Tantos sueños, ideales de un mundo nuevo, mundo que no pude salvar jamás. Al final, preso de mis fracasos, caída tras caída, el suelo se convirtió en un lugar cómodo, un viejo amigo que recogía mi sangre para arrastrarla a quien sabe dónde. Jamás pude entregar amor, y sin embargo era lo único que tenía para dar a este mundo viejo y olvidado.
Quiero expresar al mundo, que a mis veintitantos, la vida me pesa. Que me ahogo en sentimientos no reconocidos y con litros de angustia. Que a mis veintitantos, estoy perforada por completo, sin poder completar o llenar cada vacío. Que a mis veintitantos, las esperanzas de vida se reducen y mis motivos para seguir son equivalentes a granitos de arena.
Sin embargo, ¿Cómo le expreso al mundo, algo que nadie podría comprender, porque no es esperable nada de esto en alguien de veintitantos años?
No me conoces bien hasta que te hablo de mi papá y te cuento que paso con mi mamá, del porque a veces me reprimo tanto, del porque me da miedo apegarme a las personas, no me conoces nada hasta que permita ver cómo funciona mi mente y como lidio con alguna ansiedad.
"Es hora de que me ocupe de mí misma. He ido tambaleándome por ahí, lúgubre, siniestra, sombría. Ahora toca construirme a mí misma, darme una columna vertebral, por más que fracase".
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