero arricciarsi di naso «Ma ho capito che no... che in realtà sono solo ferita, e che ti rispetto troppo per sbagliare di nuovo con te, nella stessa maniera di una volta: la scelta è tua.» inspira lentamente, espirando in un socchiudersi di palpebre «Non voglio farlo io per te, non voglio un giorno rendermi conto che sono stata io a lasciarti andare.» le mani nelle tasche che si muovono un secondo, in un tormento nervoso che non viene palesato «Mi dispiace d`aver lasciato intendere che lui potesse trattarti com`è successo a me... sono stata...» il termine non le viene, ma s`adatta velocemente «stupida. Tu non sei come me, per lui.» ora, solo ora rialza gli occhi ai suoi «E non è mia intenzione giudicare il vostro rapporto o paragonarlo ad altri...» di nuovo quell`arricciarsi di naso, e l`attenzione che adesso si sposta sul corridoio «E` solo che» sbuffa piano «mi ha fatto così tanto male che non volevo succedesse anche a te.»
Era inevitabile, sì, che presto o tardi sarebbero finiti a parlare di quanto successo. Se lo aspettava, e forse è con consapevolezza che ha scelto di andarle incontro oggi piuttosto che un qualsiasi giorno della settimana appena passata. Eppure non riesce ancora ad abituarsi del tutto alla facilità con cui lei dimostra e da voce ai suoi sentimenti, impensabile per lui che sembra scegliere la logicità dei fatti a l`illogicità delle emozioni. Ed è per questo che, a quel tocco non sfugge, no, seguendolo anche con lo sguardo, ma non fa una mossa per ricambiarlo, né sembra voler affrontare quel discorso con l’emotività di lei. Rimane più freddo, meno coinvolto in qualche modo in quanto va a dire, quasi cercasse coscientemente di rimanere il più lontano possibile da quella situazione, quasi cercasse di analizzarla dall’esterno . « Dovresti saperlo ormai, Merrow. » E’ il primo dire fra tutti, per qualche motivo, pratico e quasi risolutivo. « La mia lealtà, va in primis a me stesso. » Ma infondo non dovrebbe essere una novità per l’altra, a differenza di quanto viene proferito poco dopo, ora con un tono più conciliante, paternalistico quasi, ma che in qualche modo si collega a quanto detto. « L’avete fatto entrambi. Tu chiedendomi di venire con te, quando mi hai visto con lui. Sapendo che avrei dovuto lasciarlo indietro per farlo. Sceglierti. » Ed è questo il punto. « E lui … » lui di cui non pronuncia il nome, ma è chiaro a chi si riferisca, « che ha fatto la stessa identica cosa. » Di chi è quindi la colpa, alla fine dei conti? Sembra volerglielo chiedere con quel silenzio che si concede, inarcando un sopracciglio, fissandola con quell’intensità che risulterebbe scortese in un contesto normale, le mani spinte nella profondità delle tasche del cardigan. E poi, dopo essersi umettato le labbra, riprende a parlare, le iridi che dopo un momento d’incertezza cercano le sue prima d’iniziare. « E io ho fatto la mia scelta. Oggi, qui. » Scegliendo di andarle incontro, di accompagnarla o più semplicemente di parlarle come se nulla fosse successo prima. « Vuoi tagliarmi fuori? Puoi farlo. Puoi scegliere di farlo. » Perché tutto si riduce a quello, a quella parola che continua a tornare in qualche modo. « Ma non puoi chiedermi di scegliere. » Fra loro. « Come io non lo farò a te. » Mette in paro le loro situazioni, ma solo un quel momento, perché poi si ritrova a deglutire, a distogliere lo sguardo per un lungo momento. « Noi » lui e Xaviér. « Siamo diversi. » Ed è così riduttivo ed incompleto descriverlo così, che non può che sospirare alla sua stessa ammissione, lo sguardo ora nuovamente a cercare il suo. « Anche solo perché possiamo farci male a vicenda. Perché in qualche modo siamo più equilibrati di quanto non lo foste voi. » Loro con quel rapporto al quasi limite del malsano, per come gli è stato mostrato quel pomeriggio alla Stamberga. « Ma se può rassicurarti. Non permetterò che mi faccia male. » O almeno ci proverà.
La sinistra sta ancora là, mezza a sfiorargli il maglione, mentre la destra rimane contratta e nascosta, quando lo sguardo di lui viene meno, e lei si ritrova ad inseguirlo con un chinare del capo, ed un passo in avanti quasi automatico, fatto in sua direzione, pietrificandosi poi di nuovo, non appena le iridi blu tornano a cercare le proprie. E` sull`ultima battuta che lei espira lentamente, trasformando il tocco sul maglione in una sorta di leggera presa, che scorrerebbe dall`avambraccio al suo bicipite, mentre il resto di sè gli si avvicina discretamente, concedendogli tutto il tempo per sottrarsi, fuggire, o semplicemente stopparla. Eppure se ciò non accadesse, quello che la Loghain cercherebbe di fare, è soltanto tornare a stringersi a lui come se fossero di nuovo in quell`aula e stessero provando i passi per il Ballo dell`Agrifoglio: braccia al collo e tempia destra contro la sua guancia sinistra, in un chinare di capo che la vedrebbe osservare il vuoto dietro le spalle del Serpeverde «Io volevo solo passare del tempo con te, ecco perchè ti avevo chiesto di venire con me alla Stamberga.» a richiamare l`invito che non è andato a buon fine, con un sussurro morbido e caldo, in una dolcezza così sentita, da risultare strana a chi la conosce più superficialmente «Io non voglio fargli del male, non gliene ho mai voluto. Questo non significa che io non abbia potuto, ma che semplicemente ho scelto di non farlo.» ci tiene a precisarlo, perchè la cura che lei ha messo nel rapporto con Xavier non è debolezza, ma una presa di posizione consapevole, che purtroppo non ha portato un cieco a riacquisire la vista «E non c`entra con l`equilibrio: è solo che lui non ha scelto me come io ho scelto lui. Come si fa in ogni tipo di rapporto, di qualunque natura.» ci si sceglie, oppure no. Si prende qualche secondo di pausa, ed infine conclude solo con un «Grazie.» a quelle parole che si, la rassicurano, a tal punto da farla brevemente scostare per cercare con le labbra la sua guancia, proprio come ha fatto altre volte nel corso del tempo, solo con un contatto più leggero e sentito, tenero nella sua natura «Io ci sarò per tutto il tempo in cui tu lo vorrai.» e così sembra strano, se non fosse che aggiungerebbe delicatamente «Per me ne vali la pena.» e solo adesso si allontanerebbe di qualche passo, lasciandolo andare oppure no, ma comunque con tutta l`impressione di voler proseguire quel percorso verso la Torre Ovest. Senza lasciarlo indietro, ma aspettandolo al suo fianco.
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