DULCAMARA K.R.

La realtà come improvvisazione, contemplazione dell'osceno, suicidio del progresso.

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DIAGNOSTICA PER LA LUNA

L'alba del blues ha quattro corde e non è un basso depauperato delle sue case chiuse che suona un jazz afono; neri in alberghi hot and cold che trivellano buchi neri per poche allocuzioni da sfamare epistemologie per architetture d'ego che scivolano in lavandini di calli e povertà e lo spleen di Janis ci strizza l'occhio da una lente opaca smussata da grottesche glorie di scena e lo stridore di armi si annida nelle tappezzerie blu irrigate da salive sprecate per ingoiare l'Europa; io chiamo la mia volontà insolita insalate di mare ad un euro e una noia celeste per cherubini sotterranei atmosfere fragili e bla bla non sonori, circoscrizioni di Venere che mi scintillano in narici appese come spille di bigiotteria su quadri di vita diagnosticata con qualche errore non divinato per previsioni improbabili di quotidiani del libero mercato. Oggi è la competizione del bacio più fitto, a mezzanotte, che rastrella eloquenze e follia agli angoli della bocca agli angoli della libidine ricombinata per l'atomica sessuale in pillole e polvere o volere senza predilezione per la luna. Ah ah ah, la triade è un falso quartetto. Ora tocca alla tossicità che si annida nel seno di mia madre la creazione di un nuovo ri-morso. Dulcamara K.R. Photo de Dulcamara

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Chissà

Non chiamatela illusione l'alienazione anno 0 come principio di entropia per giochi di fumo su altalene non cifrate 50 gradi, un iceberg sul petto le orme a tasso zero che anneghi in vaghi presentimenti di carne livida e cieli aperti l'addio al buongiorno ricorrente e una perdita alla volta sui boulevard a 10 mg di nicotina con il passo del presente e un chissà assopito. Dulcamara K.R.

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LA FAME Era arrivata. Una di quelle fami insolitamente frequenti, pomeridiane, che scatenano pruriti viscerali, il sussulto improvviso dello stomaco, un’orchestra altisonante che suona hardcore punk in un garage con acustica da quattro soldi e qualche cianfrusaglia di strumentazione primitiva. Diane aveva fame e agli angoli della bocca ormeggiava ancora la schiuma del caffè. Le risposte sedevano laggiù, accanto all’inarcatura interna del suo gomito, all’ombra di quel sole del sud che aveva nell’aria il sapore acidulo dell’eternit e dell’estate. La gente è fatta di risposte, il mondo è fatto di risposte. Stanno lì distese a coprirsi di sole, in un lettino mare, ad ammalarsi di cancro per l’esposizione, 24 ore su 24, ai raggi UV e all’evidenza, che non è mai troppo rara. Diciamocelo: di risposte, dopotutto, ne abbiamo fin troppe. Le si vomitano al pranzo della domenica, si ergono a montagne invalicabili in discariche all’aria aperta, nei depositi senza chiave. Chi vogliamo prendere per il culo con i nostri esistenzialismi scontati, con le noie cieche, con l’insensatezza scialba di occhi fissi nel vuoto? La realtà è che questa ricerca di senso non ha alcun senso, che il non-senso è già di per sé un atto rivoluzionario, un senso compiuto, una verità leale dalla fisionomia irregolarmente lineare. Diane, certo, Diane aveva fame, non dimentichiamocelo; eppure quelle sue frattaglie viscose e fameliche erano piene di stronzate. Diane era Diane solo nell’attimo della fuga. Per il resto del tempo il suo posto era occupato dalla copia sbiadita di una silhouette qualunque, in uno spazio qualunque, in un tempo qualunque. La sua fame, in verità, era la fame di qualcun altro, cucita sulla sua pelle come grandi manifesti pubblicitari in lunghi viali notturni. Chi vogliamo prendere per il culo? Diane indossa pelle di serpente e l’idea che il macellaio ha di Diane è l’idea di Diane, perché ogni creazione si fa postuma quando è sempre il risultato di un'invenzione precedente. Dulcamara K.R.

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Y. KLEIN

Nel ventre del mare [idrolisi di me dispersa/dicotomie per temporali] io non so se perdo alla ricerca e scorgo rifugi di roccia se scelgo di annegare come l'immateriale per Y. Klein il vuoto in blu cobalto, transoceanicamente fottere l'umano vivere oltre il Nirvana terra/carne che prude la domenica. Io non so se le risposte fluttuano come la merda che galleggia vaporosa tra mascelle insolite di predatori abissali schiene di vimini per radunare meduse verruche di sale e vinili in trincee per acari e barbarie. So solo che il vuoto non lo puoi toccare e pesa sui morti che conducono vetture verso l'autostrada. Dulcamara K.R.

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DA QUI

Non mi muovo da qui in fila per l'esecuzione, la nudità del re che scalzo cova la finzione e lascia sciabordare un abbozzo di anarchia l'utopia in mandala universali per minuti di dolore e un'idea che non fa poi così rumore in castelli di plastilina e cellophane e cani da sfamare col pensiero nucleare e un quarto di rivoluzione. I poeti alle piaghe di carta, i manganelli che si perdono nelle parole i ribelli che annegano nel sole e invecchiano su Marte col fiato sul collo e l'orma di un'estinzione per aver dato alle carte un nuovo nome. Dulcamara K.R. Foto di Francis Azevedo

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SUL NIENTE

Oggi sono a galla con l'insignificanza che trascende il negazionismo di sé articola la bellezza del nulla e mi annaffia con una boccata di atomismo incestuoso quello che resta il significato che non ha più nulla da dire il dire che è una costola nuda e il nudo che è una rivolta incondizionatamente sola la pallottola al suffragio universale, all'unanimità abbacinante che fila teste da rovistare per un nuovo mondo l'universalità che annega nel chiodo fisso del sé-Dio e la moltitudine che è una solitudine coordinata in un'ora. Oggi sono a galla con il senso del giorno qualunque, la poesia che si accampa nelle ciminiere la nostalgia clinica nel reparto malattie infettive l'istinto inedito di maledirsi e fiorire a mezzanotte col deserto sul pelo dell'acqua il buco dell'ozono che reclama il viaggio astrale una rapsodia punk in mezzo al niente il presente che sigilla le sue saracinesche col suo brutale silenzio si lascia cadere una smorfia grottesca e scaglia un'esca sul niente.

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L'incognita contiene moltitudini. Nell'errore la vita si moltiplica senza alcuna reiterazione, l'imprevedibile non ha date da ricordare, scolpisce i caratteri dell'istantaneo e ti lascia il sale negli occhi, un viaggio per l'ovunque, un biglietto senza arrivo, un arrivo senza partenza, una partenza inafferrabile. Il secondo e l'eternità non vogliono distinguersi se non con una pistola puntata sulla fronte: il vivere sociale, il tempo spietatamente scandito, le lancette di un orologio interno biologicamente auto-prescritto, gli occhi degli altri. La distinzione è quel guinzaglio che il mondo porta al collo da secoli: è una guerra di etichette, un complesso matematico, una lotta per la diversità automatizzata. Non abbiamo bisogno di distinguerci per essere diversi. Solo i troppo uguali impiegano la differenza per sentirsi meno uguali dell'uguale.

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COMMENT (Demo-Francia in pillole)

Quattrocento colpi, il tricolore, la Marsigliese Io sono Legge: il chiodo che appende la carne. Datemi la fame da ossidare per solide chimiche da indossare, al consenso popolare l'alto voltaggio non fa poi così male. L'abitudine è come l'accidentalità di una democrazia in grani d'incenso per pile funebri celebri inquisizioni per intrattenimento in pixel e bla bla bla. Come quella sveglia alle sei puntuali che canta il silenzio ad occhi chiusi. Dulcamara K.R.

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E le Zebre non si Lasceranno Nebulizzare

Non voglio chiamare utopia parole scialbe alla mercé di un insolito perché il verme solitario in auto-macerazione l'ideale in listino prezzi l'alternativa che si asporta la visione e una lingua zigrinata che tartaglia il paradiso. Non voglio chiamare utopia un vaffanculo troppo fumoso per verità da maxi-schermo l'unilateralità in un mazzo di realtà omertà in pillole monocolor: la marea come reato premeditato contro il pensiero unico. Chiamo utopia ciò che mi pare ché poi il parere è solo un fiore appassito un peccato occidentale per Dio-Dollaro-Civiltà la realtà ai confini dell'urlo l'ordigno silenzioso che penetra cieli di carta la lotta armata per una luna piena la poesia dello sciamano che cessa il fuoco da una pipa un asterisco un po' paonazzo nella notte zapatista Chiapas libertario, Chiapas-indigenismo-anti-imperialista Chiapas bomba ad idrogeno per pensieri non umani, Chiapas no-global che scava solchi senza fondo nel ventre del Capitale, la clandestinità che ha il gusto del mare. E non venitemi a cercare ché Ya basta è per chi non sa lasciarsi andare o rapire da questa fame pseudo-morale che soffia una morte corale sul nuovo mondo di estranei troppo diversi. Qualche metro sotto terra Zapata vive in secoli di orchestre sorde ma l'ortica dell'Ovest serba la colpa millenaria di non sapersi ripetutamente ammazzare. Dulcamara K.R.

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I MORTI

I morti si contano sul fondo di un'ampolla di vetro in garanzie di qualità sul fianco dell'Io unico-industriale a colpi di estraneità per negarsi gli stessi occhi un pleonastico esotismo ed una guerra troppo uguale. Al di là di cortine invisibili i morti non hanno occhi la parola è un eufemismo banale al tonfo felpato di anatomie sulla sabbia che si sfalda col pensiero. Oriente è solo l'ovvietà del mutismo di un deserto lo spaventapasseri crocifisso sul silenzio dei campi l'ultimo sorriso di un marziano ammazzato. Al di là di cortine invisibili i morti non hanno occhi i morti sono una bandiera per pulirsi l'indifferenza nei pressi di un'idea l'ennesima sbavatura d'inchiostro la polvere nello stipo più celato o un ciglio di troppo, in pieno volto un abbandono a circuito chiuso. Al di là di cortine invisibili i morti non sono mai stati morti i morti sono nati più fantasmi di una volta. Dulcamara K.R.

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UNO DUE TRE

Vorrei non saper contare uno, due, tre, 45 miliardi d'armi estetica alimentare per sfamarsi in grammi liquidi di terrorismo, pubblicità e capitale il mare, il nucleare, in chili d'aria da ingoiare a mezzodì per sentirsi più leggeri e la voglia internazionale di McDo in Do maggiori che si sgrana gli occhi di plastica al gusto esotico della polvere da sparo l'alcolismo serale, rum e coca e baci Nestlé per farsi meno amari nei paradisi di cellophane ad escrezioni triangolari fumandoci l'estraneità globale annegata in oceani stanchi, migratori costanti. Vorrei non saper contare colpi limpidi scavati in pieno volto dall'artiglieria del belpensiero [e il bonton di marmo che contempla l'ultima emanicipazione alla deriva] il sapore di un'idea censurata sullo sfondo del cielo da una nube di fuoco e intenzioni neonatali per il collettivismo suicidario la lobotomia sentimentale per giovani amanti senzatetto e con un fiore di piombo da stringere alla gola per ammazzarsi in silenzio. Vorrei non saper contare gli allunaggi arbitrari che cristallizzano ali in dispersione continua le stronzate in abiti da carnevale che ciarlano col fiato delicato e sciabordano in cataste di carne in sovrapproduzione per riemergere con la lingua di vetro. Vorrei non saper contare l'insensatezza della domenica e le lune sempre più distanti il silenzio di un frigorifero bianco che contiene una bugia: ed io che ingoio parole per una realtà. Dulcamara K.R.

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Mass mind control, Tout ce que tu veux n’existe pas, 2016, acrylic on canvas.

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HO INCONTRATO ARTHUR RIMBAUD

Ho incontrato Arthur Rimbaud dietrofront Bordeaux-Paris forzando il foro fisso che s'annida in un calzone l'aldiquà, Deux Magots, in un paio di tasche vuote e la voglia di Bastiglia che gorgoglia da occhi in trasparenza la veemenza di una strega celtica l'esperienza universale che è verità siderale in scale cromatiche di camaleonte. Ho incontrato Arthur Rimbaud Medusa incagliata tartagliava creste, onde in frantumi sale e vertigine, la fuliggine e il salto che pizzica la corda. Ho incontrato Arthur Rimbaud bocca vitrea e artico invito a un anarchico tradimento, ma s'è perso sui binari al farfugliargli "bon courage" Rimbaud senza poesia il freddo, il cavalcavia, la caccia, la faccia come uno straccio: Lui era un altro. Dulcamara K.R.

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Dolls and cigarettes, un film expérimental de Dulcamara K.R.

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Dog deep spleen, acrylic on canvas, 2016

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FIBRO-SUD-CEMENTO

Al sud la vita è una magnitudo 10 quattro colpi nel cervello e il frastuono che prelude lo slancio. Al sud la preterintenzionalità è un peccato della carne scavarne lembi scialbi per la sagra del chissà perché con falò démodé e me, che sceneggio una scordata giravolta annego un'incolta fatalità nella variabilità di un due più due in inesorabile auto-negazione l'assuefazione al sole nero che sa di eternit e trallallà. Oltreoceano migro vespa Malatesta indigesto mafia in testa o solo sassi, jackpot e casinò oblio e capitale e lo stivale buchi [o gufi] sul pelo dell'acqua e chissà quanti carnevali solo vino e sale. Al sud ogni anno Calabra-scimmia auto-scolpita citazione sulle ossa, si indossano gli occhi come onnipresenze armate, messe nere in giallo, Dio e la tangente l'ubiquità e gli eserciti di tabù la disinfestazione in quarti di finali e solo larve organizzate in colonie di silenzi. Al sud non s'annega in mare. Sui pini a macerare solo il fare si auto-elegge clone di un'estinzione. Eppure addio è un Io che non sa emigrare ed emigrare è un dio che non sa dire addio.