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[carapacesonnee]

jour 27

Dis-moi, racine, d'où tires-tu ma sève ?

T'es-tu enfouie sous le limon lourds des souvenirs suturés ?

ou cours-tu ; dans quel passé puises-tu ma source ?

colonne de mousse ou de mirage ?

d'un coup de sève tu nous agrandis,

à bouts de rêves , de souffle, d'espoir

c'est les mains pleines que je déborde,

goutte à goûtant la vie, que je t'arrose

de tout ce qui me fait homme,

ce sont tes bras dont je ne peux me passer

puisqu'enfin d'un bout à l'autre,

nous bourgeonnons en cœur.

écrit à quatre mains avec @cloud-hoper

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octobre

toujours, toujours je reviendrai à l’écriture

dans les mots je m’offre (à moi-même, aux autres) d’une manière à nulle autre pareil 

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je ne t’oublie pas - enfin non, ce n’est pas vrai, je t’ai oublié, pendant une respiration qui a duré plusieurs mois. mais qu’il m’a fait du bien ce souffle. 

soudainement je me délie, je me dénoue, je me déplie. je deviens celle que j’étais tout au fond, bien blottie au creux de moi-même. je fracasse la graine de mes deux mains sur le sol, avec la rage de ceux qui se sont mentis toute une vie. 

je ne me mens plus, ça y est. 

j’apprends à avancer, haletante, fébrile, sur la grande ligne de mes jours. tout se déconstruit autour de moi dans une grande violence et dans un très grand silence (rien que de l’écrire je sens mon cœur qui se contracte, qui donc serre ses mains autour de mon angoisse ?). 

je découds de ma peau cette envie de toujours plaire, par défaut plaire, quoi qu’il m’en coûte plaire. constamment cela me frappe, et je me rappelle que ces mots n’ont encore jamais vu la lumière du jour. ces meurtrissures, je les mets au monde en ce moment même. bien sûr alors qu’elles m’arrachent la peau. j’accouche d’un vide qui me déchire. 

comment choisir de ne tenir debout que par ma propre colonne ?

-

et bien comme ça, en écrivant des fleuves qui au fil des pages dessinent le portrait d’une mue à la fois brutale et douce, en couchant sur le clavier les jours avec et les jours sans, en esquissant du bout des lettres cette autre que je deviens, petit à petit, oiseau qui fait son nid.

il est urgent de ne pas s’assoupir dans cet effort d’écriture qui m’a animée pendant plusieurs mois et qui depuis semble se tarir. je m’ankylose sans l’appel d’air de mon écriture, scalpel éternel sur mes boursouflures de l’âme.

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jour 17

ma famille un socle

toujours, le tu devient nous

entre arbres et cigales

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jour 16

comme un bourgeon esseulé qui arrive après la sève

je suis du vert fatigué de ces rêves qu'on arrose peu

alors même que je suis à la fois volcan et femme de feu

et que de mes éruptions et de mes séismes je fais vibrer le monde

sur ma peau salée ta langue me dessine un palais

de nos corps alanguis viennent au jour des poèmes

que j'écorche sur tes mains à l'ombre de la nuit

que tu épelles de tes doigts sur mes reins qui t'appellent

en fermant les yeux j'entrevois comme un rêve

je suis seule dans ma nuit, seule dans mes mots, seule sur la grève

ton absence mon ennemie, ma némésis, mon crève-cœur

dans ses bras je danse quand les tiens me font défaut

de ses épines je me protège en feignant la langueur

des amoureuses ébaudies qui sous la mer attendent leur matelot

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jour 19

les mots sont des arbres

ou j'y construis des maisons

des cabanes en bois

où roulent mes émotions

catharsis d'écorce

mot-pourri sylvestre

dans les branches je tresse

excipit et amorces

plongée dans la forêt

perdue parmi les pins

on m'y croit trouver

et l'absence t'est chagrin

chagrin d'amour ou de grossiste

c'est une écharde dans le cœur

que tu repars, mauvais linguiste,

loin de mes monts et de mes fleurs

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jour 10

il n'en faut retenir

que le monde qui tangue et chavire

courir à la vitesse des gens fous

ne respirer jamais

sauf pour te souffler que je t'aime

sauf pour te hurler que je t'adore

mais réserver cette occasion

pour les grandes arythmies des soirs flous et les caprices mous des filles inutiles

c'est jour de tonnerre

jour de tonnerre il a été dit

donc prévoir une canicule de mots doux

dont la juxtaposition extrême sera forcément délétère

réserver les forces vives d'au moins trente pleureuses professionnelles

qui habilleront et le mort et le cortège

de sanglots longs comme des violons monotones

se taire, forcément se taire

les absents, lorsqu'ils sont définitifs, n'ont jamais tort et prennent toute la place

qui t'a déclaré jour de tonnerre ?

qui a dessiné sur ta peau marbrée cet entrelacs de guingois ?

qui touche ta peau ? qui donc l'embrasse et la caresse et la baise et la recouvre tendrement d'un drap quand l'épaule endormie s'est découverte ?

tu es jour de tonnerre quand je suis à peine jour de pluie, à peine jour de brume, à peine un nuage dans l'océan de tes éclairs

qui t'a dépeint tempête ?

depuis que tu geins et quintes et grinches et chouines, tes émois sont des paramètres que l'on déconsidère

sur l'étiquette de ton amour on peut lire l'ouragan, qui dans tes yeux ne se traduit que par une colère sourde et émiettée

qui donc t'a déclaré jour de tonnerre ?

qui donc n'a pas su te lire ?

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jour 11

il est des carnets qui débordent plus vite que d'autres

déjà se clôt celui où tu as laissé traîner tes doigts

bientôt tes empreintes ne tacheront plus mes pages

bientôt j'écrirai bien loin de toi

il est des amies qui se révèlent plus traîtres que d'autres

déjà se desserre autour de moi l'étau furieux de tes mensonges

bientôt je cueillerai l'amnésie fleurie radieuse entre mes mots

bientôt ton souvenir ne me sera plus qu'un songe

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jour 9

alors tricoter du brouillard

et le poser sur la page blanche

souffler très doucement pour que la colle prenne

dessous, y glisser des coquillages un à un

à chaque virgule tresser des secrets

s'attarder sur les images pour qu'elles ne soient plus qu'une chose : lisibles

lisibles et c'est tout

aujourd'hui, pas de transparence, pas d'éclats de verre ou tu peux me voir au travers

tu goûteras mes mots comme un dessert étrange et un peu âcre

la question te restera longtemps :

était-ce bien toi ? était-ce seulement hier ?

tu tireras les mots de la feuille un à un

comme des fils de ta mémoire qui s'évide

a l'évidence : tout est là

à genoux tu me supplieras pour les miettes de mes poèmes

la clé, le sens, explique-moi ce que tu veux m'écrire

mais sans patience et sans amour

je rirai du rire des mères qui s'exaspèrent

tu tires trop sur la membrane entre toi et le monde, te répondrai-je

il y a des mots qui ne sont qu'à moi seule

apprends, apprends à les laisser couler sur ta langue sans en comprendre le son

sans chercher à en graver le souvenir

il y a des poèmes que je n'écris que pour les ronces

je cherche à m'affuter et ma plume est usée

ne prends pas trop proche du cœur ces univers que je construis loin des nôtres

il est des jardins où nul n'est le bienvenu

il est des fleurs qui sont les plus belles du monde

mais qui ne tolèrent plus les yeux d'autrui

il est des poèmes qui renferment des tombes

et dans mon cimetière personnel tu n'es pas accueilli