#morgengeschichten

[polyvalentimago]

Stürmischer Herbstwind im Frühwinter

Das Aufwachen am Morgen kann interessant sein, wird man doch mit all den Neuigkeiten des Verdrängten konfrontiert, welche die vielen nächtlichen Traumwellen an den Rand des Bewusstseins gespült haben. Die morgendliche Analyse dieser scheint zu zeigen, dass man sowohl Angst vor dem Verlassenwerden hat und wie offensichtlich auch davor, dass sich die eigene Mutter alternierend in einen Elefanten oder Barack Obama verwandelt. Nicht, dass an diesen Geschichten nicht zumindest die Psychoanalyse ihren Spaß gehabt hätte, doch man könnte gut ohne jene leben, zumal sich auch der kommende Tag noch mit seinen Überraschungen präsentieren möchte. Als er dies kurz darauf hin tut, stürmischer Herbstwind im Frühwinter bei Minustemperaturen und defekter Heizung, zeigt er sich der fortgeschrittenen Stunde wegen nicht gerade erfreut. Er verschwindet daher in Kürze wieder und überlässt die Geschehnisse der Nacht und ihren fiebrigen Träumen. Sie mag dies, es ist Winter.

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Morgen ohne Mensch

Es gibt auch Morgen wie diesen, an denen ein Aufstehen ein Leichtes ist. Mit schiefem Gesicht, Deckenvernarbtem Körper und dem Mundgeruch einer alten Kneipe schlendere ich im knittrigen Shirt und einer alten Boxershorts durch den Park, vorbei an den Schlössern und unzähligen Parkbänken, vorbei an Glanz und Gloria vergagener Tage, komplett alleine. 

Die Stadt ist leer, man hat sich kollektiv dazu entschlossen weg zu fahren, zurück zum Ort des ersten erblickten Lichtes, des ersten Pflasters auf dem Knie, des ersten Rausches, des ersten Erbrechens oder an Orte, an denen es zumindest wärmer regnet. Zurückgelassen werden nur diejenigen, die sowieso nicht wissen wohin und so lange ich niemanden sehe, der auch in der Unterwäsche durch den Park schlendert, bin ich also der Einzige hier. 

Nun ist es plötzlich schön hier, die Absenz von Leben an diesen sonst so lebendigen Orten reisst eine zahme Lücke auf, mit der ich mich gemeinsam auf einen der unzähligen leeren Parkbänke setze. Zusammen beobachten wir die Melancholie, wie sie gerade versucht sich schamlos an der zurückgebliebenen Leere zu bedienen. 

Aber heute, wir sind uns einig, kam sie vergebens, wir haben uns auf sie gefreut. Das mag sie nicht, Freude verträgt sich nicht mit Schwarz. Enttäuscht kehrt sie uns den Rücken und überlässt uns die ungetrübte Sicht auf die Schönheit der Absenz. Und den Frühling, der zaghaft mit den Bäumen flirtet. Am Abend, mir läuft schon jetzt das Wasser im Mund zusammen, machen wir Fischstäbchen mit Majo. Die haben mir im Frühling schon sehr schöne Dinge ans Bett gebracht. Es könnte also sogar noch besser werden.

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Es ist so einer, dieser Morgen.

Es ist so einer, dieser Morgen, der noch nicht ganz da und schon vermutet man, was für einer. Das Kratzen im Hals, die leichte Benommenheit die zu einem wiederholten Male den Wecker auf später vertrösten, lassen darauf schliessen. Einer dieser Morgen, der Alles in Watte packt, alles leicht verschwommen, leicht diffus erscheinen lässt, wo sich weder Wetter noch Wohlbefinden klar äussern und einfach mal schauen, warten mit aufwachen, bis vielleicht ein anderer Morgen kommt, später. Halbwach schwankend solls aufs Klo gehen, doch den Kopf an der Nachttischlampe geprellt, den grossen Zeh im Parkett eingeklemmt und über die Türschwelle gestolpert lieg ich im Flur, die Schmerzen und das Blut verschwinden in der warmen Benommenheit, aber ich merke, dass ich wieder mal rasieren und die Zähne putzen sollte. Auch die Wäsche müsste wieder mal gewaschen werden. Bis gegen späteren Nachmittag wird es also nichts, mit dem Morgen.

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Schwarzgalligkeit

Grau ist das Erste was ich am Morgen, schräg diagonal von unten, vom warmen Bett aus, sehe. Nicht das ich Grau als Farbe nicht mag, es ist nur, Grau ist auch das Letzte was ich gesehen habe, ehe ich gestern die Augen schloss. Es scheint, dass auch die Nacht nur ein dunkleres Grau, dass sich mit dem blauen Himmel des Herbstes auch das Schwarz der Nacht aus dem Staub gemacht hat, auf, gemeinsam, nach südlich von Spanien. Aber was solls, wahrscheinlich bleib ich heute sowieso genau da liegen, wo ich aufgewacht, dort wo ich eingeschlafen und schon seit Tagen liege. Aus dem Bett gehen lohnt sich schon seit einer Woche nicht mehr, zu schwer das Herz, kriechen könnt ich nur noch, aber auch so lässt sich kein Kaffee machen, also lassen wir es bleiben. Aber es ist gut so, die Schweremütigkeit bringt mir ab und zu ein wenig Appetitlosigkeit ans Bett, ein Löffel bittere Medizin, darf dafür bei mir im Bett liegen, das ist die Abmachung. Und so werde ich halt auch heute, schräg diagonal von unten, den Himmel anschauen, die Grautöne zählen, und ihn bitten, nicht zu früh die Sonne durchzulassen. Vielleicht gegen ende März, wenn die Lust duftenden Kaffee vorbeibringt.

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Herbst

Irgendwas pfeift irgendwie draußen, oder heult und kalt ist mir sowieso, noch bevor ich es wage meine Augen aufzuschlagen um dem Wecker einen gehörigen Schlag zu versetzten, merke ich das Kratzen im Hals, der kalte Wind der um das eine freiliegende Ohr streift, der winterliche Sturm der mitten durch mein Zimmer zieht. Der warme Sommer hat in Vergessenheit gebracht, dass mein Zimmer sich nicht unbedingt dazu anhalten lässt, mich warm zu halten, sondern viel lieber die Fenster von selbst ein Spalten breit öffnet um die Schneeflocken zu begrüßen. Das Warmhalten also, müsste meine Bettdecke übernehmen, welche des niedrigen Preises wegen leider dazu nicht in der Lage ist. Zum ersten mal denke ich heute Morgen daran, mir ein Pyjama zu kaufen, eventuell mit Schal und Mütze zu schlafen. Als ich meine verkrusteten Augen unter der Bettdecke öffne und die Decke langsam über meine Nase schiebe, sehe ich was mir die Nacht außer Kopf- und Halsschmerzen sonst noch so gebracht hat. Der Herbst hat schon gewütet, Blätter und alte Zeitungen auf seinem Durchzug durch die Wohnung hinterlassen, große Haufen davon liegen in der Ecke, in der Speise und am Gang, wo jetzt die Igel hausen und sich genüsslich von unserer Bergbauern Vollmilch ernähren. Dass sich aber jetzt schon auf meine Bettdecke und der herbstlichen Blätterschicht eine sanfte weiße Decke aus grossen Schneeflocken aufgetragen hat, erstaunt mich ganz ehrlich. Erschöpft von den wilden Träumen in der Nacht bemerke ich, dass der Sturm nicht nur der Schnee, sondern auch meine Wäsche in der Wohnung verteilt hat und die Igel meine Socken in den Stacheln tragen und deshalb so seltsame Spuren im Schnee hinterlassen. Es bleibt mir nichts anderes übrig als aufzustehen, dem Igel hinterherzurennen um meinen Socken gegen Milch zu tauschen, denn langsam wird mir wirklich kalt unter meiner Bettdecke. Der Wecker plärrt auch ununterbrochen sein trauriges Lied und möchte endlich befreit werden. Ein Blick auf den Thermometer verrät: Vorbei ist die Zeit, wo aus den Ritzen meines Parkettbodens die Blumen sprießen, die Käfer mit den Staubballen spielen; Vegetationspause mindestens 5 Monate, über den Daumen geschätzt, und schon nur noch 5 Grad Celsius.