Sí, la obra nace más bella
de aquel medio que al labrarlo
se subleva:
verso, esmalte, ónice o mármol.
¡No son falsas cortapisas!
Sino que para andar recto,
Musa, pisas
con alto coturno estrecho.
¡Fuera los cómodos ritmos,
como el holgado zapato,
de un estilo
a todo pie acomodado!
Escultor digno, rechaza
blanda arcilla que los dedos
de sí amasan
cuando ya el alma está lejos;
de Carrara vence el mármol,
o aquél de Paros más duro
y más raro,
custodios del perfil puro;
el bronce siracusano
prohíja, que cuaja terso,
resaltando
el rasgo soberbio y tierno;
con sutil mano noble,
en turbia veta persigue,
de sardónice,
del dios Apolo la efigie.
Pintor, desecha la acuarela,
y los quebradizos tonos
fuerte templa
de esmaltador en el horno.
Haz azules las sirenas,
retorciéndoles las colas
con mil vueltas,
las quimeras fantasiosas.
En trilobulado nimbo
la Virgen eterna plasma
con el Niño,
en el orbe la cruz planta.
Todo pasa. Sólo recio
cobra el arte eternidad.
Monumento
queda, muere la ciudad;
y la medalla austera,
que tiene su acuñador
bajo tierra,
revela un emperador.
Los propios dioses perecen,
mas los soberanos versos
permanecen,
más fuertes que los aceros.
Labra, cincela, burila;
¡que tu vagaroso sueño
la remisa
mole imprima con su sello!
Oui, l’œuvre sort plus belle
D’une forme au travail
Rebelle,
Vers, marbre, onyx, émail.
Point de contraintes fausses !
Mais que pour marcher droit
Tu chausses,
Muse, un cothurne étroit !
Fi du rythme commode,
Comme un soulier trop grand,
Du mode
Que tout pied quitte et prend !
Statuaire, repousse
L’argile que pétrit
Le pouce
Quand flotte ailleurs l’esprit ;
Lutte avec le carrare,
Avec le paros dur
Et rare,
Gardiens du contour pur ;
Emprunte à Syracuse
Son bronze où fermement
S’accuse
Le trait fier et charmant ;
D’une main délicate
Poursuis dans un filon
D’agate
Le profil d’Apollon.
Peintre, fuis l’aquarelle,
Et fixe la couleur
Trop frêle
Au four de l’émailleur ;
Fais les sirènes bleues,
Tordant de cent façons
Leurs queues,
Les monstres des blasons ;
Dans son nimbe trilobe
La Vierge et son Jésus,
Le globe
Avec la croix dessus.
Tout passe. — L’art robuste
Seul a l’éternité :
Le buste
Survit à la cité,
Et la médaille austère
Que trouve un laboureur
Sous terre
Révèle un empereur.
Les dieux eux-mêmes meurent.
Mais les vers souverains
Demeurent
Plus forts que les airains.
Sculpte, lime, cisèle ;
Que ton rêve flottant
Se scelle
Dans le bloc résistant !
