A realidade é o que está para além das nuvens

[nefelibata-dreamer]

Isn't life under the sun just a dream?

Isn't life under the sun just a dream? . A minha força é a desordem

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“De vez em quando alguém toca nas árvores, nas flores, na pele - e é como tudo se quebrasse em flores de vidro.” José Gomes Ferreira, 'Poeta Militante 3.º Volume'

© Natalia Drepina

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Torna-te um perfeito estranho para a tua vontade e prossegue José Tolentino Mendonça, 'A Papoila e o Monge' © David Galstyan

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“Ah! Quando perderei a ilusão de que a minha tristeza dá sentido ao mundo?” José Gomes Ferreira, 'Poeta Militante 2' © Natalia Drepina

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"a tua só coisa, a coisa feita em segredo e o segredo exercido em cada sítio fechado até que chegue à palavra tanta abundância e tu a vejas tão simples como escrever o teu nome na tua quase a medo esdrúxula espécie de dança" Herberto Helder, 'Letra Aberta'

© Natalia Drepina

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“Silêncio, gentileza vogando pela iniquidade do mundo.” Vasco Gato, 'Rusga' © Jarosław Datta

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O que sei do céu

É a mão com que sossegas os ventos

Daniel Faria

© Anna O.

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Quando ainda não sabia as palavras possíveis para passar entre voz e silêncio dos outros, tal como entre troncos das florestas mudas, eu falava com as nuvens que vinham sobre nós a cantar, de trémulas asas, e aspergiam os aromas do extâse.

Fiama Hasse Pais Brandão, 'As Fábulas'

© Anna O.

[nefelibata-dreamer]

Vejo que a morte é como romper uma palavra e passar

- a morte é passar, como rompendo uma palavra, através da porta, para uma nova palavra.

Herberto Helder © Anna O.

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1 pelo lado norte vem o cortante vento do mar o dia acaba de se agasalhar no musgo das acácias fico imóvel atento ao estalar nocturno das madeiras a roupa foi deixada em cima da cadeira cobre-se de penumbras… a casa treme com a explosão da pedreira viro-me para a terra alegre dos sonhos invento uma lua um inverno só para mim donde chegarão aqueles barcos de sobressalto? um dedo arde na poeira das vidraças uma planta corrói o silêncio dos corredores debruço-me para a velha mesa encerada uma aranha arrasta-se sobre a folha de papel espeto-lhe o aparo… escrevo a crueldade das palavras que te cantam tento acender outras imagens devoradas pelo tempo mas estou confuso e definitivamente só de que lado da casa rebentará o novo dia? em que arrecadação escura sossegará o amor? resta-me escancarar a porta da casa e sorrir a todos os desconhecidos

Al Berto, 'O Medo'

© Brooke Shaden

[nefelibata-dreamer]

A mão que embala o mundo traz ao colo

a música de frases tenebrosas

a arder na minha boca. A língua fala

de tudo o que não sei: palavras rasas

entre lábios sem alma, que revelam

a natureza morta numa casa

onde a luz fica acesa em cada sala

até de madrugada. Tudo é belo

quando a vida mal vibra e mal nos pesa,

quando o silêncio abre as suas asas

sob o divino hálito que engole

o aroma das rosas.

Fernando Pinto do Amaral, 'Às Cegas'

© Angelika Ejtel

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"Revejo fotocópias. Alguns retratos que me tiraram por volta de 1970. É espantoso como 15 anos depois ao olhá-los, chego à conclusão de que sou a síntese daquilo que já não sou.

O que me atormenta é que estes retratos, naturalmente, me sobreviverão. Depois de eu morrer, qual deles terá sido o meu verdadeiro retrato?

Estarei parecido nalgum deles? De todos estes retratos qual será aquele onde nunca estive?”

Al Berto, 'Diários'

© Slevin Aaron

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"A mim, basta-me o espanto da flor que murcha quando, no mesmo ramo, outra flor expande as pétalas ao sol."

Al Berto © Brooke Shaden

[nefelibata-dreamer]

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© Slevin Aaron