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Name: Churata Terra Title: "Mother nature walker" Specie: Demigod Sub-Specie: Mater natura Age: 18 years old Height: 182 cm Gender: Male Personality: He is very prudent and discreet. He prefers to think before taking any action, in case something happens. Abilities: He can invoke the Pachamama in their three forms; the snake, the cougar and the condor. Special element: Nature Location: Unknown Occupation: Find his sister. Protect the environment.
Gamaliel Churata no tiene un lugar donde descansar
Gamaliel Churata
No lo dejan descansar. Lo llevan de aquí para allá. A Domingo Huamán Peñaloza le pareció llevarlo a Puno, para que descansara en la tierra que había querido tanto y de la cual había sido hecho, personalmente por los Apus y el Lago.
Así lo hizo, puso sus restos óseos en una cajita de leche Gloria, lo llevó en bus hasta Arequipa, y de allí en tren hasta Puno. Luego lo llevamos a la Apacheta de los…
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Gamaliel Churata cosmopolítico
¿Hasta qué punto la crítica literaria indigenista no resulta otra forma de re-colonización? Y es que, finalmente, sigue pensando al “otro” dentro de la nación. La nación, la democracia, la peruanidad como único horizonte posible para las comunidades indígenas.
En Crítica de la razón postcolonial, Gayatri Spivak especifica que para hacer frente al control del conocimiento de un poder hegemónico,…
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Gamaliel Churata: ”Interludio Bruníldico”
Copio este increíble poema de Churata (Perú 1897-1969), uno de los meros grandes. En la antología de poesía panamericana que preparo con Rothenberg (que será publicada por la UCPress en 2021), Churata figurará con un extenso fragmento de “El Pez de Oro”. “Interludio Bruníldico” es un poema brutal/ un treno a la muerte de su mujer y sus dos hijos.
I
Se elogia el nombre de la Amada
Tu nombre fue un tibio cristal de madrugadas
Venías, hornalla, sonando, desde la garganta del arroyo.
Te vertiste como la leche dulce –
Sonrisas solares - hasta atenuar mi gesto,
¡copo de nieve! ¡pluma suave! ¡trino auroral!
Ya confundo mi grito, atestado de voces,
en tu rosa mejilla, dormida en amor,
dulcemente engreída en mis fogatas…
muñeca de ojo asiático, trigueña de Inti;
te besamos, tierna mama, caricia de tu pulpa
reclinada en mi músculo…
¡Brunilda: sorbo tu nombre desnudo,
bañado en rocíos empapado en canciones!
II
Holocausto de todo el amor para El
Yo perdí mi wawa una mañana,
¡cuando mejor danzaban los tuqus
enternecidos en mi canto!
Le he gritado fuerte desde entonces,
y desde entonces mis orejas
están llenas de agua, están llenas de viento…
¿Para qué le lloras? Me dicen las imillas,
dándome sus senos,
al gozar del ñuñu
me he sentido como la leche, nuevo!
Mas otra vez yo lo reclamo,
hozando sangre entre las nubes,
al filo de la madrugada,
en el vientre del agua;
porque esta wawa que se me fue un ratito, no más, del pensamiento,
era un alegre tiro de mi honda,
la piedra de mi chujlla,
el dominador justiciero que floreaba!
¡Ya no quiero el seno de la imilla,
ni su pezón pintado de mieles,
no quiero para mí su pierna ni su brazo:
¡serán para mi wawa que ya viene!
III
Se busca a la amada en el amor inmenso
La superficie del cielo arborecida;
la estrella del alba violenta;
y como si te bebieras agua de manantial,
un canto de ranas para tu soledad!...
¡tal te anuncias, animal del cerro empinado,
hijo de madre nevera!
Viajo en la tempestad… tu grito parpadea
virginal en la tierra, pulpa del mundo,
temblando en el susurro,
simple de cánticos, rezumador de mieles primerizas.
¡nadie te comprende este vuelo cenital,
cóndor y puma, estilo de hondura!
Sólo tú sabes que la axila se gloria de éter,
y que la garra es un camino entre dos distancias infinitas…
por la escalerita de la tierra abonada,
y con todo su jugo nos hundiremos hasta encontrar el secreto orgánico,
¡en el pedazo de cielo que nos chupamos de la mama!
IV
Los kirkis la extasían
Para que perdiera la esperanza,
tiraste tus ojos, viborilla…
Corro, en el viento,
por las vecindades de la cuesta,
y allí tampoco están
tus ojos, viborilla
¡Tus ojos se perdieron en los diamantes de los ríos!
V
Invitación a la soledad múltiple
Tiene este grano de tiempos comestibles
un sereno de cielo y una canción de tempestad.
Así me voy, como arrastrado, a la nube
con la babilla rala de una tristeza de agua llovida
y una suerte alegre de matinales pinqullos.
¿no habrá nada ahora tan triste que esté dentro?
¡Tanto masticamos la hierba pura y pura lágrima,
desde que el cielo abrió los brazos,
sobre esta soledad tinta de una tintura amarga!
Ponte mejor de modo transparente,
para que mejor te lleguen el sol y una canción de germen.
Yo- ya lo ves- quedo en transparencia,
y que todos vean mis canciones trenzadas en la sangre.
¡Qué laya de música va siendo esta tonada!
¿Dónde estás? Yo estoy, estando, quedo, y lejos…
y por más que encarno, ni la carne se come…
¡Crucificado!...Pero, siempre me alcanzó…
¡Y me doy en cada atracón de kañiwaqu,
una pura gana de atorarme para toser la pena!
VI
Liturgia de su carne virgen
Tímida insolación de gaviotas en el lago.
Adentro, el orto del sol
y el respiro inhollado del agua.
Estoy jadeante en el dintel de tus ovarios
y me atacan las espadas del frío.
¿Quién está, pues, más intenso?
Luego se agarran a mi piel lobos de fuego…
¡Oh, bestia en mí, y yo bestia en ti, soledad!
¡Temerario y fragante, cimbro el sexo
con esta sed de carne virgen!
VII
Exaltemos su cadáver desnudo
Trilla el sol en los campos.
Las mañanas se alegran de niñez.
La tierra es virgen;
en las parvas hay cantos
y en las aleluyas de la fuente…
Brinca la imilla kalatita:
¡se desnudó la muerte en sus caderas!
Y una noche duerme cien años,
pero está preñado de cielo,
su vientre redondo de esperanza…
Canto de albas, de trinos,
la imillita revestida de campos.
Las flautas en el aire tienen tonadas de virgen.
¡Oh, tu dulce, tu hedionda desnudez!
VIII
Adora el fruto de su vientre
El llokallo de cobres en la tarde ilumina
la soberbia curva de la teta,
alta, nutricia, magnífica, fecunda,
toda repleta de jugos frutales!
Por sus ojitos
amanece el pene acobardado en lo divino.
¡Nadie sabe la ricura de sus labios –
su palabra solar la entiende el alma –
y pronto su vagido se va sobre llamos de viento!
Arrullo de tu primera noche,
canción de tu primer mañana…
¿Quién te formó esquemático?
¿te hicieron para fórmulas?
¡Todo te diste luego como leche de vaca!
Exactamente un gruñido de bestia hubo en tu risa
y un atuendo de tórtolas…
¡He aquí el mozo erecto, arrecho, dominador del flanco!
IX
La cólera del Achachila
Me robé tu corazón, mama-kota,
y un día de sol reventó pajchas en mi kepi…
¡Cómo eran claros mi puñal y mi beso!
(Nunca querré callar bien dicho todo)
y se abrió un boquete maligno,
allá, ¡por donde duerme el trasero del cielo!
Desde entonces me baña
la suciedad;
se me atraganta la sombra,
¡y me ahoga!
¡No fue el rayo, no!
¡Fue la línea escalonada de los awichos!
¡Ellos, ellos son: todavía tienen hambre de wawas!
¡Todavía!
¡Todavía!
¡Así aprendí para no llorar, a llorar!
X
Se alaba la fascinación de su voz
Era tan suave el acento de su voz,
que después de haberse evaporado
todavía sonata…
¡Fuiste la mejor,
y por mejor te dieron tata!
Cada vez que amaneció tu risa,
un canto era descolgado del cielo
Y bien; ya estás de nuevo callando
tu silencio, y de nuevo se te oye perdida
en la estrella y la nube.
¡Ya no llorarás! Eres clemecia, qimensa, teofano,
eres sosiego del viento,
y colirio para la vida ausente.
Todo fue sólo tenerte unos minutos
en el sitio del gozo, junto a la carne…
¡Cómo será ahora!...
ya serán mejores el cómo y el por qué!
Dulce el ventarral, dulce el arrullo,
florecillas, florecillas,
como hierbas y piedras y terrón y turrón…
Así voy a estar, entonces…¿quieres?
Pero, ¿es que ya vuelves? ¿no? ¡y nosotros tira y tira
de ese suspiro elástico que no se arranca ni sale todamente!
XI
Su unidad en lo múltiple
Tienes la presencia eterna
del arenal.
En algo todo queda prendido,
pero si vienes, vas, y el atropello
del viento te conserva como una flor.
¿oyes? Desde las cumbres gritan los alkamaris.
Es ya tarde en el cielo.
Las nubes se deshilan para escribir tu voz.
¿qué esperas?
La noche abre su abdomen;
¡y todos quedamos prendidos
del intestino grueso!
¡Hoy hace un siglo que te espero!
De mi esperanza se hace agua;
del agua nace el berro
y la chijchipa matinal…
¡Pero todo está reseco
de la pura sequedad
del polvo!
¡las nubes que venían, se van!
¡los sankayos, marchitan!
¡Para qué, me digo, tanta hambrura,
y tanta lengua amarga,
y tanta dulzura borracha?
¡Guay, bonitos están mi lágrima
y este endiablado tiwanaqu!
Pero, ¿es que en todo te pierdes?
Te aproximas, te veo, te palpo…¡y ya no estás!
¡Hay algo hondo que se está perdiendo cantando!
¡Abrázame! ¡Cada poro del tiempo es tu regazo!
Para eso te aproximas,
y dejándome cielo limpio,
la nube se mete en la chingana.
¡Te estoy besando, mi sankayo,
pero la misma ventolera
se come nuestra flor!
¡Guay, sólo será para cuando amanezca,
y tengamos calorcito rico en la saliva!
XII
Y finalmente, el vacío.
Temblorosos de trinos,
vienen los pichitankas…
Despacito se descuelgan
en el kañiwal lleno de besos…
¡Son los cantores de la solana!
Cuando rompen el aire a trueno,
hay latigazos de luz entre sus alas.
Cada uno viene de muy lejos…
Si pudiésemos apresarlos,
dirían, callarían lo mucho que saben de nosotros.
¡son un piar continuo,
y un hilito de agua de siempre!
Todos son buenos. El canto los educa;
y si al canto se unen las alas
a eso llama un pichitanka…
Muy de mañana se acercaron a mi alma.
Mi alma que está oyendo unos pasitos en el patio,
y unos phusiris que rompen a bombo mis montañas,
llegaron en bandada,
y cada cual se trajo un airecito de lejanía,
y cada cual segó la mies de mi distancia.
Están yendo y viniendo.
Salen y entran
de mi alma…
Y cada vez, afanosos, traen una dulce alegría
y se van barriendo una tristeza.
*El texto fue recuperado por José Luis Velásquez Garambel, quien lo publicó en: https://vdocuments.mx/orkopata-indigenismo-y-gamaliel-churata.html
La Magia de los Andes
La #Magia de los #Andes
por las Libertades Religiosas en el Perú
Hace cien años se proclamaron las libertades religiosas en el Perú, Manuel Z Camacho, un campesino de platería, fue su abanderado. Creía que la educación y el adventismo permitirían desarrollar a su pueblo, sacarlo de la profunda estagnación a la que había sido arrojada por siglos; el obispo Ampuero fue a buscarlo a la escuelita Uta Wilaya y lo azotó hasta…
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«¿Ha sido cancelado el destino del pueblo indio? Acaso las grandes naciones iberoamericanas nada entienden ya de sus deberes arcaicos, si en ellos se opera la transfusión de Occidente, representada por sus aludes inmigratorios y la sumisión a su cultura aluvional. Esto no excluye el de las naciones en que una sensibilidad americana subsiste. Es en éstas que toda actitud vacilante implicará traición a los destinos americanos. Por lo menos ecuatorianos, bolivianos y peruanos, están obligados a representar la surgencia de un americanismo clásico, deviniendo nacionalidades inkaikas; que solo así retendrán el legado del espíritu patricio, de otra manera condenado a desaparecer.
El mito griego es el alma mater del mundo occidental; el mito inkásiko debe serlo de una América del Sur con "ego". Ciertamente, en la del Norte, frente al monstruoso poderío neobritánico, no es hispana la guardia de la frontera: es azteca. Deber de quienes detentan la W i p h a l a del Inka es no abandonar la batalla antes de la Victoria».
—Gamaliel Churata, «El pez de oro» (1957)
“¿Mierda? Para la filosofía del rapazuelo, del llokallo, que es propiamente su filosofía, esta palabra sustantiva la vida. Habrá que reivindicar el estiércol, devolverle la dignidad de su función. Acaso el hombre no es más que estiércol astral, sustancia en devenir, en transición, de la cual, de cuya mayor descomposición sobreviene el ángel. No tiene, en verdad, ascendencia posible este casi definitivo estado de la materia. Después que una cosa ha sido mierda es posible que ya no vuelva a serlo, para aproximarse, si es que no ingresa en definitiva, a un grado de mayor pureza. El cadáver ya no es un problema. Mientras lucha, el hombre todavía es una incógnita; cuando muere o sueña asciende a categoría indisputable: es. No importa donde: lo importante es que sea. Sobre todo mejor si es en la imaginación, país divino hecho de eso: de estiércol.”
- Gamaliel Churata, de Linea escalonada, en ABCdario, núm. 2, 1930.
León Isaac Quispe Huaranca: “Puno es una vertiente del aprendizaje” Contemporáneo de Fidel Mendoza Paredes, Walter Paz Quispe Santos, Ángel Gabriel Apaza Mamani, Simón Rodríguez Cruz, Luis Pacho Poma, Víctor Villegas Arias, Walter Jilapa Santander, Jesús Walter Zea Mamani, Darwin Bedoya Bautista, Rafael Vallenas Gaona, Hugo Lipa Baldarrago, Eddy Oliver Sayritupa Flores y Bladimiro Centeno Herrera, entre otros, el sociólogo y poeta puneño León Isaac Quispe Huaranca (Juliaca-1964) cuyo seudónimo es “León Abril”, recientemente ha hecho noticia con la publicación de “Poemas de altura”.
