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É isso, não me vejo escrevendo mais. Possivelmente esse lugar estará vazio.
Ecos do vazio
A cidade nunca dormia de verdade. Mesmo de madrugada, quando os prédios apagavam suas luzes um a um, ainda restava o zumbido distante dos carros, o brilho intermitente dos semáforos e o murmúrio constante de gente que parecia não ter para onde ir. São Paulo — ou qualquer outra metrópole que fingisse ser imortal — respirava concreto, pressa e indiferença.
Foi essa indiferença que fez com que ninguém percebesse o desaparecimento de Clara Souza.
Ela saiu do trabalho às 22h47, como sempre fazia às sextas-feiras. Câmeras registraram seu vulto atravessando a calçada, o celular na mão, fones nos ouvidos. Um momento banal. O tipo de cena que se repete milhares de vezes por noite. Em menos de três minutos, Clara deixou de existir para o mundo.
Nenhum grito foi ouvido. Nenhuma luta foi registrada. Apenas um trecho escuro da rua lateral, onde um antigo ponto de ônibus servia de abrigo para sombras. Ali, a cidade falhou mais uma vez.
Nos dias seguintes, cartazes começaram a surgir nos postes: DESAPARECIDA. O rosto de Clara, sorridente, parecia deslocado naquele cenário de sujeira e pressa. As pessoas passavam sem olhar. Outras olhavam rápido demais, como se temessem reconhecer algo familiar demais naquele sorriso.
Ela não foi a primeira. Nem seria a última.
A polícia chamava de “casos isolados”. A imprensa preferia “ondas de violência urbana”. Mas nos becos, nos grupos de mensagens e nos bares abertos até tarde, um sussurro ganhava forma: alguém estava caçando.
O epicentro desse medo ficava a apenas oito quilômetros do centro financeiro da cidade. Um lugar que um dia fora símbolo de consumo, luz e movimento. O Shopping Cypher.
Abandonado havia mais de dez anos, o Cypher era um esqueleto de concreto esquecido entre avenidas movimentadas. O letreiro quebrado ainda pendia da fachada, com letras faltando, formando palavras sem sentido. Durante o dia, parecia apenas mais uma ruína urbana. À noite, tornava-se outra coisa.
Moradores juravam ouvir barulhos vindos de dentro: passos, metal arrastando no chão, risadas abafadas. Vez ou outra, uma luz surgia por trás das vitrines empoeiradas, fraca demais para ser explicada por moradores de rua. Forte demais para ser ignorada.
Oficialmente, ninguém entrava ali.
Extraoficialmente, muitos entravam. E poucos saíam.
No interior do shopping, o ar era pesado, impregnado de mofo e ferrugem. As escadas rolantes estavam imóveis, como línguas metálicas congeladas no tempo. Lojas abertas à força revelavam manequins quebrados, ainda vestidos com roupas de outra década, encarando o vazio com olhos sem vida.
Era ali que eles se reuniam.
Não usavam nomes verdadeiros. Não precisavam. O que os unia não era identidade, mas propósito. Cada um trazia consigo uma história mal contada, uma raiva antiga, um prazer doentio em controlar o último momento de alguém. Para eles, a cidade era um cardápio infinito, e o Cypher, a cozinha onde tudo era preparado.
As vítimas eram escolhidas com cuidado. Pessoas sozinhas. Invisíveis. Gente que a cidade não sentiria falta de imediato. O sequestro era rápido, quase elegante. O assassinato, ritualístico. Não por crença, mas por prazer.
Clara acordou amarrada, o gosto metálico do medo queimando na boca. A última coisa que lembrava era o silêncio repentino da rua. Agora, só havia escuridão, interrompida pelo som distante de água pingando e por vozes que ecoavam pelos corredores do shopping.
Ela não sabia onde estava. Mas a cidade sabia.
E, mesmo assim, escolheu não olhar.
Enquanto isso, do lado de fora, a vida seguia. As pessoas continuavam andando apressadas, reclamando do trânsito, checando notificações. Mais um desaparecimento seria noticiado no dia seguinte. Mais um rosto colado em um poste. Mais um nome esquecido com o tempo.
Mas algo estava mudando.
Porque o mal, quando ignorado por tempo demais, deixa de se esconder.
E o Shopping Cypher estava prestes a abrir suas portas novamente.
Tem mais de ano que não vejo algo que acho genuinamente interessante, essa exposição foi realmente foda. 25.01.26 Museu do Ipiranga Rua dos Patriotas, 100 – Ipiranga, São Paulo - SP
Desde então, passei a notar a ausência do teu olhar nos dias em que o céu insistia em permanecer cinza. Tudo ao redor seguiu igual — as ruas, o vento, o tempo —, mas havia um vazio novo em cada coisa. Aprendi a reconhecer tua sombra nas esquinas, tua voz nas frestas de um som qualquer. Era como se o mundo tivesse guardado resquícios de ti em pequenas distrações. E eu, que nunca soube lidar com o que fica, me vi tentando compreender o que não volta. Há lembranças que não gritam, apenas esperam — e a tua é uma delas, silenciosa, imóvel, mas presente como o eco do que não se desfaz.
O inicio
Eu ainda me lembro da primeira vez que te vi — não porque o momento tivesse algo de espetacular, mas porque o tempo pareceu parar por um instante. Era só mais uma tarde qualquer, dessas em que a vida corre sem grandes promessas nem expectativa alguma. Mas quando teu olhar cruzou o meu, algo dentro de mim se desorganizou. Você sorria de um jeito distraído, como quem não percebe o estrago que causa. E eu, que sempre fui dono de silêncios, descobri ali o barulho bonito que alguém pode fazer apenas existindo.
Nos dias seguintes, te reconhecer passou a ser o meu ritual secreto. Eu te procurava nas esquinas, nos cafés, nas pequenas horas do dia. Mesmo sabendo que não poderia te encontrar em nenhum desses lugares. O mundo parecia conspirar a teu favor — tudo o que antes era cinza passou a ter tons de ti. Eu comecei a escrever, sem saber que escrevia sobre você. Cada palavra era uma tentativa de guardar o que eu temia perder antes mesmo de ter.
Quando, enfim, o destino teve piedade e te aproximou de mim, foi como se eu tivesse voltado pra casa. Conversar contigo era fácil demais, rir contigo era inevitável. E, por um breve período, eu acreditei que o amor era isso: uma calmaria depois da tempestade, um porto seguro depois de tanto naufrágio. Você cabia nas minhas mãos, nos meus planos, você era tudo.