En El Salvador las filas interminables de gabachos y arrugados japoneses me recuerdan el calor a chorros y el abominable precio de la cerveza… Son doce horas de espera y cinco dólares por ampolleta. ¿Cómo le hago para no ser un simple turista? La única manera que encontró para pagarse la borrachera, fue alimentándose de la jama olvidada por los gringos; agarró impulso gracias a la Escoria de Whelsh y probó la mayoría de la basura orgánica a la venta en las terminales, algún sándwich mordisqueado tenía aguacate y se sintió afortunado.
En dos mil quince partí a Ecuador sin acompañantes en medio de un nacimiento; vueltas y más vueltas hicieron que mi vista llegase cada vez más lejos… rompiendo una y otra vez el horizonte, las luces son como voces quedas y fragmentadas, hablan de la centralidad y lo marginado. Amor romántico de adolescente; dormitar, resistirse y dormir. Reinicia el despegue y arrecian los planes, se desvanece la cortina de nubes y tengo veinticinco años… dibújame un beso que estoy escuchando Chopin; la cubana piensa que estoy desvariando cuando le suplico que pida un whisky para obsequiarmelo. Los once mil doscientos setenta y dos metros de altura, le recuerdan los tres en las rocas y la mirada desconfiada del mozo mamón sobre el pacífico. Vivirlo como dicta Whelsh llegando a Guayaquil… Tita, Katherine, Mayro, Jordan, Zully, Nicolas, Allán, Mafo, Lucas, Oscar, Johana Álvarez y yo compartimos las diferentes clasificaciones de inseguridad que supone la práctica del arte... un encuentro contra la doliente Venezuela hizo estallar en aplausos la ciudad; las palmas se asomaron por las ventanas y balcones e inquietaron el calor de la costa; una regadera de sudor cayó sobre de mí -aquí la borrachera te acaricia un momento y rápido se marcha- encerrado en una habitación o durmiendo en el piso de una jermu de la sierra Ecuatoriana, golpea los talones contra la duela en venganza del drama mexiquense de anoche con las “rocolas” en la radio local: - Solamente a escondidas es que nos podemos ver, eso me pasa contigo cuando no te puedo ver -, -eso me pasa contigo cuando no te puedo ver - , -hay mi amor no pidas que te olvide, no deseare quererte - , -tu y yo solamente, tu y yo contra todos, -tu y yo. En cierta forma este viaje me hace recordar esa ingenuidad que alguna vez me permitió ser extranjero en mi propia vida. Suena la 94. 4 fm en el Metrovía, viene la tarjeta naranja y se repite el fenómeno de la periferia. El Guasmo y Guayaquil / Ecatepec y CDMX… el fenómeno de las masas y una aplastante carga de trabajo hacen que la gente me llame carbonero, culos grandes, chaulafan, graff y Dj Premiere delatan a los chinos crepusculares, parecidos a las cucarachas, en esas horas se adueñan de la ciudad, trabajan como locos, cargando y descargando mercancía, ni siquiera notan tu presencia.
Por la mañana una gris despedida apaga la fiesta de las Artes; siempre que me preguntan cómo es el acento de los quileños no lo recuerdo, así como los modismos en su lenguaje y la diferencia entre personas de la sierra y de la costa… creo que fui un mal invitado, hasta donde sé nunca me di cuenta de lo difícil que es la situación en Guayaquil, gastando y regalando dólares como si en México tuviese dinero para comer por las tardes. Espero regresar lo más pronto posible, aun quiero visitar el límite de la ciudad y tener un vacile otros diez días con la ciudad que me acogió como si fuese un habitante de toda la vida.
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