Intéressant dans le geste — se balader sur la ligne de crête entre fantasy et fictions plus urbaines, générer des mythologies et/ou du lore par la bande en dispersant des leitmotivs qui se répondent de nouvelle en nouvelle — mais écrit au burin et sans grâce. Au-delà de l'emphase très première L et de la langue globalement pauvre de Silhol — deux ou trois zeugmes, un pot-pourri d'adjectifs qui reviennent tous les temps (notamment « catarrheux » et « coruscant » : mange bien tes morts, le TLF), quelques dialogues qui se rêvent en échange de western —, je serais assez curieux de savoir si le livre a vraiment eu un éditeur : impropriétés dans tous les coins, plusieurs verbes mal construits, composition aux fraises, typos mal unifiées. C'est chiant parce qu'il y a des trucs bien, mais systématiquement dévalués par la finition dégueulasse du livre et sa langue pas du tout à la hauteur de ses ambitions « poétiques ». Ah, et les paroles de Nine Inch Nails en exergue des nouvelles et l'espèce de dissertation de fin de semestre écrite par une disciple obscure en L2 de lettres modernes, c'est un grand non.