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Surrealismo Tropical

Habrán de faltar diez o quince minutos para que su intervención inicie. No habrá de importarle, el tiempo va corriendo lento y los pasos apresurados solo fatigan el espacio. Dios no está contento y las nubes tampoco. La lectura debería de estarse dando como lo planeó la organizadora del evento. Tampoco importa mucho, su discurso no atiende ningún amo.

Las luces se multiplican incesantemente, mientras alguien en el auditorio ve de manera constante un reloj que avanza rápido y en la garganta la saliva se mueve lenta y secamente para aumentar la tensión que poco a poco se va convirtiendo en presión para los asociados del club que están allí únicamente para verle hablar un rato.

La puerta se abre miedosa de sus pasos y las miradas que le desaprueban en el público le provocan sonreír, resonando en su cabeza que al final, los zapatos que caminan el escenario son los suyos y quienes se aplastan varios escalones abajo son únicamente la audiencia.

Si bien es cierto, la industria nos mantiene. Mantiene esta sociedad, víctima del capitalismo y sus principios que ahogan al placer. Ciertamente la ley es quien rige una gran parte de esta villa medieval localizada en el trópico, donde todos se mueren por ser obreros mal o mejor pagados en cualquiera de las escalas que se encuentren. Es algo que nos bordea, que nos rebalsa por los lados con el afán de recordarnos que ya estamos hechos y derechos en una tierra torcida que no hace más que producir manzanas de ganado para obrar en función de una vida inalcanzable, sin dejarse encantar y desencantar una y otra vez por este país que parece un cuento de terror, donde serpientes son liberadas en la casa presidencial y quienes lo vivimos nos limitados a callar detrás de la apatía y la agonía crónica que hace décadas se instaló. Si bien es cierto, la industria nos mantiene, pero el surrealismo tropical nos des-prende.