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CANCIONES DE LA PUERTA

I Mirada que entra por la cerradura de una puerta que permanece abierta y el brillo opaco de una llave que no encuentra su lugar en tu mano. II Ni puerta cerrada ni secreto. III Y al cruzar el umbral en que la mirada mira el perfil de la mujer que se aleja, el llanto sirve apenas para iluminar una acuarela: la mano que le dice adiós. IV Le dice adiós como quien borra un espejismo: los fantasmas, las voces, las pisadas de quien no fue, de quien ya no dejará de ser la figura que cruzó la puerta y vino a mí para dejarme solo. V Pasó como si no pasara por la puerta abierta y la mirada que la vio no pudo detenerla ni olvidarla ni cerrar la puerta. VI “Como en un sueño...” Y los sueños no se quedan, no nos hacen compañía ni nos abandonan. VII Como un sueño en el que no se pueden cerrar los ojos. Y la mano que oculta el insomnio sueña con hacerle una caricia a ella que es un sueño que se despide. VIII No puedo decirlo yo. No puedes decirlo tú. Es el silencio un abismo que sí dice y dice “te quiero” imperturbable. - José María Espinasa, de “Piélago”, 1990.

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CUERPO DEL DELEITE

si de nuevo pudiera como si nada o nadie hubiese de amar más; si me fuera otorgado un solo instante, ahora que no estás, sino un espacio helado; si se me concediera: yo volvería a ti, sí, volvería, suplicando tus dedos finos como el primer día de las espigas, rogándote beber tu dulce y dura flor, pidiéndote aquel que fue contigo tu soldado de plomo, tu primera mujer, tu barco de papel, tu cama; ah, sí que volvería a tus jugos profundos que fueron en mis labios la canción; a tu alegría ociosa de la que todavía haces ausencia; a tu esbelta hermosura que no me pertenece sino la cruz sin nadie; a tus ojos navales donde partí y no estoy; yo volvería a ti, junto a tu sombra, sombra de ti, perdido. pero no tengo, no, ya nunca, tus palabras de mocedad, tu breve piel trigueña donde me puse a arar y me sembré como una almendra atroz, puesta en ti, condenada a nacer y manar de tu costado; pero no tengo, no, ya nunca, riesgo mío, la turbadora cercanía de tu mirada, no tengo ya tu cuerpo, su labranza, su cuenco de rocío, su quejumbre, su equilibrado ruiseñor, su oleaje, su tersura de orquídea entre mis labios, no, ya nunca, nunca más. yo llevé a tu cintura la turbia compañía, yo acerqué a tu cadera un acedo calor de lenocinio; yo puse mis colmillos de solapado roedor a morder tu amistad; yo fui el mono borracho, tu asesino, el corsario de tu pureza, tu verdugo, todo, todo, y volvería a hacerlo. sólo por volver a mirarte. - Abigael Bohórquez, de Digo lo que amo, 1976.

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“¿Mierda? Para la filosofía del rapazuelo, del llokallo, que es propiamente su filosofía, esta palabra sustantiva la vida. Habrá que reivindicar el estiércol, devolverle la dignidad de su función. Acaso el hombre no es más que estiércol astral, sustancia en devenir, en transición, de la cual, de cuya mayor descomposición sobreviene el ángel. No tiene, en verdad, ascendencia posible este casi definitivo estado de la materia. Después que una cosa ha sido mierda es posible que ya no vuelva a serlo, para aproximarse, si es que no ingresa en definitiva, a un grado de mayor pureza. El cadáver ya no es un problema. Mientras lucha, el hombre todavía es una incógnita; cuando muere o sueña asciende a categoría indisputable: es. No importa donde: lo importante es que sea. Sobre todo mejor si es en la imaginación, país divino hecho de eso: de estiércol.”

- Gamaliel Churata, de Linea escalonada, en ABCdario, núm. 2, 1930.

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MATINAS

tiembla la pulpa campestre del polen de los surcos y de la médula del viento             el aire pule con amor             el cerro dulce se abrasa en el rubor de los trigos maduros

perfume silvestre danza pastoril el arbol preñez de canto OH ANDINO SABOR DE FRUTA            CANCION DESVANECIDA EN EXTASIS ¡cómo se astillan el pedernal y el alma en el efluvio que amanece! - Gamaliel Churata, 1927             

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UN MUNDO FELIZ

para Enriqueta Ochoa Pequeña y monolito, gota de agua, te me afino pincel para que a diario despuntes de tu mira un campanario y des ojo al sombrero y a la enagua. ¿Taller tu fantasía? Yo piragua seré a tu corazón y tú -lunario de un íntimo fragor de abecedario-, enseña cómo el símbolo se fragua. Por eso, porque exijas, yo te inundo con mi grito de pájaro indefenso que deslengua la vida si me hundo. Cúpula y menudita, frente al lienzo eche raíz tu brazo y haga el mundo, y al hombre liberal, civil, inmenso... Jesús Arellano, de Palabra de hombre, 1965

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SIGLO XV

La proa enfilada Al voraz océano Despierta el aleteo De las olas Se duerme nerviosa La gaviota Temerosa del camino Que siga su nido De espuma Temerosa la luna Despliega Sus alas azules La vela su aliento Recoge Al mar al mar Sus pasos encamina (1) “Hoy saldremos del puerto Con rumbo incierto Si su majestad Otorga permiso Y su favor el viento” (2)  La soga seca La sal las manos El cielo azul ¿Y la mirada? En el agua Sedienta (3) Por el camino de las olas (En una cabellera De nubes y cielo) Dejaron su sombra las velas (4) ¿Es redonda la tierra? De noche  El miedo de olvidar El rumbo De día No saber olvidar El puerto (5) Neutral el sol callaba (Los barcos proseguían Los días proseguían) ¿Es el silencio El lenguaje del sol? (El oleaje Encendía la madera La soledad Los rostros) (6) (NUBES) Navegantes Del cielo Mirad A los hombres Miradlos Navegar sin rumbo (7) Arturdido por el olor a sal Miró a sus pies y gritó tierra - José María Espinasa, de Son de cartón, 1979.

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EL RITUAL

23 de noviembre Arreglarse es un rito tan grave. La tela no es un mero tejido, es materia de cosa. Es a esa tela a la que con mi cuerpo doy cuerpo. Ah, ¿cómo puede un simple paño ganar tanta vida? Mis cabellos, hoy lavados y secados con el sol de la terraza, son de la seda más antigua. ¿Linda? ni un poco, pero mujer. Mi secreto ignorado por todos y hasta por el espejo: mujer. ¿Aros? Dudo. No. Quiero la oreja sólo delicada y simple -algo modestamente desnuda. Dudo más: riqueza aun mayor sería esconder con los cabellos las orejas. Pero no resisto: las descubro, estirando los cabellos hacia atrás. Y queda una fealdad hierática como de reina egipcia, con el cuello largo y las orejas incongruentes. ¿Reina egipcia? No, soy yo, toda engalanada como las mujeres bíblicas.

- Clarice Lispector, de Revelación de un mundo, 1968. (trad. Amalia Sato)

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De ti / de tu piel & de tus túneles secretos aunque suicidio / Chase Manhattan o la más devoradora sucursal de mi mal karma intenten secuestrarme de ti / de tu piel & de tus túneles secretos sábelo ahora ni herido ni expulsado ni cabalgando sobre la terquísima motoneta de la Muerte voy a despedirme Para ti sólo olas de besos Hemorragias de euforia en pleno movimiento de despegue Para ti sólo mis coletazos de alacrán Almorzando sus yerbitas sobre tus patios de lunares-clorofila Para ti / dentro de ti / dibujo a mano mis cálidas espermatozóicas tarjetas de visita Estos monstruos de júbilo ¡Estas estrofas! - Mario Santiago Papasquiaro

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ELEGIA

Desde niño aprendí que todas las cosas del mundo tienen un fin y una causa y un sitio inalterables. Así lo creyeron mis padres y me lo enseñaron, y mis abuelos lo creyeron, y yo lo creí. Nada ha sido modificado desde entonces: la soledad existe para que hombres y mujeres sientan el deseo de estar acompañados y nazca, así, el amor, naturalmente. Y las tardes fueron hechas para que los recuerdos se agudicen, y dejen la suave melancolía del pasado. Porque sólo esto, y no otra cosa, es, a veces, la felicidad. Y el poder existe para enseñar a los vencidos que la mansedumbre es una hermosa virtud y la humildad y el conformismo timbres de grandeza.  Y si las hojas de los árboles, volando amarillentas, caen de los árboles en otoño, sólo es para recordarnos la muerte de un año más. Y la primavera y la lluvia y el viento y el deseo de hacer algo grande y maravilloso y las mariposas y el mar y la miseria y el ritmo de la sangre y la rebeldía, todo está hablándonos de un orden perfecto- Nadie osará romperlo. Nadie lanzará la piedra que altere la tranquila superficie de la vida. Porque más sabios que nosotros fueron nuestros padres, que miraron, con la misma perfecta parsimonia, sus recuerdos felices y la triste desnudez de los niños ajenos, en las calles; o el vuelo repentino de las hojas y el agrietado seno de una madre. Y seco. Que nadie alce la voz. Que nadie llore. Que nadie intente conmover a nadie:  escriban los poetas sus cantos de amor, porque consuelan a quienes no ha sido entregada una sola palabra de ternura que callar; den a luz las mujeres, porque -tal vez- de sus hijos nacerán, algún día, la justicia y el consuelo; que los hombres melancólicos permanezcan con las manos dulcemente cruzadas sobre el pecho; que los mansos inclinen la cabeza, y que todos aborrezcan el pan de cada día porque al sudor ya le han mezclado sangre y amargura. Que todo siga igual, que cada cosa se conserve en el sitio que le ha marcado la costumbre: no cometamos el error de ser sentimentales, porque ningún hombre es lo bastante fuerte para alterar, él solo, Los Designios. Pero que por lo menos alguien diga que no ha muerto del todo la esperanza... Y yo voy a decirlo. Y que somos una raza noble, generosa, grande para el dolor y el infortunio. Y también que cuando tengamos en las manos el verdadero amor y el odio verdadero nadie nos detendrá. Nada ni nadie. Yo, que sólo tengo palabras y un poco de poesía que poner en ellas; yo, que no sé quién soy, de dónde he venido; que no quiero el lugar que sin duda alguna se me tiene asignado, yo nada más quisiera convertirme, a cambio de lo que no puedo dar ahora, en tierra, en pueblo, en aire de las bocas que un día reclamarán justicia; en el nervio de las manos que un día tomarán justicia, en el corazón de los hombres que algún día van a buscar y a conseguir justicia, cuando llegue el momento. Yo voy a estar ahí. Yo podré verlo. - Miguel Guardia, de El retorno y otros poemas, 1956.

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EN MEMORIA DE UN NIÑO DIFUNTO

I Hablar es un esfuerzo demasiado grande cuando se tiene un nudo en la garganta y los ojos arrasados en lágrimas. Yo no debería llorar ahora: lo que quiero decir necesita una voz clara y potente, una voz metálica, sonora, una voz que no se deje quebrar por la emoción; que no tiemble. Pero ha muerto un niño, y siento como si alguien estuviera arrancándome el corazón por la espalda. II Se secaron los ríos redondos de sus ojos. III Sus dedos arañaron la tierra cuando supo que no habría perdón. Le llenaron la boca de tierra. Le taparon, con tierra, los oídos, pero aún así escuchó sobre la tierra, pausados,  tercos, acercándose a él sobre la tierra, los tercos, duros pasos de la muerte. IV Todos habrán estado a solas con su propia muerte. Todos habrán sentido que nadie (ni siquiera quienes más los amaban y que hubieran dado la vida por hacerlo), podía darles compañía. Esto es algo terriblemente oscuro y dramático,  aunque a fuerza de ver morir a los demás parezca un suceso trivial. Pero él estuvo, sin embargo, más solo que nadie. Porque a él lo asesinaron. V La cárcel de su piel fue más estrecha todavía. VI Cómo decirle ahora una palabra de ternura; cómo decirle ahora que yo lo quería porque era un niño, porque era un niño negro, porque era un niño negro y él no lo supo jamás. Cómo decirle ahora que he llorado su destino con lágrimas de rabia, de impotencia, de ira; cómo decirle ahora que aún me resisto a creer -a pesar de su cuerpo bárbaramente sacrificado-, que todavía pululen, sobre la indiferente costra del planeta, bestias humanas como aquellas que le dieron esa muerte insufrible. Y así es, sin embargo. VII No fue en Granada el crimen. Fue en un lugar tan perdido para el amor y la piedad que todos los caminos que conducen a él ya no van después a ninguna parte. Oh, Till: Tú vivías en la creencia -¿no lo sabías? ¿no lo sabías, dime?- de que tu corazón, tus manos y tu sangre te hacían igual a todos los hombres de la tierra. Y qué trágica inocencia la tuya. ¿No lo sabías? ¿No lo sabías, dime? ¿No sabías que no eras igual? Es verdad que tu corazón bendecía el milagro de cada nuevo amanecer; que te alegrabas con cada nueva primavera; que también buscabas -siendo tú, apenas, un ala sólo para el vuelo-, por pequeña que fuera, la felicidad que sin duda te había sido guardada. Todo ello es verdad. Pero debiste preguntar a tus hermanos. Ahora has muerto ya. VIII Y qué incomprensible y qué oscura y qué angustiosa debió ser la muerte para ti. Te preguntarías de dónde pudo haber venido tanto odio, tanto rencor en contra tuya. Llamarías a tu madre y gemirías, cada vez más silenciosamente, encogiéndote, pudriéndote ya bajo los golpes. Espero, nada más, que no los hayas perdonado. IX Oh, Till: se secaron los ríos redondos de tus ojos y sólo yo te recuerdo. - Miguel Guardia, de El retorno y otros poemas, 1956

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ALBA

Al despertar me sorprendió la imagen que perdí ayer. El mismo árbol en la mañana y en la acequia el pájaro que bebe todo el oro del día. Estamos vivos, quién lo duda, el laurel, el ave, el agua y yo, que miro y tengo sed. - Blanca Varela, de Luz de día, 1963.

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PIRADO ESTARIA SI NO

Me largo de este verso igual que vine Desnudo : fulgurante : icárico : atroz Igual arderé nirvánico o terrestre Al este o al oeste / adánico mearé Calcinado o esculpido Filosofal o mero bruto libre micha & micha las mordidas del yin en los pezones de mi yang Estos versos / ¿qué noche cicatrizarán su Odisea fugaz? ¿Tirados en qué playa / animal o metapsíquica? ¿Perdidos en qué bosque de orates o cueva de gandules? ¿A la deriva de qué desahuciados qués? Adivinar no es mi culebra ni mi foete Yo sólo restallo cartucho de explosión en pena Cachito de Universo que gotea Incluso a sólo eso trasquilado Soy de la galaxia donde se les tunde duro a las piñatas Pirado estaría si no - Mario Santiago Papasquiaro

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DESCARACION PREVIA

si me callara; si me pusiera serio;  si dejara que el sacrosanto pudor  recatara esta dulce merced si me fuera quedando como de aquí al olvido; si decayera mi semblante y me apesadumbrara, y sosegadamente contenido no revelara la inesperada gracia; si lo ocultara; si me fuera de bruces sobre mí mismo y me diera contra mi nombre y fuera la desmemoria de la flor; si anocheciera, y ninguna palabra mía diera fe del prodigio, por tan callando el trance de morir; si me opusiera a declarar; si me cerrara en negar que nada, nada es cierto, sino yo, dulcemente yo, puntual con mi esqueleto, y sí aceptara este resplandeciente temor a confesar: ¿qué soy, quién soy entonces, qué he sido sino el de siempre, el mismo aquel que sólo ha dicho la verdad y nada más que la más crudelísima verdad? el que este día ha amanecido fúlgido de vejez, maravillado de regresar, el que, ahora, simple y sencillamente, se levanta, compone el pecho desvencijado y declara, con un temblor de voz en lo que queda de palabra, diecinueve de enero, dos puntos, sólo era que te amo. - Abigael Bohórquez, de Digo lo que amo, 1976.

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AL ESTER, ESTANDO SEGUN ALGUNAS DICEN, COMO QUIERE

El éster, mi mancebo alto de carnetrigo, miembros ópimos, cabeza agraz, purísima noticia, pelo duro y sentado y colorado, esbeltura de espigos aromosos, ojos claros de gato tras el vino, nariz breve, enfrenada, respingosa, boca en estadogozo embebecida, la maña y fuerza mucha y lujuricio, con el ávido oficio amenazante. Pescuezo como quiero, frutüoso, convidando a llegar a dulce trato, pecho para estar a lamer, ombligo oasis, brazos remeros de diestra mancebía, pies generosos,  piernón loco de ascensos exprimillos, y mi temor del áspero enemigo las espaldas mordiendo con que el común deseo y alegrías de entrares y salires se volunta; oy’ese liro, tútuli, tan presto como aquesta venturanza, óyeme lo que digo, corrimiento de ver mi vida entre las cosas tuyas más mortíferas siempre; y entretienes, aprenderé seguido.  El éster, mi zagal, escucha siempre a los Yonics, Traileros, Caminantes, Invasores de Nuevo Lión, y lee vaqueros de Marcial Lafuente Estefanía; presume esa barba partida yoremita que su madre doña Eva fermosa le parió, y yo escribo esta gana de estar a solas hasta la tumba con él, mientras se baba jando el zípper de su Lee y se encabrona porque canta la Piaf y no Cornilius Reynus en el primer telón de la catástrofe. - Abigael Bohórquez, de Navegación en Yoremito, 1993.

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LA NATIVIDAD

Esta es tu patria, hijo mío,  un establo donde tu madre                    ya duerme de regreso a nuestra especie:                            hasta ahora ella era un animal mítico: el vientre                            avanzado                            y habitado por Ti, entonces voraz nonato, que le consumías hasta los huesos. Soy un hombre añoso, he visto todo. Sin embargo, me sobrecoge mirarte, mi recién nacido:                      a pesar de las madres todo niño está abandonado sobre la vastedad de una tierra callada. Tu madre, muchacha todavía sorprendida          por Ti, no cantó una canción de cuna. Mirándote  solo murmuró inacabablemente:           es espantoso esperar de Él                            lo que esperan.  - José Watanabe, de Habitó entre nosotros, 2002.

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RUEGO PARA QUE ESTA HOGUERA MIA SEA OTRA VEZ LA JUVENTUD

Señora Madre mía de Guadalupe, ocurre que quisiera seguir siendo feliz porque’stoy propicio, por él, para vivir; su amor tiene la fuerza fina, tersa la boca, chiquita como la de aquella que se fue río abajo y se llamaba Panchita, rosicreída de bonita; y en él quemo mis manos choras, viejas de tanto amar. Señora Madre mía de Guadalupe,  en el tigreo de sus ojos suena la luz y me abundo de cacería correteando sus colmillos maduros; no sé hasta dónde me llevará o me vaya tras él, aunque su adiós su olvido se avecine, pero estoy de regreso desde ayer que lo tuve envuelto en llamas, y yo inocente, porque me dá alegría ver esta rama seca, cielito lindo, con una flor. - Abigael Bohórquez, de Navegación en Yoremito, 1993.

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DIAS DE MUSICA VIVA / PUPILAS EUFORICAS

para Bernardo Bertolucci Sentada en el pasto con las piernas en posición de rana / descansando de 1 salto / Mientras el sol se le tiende como tienda de campaña que agiganta       todititos sus flancos  Vino interno sus gestos suelto jazz esculpido la respiración que la va recorriendo en su estar nada fijo en su antojo-decisión absoluta de no dejarse morir ni 1 vellito así :       ni 1 segundo Quizás porque lee en voz alta el capítulo más desesperabraguetas       de La mujer rota o el desierto final en el que se pudre la caca sembrada de la que       habla El apando Sentada en el pasto como humo que es su propio cigarro prendido & también su cenicero-morada final donde bufan gozando el       encuentro sus locos centauros Sentada / ya lo dije  lamiendo la atención que cualquier otro mirón orinaría en el       brillo-almohada silvestre del pasto Esta mujer me es hoy centro / paladar / fogata / islote geométrico a partir del cual la excursión de mi día avanza Diría casi / estructurando su sed disolviéndose en luces de plastilina goteante retornando ya vuelta suavidad moldeada ya chorro sereno que mi ansia recoge se inyecta : se filtra / concretizando los estallantes taladros sin los que hace agua la canoa india en la que viaja este eterno         beduino apodado Querer Sentada / accidental deslumbradoramente sentada esta mujer me penetra me laza / accidental deslumbradoramente         me impulsa me sube a su avión / me envicia me entierra Qué tierra qué tierra cobija mi alma con el denso jorongo de su raro viajar Si lee en voz alta o juega a ratos al cerro del chapulín con sus piernas tan sólo al interior de su lluvia -res abierta de pegajoso misterio- es en mí & para mí que bendice cuatísimamente afianza sus patas concentra sus aires despliega sus alas el azar de este puente que si cancelo cruzarlo me quedo en muñones me pierdo me aturdo / me descalabro : resbalo & mejor es pegarme / untarme / ventosear coser mis latidos a esta tela  alucinante extranjera en la que vuela toda sismo enigma & presagio  la piel de esta loca loca muchacha que no quiero no quiero / no voy a dejar de mirar - Mario Santiago Papasquiaro