Ci sono ferite che fanno male non per la forza del colpo,
ma per la mano da cui provengono.
È questo il senso profondo della frase di Joyce.
Il morso del lupo è violenza dichiarata.
Lo riconosci subito.
Viene dal nemico, dal potere, dall’oppressione aperta.
Puoi odiarlo.
Puoi combatterlo.
Perfino prepararti.
Ma il morso della pecora è diverso.
Arriva da chi dovrebbe appartenere al gregge.
Dal vicino.
Dall’amico.
Dalla comunità.
Ed è proprio per questo che diventa imperdonabile.
In Ulisse, questa intuizione emerge in uno dei capitoli più stanchi e disillusi del romanzo.
Dublino appare come una città esausta,
paralizzata da abitudini, conformismi, piccole crudeltà quotidiane.
E Leopold Bloom lo sa bene.
Per lui il dolore più profondo non è l’attacco violento,
ma il pregiudizio silenzioso,
la diffidenza continua,
l’ostilità ordinaria di chi vive accanto a lui.
Non il nemico dichiarato,
ma la mediocrità collettiva.
Joyce compie qui un rovesciamento radicale.
La pecora, simbolo tradizionale di innocenza e mitezza,
diventa il volto del conformismo.
Non distrugge attraverso la forza,
ma attraverso l’esclusione.
Attraverso il sospetto.
La derisione.
La pressione invisibile della maggioranza.
Ed è una violenza più sottile proprio perché si traveste da normalità.
La massa non ha bisogno di gridare per colpire.
Le basta isolare.
Joyce aveva intuito qualcosa di terribile:
l’Uomo sopporta meglio l’ostilità aperta
che la freddezza di chi gli assomiglia.
Perché il lupo minaccia il corpo, ma la pecora ferisce il bisogno umano di appartenenza.
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