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Man stands trial for plotting to assassinate Trump while he was playing golf
Ryan Routh, accused of attempting to assassinate Donald Trump at his Florida golf course, began representing himself Thursday as opening statements commenced in his federal trial nearly a year after a Secret Service agent thwarted the alleged plot. He has pleaded not guilty to charges of attempting to assassinate a major presidential candidate, assaulting a federal officer and several firearm…
Ryan Routh, charged with trying to assassinate Trump, asks to have charges dropped
Ryan Routh, the man accused in a 2024 assassination attempt of Donald Trump at a West Palm Beach, Fla. golf course, had a federal court hearing Wednesday in Fort Pierce, Fla. In this file photo of the Alto Lee Adams Sr. United States Courthouse, attorneys argued several merits of the case — including what can and can’t be used in the trial. Joe Raedle/Getty Images hide caption toggle…
Trump Golf Course Suspect Is Charged With Attempted Assassination
The man accused of lurking with a gun near former President Donald J. Trump at one of his Florida golf courses was charged on Tuesday with the attempted assassination of a presidential candidate, a crime that carries a maximum penalty of life imprisonment. The indictment was returned by a federal grand jury in Miami and filed in Federal District Court in southern Florida. The case was randomly…
What We Know About the Accused Gunman
The F.B.I. continues to investigate an apparent attempt to assassinate Donald Trump on Sunday at his golf club in West Palm Beach, Fla. Today’s newsletter rounds up what we’ve learned so far about the suspect and the charges against him, how the episode unfolded and how Trump and others are reacting. The suspect Ryan W. Routh, identified by the authorities as the gunman, wore a blue inmate…
What was the man said to be behind the Florida assassination attempt on Trump doing in Ukraine?
In the aftermath of the failed assassination attempt on Donald Trump at his Mar-e-Lago golf course in Florida on Sunday, it was Ukrainians who were shocked by the news the most. Ryan Wesley Routh, who has been apprehended for his alleged plot to kill the former US president and Republican candidate in the upcoming presidential election in November, had a keen interest in Ukraine. According to…
sleeping out
No wind in the pines — I didn’t believe the forecast yet pulled my bivvy bag part-way under the awning where I could still see the stars.
When I woke, it had snowed a light coverlet on me; more — say two inches — on the ground and melting already so the tracks of a creature
which had stalked round my unknowing body were hard to decipher, their indents collapsing: four-toed I thought —
a fox’s most likely or were the prints wider, the tread of a wildcat? Some moist muzzle had leaned close by my head
breathing my breath and eavesdropping dreams while taking my measure along and back then around — much the same as the way
I might sniff at a spraint or track deer-slots to a lair, as if I might bed down too, try out how the world feels from there.
Jane Routh
Cenere
Il palazzo del padre ha lunghi corridoi neri che fatica a percorrere con la consapevolezza di dove ti stai trovando esattamente. Ha percorso quel palazzo ogni notte di sonno dentro il carcere, un incubo ricorrente che probabilmente la macchina del sonno non riusciva a calcolare come si deve, un incubo senza significato e senza parole.
Il palazzo del padre ha un lungo corridoio infinito, una porta nera che intravede da lontano, ma che non riesce mai a raggiungere, non fino a quel giorno.
Per una volta, dopo 6570 sogni sempre uguali, per una volta raggiunge quella porta, forse doveva uscire dalla prigione per potersi spingere fino a lì, forse i farmaci lo tenevano lontano da lì, il legno nero e lucido è leggermente appiccicoso, come da poco ridipinto e quando posa le dita su di esso si ritrova a staccarle con difficoltà lasciandoci sopra le impronte digitali. Prova ad aprire la porta tramite la maniglia rossa senza riuscire, cerca di spingere prima delicatamente, poi con maggiore decisione, infine da una spallata alla porta. Nulla da fare.
Esasperato dell’ennesimo sogno inutile che la sua testa lo costringe a vivere sospira dando le spalle alla porta, il corridoio lo riaccoglie, infinito e silenzioso.
*Vadir?*
La voce che scivola da sotto la porta lo spinge a voltarsi di scatto, torna ad avvicinarsi ad essa, i polpastrelli che tornano ad appiccicarsi alla vernice fresca
*Alma?*
Riconoscerebbe la sua voce ovunque, sempre e comunque. È la voce del suo cuore, di quello che vuole e di quello che desidera, la voce dell unica per cui lotterebbe mai, di colei che comunque gli resta sempre vicino.
*Vadir?*
Torna alla maniglia, spinge, tira e da spallate alla porta, ma quella non si sposta di un centimetro, una porta impossibile da abbattere, che lo macchia di nero ogni volta che tenta di aprirla, ricoprendolo di vernice appiccicosa.
*Non riesco ad aprirla, la porta... non riesco ad aprirla*
Lo sussurra mentre la fronte rimane appiccicata contro la porta, il respiro corto dopo aver provato ad aprire quella porta con tutto se stesso, ancora e ancora.
*È tutto ok, avevamo solo sei chicchi, Vadir, ti aspetterò in Guyana*
Quando apre gli occhi lo fa nel mondo accaldato in cui si è addormentato, nella roulotte dove dorme con i suoi figli, nel parco che reputa come la sua casa. Quando apre l’occhio sano e fissa il soffitto tempestato di fotografie si rende conto che ne manca una, la foto di Alma è caduta dal suo angolino precipitando sul letto, poco lontano da lui, faccia in giù.
Non ha bisogno di leggere la notizia nel database, non ha bisogno che la voce arrivi alle sue orecchie o che la descrizione del corpo martoriato di Alma gli entri nel cuore.
Alma è morta.
Sveglia i bambini, prepara le loro cose e mette in moto il caravan con evidente difficoltà, contatta i vertici, contatta Routh e si guadagna un biglietto per la terra dei mutanti, per un nuovo futuro per i suoi figli.
Non scappa dalla missione, la segue con la devozione di chi ci crede davvero in un mondo nuovo e luminoso, ma ha qualcos’altro di più importante che lo spinge a muoversi.
E una voce dietro una porta di legno nero, che gli sporca l’anima ogni volta che la sfiora, ogni volta che la sogna.
E lui deve solo trovare il modo per aprire quella dannata porta, un giorno o l’altro.
Hearts
Quando torna a casa nel cuore della notte dopo una lunga chiacchierata che forse gli costerà una nuova briciola di cuore, non si aspetta di vederli svegli. Inger ha gli occhi pieni di lacrime, il volto pallido e i capelli biondi appiccicati alla fronte, lui crede in un brutto sogno, ma è il viso terrorizzato di Vladyslav che lo scuote. Impiega interminabili minuti per calmarli, fissa lo schermo del televisore con una certa nota di amarezza nello sguardo, le immagini di violenza che scorrono come un film e lui non riesce a dire qualcosa che possa calmare i due piccoli che si stringono tra le sue braccia.
Verranno a mangiare i nostri cuori?
Verranno a prenderci? Con i fucili?
Quando riesce a farli addormentare già albeggia, lui ha perso il sonno e ha un forte magone che gli stringe il petto. Li ha convinti di essere al sicuro e che nulla li colpirà, che nessun mutante è stato ferito e che tutti staranno bene, che nel Freks non verranno mai, che sono protetti dai più forti combattenti, che niente e nessuno potrà mai sfiorarli e i bambini gli credono perchè lo desiderano ardentemente, lui non crede a se stesso nemmeno per un istante.
Deve uscire dal caravan per cercare di dare aria alla sua testa che brucia più delle fiamme dell'averno e lo fa con difficoltà estrema trascinandosi dietro il vecchio violino per poi dare fuoco al barile che ormai tiene fisso nel piazzale. Solo quando le fiamme sono alte verso il cielo abbassa lo sguardo nel cuore delle stesse, cerca qualcosa, ma ciò che trova è solo il nucleo luminoso di un fuoco mortale.
Ripensa agli ultimi giorni, il fuoco gli scivola dentro il corpo, gli pizzica il cuore malato e lui china il capo, posando la mano libera dal violino per adagiarla sul proprio petto.
Inizia a suonare e mentre la musica scivola dalle sue dita lui pensa alle parole cariche di sentimento di William, ai fianchi di Alma, agli occhi di Routh e alle labbra di Mad, pensa ai sorrisi di Irina e al volto di Ylenia e infine ai volti dei due bambini, carichi di lacrime e dolore, che gli chiedono aiuto e protezione, quando lui non riesce a donare loro le giuste carezze, semplicemente perchè non le ha mai davvero testate su di se. Quando apre gli occhi sul fuoco che arde una singola lacrima scivola sul suo volto schiantandosi contro il ginocchio e gli pare quasi di sentire cantare sua madre sulle corde di quel violino.
Chi potrebbe mai amare un pagliaccio?
