𝔲𝔫𝔭𝔢𝔯𝔰𝔬𝔫.

𝘉𝘢𝘤𝘬 𝘪𝘯 𝘢 𝘤𝘢𝘴𝘵 𝘣𝘪𝘵-𝘱𝘢𝘳𝘵, 𝘣𝘢𝘤𝘬 𝘸𝘩𝘦𝘯 𝘐 𝘧𝘦𝘭𝘵 𝘮𝘰𝘴𝘵 𝘧𝘳𝘦𝘦 𝘐 𝘩𝘢𝘥 𝘢 𝘣𝘶𝘵𝘤𝘩𝘦𝘳'𝘴 𝘩𝘦𝘢𝘳𝘵 𝘢𝘯𝘥 𝘯𝘰 𝘰𝘯𝘦 𝘵𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘵𝘩𝘦𝘺 𝘬𝘯𝘦𝘸 𝘮𝘦. 𝐒𝐄𝐁𝐀𝐒𝐓𝐈𝐀𝐍 𝐍𝐎𝐕𝐀𝐊 — 35 y/o. CIA operative. ABOUT.

[ncvck]

maddeacon​:

“As linhas assinaladas em vermelhos são paredes estruturais, que não podem ser mexidas ou o prédio inteiro vai abaixo.” Apontou para cada uma delas de maneira rápida e reavaliou a entrada das duas outras equipes. Com Viktor entrando pela porta principal, o momento de distração seria muito curto antes de cada invasor se colocasse no posicionamento adequado. “Estou ciente de cada um dos seus pontos, agente Novak, e preciso da sua inteligência para prosseguir com o mínimo de baixas possíveis. O improviso será necessário, justamente pelo voo cego, mas espero que use toda a possibilidade de usar o que levará consigo.” Além da dupla. Dois operariam por aquele caminho e a decisão de colocá-los como dupla… Consigo não teria a mesma eficiência. Um estava ali para balancear o outro, o dedo no gatilho versus a visão analítica. Estratégica. “Eu e Morgan estaremos nesse prédio, aguardando o momento de entrar. Teremos alguns outros agentes cercando o perímetro, mas não com a habilidade da equipe principal. Se necessário entraremos antes do tempo, mas o objetivo é achar Foxworth o mais rápido possível.” Agora vinha a parte difícil, a que dava um nó no estômago de ferro e suava a pele seca, insensível. “Não denunciem a posição de vocês em momento algum. Levem as com silenciadores, óculos de visão noturna, bomba de gás e máscaras. Entrarei fazendo barulho, trarei para mim a atenção e vocês dois eliminam a ameaça por trás.” Uma permissão mais explícita que essa… não existiria.

OBSERVANDO O OMINOSO DESTAQUE ESCARLATE, constatara que algumas seções estruturais de fato estariam preservadas, totalizando aproximadamente quarenta por cento daquilo esquematizado nos planos, dada a congruência de algumas colunas fundamentais. Tal fator representava uma significativa diminuição no risco de tomar quaisquer desvios potencialmente equívocos, e supunha também alguma cobertura, em caso de fogo trocado. Rapidamente, fizera uma nota mental para priorizar sempre a esquerda, flanco com maior número de pontos imutáveis. Assentindo com brevidade, mantivera as próprias conclusões para si, planejando debatê-las com Walker enquanto fosse liberado. — Certo, pode contar com que o farei. — Teria de operar sob uma conduta regida por aturdir ou neutralizar, qualquer fosse o custo de ambas alternativas. Silêncio e celeridade como características fundamentais apenas agregavam à urgência da situação e, não obstante, Novak encontrava algum conforto na familiaridade das circunstâncias. Compreendia que, talvez, lhe coubesse a responsabilidade de tomar decisões difíceis e imperantes, em um cenário caótico que contrastava às operações meticulosamente coordenadas com as quais estava afeito. Em um cruel pensamento, sentira-se consolado pela ideia de que burocracia alguma o perseguiria, caso a merda atingisse o ventilador. Estar além da lei, estranhamente, lhe configurava algo novo. — Entendo. Creio que fazer mão de tasers ou métodos manuais para preservar a discrição talvez seja melhor. Bombas de gás costumam gerar algum ruído e prefiro reservá-las para circunstâncias desesperadas. Não pretendo fazer mão de tais artifícios enquanto não sejam absolutamente necessários, mas levarei em conta a sugestão. Quanto aos silenciadores, bem... ficou subentendido e certamente terão algum papel nisso tudo. Me certificarei de não denunciar a entrada antes do momento apropriado. E senhor? Se me permite dizer, não acho que Foxworth vá estar em algum lugar próximo às saídas, como tampouco distante demais. Seria uma decisão idiota. Dispô-lo no segundo piso seria uma complicação maior do que a segurança oferecida, caso precisassem evacuar o local rapidamente. Eu apostaria em algum ponto intermediário, no térreo. O galpão conta com banheiros, não? Usualmente, são estruturas pequenas, localizadas precisamente em lugares de fácil acesso mas distantes o suficiente de áreas de operação ativa. —

[ncvck]

maddeacon​:

A planta baixa da fábrica estava aberta sobre a mesa de reuniões. Riscos e comentários escritos em letra caprichada nas entradas, nomes designando entradas e as duplas. Um plano inteiro que parecia disperso, mas estava tão conciso quanto poderia estar. Madzimoyo levantou o olhar no momento que ouviu os passos, a presença requisitada de @ncvck atendendo às expectativas da urgência da situação. “Separei essa rota para você e Walker. Lateral direita, corredor e muitas salas.” Se existia algum lugar para encontrar esconderijos, aquele parecia o mais promissor. “Assim que determinar a condição do prédio, preciso que coloque a câmera aqui, com a maior visibilidade para a equipe do Afterlife.” O dedo pousou numa parede desenhada, a esperança de que ela ainda existisse depois de tantos anos. “Isso é pra você.” Mais à frente, ao longo da mesa, alguns objetos formavam uma pequena pilha.

TÃO PRONTAMENTE QUANTO SOLICITADO, Sebastian se apresentara ao serviço. Acompanhando as palavras do diretor, atentava-se ao plano disposto defronte, empenhando-se em gravar detalhes. Associando pontos-chave à imagens insólitas, aos poucos construía um novo mapa intangível, parte de uma técnica de memorização. Embora contasse com a disponibilidade do projeto graças ao celular portado, lhe seria muito mais conveniente acessar os desenhos a seu bel prazer, confiando integralmente no próprio cérebro. — Sim, senhor. Temos alguma certeza quanto ao fato de estas plantas estarem atualizadas? Se a instalação operou por última vez há cinco anos, existem chances de que tenham se tornado ao menos parcialmente obsoletas, seja por modificações intencionais ou apenas danos por falta de manutenção. Não que faça muita diferença, já que a incursão vai ocorrer de modo ou outro. Mas isso implicaria na mudança de pontos estratégicos, e prováveis refúgios também. Embora a comunicação não vá ser cortada, quero saber de antemão com quanta liberdade conto, caso o improviso seja necessário. — Tomado por uma excitação estranha, percebera a expectativa de algum temor emergente ante a visão dos objetos moderadamente inocentes a descansar sobre a mesa. Não gostava da insinuação, embora a compreendesse. Trás o breve assentimento, recolhera o que lhe fora entregue, sem cerimônias. — Certo... bastante liberdade, então. Tenho a intenção de levar tudo tão reservada e rapidamente quanto possível. No entanto, às cegas, nada é preciso. Podem ser dez homens em salas exatamente iguais às que estou vendo no traçado, ou cinquenta em uma disposição totalmente diferente, o que deixaria a situação um tanto quanto fodida. Suponho que não contamos com a vantagem de reforços livres... alguma outra ordem específica, senhor? — Questionara, deixando nas entrelinhas a natureza da verdadeira pergunta: algo que lhe quisesse referir longe dos demais? E o quão longe deveria ir?

[blindspotdaily]

[ncvck]

topcrov​:

“— Você não é o Deacon.” O homem encarou muse assim que percebeu sua entrada.  “— I ty vooruzhen¹.” averiguou em russo calmamente, sem desviar o olhar da figura. Achava que elx não tinha permissão para estar ali, mas também achava que pessoas mortas, inseguras e desconfiadas não tendiam a seguir regras.  “— Devo presumir que veio para me matar? Ou só é curiosx?”

1.  I ty vooruzhen: e esta armado. 

APÓS A COMOÇÃO, a curiosidade não configurava um estímulo insólito, havendo aflorado em Sebastian e despertado um angustiante impulso por saná-la. Determinado a compreender integralmente a própria situação — qual estivera desde o segundo em que abrira os olhos e descobrira a segunda vida — supusera que a presença de Toporov configurasse um elemento crucial à busca das respostas cujas perguntas sequer alcançara a formular. Armado — mais por hábito que precaução — e decidido, sequer tratara de dissimular as próprias intenções, marchando até onde o excepcional recém chegado permanecia detido. Desde o umbral, esquadrinhava o camaleão, caçando pormenores e micro expressões que, fossem associados a qualquer outro indivíduo e julgaria como banais. Mesmo a fisionomia era analisada, como se memorizar traços e medidas lhe fosse apagar equívocos passados. Não presava por discrição ou mesmo anonimato, falhando em manifestar sobressalto de qualquer natureza ao ter a presença avaliada. — No shit. What gave it away? — Por sua vez, adentrara a sala sem cerimônias, a destra alinhando o tecido escuro da camiseta que cobria o coldre a descansar sobre a linha do apêndice, trás a acusação em russo. As espaldas foram então apoiadas contra o respaldo mais próximo e, preservando a distância, o agente limitara-se a dar de ombros em um gesto gratuito de falsa apatia. — Nah. Não deve presumir nada. Não tenho ordens para executá-lo, quanto menos tomar qualquer ação. Então, sim, curiosidade é a resposta legítima. I mean, wouldn’t you be fucking curious as well? —

[ncvck]

AFTERLIFE, 02h54min A.M.

WITH @kathcrinc​

AS HORAS VINHAM COMO ESPECTROS, impiedosas em sua lentidão. E a sós, na intimidade do austero ambiente que lhe fazia de quarto, Sebastian contemplava-as passar. Incapaz de encontrar o abrigo do profundo sono, apegava-se às memórias, repassando um trás outro todos os recentes acontecimentos, buscando quase que desesperadamente por quaisquer indícios de seu tão inusual destino. Submergido no breu da alta madrugada, via-se à mercê de uma classe completamente nova de cegueira, incapaz de entrever dois palmos à frente no que compete ao futuro. Era-lhe estrangeira a sensação de inépcia, sentir uma áspera corda enroscada aos tornozelos contendo-lhe os passos que, costumeiramente, sempre mantinha à frente de quaisquer cenários. Não compreender como havia chegado às instâncias atuais atormentava-no. Pois a despeito de não temer a escuridão, abominava a ideia de ser mantido às escuras. Dormir tornara-se um anseio irreal.

Mais motivado por inquietude que pensamento crítico, levantara-se, tendo um quê de pressa ao abandonar o cômodo em prol de uma caminhada solitária e minimamente irrestrita pelo local. Não lhe fora obstado o direito de ir e vir, ao menos, não no que competia à instalação. Não obstante, conseguia ler a subentendida condição de detento. Pois a despeito de seus mais estúpidos impulsos instigarem-no a, passo trás passo, guiar-se ao primeiro umbral da fazenda e atravessá-lo em um almejo por liberdade, a suave voz da cordura lhe assegurava a penalidade, quer fosse esta a verdadeira morte por execução ou um mui longo cárcere. Destarte, apegado à prudência, limitara-se ao que lhe era acessível. 

Em sua exploração solitária, era guiado pela memória muscular oriunda de velhos hábitos, movendo-se com os passos mudos de um ladino e a cautela de quem há de encontrar ameaças em cada curva. Faltava-lhe apenas o peso do equipamento altamente especializado para que se sentisse novamente deslizando sob a própria pele. Cada milímetro do entorno era estudado como em um desígnio oficial, sendo o homem incapaz de despir-se da prontidão. Não fosse a dor no flanco esquerdo e a súbita mancha na periferia de seu campo de visão e, talvez, tardasse em abandonar a postura de um agente em campo. Avistando desde a distância espaldas pertencentes a outro alguém, aminorara a marcha, confrontado com uma escolha. Por uma vez, optara pela estranha cordialidade da madrugada. Aproximando-se com alguma cautela, fizera saber a própria chegada com uma tosse discreta, dando algum peso a caminhada para trazer ruído à mesma.  — What a fucking rough night, huh? Pensei que dormiria quando estivesse morto. Faltam palavras para estimar o quanto me enganei. E você, tem descansado em paz? Ou não é outro dos fantasmas? —   

[ncvck]

maddeacon​:

A equipe variada trazia desafios e, pela leitura extensiva das informações, um ou outro daria mais trabalho. Seja pela reação violenta, incredulidade ou desconfiança. O que tinha em frente, ou melhor, quem estava na mira era um dos que mais precisaria empurrar, por assim dizer. Praticamente conduzir, arreios curto e arreios preparados, pela pista de exibição até ganhar a confiança; Madzimoyo permaneceu em silêncio, observando, captando tom e discrepância vocal para melhor escolher seu momento. Ser interrompido não era uma opção. Perder qualquer partícula de reação e informação da boca alheia também. “Muito sensato de sua parte, promotor da paz.” Mostrava a identidade porque o faria, de todo o jeito, o gesto sendo facilitado pelo pedido que não ousava interpretar além disso. Não é uma ordem, se viu falando para a consciência inquieta. Porque… Porque ela riria de tal exigência quando era ele, o diretor, que dava todas as cartas. “Aqui.” Entregou o documento amaciado pelo tempo, couro descascando nas pontas e papel amassado pelos inúmeros casos. “Não vai achar muita coisa nele, é o standart do FBI. Diretor-chefe. Madzimoyo. Mad, para facilitar. Precisa de um exame de sangue ou reconhecimento de digitais, Agente Novak? Porque esses, também, não lhe serão de proveito algum.” Ajeitou o paletó escuro depois de tirada a carteira, os dedos percorrendo pela lapela lisa e as mãos se juntando atrás das costas.

PAZ. Enunciada de maneira tão incisiva, a palavra outrora almejada adquiria um caráter que beirava o ofensivo. E dado o próprio histórico, talvez o fosse. O ego parecia agora tão lastimado quanto o corpo, estampando os invisíveis hematomas do escárnio. Um grunhido baixo fora emitido com certa objeção, dando passo ao longo suspiro que acompanhava a análise do documento mostrado. Céleres e desvelados, os olhos percorriam a extensão do que configurava a credencial, absorvendo tantos pormenores quanto a curta exposição lhe permitia. Fosse forjado e haveria de parabenizar o falsificador, dada a veracidade do desgaste no papel. Satisfeito — embora pouco importasse o próprio contento — assentira com brevidade, a postura sendo ajustada à maneira mais solene que lhe era de alcance naquele então. — Proveitoso ou não, suponho que compreende a natureza de tal pedido. Qualquer agente faria o mesmo em meu lugar, Senhor. É uma das maneiras mais simples de não contribuir ativamente com traição, e a única que tenho em meu alcance no momento. E embora a pergunta tenha sido retórica, outras provas de identidade são dispensáveis. — ‘Ao menos, por ora.’ — No entanto, ainda gostaria de saber onde estou e o que diabos aconteceu. Algo me diz que é fundamental compreender tais coisas, já que me comprometi ao propósito de morrer em serviço e acreditava tê-lo feito. Então... Orion Protocol. O que é? E qual o meu papel nisso? — Compreendia, afinal, a subordinação insinuada. E enquanto a legitimidade não fosse questionável, pretendia acatá-la. 

[ncvck]

— BLACK OPERATIONS.

PROJECT WIPE OUT

DOCUMENTO SUBMETIDO À EXPURGAÇÃO.

Local: [ CLASSIFICADO ]

Objetivo: Encaminhados cinco (5) agentes para rastrear e neutralizar [ CLASSIFICADO ] um [ CLASSIFICADO] foragido da Unidade [ CLASSIFICADO ] enquanto sob a custódia do governo dos Estados Unidos da América. Comando para ação rápida, bem como limpeza de evidências da ação.

Status da missão: completo.

*todos os operativos envolvidos no projeto contabilizaram como baixas oficiais. O número integral de baixas não foi divulgado.

i.

NÃO ESPERAVA ENCONTRAR DEUS NA HEDIONDEZ DA GUERRA SILENCIOSA, enquanto a jazer sob a chuva entremeio aos caídos. Na mais horrenda das situações, via-se permeado por uma paz anestesiante, quase jocosa ao instaurar-se com a delicadeza de um afago nos rincões mais íntimos da própria alma. Talvez tamanho conforto insólito fosse oriundo do entorpecimento, da escassez de sensações provocada pela vitalidade líquida que vertia da mui lastimada extremidade. Não obstante, fato era que sequer o encharcado tecido dos trajes — quer fosse aquilo água ou sangue — ou o peso das armas logravam representar moléstia ao homem que, sereno, contemplava o inesquivável destino. Atirado qual indigente moribundo, percebia estar defronte a seu findar, tendo como singular consolação o covarde desejo de não partir sozinho. A conflagração, afinal, havia tomado também a vida de seus irmãos de armas; agora cadáveres sorridentes que examinavam-no com olhos vazios, ansiosos para que se juntasse a eles na decomposição. Á distância, ouvia os passos demasiado firmes dos opositores, cada vez mais próximos e tencionando buscá-lo. Quem do pó veio, ao pó há de retornar.

ii.

Um chacoalhar súbito o arrancara da inconsciência permeada por irrequietude, forçando-o a equilibrar-se na descômoda cadeira, os olhos desfocados percorrendo o entorno com a prudente curiosidade de quem presume o pior. Sentia-se observado, a despeito de a única companhia consistir no breu do quarto alugado, a própria respiração projetada através do ar reforçando sua solitude. Preguiçosamente, uma gota de suor escorrera pelas espaldas desnudas, deixando familiares calafrios a seu passo, um coerente adendo ao frenético pulsar do coração. Não era a primeira vez que aquilo lhe sucedia: noite trás noite, iguais terrores viscerais visitavam-no religiosamente, depositando sobre seus ombros o peso de uma culpa antiga. Desta vez, no entanto, não se via vitimado por maus sonhos oriundos de igualmente ruins memórias. Senão que, novamente, encontrava-se no seio de seus pesadelos, enfrentado à faceta mais íntima — e lenta — da morte.

Não sentia as mãos, firmemente presas ao encosto da cadeira por tempo mais que suficiente para transformar o formigamento em um doloroso desconforto e, por fim, em nada. Percebia o lado direito da face edemaciado e, ao reconhecer tal fator, recuperara fragmentos dos bons golpes recebidos poucas horas antes. Dado o extensivo tempo expendido em posição de estresse — talvez vinte e quatro, talvez já quarenta e oito — racionalizara os estímulos dolorosos, agora mais presentes como o espectro de uma sensação em vez de uma moléstia aguda. Enquanto só, ansiava pelo retorno da capacidade de tecer ideias coerentes. No entanto, primariamente, concentrava-se com torpeza na obviedade dos próprios olhos injetados em sangue, em um vão intento por calcular a extensão dos danos sustentados. Pois a própria percepção não parecia fiável. Notava a possibilidade de costelas fraturadas, assim como escoriações randômicas por toda a extensão da carne e lesões moderadas nos membros inferiores. E a despeito disto, lhe era impossível compreender a real gravidade do conjunto de lastimados. Ao menos, não enquanto preso. Destarte, saltava à vista uma prioridade: libertar-se. Forcejara de mãos e pés contra as amarras que continham-no na estrutura metálica donde estava assentado, tendo um medíocre grau de sucesso. Antes que pudesse realizar uma nova tentativa, auscultara os passos cortando a distância entre os corredores e seu cárcere, acompanhando uma voz estranhamente familiar. ‘Fetch the bolt cutters’, ordenara, em um tom demasiado calmo para a crueldade que prenunciava. Com surpresa e desgosto, o nome de Libby lhe viera à mente. E tivera a certeza de que logo teria novas feridas para contabilizar: com toda certeza, aos pés faltariam alguns dedos até o final daquela sessão.

iii.

Havia sido submetido àquela específica metodologia de tortura, quando ainda em treinamento como um novo marine. E até mesmo [ CONFIDENCIAL ]. Não obstante, preparo algum seria suficiente para torná-lo afeito ao afogamento. Era como se chamas lhe envolvessem o cérebro e todas as inervações, espalhando-se aos poucos por todo o corpo, irradiando desde o tórax e fazendo com que tivesse violentos espasmos, ferindo a si mesmo ao tentar escapar. Simultaneamente, o ardor parecia manifestar-se contraditoriamente frio. Os pulmões, embora expandissem, não logravam encontrar o anisadíssimo ar, sendo preenchidos por água, em vez, impassíveis de trazer a homeostase necessária para a sobrevivência. Narinas, garganta e boca viam-se cobertas, o tecido escuro parecendo pesar toneladas sobre a face torturada. E quando cria não resistir mais, quando cria finalmente perceber a possibilidade de ir rumo à luz do bom final, a tela molhada era retirada da própria cabeça, e o fluxo de água cessava. Desesperado, tossia e inspirava, trazendo o ar aos pulmões com emergência, arriscando-se à acidificar o metabolismo. Embora ilógico, o raciocínio do pânico lhe gritava que tentasse suprir nos curtos segundos o ar do qual certamente seria privado nos momentos seguintes. Brevemente, aquilo parecera cessar. E então a voz aguda e rouca ressoara pelo local, repetindo as mesmas perguntas feitas ainda nas primeiras rodadas de waterboarding: [ CONFIDENCIAL ]. Sebastian quase cria ser capaz de cantar qual o mais belo dos pássaros, entregando complacentemente as respostas requisitadas. No entanto, conhecia a si mesmo, assim como a devoção para e com o dever. E o próprio limiar de tolerância à dor. Permanecera calado, qual as primeiras quarenta e duas vezes. Já não exibia quaisquer traços de arrogância, extenuado e indisposto a quebrar mais. Novamente fora inclinado, o tecido tornando a cobrir a face. E a água voltara a correr, levando consigo a respiração.

iv.

Tudo sucedera em um curtíssimo intervalo, o sangue a lubrificar o metal em torno aos pulsos associado ao polegar voluntariamente deslocado sendo suficientes para que a destra escapasse daquilo que a mantinha imóvel trás as espaldas, liberando ambas mãos. Estas, com movimentos torpes, liberando então os pés. Sequer percebia a dor. Com uma celeridade estimulada pelo sempre presente instinto de luta ou fuga — podia contar religiosamente com a adrenalina — avançara contra o único captor que apontara no anexo donde mantinham-no cativo. Com algum esforço o tivera ao chão, não hesitando em fazer mão da arma portada pelo insurgente, eliminando-o com duas balas. O eco de um disparo tão próximo o aturdira, mas não tão intensamente como para pará-lo. Não tardara em encontrar o próprio rumo através dos amplos e mal iluminados corredores, parcialmente escorado nas paredes de cimento emboçado para melhor suster o próprio peso enquanto cruzava a unidade clandestina.

v.

[ CONFIDENCIAL ]

vi.

Trás si, restara uma modesta contagem de corpos. Não em número suficiente como para que escapasse são e salvo. Havia cumprido com a missão, antes mesmo de sua captura trás uma tardia emboscada. Sua esperança restava em levar toda a instalação consigo, um esforço final em prol do projeto. Com tanta certeza quanto jamais selara a única saída do precário sistema de túneis que configurava a unidade. E fazendo mão do isqueiro desonrosamente roubado de um dos mortos, dera início ao processo de atear fogo no local. Antes que a fumaça, ironicamente, o afogasse, recuperara a pílula que lhe fora entregue ao início da missão, com auxílio de um pedaço de metal. Descansava, sob a derme, trás uma discreta cicatriz no antebraço: pequena e fatal. Levara-a à boca, tragando em seco. Certificaria-se de que ninguém tornasse a capturá-lo. Primeiro, caindo aos joelhos e, então permitindo que o corpo todo fosse de encontro ao chão, com um ruído seco sem ter quem a escutar. Por fim alguma emoção surgira em si, uma estranha felicidade lhe tomando o peito, como na liberação mais insólita de serotonina. Sentia-se pronto para finalmente compreender o que era paz. Pronto para cessar por vez sua existência. E como um último pensamento, a incredulidade: mesmo entremeio à literalidade das chamas a lamber-lhe todo o flanco esquerdo, jamais imaginara que a morte viesse a ser tão cálida.

[ncvck]

daisyq​:

Sentada sob sua mesa, Daisy analisava o perfil que segurava em suas mãos, incessantemente avaliando cada detalhe que constava ali. Seu preparo era imprescindível, evitando assim cometer qualquer erro ou permitir que algo escapasse do seu controle. Por algum motivo, sentia-se serena dentro daquela sala, certa de que estava fazendo o seu melhor. Subitamente, escutou a porta do local se abrir, e seu olhar voltou-se para a figura que adentrava, um sorriso brilhante imediatamente surgindo em seus lábios. “Olá, muse! Fico muito feliz que tenha vindo me encontrar.” Seu tom de voz era doce e amigável, mas ao mesmo tempo firme. Tinha apenas uma oportunidade de causar uma boa primeira impressão, por isso era necessário demonstrar segurança. “Por favor, sente-se e fique à vontade.” Continuou, apontado para a cadeira diante de si, em seguida caminhando na direção de sua própria e acomodando-se. Voltou a olhar a figura, já analisando superficialmente suas feições. “Me chamo Daisy, e trabalho aqui como sua psicóloga. Isso significa que estou aqui para escutar qualquer coisa que queira compartilhar comigo.” Transparecia uma empatia natural, dizendo palavras reconfortantes na tentativa de despertar a confiança de seu paciente. De fato, seu objetivo não era apenas analisar os agentes, se certificando de que estavam aptos a participarem daquela missão, mas também ajudá-los. Preocupava-se com a saúde mental de cada um ali, e faria de tudo para que todos se sentissem compreendido e acalantados. “No momento, quero saber como você se sente. Como foi seu despertar em Afterlife?” Questionou, aparentando um pouco mais séria, contudo igualmente sutil. Durante aquele contato inicial, todo e qualquer tipo de reação de muse era esperada. Tinha consciência de que sua mente encontrava-se nebulosa, atormentada por diversos questionamentos após os acontecimentos e revelações recentes. Por isso, era necessário manter-se atenta a qualquer sinal de revolta que pudesse apresentar qualquer tipo de perigo a qualquer um dos presentes.

EMBORA NÃO HOUVESSEM SINAIS IMEDIATOS DE AMEAÇA, a sala fora adentrada com a mesma cautela outorgada às linhas inimigas. Embora subjetivos, pressentia riscos na conversa à qual fora encaminhado, uma profundidade maior cabendo ao agendamento. Havia, pois, uma responsabilidade latente. Não desejava falhar. Poucos segundos bastaram para que estudasse o interior, buscando por vários métodos de escape, como se de fato fosse fazer mão de algum destes. Compreender o entorno donde a ação teria lugar lhe era fundamental, a mentalidade de um soldado jamais havendo-o abandonado. — É um prazer, Daisy. Suponho que a esta altura solicitar quaisquer credenciais seja algo supérfluo. Devo me referir à você pelo primeiro nome ou há algum título mais apropriado? Pelo pouco que entendo, estou aqui na condição de um subordinado... — Discretamente, voltara o olhar às próprias mãos. Uma voz familiar lhe preenchia a mente, dizendo-lhe que, mesmo trás anos de serviço, ainda lhe deveriam tremer antes de situações de risco. Algo intrínseco à veia de um sobrevivente, recordava. E encontrara-as tão estáveis quanto jamais. Talvez algo houvesse morrido em si, afinal. Ou apenas dessensibilizado. Afastando tais ideias de seus correntes pensamentos, ocupara-se com tomar assento qual lhe fora sugerido, os braços sendo posicionados nos apoios laterais da cadeira. Calmamente, voltara os olhos à mulher defronte. A postura da mesma lhe dificultava uma leitura de fato aprofundada, embora lhe parecesse de um artificialismo profissional perigosamente convincente. Minutos de silêncio seguiram-se à pergunta proferida por outrem, ao tempo em que avaliava como de fato de fato se sentia. Uma infinidade palavras imediatas lhe brotavam em mente, no entanto, uma resposta impulsiva e mal considerada não lhe parecia como a opção mais adequada ou segura. Não quando se sentia tão profundamente avaliado. A destra fora desviada à própria perna e, em um ritmo lento, os dígitos passaram a golpear a mesma. — Como me sinto? Irritado. E confuso, é claro. — Replicara por fim, em um tom permeado por placidez que contrariava à natureza do estado declarado.  — Foi estranho. Não sei de que outra maneira posso descrever algo tão... inusual. Não que algo chocante tenha ocorrido no exato momento em que fiquei completamente consciente, ou que eu jamais tenha acordado em lugares pouco familiares. Mas após ter, tecnicamente, morrido? Foi a primeira vez. Especialmente com informações tão escassas quanto ao meu próprio paradeiro, é claro. Os medicamentos foram um toque interessante, porém. Facilitaram toda a transição, se é que pode ser chamada assim... e ainda assim, a raiva é inevitável. Não que eu pretenda agir sobre tal sentimento. Seria estupidez. —

[ncvck]

maddeacon​:

As mãos atrás das costas estavam entrelaçadas, o indicador batucando ao ritmo das pequenas gotas caindo do soro. Madzimoyo andava pelo quarto com a familiaridade de quem tinha dado diversas voltas. Idas e vindas calculadas, tranquilas, respirando fundo e contando o tempo do relógio. Aquele era seu primeiro teste como diretor-chefe, o momento que deveria conquistar seu lugar na equipe e o respeito de todos os ex-vivos. Dos que estavam passando pelo o que tinha passado anos atrás. Um sinal no monitor cardíaco trouxe sua atenção para o integrante em questão, o corpo avantajado do líder mantendo uma distância considerável para não arrancar sustos traumáticos. “Não, x senhorx não morreu. Não, x senhorx ainda não foi julgado pelas forças divinas. Algo melhor o aguarda.” A voz retumbante era proposital, para ser ouvida além dos túmulos que alguns tinham sido falsamente enterrados. “Seja bem-vindo ao Afterlife, (título do muse) (nome do muse); onde carinhosamente apelidamos de Orion Protocol.”

POR ALGUM TEMPO A MORFINA PERDURARA, plácida, levando consigo quaisquer agravos de dor que pudessem acometer o já lastimado corpo. Em seus últimos mililitros, no entanto, cessara também a paz física artificial que permeara o sono contínuo, fazendo com que as horas de descanso de Sebastian beirassem o fim. Seu estado, afinal, não era dos melhores: somada aos hematomas dispersos por todo o corpo e um par de incisões de profundidade moderada, uma queimadura horrenda se estendia por todo o flanco esquerdo das espaldas, agulhando-o ante o mais breve dos movimentos. Destarte, ainda durante a sedação, recebera com graça o opioide intravenoso, inconscientemente grato pela analgesia. Pois não fossem os fármacos e lhe seria impossível dormir. 

Ao longo do estado comatoso — morto, para todos os fins — não chegara a beirar o despertar. Embora as mãos exibissem um que outro tremor, a mente permanecera submersa em uma escuridão total sem estrelas, os sentidos integralmente domados, conferindo alguma sorte aos responsáveis por seu cuidado. Pois viesse a despertar inesperadamente e a adrenalina oriunda do pânico certamente levaria o melhor de si, fazendo com que funcionasse exclusivamente sob a reação de estresse agudo. Assim, o desmame progressivo dos medicamentos fora a estratégia adotada para facilitar seu retorno ao mundo dos vivos. Não obstante, não fora dispensada a restrição no leito: ombros, pulsos, quadris e tornozelos encontravam-se firmemente presos à cama, como um método de prevenção a quaisquer eventualidades.

O questionassem e não saberia dizer quanto tempo havia transcorrido desde o instante em que ingerira a pílula. Sem embargo, a sedação por fim desvanecia, trazendo consigo fragmentos de consciência. O primeiro abrir de olhos resultara num rechaço á luz intensa que lhes provocava ardor, embora não houvessem sido fechados ao avistar a equipe de enfermeiros que circulavam pelo entorno. Sebastian não entendia o que estava a suceder e, apenas racional, esforçara-se por formular questionamentos, que lhe abandonavam a boca sob a forma de balbucios randômicos. Enfastiava-no a lentidão do próprio corpo, anos de treinamento havendo sido subjugados por uma extenuação que tornava-o quase infantil, rendendo-o à sonolência. Apenas compreendia as poucas palavras que eram dirigidas a si e, entre a bruma de seus mui desordenados pensamentos, captara um par de palavras: afterlife, supervisor. Em breve. Onde diabos estava? E adormecera novamente. Desta vez, fora capaz de sonhar.

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Horas mais tarde, tornara a abrir os olhos escuros, desta vez sentindo a liberdade dos membros, bem como um maior controle destes. Não obstante, a dor perdurava tão intensa quanto jamais. Trás sentar-se com certa lentidão, ambas mãos foram levadas aos olhos, esfregando-os. Era possível que as luzes houvessem se tornado ainda mais brilhantes naquele meio tempo? Um grunhido baixo fora emitido, enquanto Sebastian se esforçava por desemaranhar as próprias noções. Remembranças vagas de horas atrás retornavam aos poucos, os mesmos questionamentos tornando a surgir. E antes que pudesse emiti-los, a voz grave preenchera o cômodo. O agente franzira o cenho, a desconfiança na pouca postura mantida. E ao falar, o fizera em voz baixa, quebrada pela rouquidão. — Melhor? Tenho minhas ressalvas. Orion Protocol? Afterlife? Eu não deveria estar vivo. Onde estou e o que aconteceu? — Franzira o cenho. Sentia-se irritado, dada a clara desvantagem. Não sabia onde estava e o que exatamente havia sucedido, enquanto o outro não apenas o conhecia, como tinha as informações que lhe eram faltas. Assim, a própria suspeição não era insólita. Tão rapidamente quanto possível, precatara-se de algo fundamental: fora referido por seu cargo dentro da CIA e, estando vivo  — ou tão próximo disso quanto possível — ainda tinha um dever para e com a agência. — Não pretendo dar continuidade a qualquer conversa sem ver credenciais. E explicações. — Manifestara-se em tom decidido e, simultaneamente, civilizado. Contava com que sua postura fosse compreendida. Certamente, o outro entenderia. Era uma questão de lealdade. E protocolo. Como um bom operativo, não deveria falar sobre qualquer coisa com qualquer um. Não sem alguma certificação de segurança. 

[in-love-with-movies]

The Bourne Ultimatum (USA - Germany, 2007)

[ncvck]

𝐓𝐀𝐆 𝐃𝐑𝐎𝐏.

[orionprotocol-hq]

Quando SEBASTIAN NOVAK acordou e se viu no meio de uma seleta equipe, ele mal conseguiu se conter. A felicidade de saber que não estava morto aos 35 anos foi tão grande, que ele quase deixou de lado sua fama de AGRESSIVO E PESSIMISTA que contrastam com o fato também de ser SOLÍCITO E AMIGÁVEL. Honestamente, se não soubéssemos que BASH não fosse um AGENTE DA CIA, juraríamos que se tratava do ator CASEY DEIDRICK.  

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