É muito bonita a dor que se transforma em expressão, o desespero em sentir e não conseguir nomear, não conseguir racionalizar, apenas ter certeza que sente porque sente, e assim ter certeza que vivi porque senti. É do artista ser dramático, ser melancólico. Só assim se escreve poesia, e o que seria a poesia se não o desabrochar de um coração triste? A verdade é que isso dói como navalha na carne. Como pode algo tão abstrato, tão sem forma ser tão poderoso? Ao ponto de revirar o estomago, tirar o apetite, tirar o sono, provocar lagrimas. Como pode um ser humano afetar tanto a vida do outro? Mudar o jogo, virar a mesa. Fazer parecer que a própria vida não te pertence mais. Frustração dói, dói muito, desapegar faz parte do racional, do não querer mais se sentir pra baixo. Mas e o sentimento? O sentimento não tem controle, cavalo selvagem, ele existe por existir e a contradição é ele gritar por alguém que não responde. Estou reativa, sentimental e chorona