Save my Queen

Elle a tout vu, tout entendu, she's queening you.

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"China in a mirror". Effet miroir braqué sur la Chine. Symétrie surréaliste orchestrée par l'Atelier Olschinsky, studio australien.

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Bécotez qui vous voudrez.

Imaginez les grelots d’or tinter, la neige et son silence immaculé vous envahir jusqu’au coeur. L’espace, murmurer que vous semblez idiots à vous languir là, et la folie vous effleure, vous implore La décence enragée d’attendre les signaux, le moment va vieillir et vous ne saurez jamais. Il va partir. L’instant gît sur vos lèvres, les mots hésitants deviennent des heures mais le temps pleure à grandes eaux. L’envie de riper, qu’on se surprenne, de faire de notre premier bécot une révélation instantanée. Il fixe pourtant votre sourire, gênées vos lèvres supplient l’artificier d’envoyer une décharge de couleurs au bord de vos iris. Feu d’artillerie sourde, la malice et la douceur plissent vos pommettes rosées. Confiserie. Votre envie se presse, glapit en anonyme par peur du décalage. Et si. La neige saisit la fauverie de vos lèvres. Lui, tinte et carillonne son ticket. Vous, grelottez. Votre voeu muet s’anime à la lueur de son départ invoqué. Tapage. Stratèges et feintes, vos sens répètent et miment un peu hagards l’art et la manière de procéder. Dernière prière à sainte Rita avant de se lancer, votre regard est une mise en garde au spontané. Picoti et bécota. Inspiration galvanisée, respiration abandonnée, mirettes éteintes et c’est le monde qui claironne sa félicité. Vos mains ont pactisé au nom d’un tout et de vos corps, et cet accord sublime vient signer l’acte improvisé. Cette vieille idée que j’ai, qu’un baiser puisse annoncer l’envie d’un lendemain vermeille. S’embrasser revient à se tester sans mensonge, à déceler ses affinités si la magie dudit premier vous propulse au creux d’un songe.  

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Collages rétro et surréalistes tirés de bouquins d'aventure 50's et de catalogues d'époque: la série  "True Adventures" de l’artiste / photographe Nadine Boughton

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Saint Valentin: bon à 3 on s'aime hein ! 1, 2,...

Je me suis prise le calendrier -et des coeurs en carton géants- en pleine poire ce matin en passant devant mon fleuriste. La foire des jeunes premiers. Teigne, c’est la Saint Valentin.

Dégoulinez braves hommes, fondez lavettes du market incisif, promettez l’impossible étiqueté, certifié: le jour J avec bichette n’en sera que plus festif. Syndrome du couteau sous la gorge, l’indicible se forge dans les carats, le beau et l’idiome enflammé. Pareil chez les nanas, déboursant des mois de boulot pour le dernier appareil un peu GoPro, cadeau mon bien-aimé.

Parade amoureuse validée par les crédits conso, le pacte est entendu par le consommateur et son bourreau. Faire la roue, se pavaner dans la cour des tapageurs. Paon déplumé, ta CB dans un ultime effort a poussé son dernier cri. Pan pan. Mais Bibiche porte ton or.

Étalage de sentiments dans les rayons des belles boutiques, Monsieur Madame financent la pérennité de leurs premiers instants. La peur panique de voir mourir l’économie d’un amour mesuré, mouvement perpétuel d’une histoire qui a vieilli. Et pourtant. Le grand soir venu on réinvente nos vies, embryon d’un second souffle. On met de côté nos quotidiens usés en camouflant nos mornes béguins et leurs voeux mort-nés. Et ceux qui ont oublié, se rappellent la magie des temps heureux: prestidigitation de l’insouciance, fais ton tour et demande lui sa main. Encore.

Les origines de la Saint Valentin rivalisent dans le chimérique. l'Église primitive lançait sa loterie de l’amour intuitive pour former les couples de l’année et cravachait les femmes, hystériques, pour implorer leur fécondité. Le Moyen-âge et sa posture ornithologique, les oiseaux se bécotant dès le 14: badinage imposé pour les zozios en armure. Et enfin ce Valentin là, prêtre romain emprisonné par l’empereur Claude Le cruel (un peu à droite) pour avoir célébré des mariages secrets. En boîte, il aimera la belle aveugle à qui il redonna la vue. Décapité et canonisé. Pour gage, elle ne reçu qu’après une lettre signée “Ton Valentin”.   

Finalement, peu importe qui fut ce Saint, son récit et tout le tintouin. L’idée et l’impulsion du jour c’est d’aimer à son image, à son époque, avec son lot de raccourcis et de breloques. Acerbe sur ce grand manège sans conviction, embarque-moi quand même sur ces chevaux de bois, cortège tournoyant, carnage entêtant. Les loupiotes crépitent. sur nos bidets dansants. Patriote du vrai, contredis-moi avant que tout ça ne foute le camp.

    (Une très jolie fête à mon frère Valentin, seul saint dans toute cette histoire)

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Alunissons encore avec le photographe russe Leonid Tishkov. 

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Pari(s) gagné.

En discutant avec une collègue, je réalisais que je traînais ma carcasse jeunette à Paris depuis plus de 4 ans. Et qu’en fait, ça en fait des choses à dire sur le microcosme de la baguette.

Quand mes parents nous remorquaient mon frère et moi, gosses, en virée parisienne depuis notre campagne natale, la grosse Paris me vendait du rêve. Quartiers aguicheurs, fresques urbaines presque mondaines, des rues comme des bourrelets envoûteurs qui finissaient par s’étrangler entre eux pour débouler sur des coins phénomènes. Et ma curiosité bien grasse criait à la cabale. Je me souviens de cette envie “J’adorerais vivre et travailler à Paris” et ma mère qui me répondait en préface de mon émulsion précoce “Tu devras trouver un bon travail pour y vivre” avant d’ajouter avec ironie “…ou trouver un millionnaire”. J’ai trouvé plein de trucs mais pas de millionnaires. Trop ennuyeux, des gavés en rémission. Na.

J’ai atterri à Paris, d’abord dans le 18e de feu. Marx Dormoy. Chez les pillards de communautés, panache brillant de culture où ça parle lingala, wolof, turc, papelards et basané. Je gardais à domicile “Bibine” (minou fat, noir et blanc, pis roses sur le dessous et caractère de merde. Adorable génisse), la chatte de mon parrain, parti plusieurs mois à l’étranger. Première vie à Paris pour un loyer fou et gratis. Rue Philippe de Girard, j’avais juste à me jeter dans le métropolitain. Ambiance ghetto 90’s limite scénarisée. Des types qui dealaient des mots forts au coin des jap feutrés, des mamas en grappe qui riboulaient chez Franprix, des barbus gratinés qui initiaient la liquette à carreaux et le marché qui gueulait. La fête au village.

Alors en stage, je vivais la nuit à la lumière du n’importe quoi. Fière d’un rythme dissolu, j’ai arpenté les soirées cachées en vogue d’une ère déjà révolue. Des pieds et des mains pour vivre à m’en couper le souffle, ivre à l’aube des demains prometteurs. Je ne me suis fiée qu’à l’esbroufe des daubes de l’époque. Mythomanie des séducteurs en toque, j’ai joué le jeu pour rendre la réciproque des relations décousues.

Et un jour: je suis tombée sur lui. L’imagerie de nos deux ans ensemble nous appartient mais cette histoire marque ma deuxième vie chez le Paris qui rassemble. Loin des déboires et autres péripéties amorcées, je troque mon 18e chéri pour un 7e bourgeois et engourdi. Avenue Rapp, vue sur les toits, et la nuit la Dame de fer s’illumine dans les vitres de nos voisins d’en face. Derrière les rideaux de verre se révèlent de joyeux pitres, jamais las de nous divertir, heureux témoins parfois du pire. Rue piétonne, brasserie, Haussmann et footing ultra matinal avec les gus qui forment le patronat du jour, et là rien ne m’étonne, je brasse les lourds diktats du normal plus, sur fond de comédie vaticane. Quand on en avait gros sur la patate du 7e étouffe-chrétien, on avait le pot d’alterner avec le 15e et sa rue Falguière qui faisait moins dans le bibelot précieux. L’arrondissement géant cachait des superlatifs aux coins fumeux de son anatomie. Fameux passages de vie clinquants où la Gaîté pouvait côtoyer le Breton à la carte et tous ces autres Grenelle, Javel, Vaugirard et Bir Hakeim tiens. Pancartes “Open” à la pelle.

Tout ça prit fin lorsqu’une idée charogne me dicta mes intentions: recommencer ma vie. Je quittais mon passé, et ma trogne devait se faire une nouvelle raison…

(Fin de cette tirade jusqu’au prochain billet avec des effets, des cascades et des explosions. Promis).

A SUIVRE 

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Série “ Mapping“ de l’artiste américaine Sarah Eisenlohr. Entre photos et cartes postales, effet surréaliste rétro.

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Véronique Dorey et son « Bestiaire enchanté ».

Une exposition / vente  via « Hey ! modern art & pop culture part II » (Halle Saint Pierre, Paris. Jusqu'au 23 février 2013)

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Du sexe, des friends et des benefits.

Je lis des trucs à gauche et à droite sur les nouvelles relations entre grandes personnes. Des trucs qui disent que nous aurions sabré les frontières amicales au profit d’un plan Q pas clair avec des benefits et puis du sexe et des friends. Libidinales et folichonnes. Enfin un truc comme ça.

Oui les interactions sexuelles et amoureuses ont évolué et heureusement pour nos fesses. J’aime raconter que ma grand-mère, infirmière en 40’ rencontrait mon grand-père, blessé lors de la seconde guerre mondiale, et que 60 ans après, ils s’aimaient encore. Mais la mode du vintage, je la réserve aux seuls sacs de ma dite mère-grand. Aujourd’hui, on se like, on s’attribue des étoiles, on se match, on se croise sur la toile ou dans le chahut d’un bar d’heureux Jojo. On s’amourache un brin, on fout le feu à nos poudrières, canon à foutre de perlimpinpin. Blanche-Neige, Sisi et Chantal Goya ont morflé depuis le passage des Spice-Girls, Simone Veil et autres Coco Chanel. L’émancipation des gonzesses, la libération sexuelle, le Nutella (si), tout ça a participé à une diversification de l’offre sur le marché du cul.

Avec son joujou chinois, à deux, à trois, à plus et mélangés. Génération Ken et polly pocket, on fait désormais dans le polyamour, dans la danse du multiple pour envoyer valser quelques Barbies à ken à l’endroit et en verlan. La fidélité se porte bien et se promet d’ailleurs à tire larigot. Résiste le couple, le vrai, old school. Les sex-friends ou les No Strings attached (merci le Québec), les plans Q, les amants du placard, les tromperies des grands soirs qui se tirent l’haricot, et j’en passe. Les nouveautés archi marketées sont ces fameux friends with benefits, une manière d’instaurer une amitié salace. Une relation complice, la recette d’un vice réussi.

“Prenez votre ami de longue date ou celui qui pourrait potentiellement le devenir, moulinez votre connivence jusqu’à en extraire des moments bonus. Riez scélérate, ajoutez un verre, attisez l’ambivalence. Faîtes-le rougir. Saupoudrez d’autarcies sentimentales, faîtes mijoter l’instant idéal. Astuce: dégustez bien chaud (il paraît qu’on peut être copains et cochons)”.

Cette tendance de sexual survival, c’est profiter à califourchon, ne plus penser à demain en se rapprochant d'une idéologie à partager: nus et super potes. Sauf que voilà. Le décalage, ce foutu moment où la fricote s’éteint pour laisser place à la déconfiture des sentiments, cette guimauve interdite qui colle aux dents, ça sent la fin. La débandade. Le badinage est classé sans suite, le garçon (ou inversement) restera volage et vous en bad sur ses bons plans, toujours dans les parages.

Le sexe, les friends et les benefits, c’est forcément tentant. C’est le hit de la relation sans prise de tête si l’on sait se contenter d’une soirée ciné-braguette. Amis pour la vie, rares sont ceux qui transgressent les codes implicites d’une faiblesse pactée au lit. Sinon, reste à assumer le rite de passage changeant la donne sur deux, trois trucs. Et que sonne les trompettes du plan caduc, le benefit devenant alors aussi branlant que mielleux et bourré de sucre. Sweet love, un amour (presque) sans étiquette.

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"Insane" sur le projet solo FLUME de Harley Streten.

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The night must go on.

Esquisse nocturne. La ville m’emporte dans sa foule, mouvements fous et somnambules qui jamais ne s’engourdissent. Muselées sur la vitre, les lumières hurlantes défilent et transpirent, volière incandescente. Ces divas là sont fatiguées, lassées de glapir chaque soir nos fichues histoires. Les beautés se flétrissent, l’âge des heures passe et passent les femmes à voir. Et leurs tétards imbibés surtout bisqués par un regard indu, voudront ôter ces aires de pine à qui de droit. Bagarre.

La loi de la nuit et sa course aux baby dolls qui agitent les furieux dosés au vitriol. Laissez-vous tenter entre Pigalle et Barbès, filez vous faire tremper d’une atmosphère barbouillée où chahutent les turluttes arrangées dans ce bris de verre.

Barrez-vous fissa, rejoindre ces francs lurons en bas de la butte et ses canons au bar, canons aux bas. Filés, va. Les mots saoulent à flots et l’humeur des unes font le bonheur des autres. Bonne fortune et faveurs textuelles, les apôtres attablés se judaïseront sans se faire prier.

Bichez plus bas, ces bars pas chers au juron facile, le pilier s’excusera pour son pote un peu pinté qui pleurniche dans vos bras et vomit sur vos souliers.

Et la magie urbaine fera le reste. Nos mômes d’altèque célébreront une marque céleste, fleuron des nuits mondaines tandis que le DJ monarque, syndrome du mec modeste, excitera sa platine et sa rengaine sur ses sujets. Joli combine d’étoiles montantes où prône le faux, le trash et les souris bandantes du beau Paris se lâchent.

Quelle toile me direz-vous, mais Paris est tellement plus. Des coeurs sous l’angélus éteint de Notre-Dame qui se jurent, sans peur, un destin évident. Monsieur déclame, Madame étreint. Minuit s’arrête et murmure une gageure: un amour pur et à rebours d’une vie. Bonimenteurs au bout du compte.

Les paillettes ont ébloui la Ville-Lumière, il est l’heure de rentrer, j’aimerais synthétiser ce bruit dans mes mirettes, noircir sans honte le trait et mon papier.

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PeyPo, graphiste et illustrateur du Ch'Nord, de Lille.

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Wonderize-moi qu'y disait.

Lorsque Frédéric m’a dit “Wonderize-moi”, il ne croyait pas si bien dire. Il y a certaines choses, lorsqu’on les demande, il faut s’y préparer, vraiment. Ou alors on se tait à jamais. Sauf que Frédéric, lui, il ne se tait pas, et comme si la parole ne suffisait pas, il écrit, pire il publie, il produit, il communique même, décidément.

C’est un passionné, un capteur de lumière. Il explore et absorbe pour mieux renvoyer à la face de la maraille, les renégats fabuleux des arts urbains. Cracher avec brio la vie artistique au visage des néophytes et avertis, le type ne s’emmerde vraiment pas. Manigancer des Artbooks dignes du nom afin d’y sublimer l’indicible, d’y magnifier l’évident. Je crois qu’ils sont rares ces cocos là.

Vous savez ce genre de collectionneur d’images et de matières, émetteur culturel braqué sur la populace inspirée. On se laisse embarquer par les colosses du monde qui portent son dernier ouvrage ARTtitude, de pierre, d’argile, d’argentique ou d’acrylique, ils participent à cette dinguette rémanence artistique.

Telle Alice à la poursuite de ce bibelot blanc, jetez-vous dans le terrier d’Ali-Baba où se réinvente l'espace et l’étonnant. OZez et laissez-vous gentiment embobiner par le magicien du coin, celui qui nous présente (dans sa préface) la créativité comme un bulldozer, un acte naturel qui ne s’encombre de rien du tout et qui avance, faisant fi, de ce qu’il y a autour, sans pression, sans regard sur l’envie de créer ni la portée du résultat.

Il nous arrache à notre quotidien trop normal pour hisser nos caboches admiratrices en haut de la féerie contemporaine. ARTtitude, c’est l’art et la manière d’enchanter. Ravir. Déranger. Secouer. Interloquer. Écouter. Posture et éternelle attitude de type en manque d’adrénaline urbaine et créatrice.

Merci Frédéric pour tes complots brillants, on dévore le tome I en boulimiques convertis mais l’envie d’un II, d’un bis aussi claquant, se murmurerait déjà dans le milieu mirifique des ARTtivores.

(Arttitude T.I, Frédéric Claquin, Editions Herscher)

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La photographe américaine Alexandra Valenti assemble argentique et peinture. Savourez le cliché vintage. 

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La coloc: j’irai dormir chez vous, nue déculottée.

Penchons-nous sur ce “co”. Je ne vous apprends rien, “copain” signifie partager le même pain. Afin d’engrener mon pécule vers une économie écureuil, je libère mon appart et m’embarque depuis peu dans la recherche d’une colocation. Partager la même location donc. Et mes débuts m’entraînent vers des colporteurs d’illusions, des colocataires mâles finalement à l'affût d’une copine. Partager la même, voilà. Et ils sont nombreux ces cocos là, je viens de trébucher dans un monde parallèle où colopiner devient une tendance plutôt assumée.

Old boys, jeunes loups, chacun veut tenter sa chance en appâtant la pauvrette dans une garçonnière au droit d’entrée aléatoire. J’en vois des vertes et des pas mûres mais chaque démarche bancale vise le même final, la croquer quelle qu’elle soit. Ma première découverte fut celle d’un quinqua, recherchant une colocataire “jeune femme uniquement” afin d’égayer son 40m². Colopiner dans la joie et l'allégresse et ajouter à son intérieur cette petite touche de fesses. Oh. Il demande tout de même 150 euros de crédibilité pervers pépère.

Vue également, cette bonté bonhommesque sans égale. “Colocation 1 euro contre services. Femme uniquement”. Je ne tenterai pas de filer vers l’astication d’une quelconque tâche mais visiblement Cendrillon s'exécutera en nocturne.

Tiens, scène homérique aussi cet appel à “M. Fred”. Ce roublard du partage propose une chambre dans le 19e à un prix bon marché et met d’abord trois siècles à piger mon prénom “Sabrina (t’es sérieux mec), Sophie, Claude-fille, Codide, Cotide...?” Une fois mon micro démonté par une épellation trisomique, je valide le “Cotide”. Il me demande ensuite si je fume, si je suis jeune, si je fais du sport et finit par dire qu’il me trouve très sympa et enfin qu’il nous verrait bien habiter ensemble. Ajoutez à cela, une voix nasillarde et un souffle étriqué lorsqu’il se met à me tutoyer: vous avez mon coup de fil pompon. Chiqué le “copains comme cochons”.

Mais ça ne m’arrête pas pour autant, je mets un point d’honneur à trouver une coloc saine sans débourser tonnes d’abonnements. Alors bien sûr, je vais continuer à tomber sur ces personnages un brin wisigoth proposant une colocation à la nuit, dont la gratuité défie toute concurrence. Nota bene: inspiration souillée de Sylvia Kristel avec ce fauteuil en simili sur le cliché.

Finalement, colopiner correspondrait à un mashup savant et radical des émissions de couchsurfing, un remake un peu fou, un peu fake de j’irai dormir chez vous, nue déculottée. Le Ventimille de la colocation, la piperie criarde de ce qui se fait de propre à la surface du web. Je m’extirpe alors des bas-fonds du partage et reprends la marche de la civilisation, loin des néologismes sauvages de la colocation. Tayaut !

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Suite du projet "Maddie on things", le chien le plus chéper. Theron Humphrey, photographe, teste les lois de la physique avec/sur son chien équilibriste.

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Narcisse, à côté de ça, du pipi de chat.

J’aime le café fort sucré et fort tout court, dans ma tasse barbapapa Mes nuits bonus, mes nuits d’amour, quand on s’aime mais qu’on ne veut pas Mes non-conversations avec le gosse provoc, roi du “mais”, trublion La giclée du monde dans les flaques d’eau, trempée au bord du froc Me projeter pour mieux rêver, gamberger, prendre une claque et tout lâcher La pluie qui toque à ma fenêtre, qui me berce en insistant Chialer si il le faut, seule et si seulement, loquée dans mes chaussettes de ski Me liquider un maxi pot de cornich, pignocher les déserteurs du fond Jurer à la française, argoter, ressusciter la vie au front dans ma bouche d’enfant poli M’évanouir dans l’éreintement comme une décharge de subconscient Soutenir un regard, vouloir sourire et se rendre compte. Trop tard, il est parti. Rêver le jour, vivre la nuit. Docteur Jekyll se barre le soir Oublier l’heure, se découvrir de tous ses fils, marcher dessus, rater le trottoir M’assumer moi, célibataire, de vie cousue au gré des bras, au creux des draps Et toi mon cher, je t’aime aussi mais ça, évidemment je ne le sais pas.