Alles ist das Eine. @seniju - Tumblr Blog

28.11.25

Schreiben fühlt sich gut und wahr an, wenn man auf der Suche nach der Wahrheit ist. Es ist das Finden der Wahrheit. Einem Teil davon. Nach dem Schreiben kenne ich nicht die ganze Wahrheit von Allem. Ich kenne nur den Teil davon, der hier steht. Wahrheit kann alle Formen annehmen, die von Liedern, Bildern, Gesten, Worten, Maschinen, Ideen, Taten. Eine Pflanze ist eine offensichtliche Form der Wahrheit. Deswegen schreibe ich, wie eine Pflanze wächst, wenn sie wachsen darf, wie sie will. Ich sehe eine Pflanze und denke mir: Sie ist wahr, deswegen ist sie schön.

Fatal wäre es, wenn ich um Verständnis schreiben würde. Es wäre ein Verrat an mir selbst, zu Gunsten von Anderen. Was du verstehst, ist nicht mein Belang. Wenn du dumm bist, will ich dagegen nicht kämpfen. Wenn du uninteressiert bist – sei es. Ich habe mehr von einem Blick in die Augen eines Menschen als von seinem Verständnis meiner Sache. Meine Sache ist nicht weniger meine Sache, wenn sie nicht verstanden wird. Sie ist nur mehr deine Sache, wenn du sie verstehen willst. Ich sage nicht, dass meine Sache zu kompliziert, zu "hoch" ist, als dass sie wer verstehen könnte. Im Gegenteil, ich glaube nicht an Kompliziertheit. Ich finde sie unnötig blöd, nur brauchbar für intellektuelles Wettwichsen. Kluge Worte krönen meine Sache nicht. Zu der gibt es nichts Kluges zu sagen. Vielleicht gefällt dir ja, was ich schreibe. Das ist ok. Es ist nicht mein Ziel. Auch nicht zu missfallen. Man kann den Falschen gefallen, den Richtigen missfallen. Auch um recht haben geht es mir nicht. Das ist noch langweiliger, als Verständnis zu bekommen. Wer bei der Wahrheit bleibt, muss sich um recht haben keine Sorgen machen.

Die Sehnsucht treibt mich zum Schreiben. Das ist es, was ich tue: Schreiben. Nicht mehr, nicht weniger. Müsste ich schreiben? Niemand muss schreiben. Aber wäre die Welt nicht so viel ärmer ohne Geschriebenes? So trage ich bei, ich hoffe zum guten, mit meinem Schreiben. Spiele mit den Worten, bin gespannt auf sie, lasse das Universum diktieren. Ich erschaffe nichts, ich gebe nur wieder. Ich resoniere.

#text #schreiben #prosa

28.11.25

Endlich wieder schreiben! Ich habe es tatsächlich vermisst. Mich zu verbinden, die Wahrheit zu spüren und zu hören, was sie mir zu sagen hat. Meine Wahrheit, nicht deine. Obwohl sie ähnlich sein können. Ich denke, viele Dinge gelten für uns alle gleich. Liebe z.B.. Ich frage mich, ob die Wahrheit im Grunde immer nur über Liebe spricht. Aber es hören erstens nicht alle zu, obwohl sie es könnten. Und dann muss man es auch noch verstehen. Dass das schwer fällt manchmal, erkenne ich an mir selbst. Meine Wahrheit ist, alle Chinesen zu töten, sagt einer. Dann ist er sicher nicht mit der Wahrheit verbunden. Doch, bin ich, erwidert er. Von Hitler glaubten auch Viele, er sei mit der Wahrheit verbunden. Der Holocaust war eine seiner Wahrheiten, er hat ihn sogar wahr gemacht. Aber war es die Wahrheit des Universums, das, was das Universum Hitler hat wissen lassen wollen? Nein. Er hatte seine Wahrheit woanders her. Woher? Keine Ahnung. Es muss ein dunkler Ort gewesen sein, ohne Liebe, nur mit als Hass verkleidete Schmerzen. Anscheinend kannten viele Anhänger diesen Ort, wenn ihnen die Wahrheit daraus so plausibel erschien. Mit der Wahrheit wird es dann gefährlich, wenn du glaubst, die der Anderen zu kennen. Oder zu glauben, deine wäre auch die ihre. Hitlers Wahheit hat der Teufel geschissen, und er hat sie gierig gefressen und über die Welt wieder ausgekotzt. Um wieder gefressen zu werden, bis alles voller unwahrer Kotze und Scheiße war.

#text #schreiben #prosa

27.11.25

Schreiben hilft mir, die Lüge zu durchschauen. Die Wahrheit zu finden bedeutet auch, Lügen zu finden. Tut ziemlich weh. Aber Unwahrheit kann auch weh tun, ganau wie die Wahrheit. Doch ich will nur mit einer leben. Wahrheit kommt ohne Scham. Stimmt nicht, aber sie kann ohne Scham bleiben irgendwann. In der Lüge ist immer Scham, für immer. Weil man sich und das Universum verrät. Bilde dir nicht ein, es gäbe dich ohne das Universum und wir wären damit nicht verbunden und seiner Wahrheit nicht verpflichtet. Sehr moralisch. Aber muss wohl stimmen. Jeder lebt Lügen. Deswegen schreibe ich, um meine zu erkennen. Um mein wahres Leben zu leben. Was sonst sollte man auf dieser Erde tun? Das richtige Leben kann das falsche Leben sein, wenn es nicht wahr ist, universell wahr. Es konnte richtig sein, ein Nazi zu sein, und doch war es falsch.

Auch bin ich nicht unterhaltsam. Dieser Anspruch interessiert mich nicht. Es ist schnöde. Einfach uninteressant. Es wäre ein Motiv, eine Motivation. Bin ich unmotiviert? Zumindest nicht motiviert für irgendwas. Ich denke immer, das wahre Leben braucht keine Motivation. Wozu sollte ich mich motivieren? Ich lebe doch schon.

#text #schreiben #prosa

27.11.25

Schreiben ist für mich die Suche nach der Wahrheit. Nein. Es ist das Finden der Wahrheit, so. Ich finde darin Wahrheit. Es tut auch weh. Vielleicht ist die Wahheit nicht immer angenehm. Sie kann wirklich weh tun. Wenn sie nicht zu einer Lüge passt, an die man glaubt. Lügen können bequem sein, v.a., wenn man sie lange lebt. Dann ist man überzeugt von ihnen, verwechselt sie mit der Wahrheit. Fühlt man dann die echte Wahrheit, nicht die falsche, kann es schmerzlich werden, gar unerträglich. Man will den Schmerz der Wahrheit nicht immer leiden. Lieber die Lüge leben. Doch das geht nicht gut. Wer das Falsche isst, wird krank irgendwann. Es ist Gift.

#text #schreiben #prosa

27.11.25

Schreiben 1

Ich bin kein Schriftsteller, ich schreibe einfach. Ich mag die Idee vom Künstler. Nicht auf romantische Art. Die Idee vom Säufer mag ich romantisch. Am Künstler mag ich die gleichgültige Art des Seins, dass er für´s Werk lebt, nicht für den Ruhm. Es geht mir nur um´s Schaffen, das macht es erträglich. Ich kann keine Geschichten erfinden, will ich auch nicht. Ich habe nicht mal Stil. Nicht mal ein guter Handwerker bin ich mit dem Stift. Aber das stört mich nicht, weil ich mir eines sicher bin: Ich schreibe die Wahrheit, meinen Teil davon. Nichts ist erfunden, was hier steht. Wenn ich eines im Leben gelernt habe, dann, dass Authentizität nie langweilig ist. So gesehen bin ich kein Künstler, weil nichts gekünstelt ist, oder künstlich. Lustig, dass wir echte Künstler wollen. Ich bin eher ein Authent. Deswegen interessiert mich auch Schönheit nicht. Echtheit hat eine eigene Schönheit. Solange man echt ist, ist man schön, jedoch nicht unbedingt hübsch. Bei "hübsch" muss ich brechen.

Warum schreibt einer? Viele Gründe in vielen Schreibern. Für mich ist es in die Steckdose des Universums zu fassen und den Strom über den Stift abfließen lassen. So klingt der Strom. Durch dich würde er anders klingen. Aber er würde klingen, deine Worte wären genauso echt, würden sich aber anders lesen, weil der Strom des Universums auf deine Weise durch dich fließt. Auch dein Klang wäre schön, weil echt.

Ich bin kein Schriftsteller, weil ich nichts zu sagen habe. Es gibt für mich keine Geschichte aufzuschreiben. Ich erzähle nicht von mir oder anderen. Ich mag einfach das Gefühl, den Finger in die Steckdose zu halten. Dann passiert es von selbst, ohne Anstrengung, ohne Motiv, Disziplin. Das Universum fließt durch mich, meinen Teil davon. Ein anderer baut ein Boot damit oder fährt Taxi, oder sie studiert das Wetter oder Quanten. Das ist ok, wenn es seine Energie ist. Ist es das nicht, tut das Leben weh. Das Universum wird ihm keine Ruhe lassen; sie wird am Leben leiden.

Ob ich mit dem, was ich schreibe, zufrieden bin? Ja, denn es ist echt, so bin ich. Ich bin damit so zufrieden wie ich es mit mir selbst bin. Verstehe ich, dass mich nicht jeder mag? Sehr wohl. Interessiert mich, was ich schreibe? Ich lese es gerne, weil ich mich kennenlerne dabei. Ob ich besser schreiben könnte, interessiert mich nicht. Schreiben ist ein Bedürfnis von mir. Wenn man etwas davon will, tut es dem Schreiben nicht gut. Ich will den Strom nicht lenken. Sicher können das andere Schreiber, und sie schreiben atemberaubende Geschichten. Mich beruhigt es einfach. Dann spüre ich das Leben. Es darf fließen, ohne Widerstand. Das will es, immer nur fließen. Und so fließt es aus mir, ob als Bach oder Fluss, und ob es einen See füllt oder ein Meer. Es gibt Seen, es gibt Meere. Ertrinken kann man in beiden.

#schreiben #text #prosa

26.11.25

Fliegen müsste man können

Ich habe keine Lust, nach guten Worten zu suchen. Nach passenden....weil nichts passt. Nur das Unpassende. Vielleicht gibt es manchmal nichts zu sagen, auch wenn man es wollte. Oder man findet die Worte nicht dazu. Sie reichen nicht bis hinunter an den Grund, an den Grund zu schreiben. Man langt dann hinein in die Dunkelheit, aber kann nichts greifen. Dann ködere ich eben. Es gibt die Art zu fischen, indem man den Köder in der Hand hält, sie ins Wasser streckt und wartet, ob etwas aus der Tiefe kommt und es schnappt. Aber es ist beängstigend, man weiß nicht, was da unten in der Tiefe lauert. Ich weiß nur, sie ist tief genug, dass große Wesen in ihr wohnen können, Wesen, die die Dunkelheit mögen. Sie lauern, warten. Mit scharfen Zähnen. An der Oberfläche zu schreiben ist bequem, v.a. Ist es ungefährlich. Und es ist langweilig. Wir wollen die Monstergeschichten! Lesen ja, aber schreiben? Über echte Monster? Ich will es und will es nicht. Lieber auf dem Steg in der Sonne liegen, als plötzlich in die Tiefe gerissen zu werden. Doch dann könnte – müsste ich hier zu schreiben aufhören. Keine Geschichten vom Steg. Es wäre eine darüber, wie ich nicht ins Wasser ging. Eine Geschichte über einen Feigling. Er blieb auf dem Steg, der viel kleiner war als der See, aber dort war er sicher. Ende. Was, wenn der See in einem Wald liegt? Auch im Wald gibt es Monster. Nachts hört er sie. Auch sie warten und lauern, immer hungrig. Der Feigling sitzt auf dem Steg und blickt in die Ferne, wo blau ein fernes Land im Dunst liegt, der See und der Wald dazwischen, mit all den Kreaturen der Angst darin.

Bricht er auf oder nicht, in sein Land der Träume? Vielleicht ist es ja nur Illusion, dass in dem fernen Land alles besser ist. Was, wenn sich heraus stellt, dass es auf dem kleinen Steg am besten gewesen ist? Leider wird diese Erkenntnis nicht auf dem Steg zu finden sein, nur außerhalb. Dann wird er bereuen, losgezogen zu sein. Doch jetzt? Jetzt bereut er, es nicht zu wagen. Was ist das Richtige? Geht es überhaupt um das Richtige? Was, wenn wir immer das Richtige tun wollen und dann feststellen, dass es egal ist, ob was richtig oder falsch ist? Wasser fließt nie falsch und der Wind weht stets richtig. Sie wissen nichts über richtig oder falsch. Sie machen einfach. Sie sitzen aber auch nicht auf einem Steg. Sie haben keine Angst. Kein Monster will sie fressen, sie töten.

Ich mag den Steg, wie das Holz in der Sonne riecht, es warm ist. Ich würde gerne hier bleiben können, für immer, und alles wäre gut. Doch so ist es nicht, kann es nicht sein, und ich fühle auch, so darf es nicht sein, weil nichts so ist oder je war. Kein Berg war schon immer, kein Stein, der nicht vergeht. Kein Steg, der nicht verrottet, morsch wird und einbricht. Spätestens dann falle ich ins Wasser. Wenn ich den Steg reparieren will, muss ich in den Wald. Warum kann ich nicht fliegen? Dann würde ich in das ferne Land fliegen. Ich würde aufsteigen vom Steg, immer höher, über den See, den Wald, unter mir die Monster, die mich nicht greifen können, zu hoch bin ich. Fliegen müsste man können.

#text #schreiben #prosa