sobre cenouras. ou talvez seja sobre beterrabas. no fim, é um texto sobre muitas coisas e acaba sendo sobre nada.
Acordei, logo no segundo dia do ano inspirada a transformá-lo num ano melhor que o anterior. Viver isolado socialmente por dez meses pode trazer duas coisas: autoconhecimento ou vontade mórbida de se ausentar de si. Estou sempre fora de mim? Oras, você não sabe de nada, não seja inconveniente. Eu vivi as duas fases. Vivi, vivi sim. Aprendi com a minha própria companhia que só sou capaz de me encontrar quando estou só, no entanto é uma droga, porque quando me encontro dentro de mim, sinto um desconforto provocado por um grito no vazio que é o meu interior.
Não que eu não sinta nada, eu sinto, mas estou sempre bêbada. Pra fugir. Como assim fugir do quê? Não sei, se eu soubesse do que fujo, teria encarado e dado umas boas pauladas. Enfim, voltando ao segundo dia do ano. Levantei da cama e fui tomar um sol. Dizem que vitamina D é bom para o corpo – e para o espírito pois previne depressão. Pois é, é o que falam por aí. Honestamente, acho que é mentira, se fosse verdade não teria brasileiro depressivo. Um sol dos infernos.
Pra contextualizar, na minha casa, quer dizer, na casa dos meus pais, tem uma horta. Couve, quiabo, jiló, rabanete, beterraba, abobrinha, acerola, boldo – a gente bebe muito. E cenoura. Ah, tem umas flores também! Nasceram sozinhas ali naquele quintal.
A terra deve de ser propícia para dar flores que brotam do nada. Igual a alma de certos alguéns que conheço por aí, florescem sem mais nem menos. E essas pessoas cultivam as flores, os frutos e todo o resto. Gosto da ideia romântica de aludir que as flores são como a felicidade, elas possuem raiz, que é para durarem. E, assim como a felicidade, elas também são momentâneas. Ora nascem, ora murcham. Aí renascem. E todo o ciclo das flores. Mas aí há um erro conceitual. Sei que você percebeu e me corrigiu mentalmente, bem-aventurada é tu’alma. Sorte dos diabos. As flores são como a alegria, a felicidade é como a raiz, talvez. Fortes, estão sempre ali. Mesmo que não sejam visíveis, sustenta.
Não se engane, nasceu flor, só que nasce um matagal do cão ali também.
Não é uma crônica sobre flor, nem sobre matagal, inclusive não sei nem se é uma crônica. É um texto sobre hortaliças. Aliás, o nome inicial que dei a ele, que é o que está até hoje no documento do Word é “o texto da cenourinha”. Cenourinhas? Oras! Por que eu coloquei no diminutivo, não me pergunte. Cafonice. Porém não é tudo sobre cenouras, afinal sou escritora e não agrônoma. Mas é que tudo veio como um flash por conta da cenoura. Olha, me acompanha, a gente vai chegar em algum lugar.
Fiquei molhando o solo do canteiro onde estavam plantadas as cenouras e achei louco pensar que comemos raízes. Não raízes propriamente ditas, são tubérculos. Opa, erro conceitual. Fui pesquisar. São raízes tuberosas. Escuta, resumidamente raiz tuberosa é diferente de tubérculos por causa de um lance de caule. Como eu disse, não sou agrônoma. Nem botânica. Vamos nos ater às metáforas e às cenouras – pelo menos, a parte literária delas.
As cenouras – ou as beterrabas, tanto faz – são muito engraçadas tomando forma. Você planta ali uma sementinha – uma muda, que seja. E aí você vai regando. Não, espera, pulei uma etapa. Isso que dá ser uma puta de uma ignorante em botânica. Primeiro a gente prepara o solo. Põe esterco, adubo e os caralhos. Depende do que vai plantar, cada planta precisa de um solo. Ok. Agora sim. Primeiramente, prepara-se o solo, aí depois é que faz um buraquinho – pelo menos uns 10cm. Não pode ser muito fundo, eu li. Sei lá por que, cara. Não pode. Acho que sufoca a raiz. Faz sentido para você? Pois é, não sei porra. Eu avisei que não sabia. Vamos lá, foco na cenoura.
Então, aí depois de colocar a semente no buraco não muito fundo, mas também não muito raso porque se for raso não cria raiz, a gente cobre esse buraco – para proteger a semente, acho. E aí rega com água regularmente. Se puder dar uma checada antes na quantidade ideal de rega para cada planta, é melhor. Evita de matar a planta afogada ou desidratada.
O excesso mata. A falta mata também.
Equilíbrio. Aprendi com a natureza que é preciso equilíbrio.
E aí, é esperar, camarada. Esperar brotar. E continuar regando. Sim, eu sei que parece óbvio, animal. Tô dizendo porque ainda tem quem vê o broto e para de cuidar. Ah, tem maluco para tudo nessa vida, você não sabe disso ainda?
Depois de umas semanas, a cenoura começa a crescer – tá bom, cara, a beterraba, tanto faz, qual teu problema com a cenoura? Eu li quando fui checar se era tubérculo ou raiz tuberosa que a cenoura é rica em vitaminas, fibras porque os nutrientes se concentram na raiz – e sendo ela mesma a raiz então tá tudo lá. Acho que é isso, sabe.
A cenoura precisa ser colhida no tempo certo, ou pode ficar passada. Não, imbecil, não pode tirar quando bem entender, você precisa esperar. Como assim, esperar o quê? Esperar o tempo dela, o tempo da natureza. Esteja ciente, se tirar antes, talvez não esteja agradável. A textura e o sabor, no caso.
É engraçado, porque a gente come a raiz e joga fora o caule. Mas o caule é importante. Não sei por qual motivo técnico, especificamente. Não me interrompa. Mas ele existe então ele é importante, a natureza é sábia, cara. Sim, eu sei que eu falei que é engraçado e não tem graça nenhuma. Não seja rude, é modo de dizer. Voltando, o caule deve ter lá sua importância, tem algo dali que pode ser aproveitado. Não sei, te vira, não sou livro de receitas orgânicas, oras.
A cenoura, me parece, é igual amar as pessoas sabe. Igualzinho, sem tirar nem por. Como que não é igual, você prestou atenção no que falei? É sim, não teime!
Primeiro tu prepara o solo, o solo é seu coração, seu espírito e blá blá blá, esse lenga lenga de poeta. É, você precisa tá bem preparadinho pra plantar um bagulho que precisa de tanto cuidado e não me toques. Tem o lance de não sufocar, de não deixar faltar também. Ih, nem precisei falar muita coisa. Eu sabia que ia convencer você, qualquer idiota percebe.
Cultivar horta é igual cultivar relações. Precisa de um solo que não dê um matagal dos infernos, mas que floresça. E precisa estar bom o suficiente sozinho, mesmo sem flor e fruto nenhum. Precisa manter cheio de coisinha boa – todos os sentimentos que não lhe tenho, oras! Claro que não gosto de você, a todo momento me interrompe. Deixa eu concluir, porra. Aí tu volta pra tua vidinha medíocre. Não matar as pessoas afogadas nem desidratadas é importante também. Caralho, você tem o raciocínio muito lento, cada coisa que falo preciso explicar. No caso, não pecar pelo excesso nem pela falta. Nem falta de atenção, nem excesso. Nem falta de carinho, nem excesso. Não pode faltar amor, nem ter amor demais porque afoga. E mata. E é brega também matar os outros de amor, se recomponha!
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