Ogonek

[ogonek]

La journée sans voiture

Ô Français suprémaciste ! Que ne brûles-tu ta caisse ? (Plutôt que la rouler…) Pour ta Jeanne et ton Jésus, (Qui roulaient pas carrosse, Mais croix, mule et bûcher.)

Ainsi tu ruinerais l’Arabe, Qui troque tes idées sombres Contre un or du même noir, Qui te casse le goulot Sur la route du boulot, De nids d’poule en dos d’âne, Et fait de ton cul du plomb !

N’as-tu fais ta révolution, Des privilèges l’abolition, Que pour les remplacer, D’une bande d’aristos Sur leurs serfs, à ceux (Non moins délétères) De gros moyens routiers Sur le reste du monde !?

Mais non ! Maintenant Que ta ferme carbure À power pompe, tu crois Que tes poules te font Des gros œufs…

À scier tout seul on scie sur soi.

[ogonek]

L’épaisseur d’un rêve, à peine une feuille de papier cigarette, il lui semblait que rien ne pouvait se corrompre ou se perdre. Comme si elle ne connaissait pas la peine. Plus légère que l’air en somme, une fleur. Elle ne souffrait pas trop de la gravité, même si les lois de la pesanteur l’inquiétaient à leur façon. Les dangers de la chute ne la perturbaient pas plus que ça. Le risque de s’envoler, de ne plus toucher terre la menaçait plus sûrement. Je l’ai vue disparaître, pure et simple. Le plus souvent elle flânait. Comme une vision, une idée, un corps flottant, quelque sorte d’hologramme habillé de gris, la nuit mélange de feux, de sangs, sous des paillettes argentées, pas facile à guider dans les rues trop encombrées. Que les autres tombent, en revanche, qu’ils puissent faire l’objet de chutes plus ou moins violentes, et connaître au passage des dommages, se voir détruits, ça la dépassait complètement. Elle ne trouvait rien à y comprendre. Tout bien déconsidéré, si je puis dire, elle nous tenait pour des boites en fer blanc. C’était son expression : des boites en fer blanc qu’elle trouvait singulièrement manquer d’air et d’issues pour exister, ou juste respirer.

[highpulp]

[ogonek]

Mon père, ce parfait cornichon, Doublé d'un astucieux démiurge, M'a fait des couilles dépareillées. L'une est carrée et l'autre ronde.

Cet homme menant une vie nègre, M'a transmis le goût du piquant, Et pour la dinguerie euclidienne Les fautes de passion des enfants.

Puisque suffisent deux citrouilles pour Penser, et deux neurones pour baiser, Autant les faire asymétriques : « Cours ! Il vient toujours, le temps de raisonner. »

[ogonek]

Question pour un pochtron

Deux éponges à fond de train,

Mon amour, souviens-toi,

Nous étions plein d’entrain !

Chargés comme des tigres,

Deux volants, quatre mains,

Huant les passants    ̶  Venez !

Venez donc boire avec nous,

Tendres voyous !    ̶  Par le toit

Ouvrant, nous griffant de frissons.

Nous fîmes un crochet par le parc,

Pour soulager l’excédent volatile

De nos libations, et comme au pied

D’un arbre nous roulions, de baisers

Rouges en rires blancs, mangeant

Nos oreilles et nos yeux, nous fûmes

Chassés d’ici par le gardien des lieux.

La ville alors s’est agenouillée,

Un ciel rose et noir vint mourir

À nos pieds, nous bombardant

De parpaings    ̶  J’en ai mal encore

Aux cheveux    ̶  déboulés foulant

De notre course aérienne la plus

Tendre des tables à n’avoir jamais

Remplacé des ruines : Je suis la Vigne !

[ogonek]

L’univers est en expansion mais tout se répète ici-bas (tousse et répète : l’univers est en expansion) : les saisons, le jour, la nuit, la faim, la soif, les conneries. La faim toujours revient, la soif jamais ne s’éteint. Ça n’arrête pas. Le temps passe, le temps presse, les plats repassent ou repaissent. Comment peut-on vivre ainsi sans fuir à petits petons vers le ciel, à petites giclées de grands crus, à longues goulées de petits domaines, à la va comme ça glousse, du palais comme de la mâchoire, en puissantes douches, en petits becs ? Les étoiles pour destination, nous sautillons d’un ballon l’autre au fil d’orbites perturbées, nous vendangeons nos rêves et nos amours en changeant de pieds, de partenaires - comme de robes - de cépages et de millésimes, danses au ballet des flacons, l’opéra des ivresses. À la merci des excès. Nous brillons, du plus profond de la nuit.

Je serais bien devenu le récipient idéal de vos amours, vignes chéries, le serviteur empressé de vos caprices les plus fous. Fruits du travail des hommes, les nuits folles où vous conduisez sans visibilité jusqu’aux crépuscules les plus tendres les brutes les plus folles et les lames les plus mordantes, pour le conciliabule des anges, la part de l’esprit, le legs des nerfs. Je suis revenu sans adresse de nos rendez-vous. Je garde au chaud le souvenir des retours solitaires à travers les champs ou les villes endormies, cotonneux, fourbu, le crâne enflé de bosses et de visions, surpris comme une ombre par le jour naissant, les yeux piquant. Il me semblait que je tenais le monde dans mon ventre, dans mes entrailles, où des liqueurs le feraient rayonner, comme une énigme se met à parler. J’étais hanté par ce tour de passe-passe qui faisait de ma panse bercée par le vin l’origine d’un monde plus brillant que le mien, plus brillant qu’aucun autre, dans mon ventre.  

J’en ai bercé de la boutanche ! Du zinc au comptoir, de la cave au caveau, à table, au bistrot, du bout du monde au troquet du coin, au verre, au goulot, dans les plus nobles carafes et d’autres flacons moins bien soignés, sinon moins avenants, du pot de confiture à la tasse ébréchée. J’en ai fait des mélanges. Y penser suffirait pour m’étourdir. Pour quelles raisons, je ne m’en souviens plus bien. Pour me réchauffer, me rafraîchir. Pas la mémoire en tout cas. En quête de vérité, toujours le rire et la joie m’ont trouvé. La peine s’est oubliée. Les avanies, l’infortune et les revers de toutes sortes ont fondu comme larmes au soleil. De l’écume des jours il ne resta que le sel, le piquant de la vie.  

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La diiférence entre la poésie

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Agent (extrait)

Nous sommes entrés dans Minsk à la tombée de la nuit, après avoir roulé deux jours sans voir aucune gare. Tout ça pour se transporter en rase campagne chez Mr Hubert.  

Notre convoi stoppa derrière un hangar, au beau milieu d'une gare de fret désaffectée. À bonne distance du domicile de Mr Hubert. Discrète planque. J'eus enfin l'occasion d'admirer l'allure du convoi à bord duquel je ne m'étais pas vu monter. Toujours pas d'agents en vue. La ligne était fantôme. Nous prîmes la direction du centre-ville comme une bande de noctambules passe d'une adresse à l'autre, à ce détail près que nous semblions être à l'abri des regards. Je ne m'en rendis pas compte tout de suite. Quand des piétons se dirigèrent sur nous sans sembler seulement nous apercevoir, mes compagnons de voyage ne s’effacèrent même pas. Ils distribuaient des gifles, sans plus d'effet sur la population de Minsk. Laquelle étaient devenue transparente, ou parfaitement immatérielle. À y bien regarder c'était difficile à décider. Je ne m'y attardai pas et pris le parti d'éviter quand même d'aller au contact avec les passants.

Massimo ouvrait le chemin, suivi par les Balotelli, silencieux. Beth et Gina fermaient la marche. Je me vis souvent distancé, gêné dans mes embardées pour éviter d’imaginaires collisions, crainte sans fondement pour ces étranges personnages, qui ne firent rien non plus pour que me permettre de rattraper mon retard. Je caressai même un moment l'idée de leur fausser compagnie, me fondre dans la foule. Tobi jappait littéralement dans les jambes de tout ce monde.

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Une maison abandonnée. De nuit l'orage s’y glisse. Secoué, le corps de la maison devient cuiller soulevée par l'électricité, comme une flamme élue pour tenir des mains liées, un silence commandé.

La nuit mena le domaine à la ruine, excitée la haine de l’ami pour l’ami, pour que s’enflamment les amis des amis, au risque que d'autres amis s'en mêlent.

Croiser des scènes de guerre au fil d'un rêve matinal ou au détour d'une conversation, les deux activités les plus chères à mon cœur.

Élans déprimés par les voyants de peurs palpables, sans être palpitantes, abattues, rentrées, frissons nerveux.

Elles n'ont pas de nom, des joues plus creuses à chaque étape,  guerres éclairs au front de nos pérégrinations.

Quoiqu'il advienne nous devrons nous faire souffrance.

Nous tomberons du coffre de nos voitures, transformés en oiseaux incapables de voler sans se prendre les doigts dans leurs serres.

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Droite cité (extrait)

L e parking au pied de la tour est cerné par une butte herbeuse et de plots en béton d'une section carrée de trente centimètres environ. Un chat vient parfois s'asseoir sur l'un de ces podiums, en face de mon appartement, pratiquement sous la fenêtre de ma chambre. Il est gris, poil court, assez maigre. Je n'ai jamais vu personne l'approcher. Assis sur le lit, les pieds serrés dans l'étroite ruelle qui me sépare de la fenêtre, je reste à le regarder aussi longtemps qu'il se tient là, aussi longtemps que rien ni personne ne vient le faire fuir. C'est comme un jeu. Je le tiens, il me tient, par la barbichette, version le premier qui baissera les yeux, ou regardera ailleurs, jamais ne rira. Jamais vu de chat rire, même perché sur ce qui ressemble au plot de départ d'une ligne d'eau. Quel animal sait rire ? Les singes, les moutons peut-être, si l'on s'égare à interpréter les bêlements qui leur servent de rire et d'humour. Quel miaulement n’est pas sarcastique ? Enfin, l'idée d'un plot de départ de ligne d'eau m'arrache quand même un sourire. Pendant ce temps le chat me tient sous son regard. Parfois, comme pour montrer qu'il s'ennuie il se détourne, décroche sans hâte. Il peut aussi bien s’envoler, bondir, en un éclair ou se retirer lentement pour défiler en vainqueur, la queue levée, en prenant le temps de s'étirer, se lustrer, étudier son territoire. Qu'il revienne se percher sur son promontoire est une petite victoire pour moi. J'aime aussi le voir arriver sans l'avoir attendu, c'est plus rare, mais qu'il soit là ou pas, finalement, c'est moi qui voit. Cette présence animale matinale m'apaise. Elle dissipe la mémoire de cauchemars récurrents et boueux.

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Chants d’oiseaux

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À quelques jours de quitter la ville oiseau, La nature me souffla qu'elle allait nue, Que nos regards sont sa seule pudeur.

La peine rouille des briques de la maison, Dont seule la musique m'a tenu éloigné, Délivre la peur de se perdre et manquer.

Le cœur serré, la peur au ventre, chiffon De poème que la corbeille tente, brouillon De pas redoublé : « En avant, 'fant de troupe !

Tombe du lit, passe dessous, disparaît, tousse Ce que les savants taisent : dettes infinies, Deuils impossibles ! tu n'es qu'un con solvable. »

Je me dis : « Merde, je ne suis pas mort ! - Da, Fit le merle de la ville oiseau, tout est vivant. »

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€urokleptique

Suis-je au bout du rouleau ou collé au mur ?

C'est une question d'optique : danser, chuter,

Mourir sans tambour ni guitare, ou chanter...

Entre deux dérives des continents totalitaires,

J'ai vécu parfois sur mes jambes ; le plus souvent

En position latérale de sécurité : élémentaire !

Pour survivre à la guerre froide et au réchauffement

Climatique, il faut du tempérament ! L'homme

Est toujours un clou pour la femme, un clou ardent.

Il y a toujours aussi un gars gentil en circulation,

Autorisé à dire que ce n'est plus possible, avec

Le sourire, gorge libre, sans cravate, bonhomme.

Français d'eau douce, on me trouvera plutôt

Riant derrière ma fine au bord d'une rivière.

Je me plains facilement mais dégonfle aussi vite.

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Une nature morte,

C'est la porte que tu passes.

Le tabouret devant,

La cendre du paravent,

L'empreinte sur le lit,

Le chevet, la table, la rue.

Il faut bien

De l'affront

Pour t'avancer.

Le fruit, la fleur, la graine,

Le cours et le lit muets

De la vie, nus et lents,

Terreau sec de ta migraine,

Ton ombre remuée,

Tes couleurs haletantes.

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Le Coucou, l'horloge, est un parasite du temps. Comme l'oiseau du même nom il dépose ses œufs dans d'autres nids que le sien. La première pensée du Coucou qui sort de son œuf est pour pousser ceux des propriétaires du nid dehors. Ses yeux n'ont pas eu le temps de s'ouvrir qu'il a fait passer par dessus bord ses voisins de couvée. Il sera bien nourri.

Nos accessoires, depuis la simple montre à ressort, premier objet connecté, tout bien examiné nos appareillages d'hommes augmentés, font de même. Il faut que la pendule pendule. C'est une caractéristique de l'espèce, une nécessité d'ordre sexuel, un morceau de réel qui déborde sûrement notre condition. Jusqu'où le monde est-il perturbé par tous ces Coucous, à quelle échelle, au risque de quelles séquelles, c'est impossible à dire. Mais nous sommes nombreux à pouvoir témoigner des turbulences et des perturbations que cet animal occasionne, et qu'il peut produire à tout instant. C'en est magique, tout bonnement, c'est son sol, sa terre, son biotope à la magie, le Coucou… Bouh !  

[ogonek]

Petite morale de foin de siècle :

Un écran et une connexion Avons-nous besoin d'autres espions ? Et surtout pas de nouveaux voisins, Qu'on continue de voir crever de loin !

En attendant – c'est quelque chose : On aimerait devenir quelqu'un… Pas de souci ! Surtout ne pas manquer D'amour, surtout, ni d'attention.

« Ah ! Je ne voulais pas ça, monsieur le juge, Ça m'est tombé dessus comme la fin du monde. »

Personne ne se garde plus d'être innocent. Quant à se voir un peu plus petit, plus grand... ?!