#clizia

[andrea-non-sa-tornare]

Clizia,

ninfa adorata,

che ogni giorno

segui il tuo amato.

Che bella

la tua determinazione.

Lacrime amare

annaffiano le tue radici,

eppure

rimani

come un faro

ad illuminare

chi solo all’apparenza

emana luce.

[parolerandagie]

Il mondo si legge all’incontrario

(...)  Nell’ultima carta si contempla il paladino legato a testa in giù come L’Appeso. E finalmente ecco il suo viso diventato sereno e luminoso, l’occhio limpido come neppure nell’esercizio delle sue ragioni passate. Cosa dice? Dice: Lasciatemi così. Ho fatto tutto il giro e ho capito. Il mondo si legge all’incontrario. Tutto e chiaro. (...)

-  Italo Calvino, Il castello dei destini incrociati

[inajar]

“[...] Memoria non è peccato finché giova. Dopo è letargo di talpe, abiezione che funghisce su sé...”

Clizia, in Eugenio Montale, "Voce giunta con le folaghe" (”La Bufera”, pt V)

[ilmattinohaloroinbocca]

Sempre allungata

sulla chaise longue

della veranda

che dava sul giardino,

un libro in mano forse già da allora

vite di santi semisconosciuti

e poeti barocchi di scarsa reputazione

non era amore quello

era come oggi e sempre

venerazione.

Eugenio Montale, Clizia nel 34

[in-the-uncertain-hour]

Poi Montale scriveva a Clizia, lasciami questa illusione di essere ancora vivo per qualcuno. Mi riempie il paesaggio la grandiosa, teatrale dimostrazione che non sono vivo per nessuno - tu o voi, convergenti da diverse strade, non ascoltate e non avete niente da dirmi: per l’abbandono che avete deciso e non capisco, o la paura e la resa, o la forma inadatta del suono, la lingua inutile a intrecciare le particolari, inusitate parole che mi sono necessarie. 

Comunque sia, ho qualcosa degli spettri: la circolarità di questo tempo, e poi una certa rabbia, un certo disgusto. Ho cominciato a considerare gli abbandoni, inflitti o inevitabili, offese personali. Mi irrita questa infelicità gonfia di rimproveri, come il maggiordomo di Oblomov. Ribadisco che non è mai stato abbastanza. Mancavano righe, pagine intere, chiavi cifrate; ci sono stati i saccheggi, il fuoco e le macchie d’inchiostro e poi la consapevolezza comune, monaci e barbari e tutti, che comunque non importava. C’è un punto già visibile raggiunto il quale smetterò di chiedermi se qualcuno è disposto ad ascoltare. 

[opal-ized]

Eugenio Montale - La Bufera e Altro

[x-mamihlapinatapai-x]

Memoria non é peccato fin che giova. Dopo é letargo di talpe, abiezione che funghisce su di sé...

Eugenio Montale, Voce Giunta con le Folaghe.

[precoquus]

Folta la nuvola bianca delle falene impazzite

turbina intorno agli scialbi fanali e sulle spallette,

stende a terra una coltre su cui scricchia

come su zucchero il piede; l’estate imminente sprigiona

ora il gelo notturno che capiva

nelle cave segrete della stagione morta,

negli orti che da Maiano scavalcano a questi renai.

Da poco sul corso è passato a volo un messo infernale

tra un alalà di scherani, un golfo mistico acceso

e pavesato di croci a uncino l’ha preso e inghiottito,

si sono chiuse le vetrine, povere

e inoffensive benché armate anch’esse

di cannoni e giocattoli di guerra,

ha sprangato il beccaio che infiorava

di bacche il muso dei capretti uccisi,

la sagra dei miti carnefici che ancora ignorano il sangue

s’è tramutata in un sozzo trescone d’ali schiantate,

di larve sulle golene, e l’acqua séguita a rodere

le sponde e più nessuno è incolpevole.

Tutto per nulla, dunque? – e le candele

romane, a San Giovanni, che sbiancavano lente

l’orizzonte, ed i pegni e i lunghi addii

forti come un battesimo nella lugubre attesa

dell’orda (ma una gemma rigò l’aria stillando

sui ghiacci e le riviere dei tuoi lidi

gli angeli di Tobia, i sette, la semina

dell’avvenire) e gli eliotropi nati

dalle tue mani – tutto arso e succhiato

da un polline che stride come il fuoco

e ha punte di sinibbio….

Oh la piagata

primavera è pur festa se raggela

in morte questa morte! Guarda ancora

in alto, Clizia, è la tua sorte, tu

che il non mutato amor mutata serbi,

fino a che il cieco sole che in te porti

si abbàcini nell’Altro e si distrugga

in Lui, per tutti. Forse le sirene, i rintocchi

che salutano i mostri nella sera

della loro tregenda, si confondono già

col suono che slegato dal cielo, scende, vince –

col respiro di un’alba che domani per tutti

si riaffacci, bianca ma senz’ali

di raccapriccio, ai greti arsi del sud…

Eugenio Montale, “Primavera Hitleriana” da La bufera e altro, 1940-1954