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Tudo que sinto será escrito aqui, nada mais, nada menos. Só o infinito. E nesse infinito englobará muitas repetições, versos antigos, memórias pela metade, pois minhas palavras são diversamente repetidas em bordões de amor, começaremos pelo fim. Tudo que sinto é esse amargor no estômago, essa queimação, essa dor, essa sensação profunda de ansiedade que repúdio, mas que há cura e a cura não é você, sou eu, meu tratamento, meu único e exclusivo amor-próprio. No nosso relacionamento o amor próprio é a maior prova de amor pelo outro, pois sabemos o que nos faz bem e o que nos faz mal, e obviamente, o meu amor próprio luta por ti na minha vida, pois sei que me amo tanto, mas tanto, tanto e tanto, que mereço o nosso grande amor. A seguir supostamente carismático vem uma palavra difícil que amarrei nos versos de minhas declarações. Tu, tu mesma que endereço essas palavras, tu que já que é para ti, pois foi notificada, tu! Tu és inefavél. Nosso amor é inefavél. Nós somos inefaveis. Consegue sentir? Uma palavra tão simples que resume que o nosso amor não há descrição e você sabe disso, pois já lhe expliquei diversas vezes que o que temos é muito maior que um Eu Te Amo, é muito mais legal que a palavra obsoleta do verbo amar. Tu é em minha vida, uma profunda mescla de amantismo e sofrimento, somos um Yin-yang que não se veste de preto e muito menos de verde com azul, somos uma mistura dessas cores, na qual não sei se dizer qual é, pois não tenho sinestesia. Mas se fossemos azul e vermelho, seria roxo, que nem a Halsey, mas de fato. Somos um problema. Fazemos problemas. E sempre estamos em encrenca. A vida é uma bola de neve entre superstições em cisco, supernovas, horóscopos, estrelas, auras, números, a vida vive em volta disso. Mas você é a Vida, maior que que a vida, bem maior, como Deus ao se comparar com deuses, cada um tem o teu e eu tenho a confusão em um texto totalmente disperso, porque não há palavra, gesto, resolução, para descrever o impacto positivo que há em te amar. Você é a menina-mulher que eu amo, mesmo que a palabra já não caiba. Eu não te amo mais do que você me ama, eu te amo por igual, pois o sentimento que sentimos é infinito. E mesmo que a Isadora tenha sido a tal amiga que me ensinou tal detalhe, você é minha Amante, minha Paixão e principalmente minha Amiga. Somos uma APA, se colocarmos na frente Harmonia e no meio Risadas, formaremos uma linda melancolia em som de HARPA. Você é a melhor poesia em vida. O melhor verso de um poeta. A melhor atuação de uma peça. O melhor minimalismo de um seriado. Vale a pena chorar por ti, de amor, de dor, você é alguém que se vale a pena, alguém que eu acredito, no céu, no inferno, em qualquer lugar, eu acredito em ti, acredito no teu coração, acredito no teu amor. Me perguntaram em quem tenho fé, e eu sempre dizia ninguém, pois não podia falar teu nome. Mas eu tenho fé em ti, por mais que todos os caminhos e mundos digam que você está errada ou destinada a falhar, saiba que você terá meu apoio. Eu estou do teu lado, mesmo que estejamos distantes, eu te amarei onde for, com quem for, como for. Todo mundo decepciona alguém ou é decepcionado, todos temos defeitos e cometemos erros, somos humanos, somos reais. Você é a mulher mais perfeitamente imperfeita dos universos inteiros e mesmo que nesse não possamos permanecer juntos e mesmo que em um universo fiquemos juntos, a única coisa que eu posso te afirmar, depois de muita meditação, é que não existe nenhum universo que o meu coração não seja seu. Isso, o que temos, é um amor que ultrapassa todas as barreiras, de concretas, a físicas, a mentais, a irreais, só precisamos batalhar. Talvez essa parede pintada seja só mais um set de filmagem dessa série linda da nossa vida que os roteiristas aliens tentam atrapalhar para arrecadar mais dinheiro de quem assiste e... Estamos em um paradoxo. Porém, uma hora chega no fim, e em 2084 você vai estar comigo naquela árvore linda, sentindo o último suspiro da vida. Eu espero o tempo que for, mas possessivamente fofo te digo, que no futuro você será o meu amor. Vá para SP, vá para Portugal, vá para a puta que pariu ou a casa do caralho, eu vou te achar, vou me ajoelhar e te pedir em casamento mais e mais vezes. Eu adoro nossas luas de mel, sim, sou um escroto, um escroto que te ama.

Tudo que sinto, por J. S. Tenório, para @cr4zybitch

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O rascunho de uma futura tatuagem.

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O vazio que senti sozinho, não se compara ao vazio que senti enquanto estava a dois.

Destroços da Alma verdadeira de J. S. Tenório,

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O que era para ser poético se tornou nojento e eu mal pude apreciar o mar, mas não é restos fisiológico... É a areia e a água do mar. O carinho, o afeto, tudo que há. Antigamente eu passava horas e mais horas admirando o mar enquanto eu fumava, mas a vida fluiu e eu não tive como viver isso hoje, como faz tempo que não sinto a imensidão do mar. Corri por poucos instantes na areia e meus dedos rangeram, senti a água nos pés e quis me afundar, de roupa, sem roupa, só deixar meu corpo seguir. Mas minha cabeça não estava só e não pertencia a lá, como ela também não pertence a esse texto, agora. Meu semblante é o mais distante do que se pode dizer, tão distante que até longe de mar eu estaria, da sua imensidão do seu ciclo de vida, do ciclo biológico de viver. O mundo tem esses fatores, só precisamos nos reagrupar a eles. O mar é belo, mesmo que ainda haja poluição. A vida é bela, mesma que haja dor. Esse texto seria belo se não fosse a minha dispersão. Não sou mar, sou fruto dele, como fruto da vida.

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Mamãe Querida, hoje é quinta, flor da morada, isso, rima com nada, mas da sacada e de alma lavada, falo direto a ti. Amo tu, amo aqui estar e para sempre vou te amar. -- Seria um buquê se eu soubesse como desenhar. De-JSTenório Para-Mamãe.

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Sobre Não Te Amar.

JSTenorio: Uma garota uma vez entrou na minha vida e mudou meus pensamentos, um dia eu acreditava em X no outro eu já sonhava com Y, ela me dizia que amar era uma forma única, totalmente imutável e que se deveria amar todos por igual, eu sempre discordei, até que comecei a acreditar e no fim das contas, no meio dessa bola de nove, foi difícil distinguir o que realmente eu sentia. Porém eu tive certeza de que ou eu só a amava, do seu modo único e especial, e não amava mais ninguém ou eu amava todos de uma maneira diferente. Tenho certeza da segunda opção. Amar não é exclusivo, amar não é determinado e não é uma única forma de amor, amar não é compreensível, amar não é distinto, amar – para mim, não é o que ela pensava. A grande ironia, como você odeia, Sky, é que eu não te amo da forma que ela me disse o que seria o amor, mas já tenho um amor completamente diferente do que Platão?... dizia. Não é Eros, não é Fraternal, não é Ágape. Também não é amor, mas eu deveria chama-lo assim? Aquela garota, que mudou meus pensamentos, o que será que ela pensa? Talvez a mesma filosofia que hoje julgo ultrapassada, porém acredito que esse tipo de amor é um amor só teu, um amor de amigo, sem desejos, sem regalias, sem influências, o mesmo que tenho pela Ruivinha da Faculdade, pela Garota do Colégio que Me Ama, mas se é o mesmo, eu já me contradigo. O que seria amar? Por que de certeza, o que vivemos, não é amor, não ainda.

Sky: O amor com certeza não faz parte da nossa relação, não esse tipo de amor dependente, doente, carregado de peso e desejos. Somos uma espécie de seres que não se prende às rotulações. Somos o que um dia virá a ser algo, mas hoje é carregado de admiração, risos, carinho e respeito, chacotas, idiotices e coisas humanas. Alguém te ensinou sobre o amor e um outro alguém me ensinou sobre o ódio.. E destes dois, nobre Guardião, a certeza que tenho é que não te odeio.

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Eu nunca acreditei em Deus, eu nunca depositei minha fé em alguém, as vezes eu tinha muitas expectativas com as coisas e com as pessoas, só que eu nunca tive fé, nunca tive esperanças, mas… Eu acreditava em você.

Destroços da Alma de um poeta, J. S. Tenório.

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Esganiçando, em pedaços, sufocado, o ar é tão repulsivo que o meu estômago dói, dói, fraqueja, e eu até tento respirar, mas é áspero, cortante, como se eu engolisse um pó seco das areias do deserto.

Destroços da minha Alma de poeta, J. S. Tenório.