ONE STORY.

i do not exist outside of this story.   /   a sideblog to revoide.

[puckrph]

WALT WHITMAN SENTENCE STARTERS

‘ resist much, obey little. ’ ‘ what is that you express in your eyes? it seems to me more than all the print i have read in my life. ’ ‘ do i contradict myself? very well, then, i contradict myself; i am large—i contain multitudes. ’ ‘ keep your face always toward the sunshine—and shadows will fall behind you. ’ ‘ we were together. i forget the rest. ’ ‘ not i, nor anyone else can travel that road for you. ’ ‘ whatever satisfies the soul is truth. ’ ‘ i sound my barbaric yawp over the rooftops of the world. ’ ‘ do anything, but let it produce joy. ’ ‘ poetry, beauty, romance, love… these are what we stay alive for. ’ ‘ i am as bad as the worst, but, thank god, i am as good as the best. ’ ‘ i exist as i am, that is enough. ’ ‘ peace is always beautiful. ’ ‘ your very flesh shall be a great poem. ’ ‘ the question, so sad, recurring—what good amid these? answer: that you are here—that life exists, and identity; that the powerful play goes on, and you will contribute a verse. ’ ‘ these are the days that must happen to you. ’ ‘ god is a mean-spirited, pugnacious bully bent on revenge against his children for failing to live up to his impossible standards. ’ ‘ i have loved many women and men, but i love none better than you. ’ ‘ i should have made my way straight to you long ago. ’ ‘ i should have blabbed nothing but you, i should have chanted nothing but you. ’ ‘ i sing the songs of the glory of none, not god, sooner than i sing the songs of the glory of you. ’ ‘ i know nothing else but miracles. ’ ‘ in the faces of men and women, i see god. ’ ‘ i am not to speak to you, i am to think of you when i sit alone or wake at night alone, i am to wait, i do not doubt i am to meet you again. i am to see to it that i do not lose you. ’ ‘ i am larger, better than i thought; i did not know i held so much goodness. ’ ‘ there is no god any more divine than yourself. ’ ‘ what is it then between us? what is the count of the scores or hundreds of years between us? whatever it is, it avails not — distance avails not, and place avails not. ’

[birdasaurus]

The Doris Day

[weltenwellen]

Lori Gottlieb, Maybe You Should Talk to Someone: A Therapist, Her Therapist, and Our Lives Revealed

[morbidhe]

BRAMBLEDSHE.

the  time  was  midnight.         faded  gold  lashes  blinked  back  the  curtain  of  sleep  that  weighed  them  down.        her  notebook  lay  open  on  the  mahogany  table  in  front  of  her,      its  lines  half  -    filled  with  greek  translations.        charles  and  francis  had  long  since  given  up  on  the  assignment.        god  knows  what  party  they  were  at  now.        the  only  reason  she  was  dozing  off  and  now  watching  the  spot  of  black  ink  spreading  from  the  tip  of  her  fountain  pen  was  because  she  wasn’t  much  in  the  mood  for  it.        “    oh  drat..    ”      camilla  scrambled  to  find  something  to  blot  out  the  ink.        however,      she  only  proceeded  to  stain  the  cuffs  of  her  delicate  white  sleeve,      which  went  unnoticed  by  her  as  she  continued  to  try  and  salvage  her  homework.

“    I  was  not,    ”      she  said  stubbornly.        “    I’m  fine.    ”        but  she  was  far  from  the  case.        camilla  had  not  been  able  to  sleep  well  recently;      no  matter  how  hard  she  tried,      the  moment  her  head  touched  her  pillow,      all  sleep  evaded  her.        “    richard,      why  don’t  you  go  and  join  the  boys?        I  know  you’ve  finished  yours  ages  ago.    ”        her  voice  was  dreamy  and  low,      soft  like  velvet  rolling  her  words  in  that  southern  drawl.        when  she  looked  up  at  him,      her  steely  grey  eyes  were  glossed  over.        “    it  looks  like  I’ll  have  to  do  this  all  again.        you  don’t  have  to  keep  me  company.    ”

there  was  book  open  in  front  of  him,  but  he  was  looking  at  her.           it  was  some  artistic  and  ground - breaking  old - fashioned  country - boy  to  city - life  story,  but  he  was  thinking  about  her.           fascination  became  the  steady  bleeding  of  the  abyssal  ink  into  the  finery  of  her  garment.          rapture  became  the  constantly  sweeping  of  her  lashes  against  her  skin,  coming  and  going  like  ocean  waves  as  she  fought  her  weariness.           [     𝚜𝚒𝚕𝚕𝚢  𝚗𝚢𝚖𝚙𝚑, 𝚙𝚛𝚘𝚞𝚍  𝚢𝚘𝚞𝚗𝚐  𝚠𝚘𝚖𝚊𝚗 ;     those  hungry  tides  of  slumber  love  a  fighter,  they’ll  draw  you  out  into  the  sea  of  your  subconscious  with  hesitation  and  keep  you  there...     and  i  cannot  blame  them  for  it.     ]            richard  blinked  when  she  spoke  directly  at  him.           without  much  thought,  he  reached  across  the  table  and  pinched  her  sleeve,  up  and  away  from  the  ink,  and  held  it  there  for  as  long  as  she  needed  to  blot  the  ink.           a  ghost  of  a  smile  came  over  his  lips.           “     i  don’t  know  where  to  find  them  even  i  wanted  to,     ”          he  said  in  a  carefree  tone.

never  mind  that  he  knew  of  exactly  two  parties  going  on  tonight,  one  of  which  was  held  in  a  basement  that  was  so  abhorrently  dank  that  he  knew  francis  would  not  cross that  threshold  unless  he  was  pushed  roughly  through  it.           that  left  the  henderson  house  on  the  far  side  of  campus.           the  very  far  side  of  campus ;     for  any  distance  which  separated  him  and  camilla  felt  like  too  much  and  too  far  when  not  necessary.           from  the  folder  by  his  elbow,  he  drew  a  fresh  sheet  of  paper  and  replaced  it  in front  of  her.          “    you  were  almost  done.     i’ll  help.     i’ll  translate  the  latin  to  english  and  you can  translate  the  english  to  greek,     ”          he  remarked  rather  excitedly,  for  the  prospect  of  lending  camilla  a  helping  hand  was  attractive  in  more  ways  than  one.          he  spun  the  assignment  sheet  so  that  it  was  perpendicular  to  both  of  them  and  began  to  scribble  on  a  scrap  piece  of  paper.

[morbidhe]

REBELCODES.

never  before  had  he  entertained  the  idea  that  life  after  death  was  plausible  for  two  reasons.        the  first  was  that  the  idea  was  baseless  and  he  wasn’t  a  religious  man.        the  second  was  that  he  was  always  too  absorbed  in  the  manuscripts  and  translations  to  care.        yet  here  he  was,      manifesting  in  some  metaphysical  form  that  was  not  quite  solid,      but  was  certainly  not  entirely  phantasmal  either.      a  state  of  the  inbetween:      yes,      that  would  be  the  best  way  to  describe  it.        he  was  a  figure  whose  silhouette  seemed  a  little  blurred  at  the  edges  against  the  backdrop  of  richard’s  office.        if  the  writer  had  focused,      it  was  possible  that  he  could  be  mistaken  and  dismissed  as  some  great  illusion  awash  in  gold  halogen  light  that  only  accentuated  his  ghastly  nature.        his  massive  frame  seemed  too  big,      too  out  of  place  as  it  leaned  over  the  desk  to  peer  down  at  the  exposed  half  -  finished  thoughts.

“    knowing  one  story  intimately  is  always  preferable  to  being  pulled  too  thinly  across  hundreds.    ”        henry  stepped  backwards  to  face  richard,      echoing  back  the  words  of  their  irresponsible  mentor.        he  couldn’t  remember  how,      but  his  soul  had  gravitated  towards  richard’s  presence  above  anyone  else..      months  had  passed  since  his  funeral  and  he  still  wasn’t  sure  about  what  it  was  about  richard  that  enticed  him  to  follow.        was  it  some  need  for  companionship  as  he  was  victim  to  unfinished  business?        or  perhaps  it  was  a  perverse  desire  to  torment  the  person  who  had  become  the  rolling  carriage  –  the  wheel  that  had  turned  and  crushed  the  butterfly  that  was  bunny  corcoran.        “    you  seem  even  more  somber  than  usual.        why  not  take  something  for  it?           perhaps  a  drunken  fugue  might  help.    ”

he  stood  by  the  side  of  his  desk,  just  out of  the  way  of  the  lamp’s  buttery  light,  half - turned  to  the  window  behind  like  him  he  was  preparing  to  jump  out  and  make  a  run  for  it.            but  he’d  never  do  such  a  thing ;     he  knew  it  and  henry  knew  it.            the  apparition  stood  there,  first  cloaked  in  the  soft  shadows  of  the  room,  and  then  a  severe  suit  beneath  it.           it  was  exactly  how  he’d  seen  him  in  those  dreams  months  after  the  funeral.          he  could  hardly  see  henry’s  face,  only  knowing  it  was  there  by  the  glint  of  the  low  light  off  the  spectral  spectacles.           richard  was  staring  dumbly.          his  emotions  spun  like  a  game - show’s  wheel  of  prizes.           a  plastic  arrow  ticked  and  ticked  against  the  metal  pegs  separating  astonishment  from  grief  from  anger.           and  the  wheel  would  not  stop.           the  weariness  of  the  long  day  and  the  overused  of  his  imagination  weighed  down  on  richard,  pressing  on  his  neck  and  shoulders.

he  remembers  those  words.          in  that  moment,  he  heard  both  henry’s  voice  and  julian’s,  the  memory  dredged  up  like  something  buried  in  river - silt  or  buried  beneath  the  snow.           that  is,  it  was  as  good  as  dead,  but  it  still  tore  at  him  with  its  existence.           suddenly,  richard  lashed  out  a  hand  and  slammed  his  open  palm  down  on  the  desk.            it  was  to  steady  himself.          with  a  subdued  sense  of  amazement  he  took  inventory  on  his  own  state ;     trembling,  pulling  hard  and  fast  breaths,  shoulders  drawn  up  to  his  ears.          in  the  stead  of  a  more  decisive  emotional  state,  richard  fell  back  on  a  rather  brave  bitterness  as  he  forced  himself  to  stare  steadily  at  the  ghost  of  henry  winter.            “     a  drunken  fugue?     oh,  yes,  because  that  has  helped  me  so  well  in the  past,  has it?     you  know,   henry,   henry,   i  think  you  liked  it  when  i  was  a  little  bit  out  of  my  mind.     won’t  you  even  allow  me  to  wallow  in  peace?     ”           he  wanted  to  straighten  up  but  he  only  had  the  strength  to  grip  the  desk  harder.           he  felt  drunk  despite  not  having  had  a  drop  of  liquor.

[sirenec]

[morbidhe]

         —      𝙰𝙱𝙾𝚄𝚃  𝚃𝙷𝙴  𝙲𝙷𝙰𝚁𝙰𝙲𝚃𝙴𝚁:

john  ric/hard  pa.pen.     born  in  late  february  in  california.     aged  28 - 30  for  the  purposes  of  this  blog.   he  is  tallish  but  not  large,  with  badly  cut  dusty  brown  hair,  a  handsome  but  sharply  solemn  face  sat  upon  a  long,  bent  neck.   a  nice  smile,  beautifully  cut  cheekbones  but his  lashes  aren’t  dark  enough  to  accentuate  the  eyes.  he  usually  dresses  in  ordinary  middle  class  clothes,  preppy  style...   often  layered,   articles  somewhat  poorly  matched  at  times,  and  rarely  in  t - shirts  except  when  sleeping.

fatal flaw:  a morbid longing for the picturesque at all cost.

academics:   excellent  SAT  scores,  2  years  of  pre - med,  a  bachelor  and  masters  in  english  literature,  pending  doctorate  in  english  literature.

criminal  record:   accomplice  to  murder,  never  charged.

disposition:   loner,  lonely,  and  prone  to  poor  sleeping  habits.    self - medicates  with  stolen  prescription  medicine,  alcohol,  [ pretentiousness ],  and  whatever  other  vices  he  can  accommodate.   he  reads  when  tired,  works  when  numb,  and  is  rarely  content  unless  in  the  company  of  perceived  beauty  and  elegance.   he  needs  quiet  but  is  made  quickly  depressed  by  it  when  it  is  only  quiet  for  quiet  sake  and  not  actually  peace.   he  suffers  from  depression  which  can  be  exacerbated  by  stressors ;   during  depressive  episodes,  he  will  sleep  too  often  and  for  long  periods  of  time,   will  go  without  eating,   and  spiral  while  isolating  himself.

personality:   he  is  smart  and  observant,  but  relies  too  heavily  upon  hindsight  to  be  an  objective or critical  person.   smart  enough  to   aware  of  flaws  (  his  own  and  that  of  others  ),  demonstrations  of  unfairness,  etc…   but  because  he  always  takes  into  account  his  ideals  when  making  decisions,  he  usually  ends  up  following  along  with  questionable  requests  /  choices  regardless  of  any  implications  for  poor  morals  or  health.   he’s  not  afraid  of  suffering  but  he  is  afraid  of  ordinariness.   he  doesn’t  like  being  led on  or  used  but  he  hates  his  poorness  more.   a  fan  of  one -  way  intimacy  or  detached  intimacy.   incredibly  and detrimentally  passive.   he  is  likeable  but  uncharismatic,  polite  but  indifferent,  interesting  but  not  entertaining,  too  quiet  to  be  friendly…   a  good  acquaintance,  but  a  horrible  friend.   pretentious  but  too  self  conscious  to  be  arrogant,  but  may  act  pompous  yet  if  in  the  wrong  company.   can  be  rather  short  and  condescending  towards  those  he  deems  inferior  to  his  own  ideals.

mentality:   continues  thinking  of  his  time  at  hampden  too  often,  unable  to  move  on,  everything  now  pales   comparison  to  the  epic  story  of  hampden.   he  has  become  the  picturesque  tortured  author…   a  ghost  of  sorts  in  the  way  of  a  melancholic  metaphor  for  the  past  and  what  it  means  to  be  trapped  by  history.

currently:   he  lives  in  southern  california  and  attends  university  where  he  writes  and  works  to  finish  his  doctorate.   future  aspirations  have  yet  to  reveal  themselves  to  his  continually  passive  mindset.   despite  living  in  sunny  climates,   he  is  prone  to  colds  and  bouts  of  fatigue.

[finita--la--commedia]

“Anybody who writes knows you don’t simply write what you believe. You write to find out what you believe, or what you can afford to believe.”

 – Adam Phillips in the interview with Paul Holdengräber

[aseaofquotes]

Donna Tartt, The Secret History

[morbidhe]

*     what i know to be real may come to tell me that i am wrong, after all.     i’m falling through the holes in my story, falling without even the grace to call it a controlled descent.    and ghostly hands cannot catch me.

THE NIGHT BEGINS LIKE ANY OTHER :     i have the sudden realization that the sun has disappeared below the horizon without my noticing and that shadows have come to keep me company.     i reach for the light,  the burst of incandescent glow dissolving the darkness  ;    i do this quickly so that i might not see any familiar faces in the darkness.     the room has grown cold and i am half - convinced i am in a dream.     is there anything to tell me otherwise?      when the days are long and the nights are deep,   and there is too much work to be done,   it is not uncommon for me to fall asleep at my desk.     yet,   my face is unmarred by ink or creases.   consciousness clings to me,   then.     how marvellous,   i’ve begun to master absence with a waking mind.

the youthful body rebels with restlessness.     why must you keep me trapped behind this desk always?     it demands.     his head turns like an after - thought and although he doesn’t see him,   he knows he is there.     the warm yellow light of his desk lamp had done away with the shadows,   but henry was no shadow.     richard drags his palm down his cheek, and stood, bones creaking and muscles stretching.     “   if you’ve come to taunt,   let me save you the breath.     i knew it as soon as i sent it in.     i don’t know why i even try.   ”          he looks at henry,   the expression of his eyes shot through with tiredness.          “    THERE’S ONLY ONE STORY INSIDE ME.     ”               [   @rebelcodes​   ]

[vervediary-deactivated20190518]

“La Chinoise” (1967) dir. Jean-Luc Godard.