el vertebrado razonable

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#anecdotario: Marcel Proust en busca del tiempo perdido

En el otoño de 1912 el comité de lectura de La Nouvelle Revue Français (la revista literaria más importante de Francia en aquel entonces) rechazó un manuscrito de unas mil páginas cuya lectura resultaba difícil de descifrar, no solo por su pedregosa narración y su inusual extensión, sino también por las incontables tachaduras y correcciones hechas por el autor. La razón: "C'est plein de duchesess; ce n'est pas pour nous" (Esto está lleno de duquesas; no es para nosotros). El libro era el primer volumen de En busca del tiempo perdido, de Marcel Proust, y el tajante editor era Andre Gide quien, tiempo después habría de arrepentirse (viéndola publicada en otra editorial) y, junto a otros editores, recuperaría no solo la obra, sino que se haría con los derechos de los demás volúmenes.

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#inventario: “Número Cero”, de Umberto Eco

Literariamente hablando, es mi primer contacto con Umberto Eco. Aún después de haber olisqueado y hojeado incontables veces El nombre de la rosa, terminé por comprar su más reciente libro casi de manera impulsiva. 

Número Cero es una sofisticada parodia del periodismo, pero una tan precisa y genial que podría pasar por ser un divertido y cínico manual para el mismo, desde la manera en la que se va urdiendo la creación de un periódico que planea anticipar las noticias hasta las discusiones que tenían los reporteros, el redactor (en este caso el protagonista), y el director de este diario de futuro tan incierto, que giran en torno a cómo funciona una nota, cómo se propaga, de qué manera debe redactarse para resultar más fidedigna ante determinado público y un sinfín de instrucciones a manera de furibundos diálogos.

Pero lo más interesante de todo termina siendo uno de sus más diligentes reporteros, obsesionado con la muerte de Mussoulini. Investigador incansable, sus teorías acerca de su verdadera muerte terminan abarcando capítulos enteros donde uno pareciera estar sumergiéndose en otra novela completamente distinta sin darse cuenta hasta que, pum, regresamos a la cantina en la que estaban sentados. Braggadocio (tal es el nombre de este curioso reportero) terminará siendo pieza clave en el desenlace de la novela y también una dura lección de lo que es el periodismo a final de cuentas: una libertad reprimida.

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#ficcionario: Mi encuentro con Cortázar

Aquel único y memorable encuentro con Julio se suscitó una tarde lluviosa de agosto. Refugiado cobarde entré en una tienda de autoservicios, empapado y de mal humor. Mientras esperaba a que la lluvia cesara, recorrí los abarrotados pasillos fingiendo buscar algo importante. Probé juguetes, platos, zapatos, ropa, e incluso comida de perro, hasta que, indefectiblemente, llegué a la sección de salchichonería buscando que me dieran a probar queso, jamón o salchicha. Una robicunda y amable señorita me ofreció queso, tomé cuatro piezas sonriendo, le di las gracias y seguí caminando, hasta que me topé con una sorprendente oferta de 2x1 en un jamón anónimo y de un rosáceo más bien extraño y desconfiable. Sumido en profundas reflexiones acerca del dinero que ahorraría si lo compraba, sentí la presencia de alguien que se posaba a mi lado. Olía a cigarro y a otra cosa que en aquel momento no pude precisar pero que, ahora que lo pienso, pudo haber sido mate. Me volví hacia aquel hombre altísimo que me miraba con curiosidad, aquella barba menuda se extendía lozanamente sobre su rostro, cubriendo casi un tercio de este. Nos miramos de hito en hito como tratando de reconocernos pero, por desgracia, no era así, nunca nos habíamos visto, tan solo nos unía aquel encuentro fortuito de miradas, aquel juego de complicidad. Reconocí, después de unos segundos, aquella mirada traviesa y profunda. “Cortázar”, pensé. Y como leyendo mis pensamientos, el hombre mostro sus dientes en una ancha y espontánea sonrisa y me dijo: “Nadie te lo va a creer”, tomó la oferta de jamón y se marchó.