#pseudopoésie

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SUL NIENTE

Oggi sono a galla con l'insignificanza che trascende il negazionismo di sé articola la bellezza del nulla e mi annaffia con una boccata di atomismo incestuoso quello che resta il significato che non ha più nulla da dire il dire che è una costola nuda e il nudo che è una rivolta incondizionatamente sola la pallottola al suffragio universale, all'unanimità abbacinante che fila teste da rovistare per un nuovo mondo l'universalità che annega nel chiodo fisso del sé-Dio e la moltitudine che è una solitudine coordinata in un'ora. Oggi sono a galla con il senso del giorno qualunque, la poesia che si accampa nelle ciminiere la nostalgia clinica nel reparto malattie infettive l'istinto inedito di maledirsi e fiorire a mezzanotte col deserto sul pelo dell'acqua il buco dell'ozono che reclama il viaggio astrale una rapsodia punk in mezzo al niente il presente che sigilla le sue saracinesche col suo brutale silenzio si lascia cadere una smorfia grottesca e scaglia un'esca sul niente.

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COMMENT (Demo-Francia in pillole)

Quattrocento colpi, il tricolore, la Marsigliese Io sono Legge: il chiodo che appende la carne. Datemi la fame da ossidare per solide chimiche da indossare, al consenso popolare l'alto voltaggio non fa poi così male. L'abitudine è come l'accidentalità di una democrazia in grani d'incenso per pile funebri celebri inquisizioni per intrattenimento in pixel e bla bla bla. Come quella sveglia alle sei puntuali che canta il silenzio ad occhi chiusi. Dulcamara K.R.

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E le Zebre non si Lasceranno Nebulizzare

Non voglio chiamare utopia parole scialbe alla mercé di un insolito perché il verme solitario in auto-macerazione l'ideale in listino prezzi l'alternativa che si asporta la visione e una lingua zigrinata che tartaglia il paradiso. Non voglio chiamare utopia un vaffanculo troppo fumoso per verità da maxi-schermo l'unilateralità in un mazzo di realtà omertà in pillole monocolor: la marea come reato premeditato contro il pensiero unico. Chiamo utopia ciò che mi pare ché poi il parere è solo un fiore appassito un peccato occidentale per Dio-Dollaro-Civiltà la realtà ai confini dell'urlo l'ordigno silenzioso che penetra cieli di carta la lotta armata per una luna piena la poesia dello sciamano che cessa il fuoco da una pipa un asterisco un po' paonazzo nella notte zapatista Chiapas libertario, Chiapas-indigenismo-anti-imperialista Chiapas bomba ad idrogeno per pensieri non umani, Chiapas no-global che scava solchi senza fondo nel ventre del Capitale, la clandestinità che ha il gusto del mare. E non venitemi a cercare ché Ya basta è per chi non sa lasciarsi andare o rapire da questa fame pseudo-morale che soffia una morte corale sul nuovo mondo di estranei troppo diversi. Qualche metro sotto terra Zapata vive in secoli di orchestre sorde ma l'ortica dell'Ovest serba la colpa millenaria di non sapersi ripetutamente ammazzare. Dulcamara K.R.

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STREGA

Voglio confondermi tra creste insolubili in fette d'estate, nell'antinomia del fosso che scanala guance per foglie indistinte, lamine variopinte da indossare: è detonazione nucleare, l'atomica siderale guardami sfuggire in ortiche ripide che non sono palazzi plastici per chimeriche allusioni di sé, l'irreversibilità del non esser me allo stadio del decesso per chissà quale voglia di sentirsi uomo-cemento. Voglio confondermi tra le serrature labili della terra in carne, nella voluttà mobile di respirarsi oltre il dispotismo della segnaletica che mi indica l'asfissia legislativa presso l'undicesima strada sulla soglia del divieto di sosta per il delirio e l'intenzione. Voglio confondermi tra brezze intercontinentali che viaggiano sulle alte frequenze della mia coscienza astrale, sul parabrezza di un auto invisibile che non segue le mie indicazioni: la carne non è oltreuomo senza vento. Voglio confondermi una volta tanto indossando nuvole e paradossi che mi liberino dalla logica maîtresse della gravitazione universale, contemplare la non-parola del vivere attraverso l'urlo e la risata, esser strega per smarrirmi nell'ovunque che non è mai dove pensi. Voglio confondermi; voglio confondermi tra tentatacoli ellenici di lunghi arbusti che gesticolano nuove invenzioni la tentazione della paralisi lo spiritismo libero di non identificarsi la carabina libera di non sparare l'orso libero di non essere ucciso il cielo libero di non essere cielo un libro libero di non essere letto una poesia libera di non essere scritta un uomo libero, un uomo qualunque, libero di sperare libero per un giorno di non essere uomo. Dulcamara K.R.

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ESTASI

L'estasi è il morso che dai al serpente, è il sì che precede ogni no categorico, è il dorso di un bicchiere sensualmente vuoto. Dulcamara K.R.

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- Rapsodica ora.

Ho spiccato il volo, sai il calabrone bavardo s'incastra [le tue rapsodiche ore] negli equilibri dei mostri d'astri [il livido silenzio d'armi, str-tr-tr-epito] e attenta ai tuoi occhi sporgenti chiostri di propedeutiche mattanze. I tuoi millimetri bluastri, retri di veleno d'artico, dipingono avvenenti sorrisi di cera pallida [ripido cemento su floreali sgo-menti] e se baladent, mosca d'acrilico schizzato, sotto gas che ci lusingano con venti banali [senza pentimenti venti volte mai ritenti] e ci spianano in volo gli occhi [la belle dame ci punge i rampi-canti spaventi] anarchici e alpestri e tracimano dalle bocche ben vestite di buche che sono solo illustri e maldestri scheletri di fame bruciata. - Dulcamara K.R.

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- Fondo

E limiamoci i pensieri (ieri) nei gratificanti crepacci (taci) delle voglie (che come doglie) e parti, infarti, inferti ripetutamente implodono. Io sono-ss-sono-sssono l'eco alcolico del rimpianto, santo, vanto e intanto amianto, il tuo rimbombo frugale, alluvionale, astrale, asessuale se-sse-ssessuale e (t)rombo il tuo scarno lombo cingendo catarri di salvezza e poi certo, c'è la tua natica-fatica avvezza laggiù, in lentezza, castigata con una carezza, in fondo: è l'affondo. - Dulcamara K.R.

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Oggi

Oggi non sarò io a parlare ma la serpe brulicante agli angoli di una vertigine o una sbronza da piscio, quei flosci fasci di pelle sbiaditi ai bordi per un singulto di fata verde o una giostra al rovescio. Oggi parlerò col paradiso che mi scivola sui fianchi e le fanghiglie affamate tra i denti della nostalgia zigrinando alfabeti corrugati che sbiadiscono al vento. Oggi sarò la scheggia esiliata tra cenere e banale e bacerò questa finitezza prêt à manger con saliva mediocre sotto un bel cielo di rughe, en plein air, ornato giusto per l'occasione. Oggi sarò un santo, perché la santità è un contratto con l'altare degli ubriachi, una lingua che slitta sulle bocche biancastre per dimorare in orgasmi sempre più scontati. Oggi sarò semplicemente me stesso, il carro dei fantasmi, il subconscio imbronciato, sarò te, o meglio dire saremo noi al risorgimento di grattacieli colanti dalle pendici dei nostri fradici entusiasmi, alle sbavature raccolte dagli Io sbrindellati e malsani che stagnano in bellezze instabili, al rintocco dell'estemporanea disinvoltura del balordo che ci renderà vittoriosi tra l'incudine e il coltello. - Dulcamara K.R.