INVERNO - Etna sotto la neve ; Cancello e paesaggio dell’istituto agricolo Cuppari a Messina, Fiumedinis da una foto di Ludovica Crocè, Spiaggia con neve di Caterina Cifalà, Campagna sopra Giampileri, Panorama di Sutera di Paolino Pardi, foto di Petralia di luca Sabatino
INVERNO - È inverno quando i colori del mondo sono dentro di te, li tieni stretti nei tuoi ricordi, li doni ai tuoi sogni, li assaggi sulle sue labbra, li ami nei silenzi e nel gelarsi del tempo. E’ inverno quando il mare non ti parla, ma grigio attende l’azzurro e quieto riflette nuvole grigie senza speranza o si arrabbia ed urla divorando la spiaggia con schiuma rabbiosa gridando al cielo il suo esser vedovo del sole.
E’ inverno nel gocciolio della pioggia tra le foglie del bosco, nella nebbia da cui al mattino sorge un sole malato, nella la voce dei corvi che litigano nei campi vuoti, nel cercare affannato del pettirosso tra le foglie gelate nel giardino, nell’assenza di fiori, nel fermentare oscuro delle foglie morte, nella testardaggine del ficodindia che continua a dare frutti.
L’inverno è cullare in silenzio il proprio cuore, sentire nel fuoco il calore delle stagioni passate, il lievitare della prossima vita nel grembo della terra, nei tristi rami degli alberi, nel muto incedere degli animali, spauriti e rassegnati.
L’inverno è la cenere dell’estate bruciata dal fuoco dell’autunno, divorata dai suoi gialli, dagli infiniti marroni diventati ora incolori, grigiastri, gelidi residui di mai dimenticati giorni assolati. Un cimitero grigio e gelato in cui però la vita già muta e lenta ricresce, attendendo fiduciosa e invincibile la prossima primavera
WINTER - It's winter when the colors of the world are inside you, you hold them tight in your memories, you give them to your dreams, you taste them on her lips, you love them in the silences and the freezing of time. It 's winter when the sea does not speak to you, but gray awaits the blue and quiet reflects gray clouds without hope or gets angry and screams, devouring the beach with angry foam shouting in the sky its being a widower of the sun. It is winter in the rain dripping among the leaves of the forest, in the mist from which morning a sick sun rises, in the voice of the ravens fighting in empty fields, in the robed look of the robin among the frozen leaves in the garden, in the absence of flowers, in the dark ferment of dead leaves, in the stubbornness of the prickly pear which continues to bear fruit. Winter is silently cradling one's heart, feeling the heat of the past seasons in the fire, the leavening of the next life in the womb of the earth, the sad branches of the trees, the silent passing of the animals, frightened and resigned. Winter is the ashes of summer burned by the fire of autumn, devoured by its yellows, by the endless browns that have now become colorless, greyish, icy residues of never forgotten sunny days. A gray and icy graveyard where life is already dumb and slow but grows again, awaiting trusting and invincible next spring
