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Of all life's pleasures. You can follow my second Tumblr profile, "Un Disco Per La Pausa Pranzo", full of beautiful music.

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Riflessi di Roma su vetro della finestra stranamente pulito. #InstaItalia #InstaItaly #InstaLazio #InstaRoma #InstaRome #Riflesso #Reflection ##RomanArchitecture #RioneDellaPigna #RioneIXPigna #Finestra #Window #EstateARoma #SummerInRome (presso Pigna) https://www.instagram.com/p/ChfXIVuqEC5/?igshid=NGJjMDIxMWI=

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Storie di straordinaria fonia

Rammaricarsi di non esserci stati. È quello che raccomanda l'immenso Renato Zero nella prefazione a questo libro di memorie di Rodolfo "Foffo" Bianchi, storico produttore discografico e ingegnere del suono. In effetti il rammarico è più che giustificato. Foffo ci racconta la sua vita artistica, dai suoi debutti musicali nella banda di Figline Valdarno (il paese in provincia di Firenze che gli ha dato i natali) fino alla sua ultraventennale attività di fonico nei concerti di Elio e le Storie Tese. In mezzo la Storia della musica italiana, quella con la S maiuscola. Dopo l'attività musicale con i Players e la partecipazione al Festival di Sanremo del 1969 come corista per Riccardo del Turco, nei gloriosi anni passati alla RCA di Via Tiburtina a Roma Foffo Bianchi ha contribuito alla realizzazione di grandi album della scena prog romana e internazionale, ha contribuito alla nascita della carriera solistica dell'ex Pooh Riccardo Fogli, è stato lo scopritore di tre mostri sacri della canzone italiana quali Renato Zero, Rino Gaetano e Anna Oxa, ha prodotto grandi album di Lucio Dalla e Patty Pravo. Dopo aver lasciato la RCA per seguire Claudio Baglioni alla CBS, ha poi seguito in tournée Gianni Morandi, Mimmo Locasciulli, Enrico Ruggeri, Ron, Pino Daniele, Ligabue, Adriano Celentano e ancora Lucio Dalla; ha prodotto o contribuito alla realizzazione di album di Mango, Banco del Mutuo Soccorso, Locasciulli, Luca Carboni, Ron, Gianna Nannini, Nicola Arigliano, Umberto Tozzi; e infine ha curato più di vent'anni di concerti di Elio e le Storie Tese. Un lungo (e incompleto) elenco che davvero, a molti di noi, fa rimpiangere di non essere nati dieci, venti, trent'anni prima, di non essere stati testimoni di una stagione di grande musica, fatta dapprima con mezzi eroici e, a lungo andare, con una tecnologia sempre più raffinata, vera e propria frusta con la quale Foffo Bianchi ha "domato i suoni" (per rubare una felice espressione di Faso, bassista degli Elii) e ci ha consegnato album storici, pietre miliari della nostra storia musicale. Una storia che è piacevole e divertente, a seconda della data di nascita del singolo lettore, ripassare o studiare, per non scordarla mai. Questo testo di memorie, raccolto e ordinato con grande maestria da Francesca Gaudenzi (scrittrice e autrice televisiva) e Duccio Pasqua (giornalista musicale e conduttore radiofonico per Rai Radio 1) è davvero il mezzo giusto per eternare quei momenti; e magari, dopo averlo letto, per correre a metter su uno qualsiasi dei meravigliosi dischi che hanno visto Foffo produttore, musicista, realizzatore.

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Il solicchio primaverile. #InstaItalia #InstaItaly #InstaRoma #InstaRome #PiazzaDellaChiesaNuova #RioneVIParione #Sole #SunnyDay #PrimaveraARoma #SpringtimeInRome #RomanBuildings #PalazziRomani (presso Piazza della Chiesa Nuova) https://www.instagram.com/p/Cc_PQY5LLvp/?igshid=NGJjMDIxMWI=

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"Non ti va di venire?". La chiamo, ma non mi risponde. "Di solito se non vieni in casa ti fai vedere all'arco di Augusto. Vado lì? Ti fai trovare lì?". Mi giro. Lupa s'è messa sul divano accanto al mio e già dorme. Vorrei un amico. Uno solo, mi basterebbe per questa sera così tenera che mi ammazza e non mi fa respirare. Le cose belle sono dedicate a chi il bello ce l'ha già dentro. Mi sa che io sono tagliato fuori per sempre. "Capito, Lupa? Siamo io e te. Che ti piaccia o no...". Sbadiglia, muove la coda e mi guarda. Rivedere tutto mi ha fatto male, un male terribile. Non c'è una cosa che ti possa aiutare. Non c'è il tempo, non c'è lo spazio, è una condanna. Giudicato colpevole e senza processo, vostro onore! "È la vita, Rocco. E devi continuare a viverla!". Ecco. Era la sua voce. L'ho riconosciuta. L'hai sentita, Lupa? Era lei. Era lei. Senti che aria che c'è. Senti che profumo. Sono fiori? Sono forti i fiori. Ogni tanto risbucano come se niente fosse, come se non avessero preso schiaffi e gelo per mesi e mesi. No, li ritrovi lì, esattamente come l'anno prima e li ritroverai l'anno dopo. E quando se ne vanno lasciano per terra i petali colorati. Noi, invece? Lo sai, Lupa? Lo sai cosa lasciamo noi? Una matassa ingarbugliata di capelli bianchi da spazzare via da un appartamento vuoto. Questo lasciamo.

Antonio Manzini - 7-7-2007 - 2016

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The Cottage Book, 1989

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Parabolic spotlights using silvered tungsten bulbs give a defined beam of light. These have been mounted in a conservatory to highlight plants and light the interior through a glass partition.

Terence Conran’s New House Book, 1985

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Così vivono gli uomini di successo. Sono buoni cittadini. Sono fortunati. Sono riconoscenti. Dio sorride loro. Se ci sono dei problemi si adattano. E poi tutto cambia e diventa impossibile. Più nulla e nessuno che sorrida loro. E allora chi riesce ad adattarsi? Ecco un uomo che non è stato programmato per avere sfortuna, e ancora meno per l'impossibile. Ma chi è pronto ad affrontare l'impossibile che sta per verificarsi? Chi è pronto ad affrontare la tragedia e l'incomprensibilità del dolore? Nessuno. La tragedia dell'uomo impreparato alla tragedia: cioè la tragedia di tutti.

Philip Roth - Pastorale Americana - 1997 

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Ma il due più due quattro è pur sempre una cosa arcinsopportabile. Il due più due quattro, secondo la mia opinione, non è che sfacciataggine. Il due più due quattro si dà delle arie, vi attraversa la strada con le mani sui fianchi e sputa. Sono d'accordo anch'io che il due più due quattro è una cosa eccellente: ma se proprio si ha da lodar tutto, anche il due più due cinque a volte è una cosuccia graziosissima.

Fëdor Dostoevskij - Memorie dal sottosuolo - 1864

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Enrico Piaggio - Genova, 22 Febbraio 1905 - Montopoli in Val d’Arno (Pisa), 16 Ottobre 1965

La figura di Enrico Piaggio è a dir poco fondamentale per la storia dell’industria italiana. Preso il controllo dell’industria di famiglia nel 1938, alla morte del padre Rinaldo, patrocina lo sviluppo del settore aeronautico dell’azienda a Pontedera (Pisa). Alla fine della II Guerra Mondiale intraprende lo studio e la realizzazione di un rivoluzionario mezzo di trasporto civile, lo scooter, dopo aver visto il modello MP5 (soprannominato Paperino) realizzato dagli operai Piaggio sfollati a Biella. Enrico incarica quindi il designer Corradino d’Ascanio alla progettazione di un modello simile, semplificato nella strumentazione e nell’agilità: nasce così nel 1946 la Vespa. Il successo è enorme, con le vendite che si moltiplicano di anno in anno. Nel 1947 vede la luce l’Ape, motocarro a tre ruote, e nel 1948 la Vespa 125. Stabilimenti Piaggio vengono aperti in tutta Europa. Dal 1957 al 1964 viene prodotta la Vespa 400, versione automobilistica dello scooter, che però non ha lo stesso successo del modello originale. 

Enrico Piaggio muore, per i postumi di un malore, il 16 Ottobre 1965.  

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Sono passati degli anni da quella partenza e poi ancora anni... Ho scritto spesso a Detroit e poi altrove a tutti gli indirizzi che mi ricordavo e dove potevano conoscerla, seguirla Molly. Non ho mai ricevuto risposta. Il casotto è chiuso adesso. È tutto quello che ho potuto sapere. Buona, ammirevole Molly, vorrei se può ancora leggermi, da un posto che non conosco, che lei sapesse che non sono cambiato per lei, che l'amo ancora e sempre, a modo mio, che lei può venire qui quando vuole a dividere il mio pane e il mio destino furtivo. Se lei non è più bella, ebbene tanto peggio! Ci arrangeremo! Ho conservato tanto della sua bellezza in me, così viva, così calda che ne ho ancora per tutti e due e per almeno vent'anni ancora, il tempo di arrivare alla fine. Per lasciarla mi ci è voluta proprio della follia, della specie più brutta e fredda. Comunque, ho difeso la mia anima fino ad oggi, e se la morte, domani, venisse a prendermi, non sarei, ne sono certo, mai tanto freddo, cialtrone, volgare come gli altri, per quel tanto di gentilezza e di sogno che Molly mi ha regalato nel corso di qualche mese d'America.

Louis Ferdinand Céline - Viaggio al termine della notte - 1932

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C'è chi scrive che le cicatrici guariscono, facendo un vago parallelismo con le malattie della pelle, ma nella vita queste cose non accadono. Ci sono ferite aperte, a volte ridotte a una puntura di spillo, ma restano pur sempre ferite. I segni della sofferenza sono più simili alla perdita di un dito, o della vista da un occhio. Magari non se ne sentiamo la mancanza neppure per un attimo, ma se anche fosse, non potremmo farci niente.

Francis Scott Fitzgerald - Tenera è la notte - 1934

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A volte, in riva all'acqua tra i boschi, ci imbattevamo in una casa di campagna, isolata, sperduta, che non vedeva altro intorno a sé se non l'acqua che la lambiva. Una giovane donna il cui viso pensoso e i veli eleganti indicavano non essere del paese, e che forse era venuta, secondo l'espressione popolare, a "seppellirsi" laggiù, ad assaporare l'amaro piacere di sentire che il suo nome, il nome soprattutto di colui di cui non aveva saputo conservare il cuore, vi era sconosciuto, si inquadrava nella finestra che non le permetteva di guardare al di là della barca attraccata accanto alla porta. La donna alzava distrattamente gli occhi sentendo dietro gli alberi della riva la voce dei passanti di cui, prima ancora di vederne il viso, era certa che mai avevano né avrebbero conosciuto l'infedele, e che niente nel loro passato portava un segno di lui, nulla nel loro avvenire avrebbe avuto occasione di accoglierlo. Si sentiva che nella sua rinuncia aveva abbandonato volontariamente luoghi dove avrebbe almeno potuto vedere colui che amava, per questi che non l'avevano mai visto. Ed io, tornando da qualche passeggiata lungo un sentiero sul quale lei sapeva che lui non sarebbe mai passato, la guardavo sfilare con mani rassegnate i lunghi guanti con inutile grazia.

Marcel Proust - Dalla parte di Swann - Alla ricerca del tempo perduto - 1913

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Ma quant'è strana una strada quand'è deserta, senza esseri umani: se ne scoprono dimensioni inattese, una prospettiva più suggestiva, misteriosa. La complessità delle città, con i suoi edifici, i selciati, gli alti lampioni che illuminano il nulla, tutto, insomma, assume quell'insolita maestosità delle creazioni della natura che l'uomo scopre nei luoghi deserti. E se uno ha creduto che quella tale strada sia stata fatta per tutti tranne che per lui, ecco che allora è esattamente il contrario: quella via e tutte le altre, tutto il labirinto che emerge dall'ombra, non esiste che per il suoi occhi, e nel proprio sogno costui percorre una realtà interiore. Si dimentica immediatamente che gli uomini, in quel totale silenzio, si sono abbandonati ai sogni, popolati dalle aspettative e dalle novità del giorno dopo: a chi, da solo, osserva di notte le città, il sonno appare strano quanto la natura.

Pierre Drieu la Rochelle - Una donna alla finestra - 1930

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Colson Whitehead - La ferrovia sotterranea - Sur

8 Gennaio 2022 - La schiava nera Cora, nella Georgia della prima metà del XIX secolo, decide, dopo aver visto e subito angherie e violenze di ogni tipo, di fuggire dalla piantagione di cotone nella quale è costretta a lavorare. Lo fa assieme a Caesar, compagno di sventure e ideatore del piano di fuga. Il loro mezzo di spostamento è una misteriosa ferrovia sotterranea, della quale nessuno conosce i finanziatori e i costruttori; attraverso di essa inizia il loro viaggio verso l’agognato Nord degli USA, antischiavista e decisamente orientato verso l’avanzamento culturale ed economico delle persone di origine africana. Sulle loro tracce si mette il cacciatore di taglie Ridgeway, determinato a dare ai due filo da torcere e a riportarli nella piantagione, dove li aspetterebbero terribili torture prima di essere uccisi. A questo si aggiunge il sentimento di amore-odio di Cora nei confronti della madre Mabel, la quale sembrerebbe essere riuscita a fuggire dalla piantagione anni prima, lasciando la figlia al proprio destino.

Per questo romanzo distopico Colin Whitehead è stato insignito sia del National Book Award che del Premio Pulitzer. Riconoscimenti indubbiamente meritati, data l’importanza (e in alcuni casi l’attualità) del tema trattato. Questo è un romanzo che suscita sentimenti di rabbia quasi ad ogni pagina: rabbia per quel che è accaduto negli USA (e in altri posti nel mondo) riguardo la riduzione in schiavitù di intere generazioni di popoli strappati dalle loro terre e deportati nei paesi industrializzati per il lavoro nei campi e per l’impiego in altre mansioni umili e degradanti; per la schiavitù sessuale subita da molte ragazze e, spesso, anche da molte bambine da parte dei loro padroni; per le torture subite da parte di chi tentava di reagire alla schiavitù, o di fuggire da essa; per le delazioni che spesso gli stessi schiavi (ma anche gli ex schiavi affrancati) facevano nei confronti di altri schiavi, per paura o per semplice convenienza. Soprattutto, rabbia perché tutto questo, invariabilmente, è stato. L’unica distopia del romanzo è, appunto, nel suo titolo: quella ferrovia sotterranea che Cora e Caesar decidono di prendere per fuggire a Nord, per costruire la propria vita (lo dice la stessa Cora) fatta di piccole cose, di tranquillità, di concordia con tutte le persone del mondo.

È una speranza che ancora oggi molti, troppi, in quasi tutto il mondo, stanno rincorrendo.

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Ritorni

12 Gennaio 2022

Dopo quasi 4 anni ritorno a questo blog. Finora ho pubblicato solo foto sparse, fatte per noia, per diletto, per amore. Per 1000 motivi. Ci saranno altre foto, sicuramente, ma pure pensieri, citazioni, recensioni (che parolona...) di libri, musica, vini, film che mi capiterà di leggere, ascoltare, assaggiare, guardare. 

E ovviamente non mancherà il gatto Vlad, che continua a dormire e, nei rari momenti nei quali è sveglio, a spararsi le pose.

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30 Dicembre 2017 - A Barrea c'è un bellissimo lago; se lo fotografi dal terrazzino del bar di Onorina è pure più bello.

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14 Dicembre 2017 - Non si dica poi che Roma non pensa ai turisti.