#nubivago

[massimoalba]

Nubivago /nu:’bi.wa.go/ (italiano; dativo e ablativo latino) *Colui che vaga tra sogni e idee* “Dangerous but fun” handkerchief belongs to new winter collection, discover it online and in stores. #whatisahandkerchieffor #FW18 #inspiration #massimoalba #nubivago (presso Milan, Italy) https://www.instagram.com/p/BqmWecmHUx5/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=1kqlvyu41a5y

[princessofmistake]

Nubivago  voce dotta recuperata dal latino nubivagus, composto da nubes ‘nube’ e dal tema di vagari  ‘vagare’. che vaga tra sogni e idee.

C’è sempre una certa fame di parole poetiche, evidentemente poetiche. Alcuni tagli, alcuni concetti sostanziati in singole parole ci danno dimensioni fantastiche, capaci, da sole, di darci una forma d’ispirazione, di vaghezza, di piacere — anche se non sono parole che si usano poi molto, restano soprattutto parole-bandiera, parole-opera d’arte. Il nubivago ricopre questa posizione in maniera particolarmente evidente, perché da un lato è un termine che in rete si trova non meno che acclamato, dall’altro nella sua vita millenaria abbiamo solo una manciata di attestazioni letterarie lontanissime fra loro. Come non è difficile intendere — e anche la sua immediatezza icastica è un punto di forza — ‘nubivago’ è la qualità di chi trasvola le nuvole, vagandovi in mezzo, di chi le segue (o sembra seguirle) in maniera errabonda. Da un lato è un termine di viaggio alato e nomade, che si spinge lontano sopra le solite possibilità umane, dall’altro è un tratto scarsamente impegnato, costruttivo. Difatti è anche la qualità di chi ha la testa fra le nuvole, di chi idealmente vi vaga fra fantasie e sogni. Possiamo parlare del nubivago viaggio di Dedalo da Creta attraverso il mare — e in effetti è proprio questo l’oggetto del più celebre nubivagus usato in latino, da un autore per la verità minore, Tiberio Cazio Asconio Silio Italico, nel più vasto poema della latinità che ci sia arrivato, coi libri dei suoi Punica. Possiamo parlare delle frotte nubivaghe degli uccelli, che migrano o mormorano insieme. Ma possiamo anche parlare degli estri nubìvaghi dell’artista, sempre diretti su nuovi interessi e nuove ricerche, degli impegni nubivaghi d’adolescente che tasta vie diverse, dei progetti nubivaghi che ci perplimono ma a cui ci uniamo di tutto cuore. Dopotutto — anche se fra Silio Italico e chi l’ha ripresa nel Novecento son passati diciotto secoli in cui del nubivago alla gente d’Italia non è importato, pare, gran che — l’immagine è di quelle cotte nei forni delle metafore ancestrali, frutto di osservazioni e impressioni che possiamo immaginare almeno vecchie non solo come queste lingue, come la lingua e la nostra specie stessa. Chissà quand’è che qualche nonno o nonna con più peli di noi ha considerato per la prima volta che ‘ste cose nel cielo son gran viaggiatrici. Certo, quello del nubivago è un poeticismo perfino facilotto; e però, nonostante l’aria da parvenu, salito a grandi onori senza grandi pedigree, è scritto in un alfabeto antico. (articolo tratto da unaparolaalgiorno.it)

[nubivago]

As lembranças, agarro

Como agarra-se à folha

Pequenina gota de orvalho

Que infelizmente, escorrega

Caí, parte-se, quebra

E inexiste]

Mártir do amor ao encontro

Do abraço triste da terra

d.d

[nubivago]

Eu escolho a melancolia a você. Só por costume, se você quer saber. Pois minhas mãos já conhecem, o que não podem ter. E os sábios lábios amargos, o sabor de perder. d.d

[nubivago]

Eu morro em convergência: A maré da exaustão contra a violência de querer amar, a velha emergência de sonhar com o que não se merece, a explosão dentro do peito que só apetece, a urgência de ser o que não se é. Morro em convergência, as duas partes de mim batem o pé. d.d

[nubivago]

Desonífero.

Um dardo em mim de insônia. Parcimônia do caos. O contagioso do bem no mal. O riso da desgraça e o vento no moinho. O abismo engole, e eu? Sou vinho, em sangue. Pequeno na imensidão. O comichão de saber que não existe amanhã. O tédio de saber que não vivo hoje. A paralisia do velho quadro do passado. Renascentista há quatro milhões de anos. Morto "a.m", morto, "d.m". Antes do mundo. Depois do mundo. Dentro tudo gira, é tudo parte de mim. Sou a sirene que soa, alardeia, no confim do silêncio. Contrafeito do patético da desilusão, Dardo que atravessa o chão, O previsível sermão, no fundo do vítreo olhar. D.

[nubivago]

Quando cheguei em casa, estava tudo escuro. Acendi a luz, e nada mudou. Ouvi sobre um terremoto na Indonésia, e sobre minha implosão, a mídia não comentou. Morreram alguns, tragicamente, mas só eu fiquei vazio por dentro. Uma granada que engoli, e meu coração, dormente. Sentei no sofá e o tim no ouvido não era da tv. E por quê? Tinha água nos olhos e o rosto seco e antigo, olhei no armário o azul do teu vestido. Pobre dele que não sente sua pele há tanto tempo, "Nenhum de nós dois sente" comentei, palavras ao vento. Levantei o copo em direção as portas, pressionei. Não tinha sol, lua e nem meu esqueleto. Mas tinha no criado-mudo aquele velho soneto. Descansei. Bela hamartía, e no meu peito estourado nem coloquei o dedo. E era tão cedo. Foi aí que percebi: Quando foi que cheguei? Meu bem, eu nem saí. Você quem se foi. D.D

[nubivago]

Talvez meu problema seja o fascínio pelos finais e nunca os começos. Seja a última acentuação bendita! Mas a primeira exclamação, nem se cita. O gosto da glória da última linha, no spotlight, gran(d) finale! A plateia se agita. As lágrimas nos olhos, morte cerebral na última fila. Parada cardíaca, um drama que excita. Quando você foi embora, de imediato não pude chorar. Contemplei. "As cortinas se fecham!", gritei para as paredes. Mas o modus operandi delas era cínico, era silêncio. Um diálogo de um, um "noitálogo" revirado. Ah, você tinha alcançado, o coup de grâce. "Clemência, clemência, tudo menos a sua ausência!" Bati os pés nervoso, sorriso no rosto, que final, uau. O discurso mais épico dentro de uma pequena boca, mas lábios cheios. Fartos de mim. O deslanchar dos dedos pela maçaneta, e não minhas costas. Adeus, adeus, eu entendi. Farei parte da encenação também. 8h. 12h. 20h. Éternité. E o que são os minutos quando tudo é igual? Depois eu entendi muito bem: O teatro era real, o palco era a vida. As cortinas rasgadas, eram as camadas do meu coração. E que final, meu amor. Olhos tempestuosos, fúria, indignação. Você ganhou o mundo e eu recluso dentro do apê. Palmas, ovaciono! A ficha caí depois que os bilhetes vendem. Um corte perfurando a matriz. Eu, cortado ao meio. Fascinado pela dor palpável, saliente. Atordoando de prazer e tristeza. E a cereja do bolo: Memórias como arquivos intermináveis. O recluso do meu tormento, quatrocentos anos morrendo dentro de mim. Até acho que esqueci do começo, mas meu amor, é impossível esquecer o final. Fiz algumas ataduras e sobrevivi, não era minha meta, mas me vi obrigado a seguir parado no mesmo lugar e no tempo. Lindo, e esquece-se o grande momento. O post-mortem em vida, memórias póstumas de mim, pois sim. Meses, anos, décadas, séculos, vidas fascinadas por um único final, a última acentuação da sua gritaria, e esquecidas as exclamações de alegria, o gosto da glória da última linha: "Não volto, jamais." Então me deixe só, que há muito não posso que me deixe em paz, desconheço o termo. Drive safe, e longe das rotas do meu peito, da minha essência. Vou tomar providência: Vou chorar até rir de mim, juntar os cacos da cara porcelana e esquecer que existe diferença entre os dias úteis e os fins de semana. Escrever uma peça estirado ao chão, carmesim. Fin. D.D