Overthinking Drift – Opening Page
Emptied. Drained.
Overthinking is no gift in times of silence; it is a habit that chews at the soul.
Writing makes it finite. What remains on these pages no longer lives within me.
There are thoughts that breed like rabbits in the dark. At first they seem soft, almost innocent, until I feel them moving inside.
Writing is giving them passage, letting them out. Some die on the page; others escape and return later, larger than before.
It is a solitary battle — the one fought by those who live within a whirlwind invisible to all — trying to hold to some order while the body screams what the mind cannot silence.
Writing does not always heal. Sometimes it soothes; sometimes it merely describes the wound with sharper precision. Yet even on the days when writing is no remedy, it keeps the chaos from falling silent.
And that, though it may seem little, is a lucid form of resistance.
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Cavilando Profundo
Vaciado. Drenado.
Pensar demasiado no es un don en tiempos de silencio; es un hábito que mastica el alma.
Escribirlo lo vuelve finito. Lo que queda en estas páginas deja de habitarme.
Hay pensamientos que se reproducen como conejos en la oscuridad. Al principio parecen suaves, casi inocentes, hasta que los siento moverse dentro.
Escribir es abrirles paso y dejarlos salir. Algunos mueren en el papel, otros se escapan y vuelven después, más grandes.
Es una batalla solitaria — la de quien vive dentro de un torbellino invisible para todos— intentando sostener un orden mientras el cuerpo grita lo que la mente no puede callar.
Escribir no siempre cura. A veces alivia; a veces solo describe la herida con más precisión. Pero incluso en los días en que escribir no es un remedio, impide que el caos quede mudo.
Y eso, aunque parezca poco, es una forma de resistencia lúcida.