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@singingthesetears
Forse dormiamo e stiamo sognando, mi disse lei. Correvamo verso l’alto. La scala di cemento era terminata da un pezzo. Ed anche l’edificio. Avevamo superato anche il futuro. Le parole erano rimaste indietro. E forse nemmeno noi esistevamo più.
Nichita Stănescu
Il desiderio si nutre di assenze, di rimpianti, Della violenza degli incontri difficili Dei ricordi piuttosto che della realtà E, sempre, della paura d’avere perduto l’amore. Louis Brauquier
No, non m’occorre tempo per sapere come sei: conoscersi è la folgore. Chi ce la fa a conoscerti in ciò che taci, o in quelle parole con cui lo taci? Chi ti cerca nella vita che vivi, non conosce di te se non allusioni, pretesti in cui ti occulti. Inseguirti a ritroso in ciò che hai fatto, prima, sommare azione e sorriso, anni con nome, sarà un andarti perdendo. Ma io no. Io ti conobbi nell’uragano. Ti conobbi repentinamente, in quello strappo brutale di tenebra e luce, in cui si rivela il fondo che sfugge al giorno e alla notte. Ti vidi, m’hai visto, ed ora, nuda ormai dell’equivoco, della storia, del passato, tu, amazzone del fuoco, fremente d’esser giunta da poco inaspettata, sei così anticamente mia, ti conosco da tanto che nel tuo amore chiudo gli occhi, e cammino senza sbagliare, alla cieca, senza domandar nulla a quella luce lenta e sicura con cui si conoscono lettere e forme e si fanno conti e si crede di vedere chi sei tu, mia invisibile.
Pedro Salinas
Oh my love take me there. Let me dwell where you are. I am already nothing. I am already burning. Oh my love, I was once part of you- take me too! Only void is between us. And I see that the dead feel no pain.
Elektra, Sophokles (via blucomelamarea)
Quod tibi deerit, a te ipso mutuare. (Ciò che ti mancherà, prendilo da te stesso)
Catone // sorreggimi (via sorreggimi)
Sono l’albatro che ti aspetta alla fine del mondo. Sono l’anima dimenticata dei marinai morti che hanno attraversato Capo Horn provenienti da tutti i mari della terra. Ma non sono morti nelle furiose onde, oggi volano sulle mie ali verso l’eternità, verso l’ultima fessura dei venti antartici.
Sara Vial (via le9porte)
Su, amore mio, prendi l’aereo, prendi il razzo interplanetario, il tappeto volante. Non vedo l’ora. Non ne posso più. Vieni, tesoro, te lo giuro, saremo infelici.
Dino Buzzati, da Una lettera d’amore, ne “Le notti difficili” (via sputatrevolte)
Ora che lui è partito, e non si farà vivo più, scomparso, cancellato via dal quadrante della vita esattamente come se fosse morto, a lei, Irene, non resta che armarsi di tutto il coraggio che una donna può chiedere a Dio e sradicare tutti i rami per cui quello sfortunato amore si è attaccato alle sue viscere. E’ sempre stata una ragazza forte, Irene, questa volta non sarà da meno. E’ fatto! Meno tremendo di quanto lei pensasse; e meno lungo. Non sono passati neanche quattro mesi, ed eccola completamente liberata. Un poco più magra, più pallida, più diafana, però leggera, col languore soave della convalescenza dentro cui già palpitano vaghe illusioni nuove. Oh è stata brava, eroica è stata, ha saputo essere crudele con se stessa, ha respinto con accanimento tutte le lusinghe dei ricordi, ai quali sarebbe stato pur dolce abbandonarsi. Distruggere tutto ciò che di lui restava nelle sue mani, fosse pure uno spillo, bruciare le lettere e le foto, buttar via i vestiti indossati quando c’era lui, sui quali forse gli sguardi suoi avevano lasciato una traccia impalpabile, sbarazzarsi dei libri che anch’egli aveva letto e la comune conoscenza stabiliva una complicità segreta, vendere il cane che ormai aveva imparato a riconoscerlo e gli correva incontro al cancello del giardino, abbandonare le amicizie che erano appartenute a entrambi, cambiare perfino casa perché a quel camino lui una sera si era appoggiato con un gomito, perché un mattino quella porta si era aperta, e dietro era apparso lui, perché il campanello della porta continuava a dare lo stesso suono di quando lui veniva, e in ogni stanza le sembrava così di riconoscere una misteriosa impronta. Ancora: abituarsi a pensare ad altre cose, gettarsi in un lavoro massacrante per cui di sera, quando il pericolo si ridestava più insidioso, un sonno di pietra la atterrasse, conoscere nuove persone, frequentare nuovi ambienti, cambiare anche il colore dei capelli. Tutto questo lei è riuscita a fare, con impegno disperato, non lasciando sguarnito un angolo, una fessura, da cui il ricordo potesse farsi strada. L’ha fatto. Ed è stata guarita. Ora è mattino, con un bel vestito azzurro che la sarta le ha appena mandato, Irene sta per uscire di casa. Fuori c’è il sole. Lei si sente sana, giovane, tutta lavata dentro, fresca come quando aveva sedici anni. Felice addirittura? Quasi. Ma da una casa vicina viene una breve onda di suono. Qualcuno ha la radio accesa o fa andare il grammofono, e una finestra è stata aperta. Aperta e poi subito chiusa. E’ bastato. Sei o sette note, non di più, la sigla di un vecchio motivo, la sua canzone. Su, coraggiosa Irene, non perderti per così poco, corri al lavoro, non fermarti, ridi! Ma un vuoto orrendo le si è già formato entro nel petto, ha già scavato una voragine. Per mesi e mesi l’amore, questa strana condanna, aveva finto di dormire, lasciando che Irene s’illudesse. Ora una inezia è stata sufficiente a scatenarlo. Fuori passano le macchine, la gente vive, nessuno sa di una donna che, abbandonata sul pavimento a ridosso della porta di casa come una bambina castigata, sciupandosi il bel vestito nuovo, perdutamente piange. Lui è lontano, non tornerà mai più, e tutto è stato inutile.
- Dino Buzzati, Le precauzioni inutili, da “Sessanta racconti”, 1958
Il gorilla albino
Nello zoo di Barcellona esiste l’unico esemplare che si conosca al mondo di scimmione albino, un gorilla dell’Africa equatoriale. Il signor Palomar si fa largo tra la folla che s’assiepa nel suo padiglione. Al di là d’una vetrata, «Copito de Nieve» («Fiocco di neve», così lo chiamano) è una montagna di carne e pelo bianco. Seduto contro una parete sta prendendo il sole. La maschera facciale è d’un roseo umano, lavorata dalle rughe; anche il petto mostra una pelle glabra e rosea, come quella degli uomini di razza bianca. Quel viso dalle fattezze enormi, da gigante triste, ogni tanto si volta verso la folla dei visitatori oltre il vetro, a meno d’un metro da lui; un lento sguardo carico di desolazione e pazienza e noia, uno sguardo che esprime tutta la rassegnazione a essere come si è, unico esemplare ai mondo d’una forma non scelta, non amata, tutta la fatica di portarsi addosso la propria singolarità, tutta la pena d’occupare lo spazio e il tempo con la propria presenza così ingombrante e vistosa. La vetrata apre la vista su un recinto circondato d’alte pareti in muratura che gli danno un aspetto di cortile di prigione ma che è in realtà il «giardino» della casa-gabbia dei gorilla, dal cui suolo s’elevano un basso albero senza foglie e una scala di ferro da palestra di ginnastica. Più in là nel cortiletto c’è la femmina, una grande gorilla nera con un piccolo pure nero in braccio: il biancore del pelo non si eredita; «Copito de Nieve» resta l’unico albino di tutti i gorilla. Canuto e immobile, lo scimmione evoca alla mente del signor Palomar un’antichità immemoriale, come le montagne o le piramidi. In realtà è un animale giovane e solo il contrasto tra il volto roseo e il pelo candido che lo incornicia e soprattutto le rughe tutt’intorno agli occhi gli danno l’apparenza d’un vegliardo. Per il resto, l’aspetto di «Copito de Nieve» presenta meno somiglianze con l’uomo di quello d’altri Primati: al posto del naso le narici scavano una doppia voragine; le mani, pelose e - si direbbe - poco articolate, all’estremità di braccia molto lunghe e rigide, sono ancora in realtà delle zampe, e come tali il gorilla le usa nel camminare, appoggiandole al suolo come un quadrupede. Ora queste braccia-zampe stringono contro il petto un copertone di pneumatico d’auto. Nell’enorme vuoto delle sue ore, «Copito de Nieve» non abbandona mai il copertone. Cosa sarà questo oggetto per lui? Un giocattolo? Un feticcio? Un talismano? A Palomar sembra di capire perfettamente il gorilla, il suo bisogno d’una cosa da tener stretta mentre tutto gli sfugge, una cosa in cui placare l’angoscia dell’isolamento, della diversità, della condanna a essere sempre considerato un fenomeno vivente, dalle sue femmine e dai suoi figli come dai visitatori dello zoo. Anche la femmina possiede un copertone d’auto, ma questo per lei è un oggetto d’uso, con cui ha un rapporto pratico e senza problemi: ci sta seduta dentro come in una poltrona, a prendere il sole spulciando il figlioletto. Per «Copito de Nieve» invece il contatto col pneumatico sembra essere qualcosa d’affettivo, di possessivo e in qualche modo simbolico. Di lì gli si può aprire uno spiraglio verso quella che per l’uomo è la ricerca d’una via d’uscita dallo sgomento di vivere: l’investire se stesso nelle cose, il riconoscersi nei segni, il trasformare il mondo in un insieme di simboli; quasi un primo albeggiare della cultura nella lunga notte biologica. Per far questo il gorila albino dispone solo d’un copertone d’auto, un antefatto della produzione umana, estraneo a lui, privo d’ogni potenzialità simbolica, nudo di significati, astratto. Non si direbbe che a contemplarlo se ne possa cavare molto. Eppure, che cosa meglio d’un cerchio vuoto è in grado d’assumere tutti i significati che si vuole attribuirgli? Forse immedesimandosi in esso il gorilla è sul punto di raggiungere al fondo del silenzio le sorgenti da cui scaturisce il linguaggio, di stabilire un flusso di rapporti tra i suoi pensieri e l’irreducibile sorda evidenza dei fatti che determinano la sua vita… Uscito dallo zoo il signor Palomar non può togliersi dalla mente l’immagine del gorilla albino. Prova a parlarne con chi incontra, ma non riesce a farsi ascoltare da nessuno. La notte, tanto nelle ore d’insonnia quanto nei brevi sogni, continua ad apparirgli lo scimmione. «Come il gorilla ha il suo pneumatico che gli serve da supporto tangibile per un farneticante discorso senza parole, - egli pensa, - così io ho quest’immagine d’uno scimmione bianco. Tutti rigiriamo tra le mani un vecchio copertone vuoto mediante il quale vorremmo raggiungere il senso ultimo a cui le parole non giungono». (I. Calvino, Palomar, 1983)
Gli amanti potrebbero, se l'intendessero, nell'aria notturna dire cose mirabili. Perché su di noi tutto sembra serbare il segreto. Vedi, gli alberi sono: le case che noi abitiamo sussistono ancora. Noi soli come aria che si rinnova trascorriamo su tutte le cose. E tutto in accordo ci tace, metà per vergogna forse e metà per speranza indicibile.
Rilke (via giuliavaldi)
Voglio un amore doloroso, lento, che lento sia come una lenta morte, e senza fine (voglio che più forte sia de la morte) e senza mutamento. Voglio che senza tregua in un tormento occulto sian le nostre anime assorte; e un mare sia presso a le nostre porte, solo che pianga in un silenzio intento. Voglio che sia la torre alta granito, ed alta sia così che nel sereno sembri attingere il grande astro polare. Voglio un letto di porpora, e trovare in quell'ombra giacendo su quel seno, come in fondo a un sepolcro l'Infinito.
Sopra un Erotik, Gabriele D'Annunzio (via trenta-sei)
La cosa che mi infastidisce di più delle persone mattiniere è il loro terribile buonumore. Si comportano come se fossero svegli già da tre ore e avessero già sbaragliato la Francia.
Timur Vermes, Lui è tornato
(That awkward moment in cui ti trovi troppo d'accordo con un Hitler fittizio)
David Lupton
Alice Wellinger
Pina Bausch Ballet, Blaubart, 1977 (performance still)
Il tempo passava. Un tempo freddo come il ghiaccio. Era un tempo diverso da quello che avevano sperimentato prima. Era un tempo freddo come il, ghiaccio, senza divisioni e senz'arresto. Un tempo circolare, prenatale, senza molle, o ritmo, o flusso… La fine. Tutte le cose arrivano a una fine dove ricominciano assumendo la forma di un cerchio o di un cane che si morde la coda o dell'eternità di cui ha cognizione, che è incomprensibile e inoppugnabile. La fine è un coniglio che lecca i raggi della luna sul selciato, pistole che ticchettano automaticamente dove la colonna vertebrale si schiaccia in un globo ossuto. La fine è il principio di un cerchio prima che la periferia si paralizzi e si coaguli in punti che non sono mai esistiti e non potrebbero esistere neanche oggi se non ci fossero le lavagne e ciò che formale lavagne. La fine è quando ogni cassetto è stato vuotato e tutto ciò di cui uno ha bisogno si può mettere in un fazzoletto o quando non hai più bisogno di iniziali nel cappello e la misura è un'equazione vuota. La bussola indica i quattro punti cardinali e tu puoi viaggiare orizzontalmente o verticalmente perché è tutta un'illusione: biglietti, stazioni ferroviarie, destinazione, distanza, velocità. Quando dici addio questa è la fine, una strana fine non finita simile a una tenia che si ciba di se stessa. Una fine che finisce con un nodo alla gola o un singhiozzo. Note che girano, fuliggine, fattorie, facce, vuote, il vuoto, facce, fattorie, ricordi, il muschio della memoria, mote che girano, proiettiliche fanno clic, troppo tardi, tutto troppo tardi, cambia, cambia idea, resta, salta, torna indietro, nebbia, fattorie, facce, vuote, il vuoto. Lui aveva appena chiuso la porta quando lei volò su al telefono. Arriva… sta venendo… sta andando via. Si, vuole dire addio. Addio. Sto venendo. Sarò li tra un po’. Addio. Addio.
Uccello pazzo Henry Miller (via anaffettivo)
