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El bosque

Tanto que contar y callados nos fuimos, impávidos llenos de sombras y de derrotas.

Lejos de la verdad, lejos del afecto, lejos de toda claridad y civilización. Nos distanciamos como planetas en un sistema diferente, hecho a mano y a pensamientos silvestres. Como si la misma naturaleza nos abrazara los pies y nos lanzara en direcciones opuestas.

Cuánto sabe esa sabia naturaleza.

Aterricé y me quebré los olvidados huesos. Postrado me encandilé por mi cercanía al sol. Inmóvil tragué la sangrienta saliva. Abandonado decidí convertir el dolor.

El bosque es hermoso cuando se observa desde dentro.

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Pasar

En el silencio honesto de la culpabilidad deshecha se encontrarán derretidos los ojos de la vergüenza ajena.

Mis ojos, tus ojos, nuestros ojos.

Y el miedo a quedarnos con la boca cerrada abrirá el camino a escucharnos nuevamente, frente a frente, cara a cara, eternamente. Como una promesa inconclusa, amarrada al dedo meñique de la esperanza.

Hoy volví a sentir que necesitaba callar para entender, respirar para pensar y beber para escribir.

La madera de este vino cruje en cada trago y lleva crujiendo hace rato.

Como una fogata viva al viento. Llenándose de secretos y dolores.

Como un muelle abandonado en temporal. Recibiendo golpes endosados de ira y de sal

Como un reconocimiento inentendible. Y no saber si mirar al suelo, al cielo o al mar.

Como una garganta seca al despertar. Sin palabras con las cuales intentar perdonar.

Hoy volví a sentir que necesitaba de nuevo observar hacia dentro por esa ventana pequeña, sin cortinas, destartalada, enmarañada.

Y sí, ahí estaba: La imagen cotidiana del vernos pasar.

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Matutina

Cuando despertaste tomada de la mano a la nada, jamás creíste encontrarte en la habitación que albergaba el ego y el miedo de la partida del eterno descanso se convirtió en las franjas marcadas de las sábanas en tu brazo Poner un pie en el suelo descartó la luz que entraba por tu ventana Y un bostezo tan grande como el propio sueño que tu violenta mente desalojó dejó entrar al pasillo un aire desvelado de destrucción y rojo del vientre ciego vientre que estancó la preciada intuición del futuro lleno de esperanza por un diario vivir El lavamanos atormentado de corrientes y gritos matutinos decadentes se estremeció con el tacto de la nada atada aún entre tus dedos Bocanadas de agua y tierra, un olor putrefacto agobianta y tu vista pegada al espejo El juego de tu pelo no fue lo suficientemente entretenido para sonreír El silbido enternecedor de una tetera hirviendo la ira a lo lejos El fuego calentando el olor del pan mendigado por manos de días pasados El suave cariño de un pantalón que esconde la lucha de unas piernas voraces La vida misma de la rutina que fragua esperando un invierno infinito lleno de música callejera El sol te mira a través de hojas y pájaros buscando respuestas Y tú, siempre devolviendo la mirada, le levantas un dedo del medio a carcajadas.

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Con Lluvia

Viniste a caer y me quebré los brazos al recibirte. 

 No hay duelos sin dolor, ni lluvias sin lamentos. 

Las calles despiden el golpe fijo de mi pies sobre el suelo y mi cara se empapa forzando la vista a la vuelta de la esquina. 

De la nada te convertiste en nada.

 Y en eso estuvimos de acuerdo.

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Dublin, Ireland.

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Hechos.

- No deberías estar acá. - Para de pensar tanto y ven. - No, es en serio, deberías irte. - Me revienta tanto cuando empiezas con esas mierdas. - Lo sé, perdón, pero hoy no puedo, ando raro. - Pfff, okay me voy. - Oye, sé que sonará ridículo, pero no te enojes. - No, no me enojo, pero me frustro. Deberías dejar correr las cosas y todo sería más simple. - Qué fácil decirlo. - Es más fácil hacerlo, de verdad. - ¿Te veo el finde? - Depende de ti. Aún así, no te prometo nada. - Dale, bueno, me lo merezco. - No, no te lo mereces, pero... agh ya, olvídalo. - Puta, ya, sorry, en serio. - Está bien, hombre, para de perdir perdón. - Bueno. - Ya, ¿déjame en la puerta? - Vamos.

Suena el portón de la calle. Un eco sube por las escaleras. Una pena los inunda. Se abrazan como si jamás volvieran a verse. No hay más muestra de afecto que un roce de dedos al separarse. Ninguno mira atrás. El eco se devuelve al cerrar la puerta.

- La puta madre, toda la pieza huele a ella.

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Luna sobre Harpa.  Tengo una historia sobre esta foto que me gustaría compartir con ustedes: "Llevaba cinco días en el país que siempre había querido conocer en mi vida, amaneció despejado alrededor de las 10.30 am. Había llovido y nevado durante la noche y casi no pude dormir de la ansiedad que tenía de salir a seguir conociendo, las calles estaban congeladas y algunas ciudades del país habían quedado desconectadas producto del cierre de la única carretera que las une. Me abrigué como pude y salí con mi cámara que aún no sabía usar. Caminé un par de cuadras hacia el norte de la ciudad y antes de llegar a la costanera, miré al Este y vi la luna posándose sobre el techo del Harpa, un edificio increíble hecho de vidrio y metal donde por las noches proyectaban luces de colores en sus ventanas y parecía una nave espacial. Como pude me paré equilibrando mis zapatos y mi peso sobre el hielo matutino y apreté casi tiritando el disparador con guantes puestos, cero sensibilidad de tacto con la cámara. Miré la pantalla, volví a mirar la escena y no quise repetir la foto porque quería quedarme con fotos así de recuerdo, tal cual la vi esa mañana de Noviembre, sin editar, sin preparación, sin experiencia, pero con una gran sonrisa en la cara". Ésta es una de mis fotos favoritas de mi viaje.

16 de Noviembre, 2016.  Reykjavík, Islandia.

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Mentiras

Dicen que una vez miré por un espejo a alguien y sonreí.

Que me vieron de cerca, pero yo no me acuerdo.

Dicen que vivía de ilusiones e historias compartidas, que nunca fui yo, que siempre fui otro.

Decían tantas cosas de mí que terminé creyéndolas. Creí tantas cosas que terminé mintiendo. Me convertí en el sentimiento más fuerte y así fue como seguí creyendo.

Me trasformé en un personaje de una historia que parece ser la mía pero no lo es. Me dijeron inventa esto y esto otro, haz lo tuyo, déjate llevar. Y así escuché eso y eso otro, hice lo mío y me tiré al suelo, porque no daba más.

Tomé la tierra y la hice polvo. Tomé el polvo y lo convertí en agua. Tomé el agua y mentí sobre la vida.

Yo no sé mucho de eso. Pero me lo creí. Seguí mintiendo moldeando con las manos, bostezando de vez en cuando. Seguí creyendo hasta que lo terminé leyendo. Seguí mintiendo hasta que lo dedujeron. Me creyeron hasta que me destruyeron.

Mentí hasta el último de mis días. Mentí y no me arrepiento de nada, porque la verdad yace ahora en la forma humana.