Musa Erato

Poetry is the reason...

[musaerato]

ti scrivo

           con la forza del rosso

con tutta la forza del rosso tramonto

  all’ombra di un limoneto a Napoli,

   alle sette di sera, in primavera,

    fra i graffi del tempo, in treno

                   ti scrivo

         sei un riassunto di luce

che mi annusa dai vetri ogni mattina

e mi implora che si aggreghi una voce

dimmi dei tagli alle montagne genovesi

      raccontami del moto del mare

intorno al vuoto disegnare il tuo riflesso

scrivimi del tuo sorriso che perfora il cielo

    e giunge a dimora nel punto dove

un battito nero di ciglia si immerge nel mare

     se torni non potrai più dire mare

  tu che l’hai visto sventrato di tramonto

                   ’o mare

   ma ometti il ritardo del vento, il limite

 l’attesa asseconda la forma che scorre

su levigate mura del tuo sperduto viaggio

[musaerato, ti scrivo]

[insalatadiparole-blog]

“Ho per solo compagno un contatore elettrico,/ ogni venti minuti fa dei rumori secchi/ e il suo funzionamento preciso e meccanico/ mi consola un pochino dei miei recenti scacchi.”

— MICHEL HOUELLEBECQ | LA VITA È RARA. TUTTE LE POESIE (via analogset)

[euridicefattadisguardi]

Portami tu la pianta che conduce dove sorgono bionde trasparenze e vapora la vita quale essenza; portami il girasole impazzito di luce.

Eugenio Montale, Portami il girasole ch'io lo trapianti (via euridicefattadisguardi)

[musaerato]

La vita si vuota in diafana ascesa di nuvole colme trapunte di sole

Giuseppe Ungaretti, Inizio di sera, 1917

[musaerato]

Ora c'è la disadorna e si compiono gli anni, a manciate, con ingegno di forbici e una boria che accosta al gas la bocca dura fino alla sua spina dove crede oppure i morti arrancano verso un campo che ha la testa cava e le miriadi si gettano nel battesimo per un soffio.

Milo De Angelis, da Millimetri (1983)

[musaerato]

Al primo chiaro, quando subitaneo un rumore di ferrovia mi parla di chiusi uomini in corsa nel traforo del sasso illuminato a tagli da cieli ed acqua misti; al primo buio, quando il bulino che tarla la scrivania rafforza il suo fervore e il passo del guardiano s’accosta: al chiaro e al buio, soste ancora umane se tu a intrecciarle col tuo refe insisti.

Eugenio Montale, da "Le occasioni", 1939 

[musaerato]

Non possiamo conoscere nulla di esterno a noi scavalcando noi stessi, l’universo è lo specchio in cui possiamo contemplare solo ciò che abbiamo imparato a conoscere in noi.

Italo Calvino

[musaerato]

Lume di ragione tremulo  che erige un tondo mordersi di fatti, innerva d’amore il ghiaccio patisce malattie del niente ma è fungo di nervi, ragnatela neuronale che forbici tagliano e aghi appositi, laser cuciono sistemando nelle retina cose e colori in giuste proporzioni e pensieri in salde maglie nel senno il mondo compresso goccia a goccia infitto, misfatto per misfatto, tutto assorbito nel neurone e assolto, assopito assolto, assopito, assolto…

Andrea Inglese,  Inventario delle imprese chirurgiche

[musaerato]

Dicono che la città sta andando in frantumi. E la gente va in giro con un frammento di sorriso che gli manca dalla faccia. --------------- They say the town is coming apart. And people go around with a fragment of a smile Missing from their faces.

John Ashbery, Un mondo che non può essere migliore, Sossella 2008   

[musaerato]

Quanto a me, è umano: mi sento trattenuto da tutto  ciò che dimentico. Che volete mai, voglio con lente ambagi descrivere nell’aria tutto il mio pensiero

Francis Ponge

[musaerato]

Così non essere legati ad un contesto – contestare così non aspettare revisione – restare condannati così fuori tribù, fuori scheda o catalogo – essere salvati come se dio nascesse preghiera per preghiera come se ogni ostaggio impugnasse la storia come se ogni sillaba contestasse il poema

Corrado Costa, Ancora sulla possibilità per vivere, da Cose che sono, parole che restano,1995

[musaerato]

Riproporre a noi stessi una gioia sparita - dà un'esultanza simile a un delitto - onnipotente - acuta - Non vogliamo deporre il pugnale - perché amiamo la ferita che il pugnale commemora - lei ci ricorda che siamo morti.

Emily Dickinson, Uno zero più ampio, Einaudi 2013, trad. Silvia Bre

[musaerato]

né mistero nei viaggiatori locali, con i borselli a ordito onesto neri laminati, beaux temps, e la plastica del berretto, sua falda tutta scoria. non fa, non fanno, storia. venti, trenta secoli e una parte di urto antropico non è variato; genera dal sonno, dorme, scorta il sacco, torna indietro, sotto le polveri vulcaniche – muore nella pagina di paglia per paura dell’eclisse, prima che finisca. culla, non cura

Marco Giovenale, Criterio dei vetri

[musaerato]

il nome proprio ― in breve ― il nome proprio si beve ― un luogo ― nessun in- dizio ― sei chiuso in un liquido chiuso ― se parli nessuno può sentire ― potevi an- dare al mare ― tra l’acqua e la luce ― un vetro ― sei tu fino a che non lo dici

Giulio Marzaioli, moduli di prima fase, 2010

[musaerato]

Voglio così come il sorbo tra i larici e gli abeti coprirmi di infinita neve. Di bianche coltri l’abbraccio, chiusa irreparabile del freddo ragionare. Spalancare le labbra e lasciarmi nevicare lì in fondo alla bocca, infelice incontrarmi e sciogliersi fiocco dopo fiocco fino a congelare ed infine raccogliermi, riempirmi. Mi voglio velare, voglio piano tacere. Sottrarmi candidamente al complicato uso della voce. Crescere, innevarsi il mio interno stare come fuori sto ferma. Voglio immacolarmi. Per sempre zittire, interrompermi e tacere. Seppellirmi dentro e intorpidire per sempre la facoltà del solo parlare.

Roberta Dapunt, dell’infeconda voce, da “Le beatitudini della malattia”, 2013 

[musaerato]

Separare congiungere spargere all’aria racchiudere nel pugno trattenere fra le labbra il sapore dividere i secondi dai minuti discernere nel cadere della sera questa sera da ieri da domani.

Goliarda Sapienza, Ancestrale

[musaerato]

difficile notte la pazienza nel folto tra gli alberi e nella strana opacità continuiamo a spegnere le ore i nuclei nervosi hanno diramazioni sensibili e stare fermi significa scendere

Bruno Galluccio , La misura dello zero, 2015