#daemian:thread

[steelworn]

closed.    for  syrenna  baratheon,  @graveruins. location.    the  harvest  feast.

being  home  again,  being  back  in  westeros  — a  place  he  would  not  consider  a  home,  but  was  nonetheless  — is  not  something  daemian  had  ever  predicted.  he  had  meant  to  stay  in  essos,  continue  his  work  as  a  mercenary  before  retiring  to  a  place  near  the  sea.  maybe  spend  the  rest  of  his  days  in  pentos  where  he  could  trade  for  his  living  and  spend  his  time  in  the  ocean  when  not.  perhaps  tyrosh,  somewhere  he  could  perfect  his  blacksmithing  skills  and  make  it  a  living  instead  of  a  hobby.  though  nothing  sounded  nearly  as  good  as  the  life  he  had  imagined  with  syrenna.  a  woman  he  did  his  best  to  not  think  about  for  the  last  time  he  had  seen  her,  she  had  taken  his  heart  and  never  gave  it  back.  the  life  they  built  in  their  fantasies  and  dreams  was  one  daemian  wanted  most  of  all,  even  if  it  truly  could  only  be  something  he  wished  for  and  never  have. she  haunted  his  nearly  every  waking  moment  across  the  narrow  sea.  when  he  would  kill  for  coin,  blood  stained  upon  his  face,  he  would  think  of  her  gentle  touch  cupping  his  face  with  no  care  that  she  had  gotten  herself  dirty  as  well.  when  he  would  see  a  young  maiden  and  her  husband,  smiling  and  holding  each  other  close,  he  would  think  of  the  way  her  eyes  shone  and  how  her  hand  had  always  fit  so  well  within  his  own.  when  he  would  lay  upon  grass  to  stare  up  at  the  sun  through  the  trees,  he  could  feel  the  warmth  of  her  head  upon  his  chest  and  the  ghost  of  her  waist  in  his  arms.  the  funny  thing  about  ghosts  was  that  they  always  found  a  way  to  show  up  again  and  syrenna  had  always  been  his. he  had  felt  like  a  dragon  called  to  flame  the  minute  that  he  had  spotted  syrenna.  her  beauty  was  no  less  than  it  was  nearly  a  decade  ago,  perhaps  she  had  only  gotten  more  beautiful  as  time  went  on,  daemian  would  surely  believe  it  looking  at  her  now,  fitted  in  the  softest  fabrics  that  hugged  her  in  ways  he  could  only  wish  to.  if  anyone  were  to  notice,  he  was  sure  he  would  get  some  looks  for  all  he  could  do  was  keep  dark,  violet  eyes  trained  on  upon  her  every  move,  something  all  consuming  clawing  up  his  throat.  it  is  what  draws  him  closer  to  her  — against  his  better  judgement  —  his  mouth  opening  before  he  can  turn  back  on  his  heels  and  regret  speaking,  "lady  baratheon,"  daemian's  voice  is  hoarse,  as  if  he  had  not  spoken  in  many  moons,  "i—"  he  has  to  pause,  let  himself  collect  himself  before  something  goes  awry,  "it  is  a  pleasure  to  see  you."

[steelworn]

closed.     for  syrenna  baratheon,  @graveruins. location.     the  red  keep's  godswood.

daemian  had  promised  he  would  come  see  her  the  next  day,  to  find  her  and  make  sure  she  was  alright.  it  had  been  all  that  was  on  his  mind  the  whole  night  that  he  had  made  the  docks  his  home.  a  quiet  place  away  from  the  chaos  that  the  red  keep  had  become  after  the  harvest  feast  had  been  blow  to  smithereens  by  a  sickness.  daemian's  heart  hammered  inside  of  his  chest,  hoping  to  whatever  gods  were  listening  that  she  had  not  succumbed  to  it.  he  did  not  know  if  he  could  handle  that,  the  idea  that  she  could  have  gotten  sick  and  he  would  have  to  remember  the  fleeting  moments  of  their  time  the  previous  night  as  the  last  thing  he  could  have  of  her. it  has  his  fists  clenching  at  his  side,  one  of  them  tightening  about  the  hilt  of  his  sword.  (daemian  had  told  himself  he  would  not  go  anywhere  else  without  it,  not  with  the  rising  of  tensions  beginning  to  ramp  as  a  plague  rushed  through  the  noblemen.)  his  heart  was  thundering  in  his  chest,  violet  eyes  searching  every  alcove  he  could  find  to  try  and  spot  a  tuft  of  brown  hair,  but  he  cannot  seem  to  find  her  and  fear  begins  to  choke  him. she  was  fine,  she  was  fine,  she  was  fine.  he  had  to  keep  repeating  to  himself  over  and  over  again.  daemian  could  not  lose  her,  he  did  not  know  what  would  become  of  him  if  he  did.  it  is  only  within  the  godswood,  violet  eyes  searching  through  lined  trees  that  he  spots  a  ghost  of  brown  hair  and  linens,  "syrenna—"  a  desperate  cry  of  her  name,  the  emotion  from  last  night  had  never  left  him  as  he  hurries  to  her.  dropping  to  his  knees  without  a  care  to  mess  up  his  clothing,  hands  coming  up  to  take  her  face  in  his  palms  and  check  her  over  before  locking  eyes  with  her,  "are  you  alright,  sapling?  are  you  sick?  please  tell  me  nothing  has  happened  to  you.  by  the  seven  i  will  strike  them  down  if  anything  has—  they  will  not  know  what  has  come  for  them,  i—"  he  is  rambling,  but  he  cannot  seem  to  stop,  the  worry  he  feels  for  her  is  consuming  him  in  ways  it  had  never  before.

[steelworn]

set  during  the  days  following  the  dragon  attack.  the  lord  celtigar  is  sat  in  the  bed  he  had  been  healing  on,  for  some  reason  the  lady  fossoway,  @toothd,  has  stood  up  from  her  spot  in  the  bushes  and  stands  at  the  doorway  of  the  celtigar  chambers.

in  and  out  of  consciousness  is  how  most  had  found  daemian  over  the  past  few  moons.  milk  of  the  poppy  being  poured  down  his  throat  when  he  would  wake  for  even  a  moment  in  agonizing  pain.  he  felt  weak  in  more  ways  than  one,  though  he  was  not  given  much  time  to  think  of  such  things  when  his  body  was  fighting  to  repair  his  melted  skin  and  his  mind  doing  its  best  to  keep  it  from  fracturing  into  small  pieces. he  wakes  for  a  moment,  the  feeling  of  the  bandages  scraping  against  his  skin  makes  him  hiss.  the  rough  swallow  of  what  little  saliva  he  had  in  his  mouth  burns  against  his  throat  and  violet  eyes  are  fixed  to  the  shadow  in  the  doorway.  he  could  recognize  it  anywhere,  a  predator  stalking  it's  prey.  they  had  both  been  such  a  thing  in  their  encounters,  but  daemian  would  have  preferred  to  not  be  in  such  a  vulnerable  state.  "crawled  from  the  bushes  to  visit  me,  kēlītsos?"  daemian's  voice  is  rough  as  it  leaves  his  lips.

[steelworn]

closed.     for  vaiora  redwyne,  @antagonistzz. location.     red  keep  sickrooms.

chaos  had  erupted  and  daemian  was  not  the  least  bit  shocked,  there  was  only  one  thing  westerosi  were  good  for  and  it  was  that.  he  had  retired  early  that  night  even,  unable  to  deal  with  the  fallout  of  what  had  transpired  throughout  the  evening  and  it  was  only  in  the  rush  of  shouts  and  screams  did  he  emerge  to  find  the  noble  houses  of  westeros  in  a  panic.  it  did  not  concern  him  really,  whatever  had  happened  they  could  figure  it  out  or  die  trying,  who  was  he  to  truly  care?  he  did  not  wish  to  be  here  in  the  first  place  and  if  someone  had  truly  poisoned  them,  then  he  had  hoped  they  would  do  a  better  job  next  time. it  only  makes  him  panic  at  the  mention  of  vaiora  through  the  halls.  she  could  not  truly  have  fallen  ill?  she  was...  she  was  strong  and  daemian  had  always  known  that  of  her.  part  of  him,  the  sick  part,  had  wished  she  would  perish,  so  he  could  be  free  of  their  arrangement.  then  the  other  part,  the  one  with  a  heart  that  still  beat  inside  of  his  chest  realized  that  whatever  cruelty  he  had  was  not  to  be  given  to  vaiora,  but  who  had  forced  them  into  this  and  it  made  something  seize  inside  of  his  chest.  something  he  could  only  admit  was  fear  at  the  idea  it  would  take  her,  so  he  had  done  the  only  logical  thing  he  could  think  of  —  march  to  the  sickrooms  and  demand  (threaten)  they  keep  her  alive.  "you  shall  do  all  that  you  can,  do  you  understand  me?"  his  voice  is  low,  raw,  and  animalistic  as  he  speaks,  "you  save  her  life  come  hell  or  high  water,"  gravelly,  evil,  as  a  hand  tightens  upon  the  sword  at  his  side  while  they  ushered  him  away  from  the  sickrooms,  "and  to  be  clear,  i  am  the  hell  and  the  high  water." the  dead  of  night  strikes  a  week  later,  unable  to  sleep  and  all  he  could  think  about  was  his  betrothed.  without  thinking  or  even  a  care  for  his  own  safety,  he  had  snuck  past  the  knights  during  their  rotation  and  entered  the  chamber  in  which  vaiora  had  been  in.  to  see  her  there,  upon  a  bed  that  was  not  made  of  the  finest  linens  and  silks  that  daemian  had  known  she  liked,  made  something  clench  inside  of  him.  the  flowers  that  he  had  brought,  a  peace  offering  from  their  last  conversation  at  the  feast  were  settled  into  a  vase  with  water  before  he  was  pulling  up  a  chair  next  to  her  bedside. a  hand,  calloused  and  rough,  runs  through  the  sweat  soaked  locks  of  her  hair,  brushing  them  away  from  her  face.  seeing  her  like  this  made  bile  rise  up  in  his  throat,  fear  staking  it's  claim  against  his  heart  for  as  much  as  he  wished  to  be  rid  of  her  as  his  wife,  he  had  never  wished  to  be  rid  of  her  completely.  "oh,  vai,"  daemian  says  gently,  continuing  the  strokes  against  her  hair,  "perhaps  you  should  have  slowed  down  on  that  wine  you  love  so  much,  sweetling,  and  you  could  be  awake  now  to  yell  at  me  for  even  coming  near  you."  a  laugh  is  let  out,  something  soft  and  so  unlike  him.  "if  you  die  on  me,  i  will  never  forgive  you,  you  know?  i  know  you  hate  to  listen  to  my  voice,  but  if  it  has  wiggled  it's  way  into  your  dreams,  i  am  letting  you  know  i  will dabble  in  the  dark  arts  from  my valyrian  ancestry  to  revive  you  and  kill  you  myself."

[steelworn]

set  during  day  three  of  the  headsman's  tourney:  morning.  the  lord  celtigar  knocks  gently  onto  the  wood  of  his  betrothed's,  @antagonistzz,  chambers,  ready  to  escort  her  to  the  breakfast  he  was  being  forced  to  attend  by  his  family.

daemian  did  not  wish  to  be  within  a  crowd  of  westerosi  nobles  this  early  in  the  morning.  not  after  having  fresh  cuts  attempting  to  heal  upon  his  face  and  taking  a  sword  to  arm  just  last  night,  the  ache  of  it  making  his  bicep  tender  under  the  tunic  and  doublet  he  was  wearing.  he  had  forgone  formal  attire  for  so  long  now,  the  feel  of  it  even  tighter  against  his  skin  than  it  had  been  before  and  he  did  not  enjoy  it.  but,  he  was  willing  to  make  sacrifices  for  only  one  person  now,  and  that  had  been  his  future  wife.  one  he  was  sure  would  be  cross  with  him  had  he  not  attended  the  breakfast  that  had  been  hosted  by  a  family  so  close  to  that  of  the  lannisters.  if  they  were  to  make  their  mark,  to  form  alliances  with  people  to  get  his  mother  onto  the  throne  and  for  them  to  have  the  titles  of  prince  and  princess,  then  they  had  to  do  what  they  had  to  do.  (not  that  daemian  wished  to  do  it,  but  a  freedom  he  had  wished  for  so  badly  was  waiting  for  him  when  all  of  this  was  over.) he  knocks  onto  the  heavy  wood  of  the  door  that  led  to  vaiora's  chambers.  his  arms  crossing  behind  his  back  afterward  while  he  waited  for  her  to  answer.  when  the  door  pulls  open,  he  is  met  with  her  beauty,  a  smile  curls  up  his  lips  involuntarily.  they  were  not  what  they  had  used  to  be,  but  perhaps  he  would  like  what  they  would  become.  even  if  the  idea  of  love  still  scorched  his  insides  and  make  his  heart  twist  violently  within  his  chest.  "lady  vaiora,"  he  offers  a  small  bow,  polite  as  he  could  ever  be,  "may  i  escort  you  to  the  breakfast  this  morning?  i  was  hoping  we  could  go  together,  if  you  would  permit  such  a  thing."  he  hopes  his  appearance  is  not  too  awful,  the  tavern  woman  had  been  all  too  kind  to  wipe  at  his  blood  the  night  prior,  though  he  was  unsure  if  it  was  out  of  care  or  because  he  had  always  given  her  coin  after.

[steelworn]

set  during  the  days  following  the  dragon  attack.  the  lord  celtigar  lays  in  the  chambers  of  his  family.  his  father,  @graveruins,  sits  at  his  bedside  while  he  does  his  best  not  to  look  in  his  direction.

daemian  had  been  drinking  milk  of  the  poppy  since  he  had  come  into  the  maesters'  care.  calcifer  had  been  lifting  his  head  and  pouring  it  down  his  throat  when  he  could  hardly  move,  when  he  was  coming  in  and  out  of  consciousness.  it  helped  some,  took  the  pain  away  or  at  least  the  physical  pain.  his  mind  felt  blank,  yet  too  heavy  at  the  same  time.  all  he  had  wished  for  some  peace,  not  people  hovering  at  his  bedside  like  he  was  going  to  die.  (he  probably  would  die,  but  at  least  he  would  feel  the  sweet  release  of  freedom  again.)  "what  is  that  look  on  your  face  for?"  his  voice  spilled  into  the  room  while  his  eyes  set  across  it,  not  wishing  to  look  at  his  father  to  the  side  of  him.  it  was  hoarse,  raw  from  the  pain  and  healing  burns  up  his  neck.  "it  looks  ridiculous,  lord  lorent."

[steelworn]

set  during  the  direct  moments  amidst  the  dragon  attack.  the  lord  celtigar  has  his  arm  around  his  best  friend,  @liver-y,  pushing  them  through  the  crowds  of  the  street  of  silk,  terror  all  around  them.

for  once  daemian  regrets  doing  something  or  at  least  he  thinks  he  regrets  it.  the  pain  searing  his  back,  the  last  remnants  of  his  tunic  sticking  to  melted  and  broken  skin.  heat  licked  up  his  back  still,  even  if  the  dragonfire  had  ceased  upon  them,  the  large  wings  flapping  in  the  distance  and  daemian's  eyes  set  on  the  sky  above,  white  scales  slipping  past  them  with  a  command  of  the  valyrian  tongue. chaos  is  all  around  them,  his  arm  still  holding  onto  grover  tightly.  he  cannot  let  go,  not  now,  probably  not  ever.  perhaps  they  were  both  at  fault,  but  daeman  would  not  hold  it  against  his  friend.  "grove,"  he  wheezes  out,  a  cough  tearing  through  his  throat  as  pain  shoots  up  his  spine,  his  arm  numb  yet  fingers  gripping  onto  the  flesh  of  his  friend.  "we  have  to—"  he  coughs  again,  eyes  shutting  tight  as  he  steadies  himself,  "we  need  to  get  to  get  you  to  a  maester  or  a  healer.  can  you  walk  that  far?"

[steelworn]

closed.    for  rosamund  lannister,  @ofaeth3r. location.    king's  landing,  within  the  market  stalls.

daemian  does  not  really  know  why  he  approaches  her  in  the  first  place.  well,  he  does  know,  but  he  would  hate  to  admit  it  to  himself.  that  he  had  missed  her  —  missed  the  way  when  she  was  little  she  would  hide  inside  of  his  cloaks  as  they  meandered  through  casterly  rock,  missed  the  way  she  would  clutch  onto  him  as  if  he  had  been  a  lifeline,  the  way  she  felt  like  family  when  he  believed  he  had  none  — and  wished  to  be  by  her  side  once  again.  it  was  a  weakness,  one  daemian  hated  to  have,  yet  it  does  not  stop  him  from  approaching,  hoping  that  maybe  this  was  one  relationship  he  had  not  completely  screwed  up  when  he  had  chosen  to  flee  across  the  narrow  sea  for  a  new  life. there  is  something  akin  to  nervousness  threading  through  his  veins,  except  daemian  would  not  admit  to  feeling  that  way.  he  would  rather  someone  take  his  head  off  than  choose  to  —  perhaps  a  bit  of  an  extreme,  but  daemian  had  been  known  for  his  extremes.  "lady  rosamund,"  it  is  proper  coming  from  his  mouth,  something  neither  of  them  knew  often  with  each  other  when  they  were  young,  "do  you  need  any  assistance?"  the  only  branch  he  knows  how  to  reach  out  with,  an  offer  of  help,  one  rosamund  had  known  often  and  one  daemian  was  always  happy  to  give  her.