“Tutte perite, o povere genti, tutta è perduta l’amata mia stirpe.
Scende la Morte sull’alma Bretagna, volge l’inverno sui colli silenti.
Cupe cantate, o nubi autunnali, alte piangete le funebri nenie,
Lacrime fredde che scendono meste. Possano i fiori di sangue svanire.”
Fresca è l’amabile acqua del Lete, il fiume infernale che dolce annebbia la mente, liberando le anime dalla gravezza di ricordi ormai passati, preparandole alla rinascita.
Memorie nascoste si celano nell’animo umano, sogni e reminiscenze che mai vorremmo ricordare, poiché grande è il peso che queste porrebbero sui cuori mortali. Eppure, quando arrivano la Stagione e la Necessità, non è saggio opporsi alla Memoria.
E torna alla mente quel grave ricordo: giunse il tramonto sull’alma Bretagna. Non più sibilava il vento tra fronde, né bordava il tuo passo che lento muoveva, ormai senza meta in un funebre e amaro corteo. Lenta la pioggia copriva ogni suono. Svanivano i sogni, speranze o sospiri, dissolta anche l’ira, tutto celava la l’acqua clemente. Solamente vagava nella disperazione, l’eco afflitta d’un pianto fra i boschi, mentre fiumi di lacrime ti scavavano il volto, mio amato.
Ah... duro è più della morte, e triste il destino per chi sopravvive!
“Non piangere me, non versare tante lacrime per una sola persona, non lasciare che il dolore offuschi la sublime bellezza del tuo sguardo.”
Dolci parole ti avrei sussurrato se solo il respiro non fosse volato al di là dal mio corpo, se solo il mio cuore non fosse ormai spento. Ma ahimé, copiosi sgorgavano dal mio petto quei rivoli rossi, macchiando il candore di animi e vesti.
La mia voce era muta e sorde le mie orecchie, eppur nonostante ancora potevo ammirarti e lieve sentire il calore delle tue braccia, che tremanti mi reggevano qual triste cimelio. Poi mani gentili, macchiate di sangue, spostarono i miei capelli scomposti, così da potermi osservare ancora una volta.
Ah... Com’avrei voluto restare! Cento volte sarei morto, se mai questo avesse potuto concedermi un’ora soltanto d’altro tempo con te... ma il Sonno di tutti sovrano serrava le palpebre e la Morte ineluttabile già mi prendeva.
“Rivedrò ancora i tuoi occhi? Ascolterò di nuovo la tua voce? Sentirò ancora una volta il tuo tocco? Ahi, grave già sento sul petto il peso della tua mancanza. ”
E come lacrime che chiamano lacrime, prima che io potessi sparire, silente chiamai a gran voce il Tuo nome, beneamato figlio della Notte, al richiamo del quale si ruppe, per un labile istante quel velo d’oblio, gridando un pianto mortale all’unisono.
Quanta tristezza, quante anime raccolte dai Numi in un giorno soltanto! Avessi avuto il potere d’un Dio, avrei piuttosto tramutato ogni uomo in un sasso, prima che la guerra fratricida si fosse abbattuta sulle verdi terre di sacra Bretagna.
“Oh Numi felici nell’Iperuranio, tutto vedete sui mondi mortali, Sovrani che celati dal passo del tempo, infine arridete ai cuori devoti, tremendi cacciando le ombre superbe.”
Si è spenta la Notte in antica Bretagna, cupa sugli astri la tenebra nera, e fosche le nubi e nascondono Astrea. Nel freddo e infelice tempo che giunge, vana si mostra ed esile la speranza, ma ascolti la Luna noi supplici in pena:
“Oltre la vita, il tempo e la morte.”
Scese l’Ennodia Fanciulla dal fascio. Cantarono i Numi sull’alma Bretagna, soffiando una brezza leggera e notturna. L’eterno legame delle Moire: ed ecco infine la neve.
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