peut-être qu'un jour j'aurai toutes les réponses.
écriture automatique, le stylo manque d'encre,
le cœur manque d'ancrage
volage, sans être léger
j'en viens presque à prier pour l'oubli
eternal sunshine of the spotless mind et les prophéties
d'un autre temps
d'une autre page
d'une page
de la page
impossible à tourner
trois mots écrits trop lourds
chevillés au corps
chevillés au cœur
à jamais
et l'écriture automatique encore
délie
apaise
ralentit
les battements de l'autre matin
les coups portés dans l'inconscient sur la cage thoracique
au petit matin
se réveiller sous les coups
de rêves éthérés
si palpables
si vrais
le soleil brille dans la chambre
il est six heures
c'est l'été
mais toute la journée une pluie glacée
s'est posée sur le présent
me revenant du passé
la tâche est indélébile
elle ne parle pas
avec les ans elle se fait mer d'huile
mon psy ne dira rien
qu'aurait-il à répondre
à quelqu'un qui tourne en rond
qui se pose toujours les mêmes questions
un bout de mon âme y est restée
l'idéal a du mal à se conjuguer avec la réalité