May 22, 2018
Desaparecer por un momento es una experiencia brutalmente hermosa.
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Desaparecer por un momento es una experiencia brutalmente hermosa.
Fogata en la autopista.
Supongo que pienso demasiado
desde el marco de mi ventana
nostalgia en mano.
Me pregunto si habrá alguien
- o algo -
esperándome en ese donde
que me espera después de todo.
- no sé dónde. -
Desde este cielo detrás del cristal
contemplo al humano
veré curioso
sus conductas reiterativas
y su esclavitud
a las costumbres.
Y es que somos porfiados
en detestar
lo que con la misma porfìa
nos descubrimos haciendo.
y más encima insistimos.
Este sistema agoniza de hipocresía
y todos se mienten
para no cambiar nada.
Por ejemplo, yo critico desde mi violencia.
odio el calor del encierro.
odio la amabilidad de lo correcto.
detesto
cualquier beneficio que provenga
de una imposición seria
y «bien intencionada»
aborrezco
la ayuda solidaria y premeditada.
Incluso,
si me tuviera más fe
me desterraría a mí mismo
de esta ciudad
y al carajo.
Es lamentable
pero soy otro
y para variar
no me creo.
Todo está devastado
- pero se hace rutina -
caminar sobre los escombros.
Me repito que está bien para que lo esté.
(paradoja, pero funciona)
De hecho tampoco
me gusta escribir.
- Y mírame. -
enervado, violento;
con siglos de anarquía
difusos sobre la mandíbula;
quebrándome los dientes.
(las decisiones me siguen tomando)
me callo.
dejo de escribir.
y la apatía permanece.
-Alona.
Nocturno se derriba el cielo,
sobre aquel joven caminante de la rutina.
Sale de casa, asesinando el vacío.
Mira la pista de invierno
y exige con voz demandante:
Calle, ¿mi cigarro?
Cruel estrofa.
Ni siquiera me agrada escribir. Lo hago porque - de lo contrario - no existiría.
Y así sucede, cada tarde, cada noche, sangro poesía. Llego a casa, y sobre la mesa blanca recuesto mis pulmones deshechos.
El lapiz, cón presición quirúrgica mutila y desgarra. Me despedaza a versos en la habitación de siempre.
Recuerdos se derraman; personas inexistentes, promesas vacías, sueños maltratados.
Las miles de máscaras que suelo usar, un par de armaduras viejas y unos discos cubiertos de polvo.
Con cada corte, cada inciso mi alma indefensa se destiñe - cada vez más - sobre la hoja.
Y grito, vocifero, agonizo; angustiado en un intento de no perderme. Pero el el egoísta papel incluso de mis gritos se apropia.
Nada tenemos, Ni voz propia, ni expresión alguna.
Tristes nosotros, los escritores, que estamos encadenados a contar lo que vivimos - y ni siquiera vivimos. -
Pequeño cover de una canción inmensa.
♫!! :) <3
god is my friend - frank carter + the rattlesnakesall around the world - the jamcitizen erased (live) - muselast of the american girls - green daycandidate - joy division
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