Bon Appetit
Die Upperclass speist nun zu Mittag. Das Messer rechts, die Gabel links. Die Nase hoch, die Lider niedrig. Windstill und aus dem Pöbel stinkts. Ein Foto von dem schönen Essen. Das Messer rechts, die Gabel links. Die ganze Welt sieht zu und neidet. Zum Gucci-Outfit gibt’s die Links. Die Hüften schmal, das Hüftsteak saftig. Die Brust aus feinstem Silikon, gewürzt mit Zatar aus Marokko, schmeckt nicht nach Brot der Rezession. Die Männer tragen Lederbörsen nah am Gemächt, das Weib zur Hand. Die Gesten groß patriarchalisch. Die Etikette macht den Stand. Der Kellner kommt und bückt sich artig. Liest jeden Wunsch vom Munde ab. Und geht ein Bissen mal daneben, dann leckt er ihn vom Munde ab. Ein Fingerschnips: Die Rechnung, bitte! Schatz, hast du schon ein Bild gemacht? Sie lächelt still ein Schlauchbootlächeln und tätschelt meine Börse sacht.
