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Mi sitio siempre ha sido en el arrabal.
Entre sin fin de escaleras, lomas, puentes, callejones, atajos, balazos, de casas que presumen naranjados ladrillos porqué fachada para esta realidad inclemente no hay.
Mi sitio es el desamor; ese que no me pertenece & es tuyo como flores que te he escrito & se han marchito de olvido/ desesperanza/ asco/ emociones malogradas/ paciencia e impaciencia/ desganas/ poesía de cloaca/ ira/ ignominias/ & cuan pútridas percepciones sobre algo que ni siquiera tuvimos puedas imaginar.
Mi sitio es en las páginas; las mías o las tuyas, espero las de alguien más también lo sean algún día, ebrias manchadas & melancólicas/jodidas románticas & bohemias, al fin & al cabo páginas, leídas o no leídas, de libros ajenos de autores abatidos de su espiritualidad & por ende me siento tan parte de ellas como esta enfermedad se siente parte de mí.
Mi sitio es: estar a solas; no tu mano trémula.
Tengo a un infante vistiendo un burka, viviendo una guerra que no apacigua, su rostro es Alepo - su mirada Guta - sus palabras Damasco; mi sitio es: la ruina.
