Finalmente dopo trentuno giorni ho rivisto Nico. Finita la maturità, trovata la casa, fatta l’iscrizione al test, tornata dai Fiordi. Sono partita con la convinzione che forse sarebbe finito tutto, che lo stress, la lontananza, i rancori, avrebbero distrutto qualsiasi cosa fossimo diventati. Sono partita il giorno dopo del mio orale, quella sera ci siamo trovati in spiaggia con i compagni di classe, tra pianti, risate, bottiglie di vodka e canne si è fatta l’alba, io ci voglio ricordare cosi belli, giovani e spensierati. La mattina alle sette però ero già in macchina: io, Ale, Leo, Fede e Met, una cartina geografica, un cd degli Arctic Monkeys. Tre ore di auto, un’ora e mezza di aereo, quindici ore in aeroporto a Francoforte, altre due ore di aereo, poi treno e autobus. Dopo ventotto ore eravamo a Geirangerfjord. Ho passato una settimana sui fiordi norvegesi con i miei migliori amici. Una settimana in cui risate e foto rubate non sono mancate, in cui ogni sera non potevamo fare a meno di mezz’ora di chitarra prima di infilarci in tenda. Sono tornata, scarpe da buttare, zaino appesantito, vestiti da lavare, foto da incorniciare. Quando hai guardato il cielo stellato per un’intera nottata, testa a testa con gli amici di una vita, non puoi aspettarti niente di meglio. Sono tornata, ventisei ore di mezzi, scali e musica, con un dolore allo stomaco. L’ho soprannominata la nostalgia del viaggiatore, quella che ti stritola lo stomaco nel viaggio verso casa, che seppur finalmente mangerai un buon piatto di pasta, sei sicuro che le angosce giornaliere ti faranno mancare i cibi in scatola. E così, tra la nostalgia della Norvegia, lo stress familiare e la paura di sapere che fine avesse fatto la relazione con Nico, sabato sera sono uscita. Notte rosa, fiumi di gente ovunque, mi chiama la Mich, si fa una rimpatriata della classe delle medie, hanno comprato sei vodke, due gin e quattro litri di vino, siamo in nove. Dire che ero ubriaca fradicia è poco, lo stato comatoso si avvicinava a me e Mich, ci ammaliava e ci tentava ad ogni cicchetto di vodka. Non siamo mai crollate e non abbiamo mai mollato. Tra un movimento di anche e una mano alzata ad un cielo italiano, gli effetti dell’alcol iniziano a placarsi, la sbornia sta salutando il mio corpo, il cielo inizia a schiarirsi, è così che tra l’orologio che segnava le cinque del mattino e Mannarino che cantava “Me so mbriacato”, sento due mani cingermi il ventre. Dopo trentuno giorni ho rivisto Nico ed è bastato il calore del suo corpo attaccato al mio a ricordarmi che non si fugge da niente, da nessuno, ed è bastato un suo bacio a ricordarmi che la lontananza è solo un numero che si è annullato da poco, che i rancori devono spegnersi. Ed è bastata la sua mano tra i miei capelli per ricordarmi che lui è quello che me le cura le ferite, che a farle sono soltanto io.
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