A Mulher que amou o potencial
Ela se apaixonou antes do homem existir.
Apaixonou-se pelo esboço que ele poderia ser,
Apaixonou-se pelo quase,
Apaixonou-se pelo “se ele quisesse, daria certo”.
Viu nele um campo fértil
onde ainda só havia terra dura.
Viu árvore onde só havia semente.
Viu mar onde só existia poça.
Ficou esperando que ele crescesse.
Ficou regando com paciência.
Ficou oferecendo silêncio, colo, compreensão,
como quem acende velas para um milagre.
Ela amou o homem que ele poderia ser
quando parasse de fugir de si mesmo.
Amou o homem que leria livros,
que encararia a própria sombra,
que sustentaria palavra,
que não confundiria liberdade com irresponsabilidade
nem trauma com personalidade.
Ela o amou no futuro.
Enquanto ele vivia no raso.
No dia a dia,
ela esperava mensagens que não vinham,
decisões que eram sempre adiadas,
atitudes que morriam no “depois a gente vê”.
Esperava que ele escolhesse.
Que tivesse coragem.
Que tivesse espinha dorsal emocional.
Enquanto isso,
ele escolhia o confortável:
o mesmo bar,
as mesmas desculpas,
o mesmo discurso ensaiado de homem confuso
que não quer perder nada
nem ela, nem a mediocridade.
Ela o defendia em silêncio.
“Ele só precisa de tempo.”
“Ele tem medo.”
“Ele é assim porque sofreu.”
Como se dor fosse passe livre para estagnação.
Como se amor fosse estágio probatório infinito.
Ela orava por ele.
Torcia por ele.
Visualizava versões melhores dele
como quem monta um altar
para alguém que nunca comparece.
Até que um dia,
entre um café frio e uma mensagem ignorada,
ela entendeu.
Não com raiva.
Mas com lucidez.
Entendeu que ele não era um homem em construção.
Era um homem confortável demais para mudar.
Que não era falta de capacidade.
Era escolha.
Ele escolheu não aprofundar.
Não curar.
Não crescer.
Não amar à altura.
Escolheu ser raso
porque profundidade exige responsabilidade.
E então ela percebeu
que estava sozinha num relacionamento imaginário,
amando alguém que só existia
no território do “potencial”.
Foi ali que algo quebrou
não o coração,
mas o encanto.
Ela entendeu que amor não é projeto.
Que mulher não é incubadora de maturidade alheia.
Que ninguém floresce
se não quiser sair da própria zona de conforto.
E com a mesma delicadeza
com que um dia acreditou,
ela se recolheu.
Não por falta de amor a ele,
mas por excesso de amor a si.
Porque amar o potencial de um homem
é morrer esperando
que ele escolha ser o homem
que nunca quis ser.
E ela, enfim, escolheu a si.
titsay
romaincrisis
yousharknotpass
snowghoul
kaledo-art
