Senza titolo @shinymakerbeliever - Tumblr Blog

RUBIANA.

Con i "rollerblade", Rubiana percorreva il vialone alberato e, senza voltarsi indietro aumentava la propria andatura, forzando ad ogni falcata, sui suoi pattini, con quattro rotelle in fila; una certa sensazione di essere presa di mira da una vettura in lontananza, le aveva messo una sorta di timor-panico addosso.

Una periferia non molto abitata e, alle undici e trenta di sera, poche auto passavano da quelle parti;

come aveva potuto avventurarsi in questa situazione di pericolo!!

Si era allontanata da casa in questa ora crepuscolare, da sola, sui suoi pattini; anche se pur abile in questo sport, in quanto raggiungeva in pochi secondi una notevole velocità, inoltre aveva una grande resistenza fisica e aerobica, avendo iniziato fin dall'età di cinque anni, con il pattinaggio su ghiaccio e poi non avendo mai più smesso, aveva raggiunto livelli acrobatici, restava comunque un azzardo, quella uscita serale.

Tuttavia, adesso che aveva raggiunto i diciotto anni, era davvero imbattibile.

Il giorno seguente avrebbe dovuto essere al lavoro in un grande magazzino-mercato, come inserviente su pattini, che si reca da una parte all'altra dei padiglioni, ma ora la priorità era, di rincasare in qualche modo, cercando di eludere quell'auto, che ad un chilometro circa, la tallonava.

Trovata una stradina laterale ci si infila a tutta velocità correndo per alcuni minuti, ma la situazione diventa molto scura, la luce svanisce; cos'è questo buio; forse è meglio così, si ferma e lascia passare il pericolo, aspettando a ridosso di una parete in muratura.

Sicuramente l'auto inseguitrice aveva notato il suo cambiamento di direzione, oppure no .

Comunque adesso era possibile verificare se quell'auto andava solamente per i fatti suoi.

Ora la sente passare e, la morsa della paura si allenta, però non si fida e aspetta ancora.

Il campanile del paese suona la mezzanotte; dodici rintocchi; ora basta aspettare!, bisogna tornare a casa; l'opzione vincente dovrà essere la velocità di fuga.

Presa la decisione di ripercorrere la stradina buia a ritroso, si riaffaccia al vialone deserto e illuminato da una lunga serie di lampioni con luce gialla allo iodio, controlla a destra e a sinistra e non vedendo la presenza di nessuno, si lancia spedita verso casa.

L'asfalto scorre veloce sotto le rotelle, bisogna percorrere solo tre kilometri; una leggera salita; bisogna spingere, un cavalcavia e poi la discesa, evvaii, a tutta velocità.

Il vento le scompiglia i capelli, adesso si è rinfrancata e più tranquillamente percorre il tragitto che la separa da casa sua; le chiavi del portone di entrata, pronte nella mano destra.

Adesso ha davanti un rettilineo e Rubiana, in modo regolare si porta avanti, spostando il peso del proprio corpo ritmicamente da un pattino all'altro, ritrovando in sè stessa la sicurezza.

Un piazzale sulla sua destra con alcuni camion fermi; sicuramente i conducenti di quei mezzi stanno riposando a quell'ora ormai notturna.

Rubiana si ferma, un ampio respiro e si controlla intorno; tutto tace;

lo sguardo scorre dentro la cabina del camion più vicino; il conducente è riverso a faccia in giù sul volante del pesante mezzo; caspita, Rubiana è leggermente sorpresa, quello non sembra dormire, non si dorme in quel modo, forse stà male; spicca un salto sui pattini per guardare quel tipo in viso; gli occhi aperti e assenti.

quello è morto, conclude tra sè.

Essendo turbata da quella visione, la voglia di sparire al più presto è impellente, ma la curiosità è altrettanto forte, per cui si si fà animo e vince sulla volontà di andarsene, quindi controlla anche le cabine degli altri due camion; anche lì, i camionisti riversi sul volante del proprio mezzo; tutti con occhi spalancati e stralunati.

Qui sono morti tutti!!!, scossa da quelle visioni, velocemente Rubiana si fionda sul viale.

"maledizione" pensa tra sè "cosa acccade stasera"!!!

Adesso, rumoreggiando sui pattini, imbocca una ampia curva , un distributore della esso sulla sinistra e...un'auto ferma alla pompa di benzina. con le luci spente e la portiera aperta; sarebbe normale se qualcuno fosse lì a fare rifornimento di carburante ma, non c'era nessuno.

Rubiana si ferma un'atra volta incredula; com'è possibile!!!si avvicina cautamente alla vettura ferma e scruta al suo interno; effettivamente c'era qualcuno, un giovanotto, ma era riverso a bocconi sui sedili e un braccio pendeva dalla portiera aperta.

Un urlo strozzato voleva uscire dal suo petto; qui sono tutti morti , sono tutti morti.

Finalmente, quasi disperata, raggiunge casa, sale le scale con i pattini ancora addosso entra in casa e...che sollievo, la luce del televisore acceso, che testimonia la presenza del suo fratello minore jimmy, davanti allo schermo.

Ehi Jimmi, ancora alzato sei..!

ciao "Rubi", ti aspettavo sai, un abbraccio tra i due, adesso andiamo a nanna Jimmy, domani ti racconto una storia paurosa! e così dicendo, stringeva il fratellino forte a sè.

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With her rollerblades on, Rubiana sped down the tree lined avenue, never looking back as she increased her pace, pushing harder with every stride on her four wheeled skates. A strange feeling — as if a distant car were targeting her — had filled her with a creeping sense of fear.

It was a sparsely populated suburban area, and at eleven thirty at night, very few cars passed by. How could she have ventured into such a dangerous situation?

She had left home at this twilight hour, alone, on her skates. Even though she was skilled — able to reach impressive speed in seconds, with great physical and aerobic endurance thanks to ice skating since the age of five — going out so late was still a reckless choice.

But now that she was eighteen, she truly felt unbeatable.

The next day she was supposed to work in a large market warehouse, as a skating attendant who moved quickly from one pavilion to another. But right now, her priority was getting home somehow, trying to evade that car that had been following her from about a kilometer away.

Spotting a side street, she darted into it at full speed, skating for several minutes. But the situation grew darker — the light faded completely. What was this darkness? Maybe it was better this way. She stopped and pressed herself against a brick wall, letting the danger pass.

Surely the car had noticed her sudden change of direction… or maybe not. Either way, now she could check whether it had simply been minding its own business.

She heard it pass by, and the grip of fear loosened slightly. Still, she didn’t trust it and waited longer.

The town’s bell tower struck midnight — twelve chimes. Enough waiting. She had to go home. Her best option was speed.

She decided to retrace the dark side street and returned to the main avenue, deserted and lit by a long row of yellow sodium lamps. She checked left and right; seeing no one, she launched herself toward home.

The asphalt rushed beneath her wheels. Only three kilometers to go. A slight uphill stretch — push harder — then an overpass, and finally the downhill. Perfect. Full speed.

The wind tangled her hair. She felt steadier now, skating more calmly along the road that led home, the building keys ready in her right hand.

A long straight stretch lay ahead. Rubiana moved rhythmically, shifting her weight from one skate to the other, regaining her confidence.

To her right, a parking area with several trucks. Their drivers were surely asleep at this late hour.

Rubiana stopped, took a deep breath, and looked around. Everything was silent. Her gaze slid toward the cabin of the nearest truck. The driver was slumped forward over the steering wheel. Strange — people don’t sleep like that. Maybe he was unwell.

She jumped lightly on her skates to get a better look at his face. His eyes were open and vacant.

He was dead, she concluded.

Disturbed by the sight, she wanted to flee immediately — yet curiosity held her in place. She gathered her courage and checked the other two trucks. Same scene: drivers collapsed over their steering wheels, eyes wide open and unfocused.

They were all dead.

Shaken, Rubiana shot back onto the avenue.

“Damn,” she thought, “what is happening tonight…”

She rounded a wide curve, her skates clattering on the pavement. An Esso gas station appeared on the left — and a car parked at the pump, lights off, door open. That would have been normal if someone had been refueling. But no one was there.

Rubiana stopped again, incredulous. How was this possible? She approached the car cautiously and peered inside. There was someone — a young man — but he was sprawled face down across the seats, one arm hanging out of the open door.

A strangled scream rose in her chest. Everyone was dead. Everyone.

Finally, almost desperate, she reached home. She climbed the stairs still wearing her skates, entered the apartment and — what a relief — saw the glow of the television, proof that her younger brother Jimmy was still awake.

“Hey Jimmy, you’re still up!” “Hi Rubi, I was waiting for you,” he said, hugging her.

“Come on, let’s go to bed, Jimmy. Tomorrow I’ll tell you a scary story,” she whispered, holding him tightly.

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FLOGER.

Strane figure popolavano il sonno agitato di Contadin Vaspen, in una notte profonda e senza luna nel Wyoming.

In quel carosello fantasmagorico di visioni inquietanti, alcune apparivano più minacciose di altre; svanivano per lasciare spazio alle successive, mostrando talvolta espressioni ironiche, talvolta volti deformi e asimmetrici, come tizzoni d’inferno.

La sera precedente Contadin Vaspen aveva ecceduto con il whisky, e ora il suo dormiveglia somigliava più a un intontimento da sbornia che a un vero sonno.

L’impressione, però, di essere disturbato da un latrato insistente non apparteneva al sogno: era qualcosa di reale. Il risveglio fu inevitabile.

Scrutando nell’oscurità, il suo sguardo si posò ai piedi del divano letto, dove il suo fedele amico a quattro zampe, Floger, lo fissava contrariato per non aver subito la sua attenzione.

«Che c’è, Flo? Che fai qui?» esclamò. Un attimo di silenzio, poi Floger riprese ad abbaiare.

Non comprendendo la causa di tanta agitazione, Contadin si alzò dal giaciglio con disappunto, ma ebbe subito la sensazione che fosse importante interpretare al più presto il comportamento del cane.

Appena in piedi, vide Floger allontanarsi verso il corridoio, voltandosi più volte per controllare che il padrone lo seguisse.

Ricevuto il messaggio, Contadin lo seguì. Il cane, uscito dalla camera, si fermò a metà corridoio, guardando ora il padrone, ora la rastrelliera dei fucili appesa alla parete, e abbaiando.

Certo, la rastrelliera era lì, con la collezione di armi di cui Contadin andava fiero. Ma cosa poteva significare quel comportamento insolito? E che relazione poteva avere con i fucili?

La mente annebbiata dall’alcol rifiutava di formulare ipotesi.

In uno stato quasi catatonico, Contadin lasciò vagare lo sguardo verso l’androne sottostante, collegato al corridoio da una scala. Attraverso le due finestre vide che era notte fonda, una notte senza luna.

Controllò l’ora sul pendolo a muro: erano le tre e cinquanta, l’ora della tigre.

Con un paio di abbai nervosi, Floger richiamò di nuovo la sua attenzione; nell’oscurità i suoi occhi brillavano.

«Sei impazzito? Basta, Floger! Smettila di fare il diavolo a quattro!»

Stizzito per essere stato svegliato senza motivo apparente, Contadin tornò verso la camera. Ma nel muoversi, colse un chiarore fugace, un baluginio che illuminò per un istante il soffitto sopra la finestra.

In un attimo la nebbia della sua mente si dissipò. Tutto divenne chiaro: non erano soli, quella notte, nel Wyoming. Qualcuno — o qualcosa — era nei dintorni.

Floger aveva certamente percepito una presenza esterna, e ora Contadin comprendeva il significato della sua agitazione. Doveva armarsi. Ma… da chi? Da cosa?

Con sgomento ricordò che i fucili erano scarichi, per una sorta di ingenua ostentazione pacifista.

Afferrò un fucile a pompa e si precipitò verso il comò all’estremità opposta del corridoio, dove teneva caricatori e munizioni. Caricò l’arma con mani convulse.

Ora completamente vigile, scese cautamente nell’androne con Floger, senza accendere luci. Si stese a pancia in giù vicino alla porta d’ingresso, ascoltando nel buio eventuali movimenti esterni. Con un braccio teneva il fucile pronto; con l’altro stringeva il cane, quasi in segno di gratitudine.

Non percepiva nulla, tranne il martellare del proprio cuore.

All’esterno, un silenzio di tomba.

O quasi. Ora si udiva uno scalpiccio irregolare.

Un brivido lo attraversò. Forse era solo un animale notturno. Eppure… quel baluginio di poco prima…

Poteva essere un’illusione ottica, tipica di chi si sveglia bruscamente dopo una notte agitata e una sbornia.

No. Floger si era agitato davvero: quella era la prova.

Passarono venti minuti di ascolto religioso, interrotti solo dal ringhio sommesso del cane, che sembrava comprendere la necessità del silenzio.

Forse l’intruso — o gli intrusi — avendo sentito abbaiare, si erano nascosti o allontanati. Ecco perché tutto era quieto.

Decise di tornare a riposare, con lieve disappunto di Floger, ma con il fucile ancora sottobraccio. Il cane si accucciò accanto al divano.

Dieci minuti di veglia, poi le nebbie del sonno tornarono ad avvolgerlo, anche se non del tutto: il ringhio interno di Floger e il suo digrignare di denti glielo impedivano.

All’improvviso Floger balzò in piedi, ringhiando: era pronto all’attacco.

Voci esterne, simili a lamenti o canti stonati, si udirono nitidamente. Sembravano molte persone, ma la cacofonia dei loro versi — lamenti confusi, grugniti, passi incerti — dava un’impressione sinistra.

Forse un gruppo di ubriachi. O di pazzi. Nessuna ipotesi aveva senso. Un gelo gli percorse la schiena mentre stringeva il fucile.

Cosa stava accadendo, in quella notte di luna nuova, attorno alla loro casa isolata, a centinaia di chilometri dal primo centro abitato?

Forse era un sogno nel sogno. Doveva esserlo. Altrimenti… cosa erano quelle figure che si addensavano là fuori?

No. Una spiegazione riaffiorò alla mente, un ricordo che avrebbe voluto respingere.

Solo una settimana prima, un cronista di una rivista scientifica aveva affermato di aver visto — e fotografato — una moltitudine di figure deformi aggirarsi lungo una strada poco frequentata.

Sembravano morti che camminavano: cadaveri non del tutto disfatti, animati da forze infernali, che invadevano la carreggiata.

Erano morti viventi.

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Strange figures populated Contadin Vaspen’s restless sleep on a deep, moonless night in Wyoming. In that phantasmagorical carousel of unsettling visions, some appeared more menacing than others; they vanished only to make room for the next, sometimes showing ironic expressions, sometimes deformed and asymmetrical faces, like embers from hell.

The previous evening Contadin Vaspen had overindulged in whiskey, and now his half-sleep felt more like a drunken stupor than real rest. The impression, however, of being disturbed by an insistent barking did not belong to the dream: it was something real. Waking up became inevitable.

Peering into the darkness, his gaze fell at the foot of the sofa bed, where his loyal four legged friend, Floger, was staring at him in annoyance for not having received his attention at once. “What is it, Flo? What are you doing here?” he exclaimed. A moment of silence, then Floger began barking again.

Not understanding the cause of such agitation, Contadin rose from his bed with irritation, but immediately felt it was important to interpret the dog’s behavior as soon as possible. As soon as he stood up, he saw Floger move toward the hallway, turning back several times to make sure his owner was following.

Receiving the message, Contadin followed him. The dog, having left the bedroom, stopped halfway down the corridor, looking now at his owner, now at the gun rack hanging on the wall, barking. Sure, the rack was there, with the collection of weapons Contadin was so proud of. But what could that unusual behavior mean? And what connection could it have with the guns?

His alcohol fogged mind refused to form hypotheses. In an almost catatonic state, Contadin let his gaze wander toward the landing below, connected to the corridor by a staircase. Through the two windows he saw that it was the dead of night, a moonless night.

He checked the time on the wall clock: it was three fifty, the hour of the tiger. With a couple of nervous barks, Floger called for his attention again; in the darkness, his eyes gleamed.

“Have you gone mad? Enough, Floger! Stop raising hell!” Annoyed at being awakened for no apparent reason, Contadin turned back toward the bedroom. But as he moved, he caught a fleeting glow, a flicker that lit the ceiling above the window for an instant.

In a moment, the fog in his mind cleared. Everything became obvious: they were not alone that night in Wyoming. Someone — or something — was nearby. Floger had certainly sensed an external presence, and now Contadin understood the meaning of his agitation. He had to arm himself. But… against whom? Against what?

With dismay he remembered that the guns were unloaded, a sort of naïve pacifist display. He grabbed a pump action shotgun and rushed to the dresser at the far end of the corridor, where he kept magazines and ammunition. He loaded the weapon with trembling hands.

Now fully alert, he cautiously descended into the entry hall with Floger, without turning on any lights. He lay flat on his stomach near the front door, listening in the dark for any movement outside. With one arm he held the shotgun ready; with the other he held the dog close, almost in gratitude.

He perceived nothing but the pounding of his own heart. Outside, a deathly silence. Or almost. Now an irregular shuffling could be heard.

A shiver ran through him. Perhaps it was just a nocturnal animal. And yet… that flicker from before…

It could have been an optical illusion, typical of someone abruptly awakened after a restless night and a hangover. No. Floger had truly been agitated: that was the proof.

Twenty minutes of reverent listening passed, interrupted only by the dog’s low growl, as if he understood the need for silence. Perhaps the intruder — or intruders — having heard the barking, had hidden or moved away. That would explain the quiet.

He decided to return to rest, to Floger’s mild disappointment, but with the shotgun still under his arm. The dog curled up beside the sofa. Ten minutes of wakefulness, then the fog of sleep began to envelop him again, though not completely: Floger’s internal growl and grinding teeth prevented it.

Suddenly Floger leapt to his feet, growling: he was ready to attack. Voices outside, similar to moans or off key chants, became clearly audible. They sounded like many people, but the cacophony of their noises — confused wails, grunts, unsteady footsteps — gave a sinister impression. Perhaps a group of drunkards. Or lunatics. No hypothesis made sense. A chill ran down his spine as he gripped the shotgun.

What was happening, on that new moon night, around their isolated house, hundreds of kilometers from the nearest town? Perhaps it was a dream within a dream. It had to be. Otherwise… what were those figures gathering out there?

No. An explanation resurfaced, a memory he wished he could reject. Only a week earlier, a reporter from a scientific magazine had claimed to have seen — and photographed — a multitude of deformed figures wandering along a little traveled road. They looked like walking dead: corpses not entirely decayed, animated by infernal forces, invading the roadway.

They were the living dead.