#mini-conto

[blogdanana]

Mini-conto, de terror

Era numa noite fria chuvosa à meia-noite, quando eu estava lendo um livro “A COISA” no qual o livro era de terror. Comecei a ler quando ouviu um barulho vindo do lado de fora do meu quarto, fiquei com medo quando e percebi o que estava escrito no livro estava acontecendo na minha casa no qual comecei a gritar e o Monstro me pegou e me arrastou para o quarto ao lado do meu, com uma faca na mão.

[eccecoffea]

Ressurreição

Dormiam juntos, ele e seus apóstolos, o frio apertava naquele ano e, por isso, eram obrigados a aceitar o cheiro e a proximidade uns dos outros. Nem notavam mais. De repente um deles começa a falar com o que estava no centro: “Jesus, sei que não é natal e tal, sua data de aniversário, e nem mesmo um dia especial, hoje, mas… mas venho guardando esse presente pra você tem tanto tento…” Ele esticou…

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[secretshelves]

Sob A Cama

Alana é uma jovem que, desde criança, percebe que alguma coisa a vigia. Tal percepção a leva para uma psiquiatra que lhe dá o diagnostico de ansiedade e paranóia. Como se toda desgraça já não fosse o suficiente, quando atinge seus dezesseis anos a jovem acaba cega. Determinada a levar uma vida comum e indenpendente, Alana muda-se para uma casa simples no subúrbio e começa sua faculdade, além de trabalhar fora. O problema é que toda aquela sensação do começo de sua vida, aquela que sempre esteve ali, a segue para sua nova casa quando ela passa a morar sozinha.

· inkspired * +13 — completa ♡ sob a cama

[fotosdomarco]

Espiral

Um garoto, louco também, descia todos os dias até o banheiro comunitário do prédio que era velho, paredes de cimento pretas de mofo e sujeira acumuladas: Cigarros, você quer cigarros, eu tenho cigarros. Naquele recinto você podia ver todos os dias jovens com excrementos escorrendo pelas pernas, desinfetante barato misturado a sujeira entupia o nariz e o nariz era atacado e logo vinha o enjôo.…

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[catarinavoltouaescrever-blog]

Autora dos livros: amor expresso, a construção da primavera e o sol da tarde.

Lembro-me — e não sou boa em recordar pessoas — de nosso primeiro contato: apressado.  Seu passo pequeno sem deixar rastros. Olhar dissimulado… sem vertente de fazer somas. Nem mesmo voz parecia ter… foi apenas um gesto: cartão deitado em minhas mãos. Bastou, no entanto, uma xícara de café, para sabê-la Mulher… de palavras e traços… de azul a bordô. Uma sombra no chão a marcar seus contornos, como se calculasse o espaço vago para si mesma. Sempre breve e exata… um expresso degustado no final da tarde. Um bom presságio para um diálogo que não retorna… se espalha e se conjuga com sorriso esquadrilhado. Foi café-amor, com narrativas que são tatuagens em busca de pele… e em linha reta foi… diário a narrar as peripécias do verão ao inverno, em poucas horas. Também é poesia… missiva… é tudo que o papel aceita quando o silêncio se aconchega e e pais, mar… um céu esquecido. Memória. Ausência das horas. Caderno aberto. Xícara de chá quente. Um degustar demorado.

Senhoras e senhores: Adriana Aneli

| amor expresso |

….são histórias feitas por e para personagens anônimos que acordam perplexos para as banalidades boas e más que nos ocorrem a cada dia, toda manhã, após uma xícara de café.

| a construção da primavera |

…é um resgate da lírica helenística — a poesia de Safo e as canções de Bilitis — em que os elementos da natureza, do clima e da passagem do tempo marcam a psiquê da personagem. Alegria, melancolia, exaltação, recolhimento são as quatro estações e seu recomeço.

| o sol da tarde |

…é o exercício da transformação. Mergulhar nas entranhas de fatos traumáticos, afundar… Reconhecer em si as próprias fraquezas, compreender dores, aceitar perdas, romper amarras: aqui, luto é libertação. Neste processo poético de conciliação, nascem asas – caminho que leva de volta à luz.

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  Adriana Aneli Autora dos livros: amor expresso, a construção da primavera e o sol da tarde. Lembro-me — e não sou boa em recordar pessoas — de nosso primeiro contato: apressado. 

[sobre-pessoas]

Sobre marcas

- Marque minhas palavras!

As palavras estão lá marcadas até hoje, mas em volta é tudo deserto.

[ocarcara]

Ecce Homo

Então, foi assim que começou. Feito do barro por minhas mãos nodosas. Um choque, cada fibra muscular de meus dedos  pressionando com força o pulso dela. Minha mão direita descendo com força, batendo contra seu rosto como um ferreiro refazendo de forma terrível a criação divina. É meu dever profano refazer o imperfeito. De tudo que já vi nada se compara a orquestra que componho. Em cada cidade uma nova escultura feita de um punhado disforme de carne e ossos.

Não tenho carro, muito menos um meio de transporte mais eficiente do que meus próprios pés. Mal tenho roupas que cubram minhas vergonhas, mas nada disso me deteve. Um artista é o que sou. Para minha arte não preciso de muito mais do que um punhado de gaze e gelo para minhas mãos. Um som terrível. O ápice de tudo, o gozo universal ao presenciar o aperfeiçoamento do verme humano. Três tiros e uma batida forte. Sou eu quem cai. Enfim, imortal.

Por Arthur Chiapinotto