#ct ailleurs

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Baptiste Vandaele - Mélusine

  TROIS VIES, BARBE-BLEUE & MÉLUSINE

Gabriel Garcia Marquez a dit un jour à son biographe Gerald Martin (Gabriel García Márquez, Une vie, éd. Grasset) que "tout le monde a trois vies : une vie publique, une vie privée et une vie secrète". Cette troisième vie est cachée dans un labyrinthe, commente G. Martin. Illustrations : — L’histoire de Barbe-Bleue. Un jour, Barbe-Bleue annonce à son épouse (vie privée) qu'il doit partir en voyage (vie publique d’un personnage inspiré d’une histoire vraie, celle de Gilles de Rais). Il lui confie un trousseau de clefs ouvrant toutes les portes du château, mais il y a un cabinet où il lui interdit d’entrer (vie secrète). Curieuse, elle entre dans la pièce (dont il a pris soin de lui remettre la clef !) et y découvre les corps des précédentes épouses, accrochés au mur. Terrifiée, elle laisse tomber la clef, qui se tache de sang. Elle essaye d'effacer la tache, mais le sang ne disparaît pas car la clef est magique. Barbe-Bleue revient à l'improviste et découvre que son épouse est entrée dans la chambre secrète… Dès lors, le secret connu, ce n’est pas lui, mais elle (on la comprend !) qui cherche à s'éloigner… — Version féminine et moins sanglante, l’histoire de la fée Mélusine : Mélusine avait été condamnée à devenir serpent au-dessous du nombril chaque samedi. Elle pourrait se marier et mener une vie normale (vie privée), à condition que son mari ne la voie jamais le samedi. Ayant épousé Raymond de Lusignan (vie publique — il a vraiment existé !), elle lui fait donc jurer de ne jamais chercher à la voir le samedi (vie secrète). Mais un jour, le frère de Raymond lui affirme que sa femme le trompe tous les samedis. Raymond, ayant décidé de regarder par le trou de la serrure, voit sa femme dans son bain, femme au-dessus du nombril, serpent en dessous. Un jour il s'emporte et traite Mélusine de serpente... Et Mélusine disparaît, se jetant par une fenêtre aussi légèrement que si elle avait eu des ailes. Cela comme effet de ce qu’elle a déjà compris : son secret connu, c’est Raymond, pas Mélusine, qui a commencé insensiblement à s'éloigner d’elle… Elle ne pouvait pas ne pas l’avoir perçu… NB : dans le monde virtuel, c’est la vie secrète qui se donne à connaître, les deux autres vies, publique et privée, devenant le secret ignoré du monde virtuel…

CT Ailleurs

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Déchiré

Imaginez ce qu’il en eût été si je m’étais ouvert ! Resté anonyme, votre évaporation me déchire ! Quand on sait d’avance que tout débouchera de toute façon sur ce type d’inéluctable, sachant que plus le dévoilement de soi est étendu, plus on s’explique, et plus le malentendu s’impose, plus on tente de dissiper le brouillard, plus il s'épaissit. C’est la loi des relations humaines… Cette loi qu’ont découverte les médiévaux adeptes de l’assag, troubadours et trobairitz. L’intensification des contacts, depuis la vue d’une main jusqu’au mélange des corps, est intensification de la perte par le malentendu, le plaisir est malentendu devenu total, ipso facto solipsiste. Au plus aigu de cette connaissance, Jaufré Rudel : il n’a jamais vu sa belle (le possessif sa sans nuance propriétaire). Il se croise pour la voir… et perd la vue en route. Il ne la verra donc pas. Finalement, miracle d’un instant, il recouvre la vue, la voit, et en meurt, faisant d’elle… une nonne ! On ne connaît autrui que par soi : autant dire qu’on ne connaît pas autrui. Et puisqu’on est comme les porcs-épics de Schopenhauer, il ne reste que des pactes de non-agression pour vivre ensemble quand même. Pas passionnant. Mais la passion (étymologie latine : "souffrance”) est en soi le fruit du malentendu. Ce malentendu qui, ignoré, ne produit qu’indécence, allant jusqu’à se faire croire propriétaire — de ce qu’on ne connaîtra pas, n'ayant pas vécu le passé d'autrui. Resterait une complicité ludique ? Mais là même se faufile le malentendu : ce n’est pas la même chose qui est attendue : avancer dans les mots devient indécent. S’avère alors que la vie secrète ne peut pas non plus être partagée. Seul ! On est infiniment et définitivement seul. On ne trouve que soi — et encore… CT Ailleurs

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Avec dédicace spéciale à Maeiajia

Chères Utopiennes et chers Utopiens de tumblr

… puisque le défunt tumblr fut une Utopie, ouvrant sur un monde impossible, où le Louvre existait, lieu désormais enfoui où l’esthétique se savait espace de rencontre érotique, au sens du discours d’Aristophane du Banquet de Platon – où l’amour du beau est la clef de l’Amour (Eros).

Le défunt tumblr se développait sous le double patronage d’Eros/Amour et d’Aphrodite/Vénus : « Jamais l’Amour ne s’attache à la laideur. Aussitôt que l’Amour parut, l’amour du beau répandit tous les biens parmi les dieux et parmi les hommes. » (Platon, Banquet, 197b).

Et voilà que tumblr censurant le Louvre censure la Beauté (cf. dans un de mes posts récents une liste – non-exhaustive – des œuvres censurées sur ce blog). 

Et voilà que, vérifiant cette hypothèse (rejet de la Beauté) la censure tumblr saccage les blogs de Maeiajia – maeiajia et maeiajiatheme, n’ayant d’autre tort que d’être beaux ! Symptôme d’une réalité redoutable, qui a des allures de 1984, Farenheit 451, Brazil, etc. La Beauté surveillée par des algorithmes réglés par la Névrose. Algorithmes surveillant pour l’heure des images (avec l’aval de ceux qui les règlent : la plupart de mes appels ont confirmé le jugement de l’algorithme), laissant pour l’instant passer les textes – jusqu’à quand ? J’ai auparavant déserté un site, tenu par un journal ouvert, mais qui pratiquait une censure à l’aune de mots repérés par son algorithme à lui. Tout cela sous le motif, légitime au départ, qu’on ne peut supporter des délits se faisant passer pour des idées, motif de la rédaction du journal offrant les blogs glissant à terme au ministère de la vérité de 1984. Idem pour tumblr sous l’angle des images : sous un motif au départ légitime, on censure le Louvre ! Mutatis mutandis, au nom d’excellents motifs, genre civilisation des Droits de l’Homme, on impose manu militari le « droit » des sauveurs d’exploiter la richesse des sous-sols et autres matières premières (genre « unobtanium » d’Avatar)… cela dit pour ne pas s’imaginer que les motifs légitimes de tumblr n’ont pas aussi pour fonction de légitimer de tout autres motifs… plus économiques.

C’est ainsi que meurt une Utopie, m’obligeant à quitter ce site, rejoint il y a cinq ans sur les conseils d’un co-blogueur face à la censure des textes par le site précédent.

Tumblr, une Utopie déployée pour sa part sous le double patronage d’Eros et de Vénus, selon ce que j’ai découvert progressivement (ce que j’ignorais au départ) : sa dimension « réseau social », mais ici via la Beauté – qui, nous dit le mythe de Platon, est toujours érotique. C’est ainsi que se sont noués sur le défunt tumblr des liens inouïs, via le partage érotique de la Beauté. C’est ainsi que se sont noués des drames aussi, de beaux drames, car Eros/l’Amour, en sa puissance virtuelle, dévoile toujours un manque réel, celui de la moitié perdue de nos êtres selon le mythe d’Aristophane, source d’une souffrance révélée par l’autre en qui s’opère le lien esthétique. D’où la tentation d’opérer une confusion entre le monde virtuel sublime de la Beauté et l’Amour, et le monde « extérieur », dit « réel ». Or le réel déçoit toujours le rêve, d’où mon refus progressif d’accepter tout recoupement (contre le ministère du recoupement de Brazil) entre les deux mondes, jusqu’à éviter (au prix d’une intense lutte contre moi-même – mais c’est le prix de la souffrance de l’impossible atteinte de la part perdue de nos êtres), jusqu’à éviter de dire mon « vrai » prénom, malgré un désir immense de vivre au réel, au concret de la rencontre des corps, ce qui se vit en beauté dans le virtuel. C’est aussi cet impossible que révélait le défunt tumblr… Quand je vais devoir poursuivre Ailleurs la quête ouverte dans la rencontre de la Beauté de Vénus et de l’Eros/l’Amour de la Beauté dont le défunt tumblr avait ouvert le rêve de sa possibilité.

Le saccage censeur de l’espace de Beauté déployé au fil des ans par les blogs de Maeiajia est le signal qu’il est temps de partir.

Pour toute la Beauté partagée ici, merci à toutes et à tous, Utopiens et Utopiennes du défunt tumblr…

CT Ailleurs

[c-etait-ailleurs]

[...] j’ai rêvé votre fleur empourprée, la caressant longuement de mes lèvres, jusqu’à la sentir s’épanouir, s’ouvrir à ma soif, et plongeant ma bouche au cœur de son calice, j’ai rêvé le plus doux des mystères : votre fleur libérant son désir de récompenser ma soif en laissant ses saveurs s’offrir dans un frémissement la parcourant jusqu’aux racines les plus profondes de son être…

CT Ailleurs

[c-etait-ailleurs]

Avant la disparition des abeilles…

Ô miel de merveille ! Goûter encore la fleur offerte. Venir butiner le subtil nectar de sa pulpe ; s’en gorger avant la fin, défaillir en la sentant s’épanouir sous le butinage gourmand ; ô émois, éblouissements. Instant suspendu, essentiel, enivrement surélevant, liqueur de bonheur dont on ne saurait être privé, quand, abeille près de disparaître, on est assoiffé du désir de plonger au plus profond de la corolle de la fleur.

Est-il est convenable, alors, de ne pas donner, avant de mourir, à la langue altérée de savourer le fruit offert pour l’ultime découverte de son être intime ? Est-il envisageable qu’abeille ne savoure pas les effluves de la pulpe vermeille ? Est-il même recevable que le fruit succulent ne connaisse pas l’heur d’être dégusté avec délectation !? de s’ouvrir à la plénitude et de laisser l’abeille butinante au pur ravissement !

Avant que vienne la fin, s’approcher insensiblement de la source du délice floral. La frôler, de loin en loin, délicatement, lentement, veillant à éviter d’abord la région du fruit ouvert. Puis par petites touches, de petits baisers en légers effleurements, se rapprocher de la zone merveilleuse… Et se focaliser sur ce cœur de sa saveur…

Batifoler dans son pollen, variant les cadences. Lécher, la langue déployée, de bas en haut, jusqu’au pédoncule, engager toute la zone essentielle. Du doux dessous de la langue, redescendre du bourgeon vers les pétales. Fureter de la langue et redessiner les lèvres du fruit écarté. La fouir passionnément. En pénétrer l’ouverture et stimuler tout le pourtour. Unir la bouche au fruit : plaquer sa bouche sur le fruit ouvert pour en lécher l’efflorescence en promesse de miel…

Sucer le pistil, le découvrant de son étui pour le téter gourmandement. Caressant longuement la fleur épanouie, la sentir à l’abandon, s’oubliant dans l’offrande généreuse de son essence ; son cœur pulpeux se gonflant, offrant toute la richesse de son suc sous le déploiement des mouvements et pressions... Et au seuil du mourir, au rythme intense et appliqué à l’approche de l’éclat final, s’inonder déjà de la splendeur éclatant sans fin en milliers de bouquets, savourer une dernière fois la fleur généreuse libérant tout son miel, ivre de ses parfums avant de disparaître…

CT Ailleurs

[nnuulll]

Quand on sait d’avance que tout débouchera de toute façon sur [l]’inéluctable, sachant que plus le dévoilement de soi est étendu, plus on s’explique, et plus le malentendu s’impose, plus on tente de dissiper le brouillard, plus il s'épaissit. C’est la loi des relations humaines… Cette loi qu’ont découverte les médiévaux adeptes de l’assag, troubadours et trobairitz. L’intensification des contacts, depuis la vue d’une main jusqu’au mélange des corps, est intensification de la perte par le malentendu, le plaisir est malentendu devenu total, ipso facto solipsiste. Au plus aigu de cette connaissance, Jaufré Rudel : il n’a jamais vu sa belle (le possessif sa sans nuance propriétaire). Il se croise (part en Croisade !) pour la voir… et perd la vue en route. Il ne la verra donc pas. Finalement, miracle d’un instant, il recouvre la vue, la voit, et en meurt, faisant d’elle… une nonne ! On ne connaît autrui que par soi : autant dire qu’on ne connaît pas autrui. Et puisqu’on est comme les porcs-épics de Schopenhauer, il ne reste que des pactes de non-agression pour vivre ensemble quand même. Pas passionnant. Mais la passion (étymologie latine : “souffrance”) est en soi le fruit du malentendu. Ce malentendu qui, ignoré, ne produit qu’indécence, allant jusqu’à se faire croire propriétaire — de ce qu’on ne connaîtra pas, n'ayant pas vécu le passé d'autrui. Resterait une complicité ludique ? Mais là même se faufile le malentendu : ce n’est pas la même chose qui est attendue : avancer dans les mots devient indécent. S’avère alors que la vie secrète ne peut pas non plus être partagée. Seul ! On est infiniment et définitivement seul. On ne trouve que soi — et encore…

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[c-etait-ailleurs]

Ni vieux, ni naître !

[c-etait-ailleurs]

En regard des textes du Cantique des Cantiques en leur dimension onirique ; et sous l'angle de la conviction, partagée par le Cantique, que Dieu est l'auteur de toutes choses, — non content d’être une cruauté, et une violence contre-nature, les mutilations génitales féminines relèvent du blasphème !

Étrange aveuglement qui use de ce terme, "blasphème", pour quelques dessins, mais qui semble n’être pas heurté outre mesure par un geste qui porte atteinte à une œuvre du Créateur (s’il y a un Créateur, le clitoris lui est dû, que l’on sache !) — qui est de plus un signe de sa bonté !