Te dou poema todo dia

[tedoupoematododia]

PRECE DE UM DIA QUASE IGUAL A TODOS

Deus dos delicados, não me abandone nessa guerra insana. Minha máquina de ser beira a pane enquanto o veludo da voz de Billie lambe as paredes do lusco-fusco. Abençoe, senhor, tudo que dói em nós, indispensável. As tardes despenteadas em Grumari, as lágrimas do homem que me amou e nunca disse, o negro agonizante sob o sol narcísico de Ipanema, as crianças que tão cedo me deixaram farta de lágrimas e leite, o eco esquivo de Frederico, sinais de musgo. Abençoe as escarpas da minha vida enquanto desenterro estas palavras — o carmim destas palavras — com as lascas afiadas da dor. Sonho piscinas, atraída pelas labaredas. Preciso dormir bem dentro das suas asas enormes, pai.

Spinardi, Ledusha B.A. Exercícios de levitação. Editora 7 letras, 2002, p. 15.

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Chapéu de palha

Poderia escrever teu nome 70 vezes seguidas Mas isso não espantaria a saudade que sinto de dizer o teu nome entre sal e dentes Isso em nada iria melhorar a falta que faz teu corpo dentro da sombra invisível que diariamente se senta a meu lado no restaurante às 11 horas da manhã Ou no lugar direito do automóvel quando dirijo até a repartição pública das finanças do estado O tal Estado escavacado e tão sobrevalorizado Escrever o teu nome repetidamente primeiro em linhas verticais depois horizontais e mais tarde transversais Como quem espera algum dia ser o vencedor do Four In a Row de forma alguma substitui o ruído aquático que sucedia no interior de minha boca quando a palavra Tu reverberava entre palato e água do mar Batia em meus dentes e ia parar no furo de alguma rocha Sim o teu nome entre um mergulho e outro O teu nome engasgado de pirolitos e gargalhadas batendo em tua cara exatamente ao mesmo tempo que o feixe de sol das 5:28 da tarde O teu nome roubado uma vez e outra por nosso fiel pelicano (... ) Você levou meu samba e meu mensageiro Você deixou os sapatos a sombra desalojada e um dialeto muito novo que devo utilizar agora para não dizer teu nome entre as rajadas de revolução e goles de cerveja junina Um dialeto umas vezes digno e outras vezes não que entrego agora ao bico do pelicano eterno:Vai pássaro, leva meu grão até as escadinhas do santo que hoje celebra seu nome entre os doze favoritos. Campilho, Matilde. Dia de São Tomé. In: Jóquei. Editora 34, 2015, p. 65.

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O coração

Quase só músculo a carne dura. É preciso morder com força.

Ferraz, Eucanaã. Sentimental. São Paulo: Companhia das Letras, 2012

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Enterrem os sinos

O assovio dos mísseis ainda soa nos ouvidos, as cores continuam se desatando em nuvens se fecho os olhos.

Cavo um túnel, não durmo, esgoto ou escada qualquer intestino que me leve

à tua infância ao grito à água parada do teu pesadelo para quebrar a noite ao meio

para fugirmos. Sem poder caminhar sobre a água, levanto esta ponte; mas sei que o certo era caminhar sobre

o teu coração e — milagre — de repente afundar.

Deste ponto, posso avistar o verão de um ano atrás, ou dois, parece ontem, que entranhou nos teus cabelos ainda úmidos da chuva pesada

de perfumes. Queria, daqui do alto, poder tocar o sábado daqueles dias sem soldados. No aço

apressado e sujo que vai em retalhos iguais cortando horas semanas, vejo refletir-se

em pleno salto o fogo o tigre o louva-a-deus da tua juventude; não sei de onde vem

e o seu destino, mas há tempo para que eu me ponha na ponta, nos ombros, nos escombros de uma velha torre

e assista ao percurso do teu sorriso, nítido, que logo se confunde com a luz, última visão antes de a noite cair.

Ferraz, Eucanaã. Sentimental. São Paulo: Companhia das Letras, 2012.

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Do amor contente e muito descontente

Tenho pedido a todos que descansem De tudo o que cansa e mortifica: O amor, a fome, o átomo, o câncer. Tudo vem a tempo no seu tempo. Tenho pedido às crianças mais sossego Menos risos e muita compreensão para o brinquedo. O navio não é trem, o gato não é guizo.

Quero sentar-me e ler nesta noite calada. A primeira vez que li Franz Kafka Eu era uma menina. (A família chorava). Quero sentar-me e ler mas o amigo me diz: O mundo não comporta tanta gente infeliz.

Ah, como cansa querer ser marginal Todos os dias. Descansem anjos meus. Tudo vem a tempo No seu tempo. Também é bom ser simples. É bom ter nada. Dormir sem desejar Não ser poeta. Ser mãe. Se não puder ser pai.

Tenho pedido a todos que descansem De tudo o que cansa e mortifica. Mas o homem

Não cansa.

Hilst, Hilda. Exercícios. São Paulo: Editora Globo, 2001.

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Perguntas

Numa incerta hora fria perguntei ao fantasma que força nos prendia, ele a mim, que presumo estar livre de tudo, eu a ele, gasoso, todavia palpável na sombra que projeta sobre meu ser inteiro: um ao outro, cativos desse mesmo princípio ou desse mesmo enigma que distrai ou concentra e renova e matiza, prolongando-a no espaço uma angústia do tempo. Perguntei-lhe em seguida o segredo de nosso convívio sem contato, de estarmos ali quedos, eu em face do espelho, e o espelho devolvendo uma diversa imagem, mas sempre evocativa do primeiro retrato que compõe de si mesma a alma predestinada a um tipo de aventura terrestre, cotidiana. Perguntei-lhe depois por que tanto insistia nos mares mais exíguos em distribuir navios desse calado irreal, sem rota ou pensamento de atingir qualquer porto, propícios a naufrágio mais que à navegação; nos frios alcantis de meu serro natal, desde muito derruído, em acordar memórias de vaqueiros e vozes, magras reses, caminhos onde a bosta de vaca é o único ornamento, e o coqueiro-de-espinho desolado se alteia. Perguntei-lhe por fim a razão sem razão de me inclinar aflito sobre restos de restos, de onde nenhum alento vem refrescar a febre desse repensamento: sobre esse chão de ruínas imóveis, militares na sua rigidez que o orvalho matutino já não banha ou conforta. No vôo que desfere, silente e melancólico, rumo da eternidade ele apenas responde (se acaso é responder a mistérios, somar-lhes um mistério mais alto): Amar depois de perder.

Andrade, Carlos Drummond de. Antologia poética. São Paulo: Companhia das Letras, 2012. 

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A TROCA DO PNEU

Sento-me à beira da estrada. O motorista troca o pneu. Não quero estar lá, de onde venho. Não quero estar lá, aonde vou. Por que assisto à troca do pneu com impaciência? (tradução de Ricardo Domeneck)

Brecht, Bertolt. 

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Não sei se são os trinta anos

Não sei o que se passa comigo: cada vez me assusta mais a solidão. Aos vinte anos, aos vinte cinco, figurava o paraíso como um quarto vazio, onde o silêncio de um livro ressoava pela noite dentro. Protegia dos amigos minhas horas, dos irmãos, dos apelos do telefone. Como um cego de nascença, estudava a escuridão. Sonhava-me recluso numa ilha de fragais, rodeado, de trincheiras, distante de pracetas, acenos, convites pra jantar. O lamento era o meu hobby preferido.

Não sei se são os trinta anos, a chuva, o sabor de mais um dia derrubado nos transportes colectivos, a queda maligna das primeiras folhas; não sei o que é, talvez o teu amor comece, pouco a pouco, a civilizar-me. Agora, se chego a casa e tu não estás, corro a pôr música, abro janelas, agarro-me ao telefone, como um náufrago, incapaz de suportar por um segundo o terror emboscado debaixo da cama, atrás das estantes, dentro de mim.

Silva, José Miguel. Ulisses já não mora aqui. &etc, 2002.

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fico olhando o mundo não me sinto bem agora agora sinto um desejo de não estar mais aqui

mas agora que aqui estou suporto meus 54 quilos e vários amores que se foram

a vida é um ônibus vai levando você o problema é em que parada nós vamos descer

– Silva, João Flávio Cordeiro da, (Miró). O penúltimo olhar sobre as coisas. Recife: Editora Mariposa Cartonera, 2016.

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Exorbitar amontoar

Vou chamá-la assim a nossa história: nossa história

de amor, que, escrita em mensagens eletrizantes, plasmou-se em relâmpagos no espelho do velho computador; acredite, nosso amor que morreu resiste tecnicamente em disquetes depois de quase todo apagado de nossa memória, da sua pelo menos,

e sonâmbulo continua, mesmo perdido em montanhas

de nada e nada; viverá assim por centenas de anos; desaparecerá, portanto, muito tempo depois de nós próprios termos desaparecido,

nossa história de amor, eternizada no lixo.

Ferraz, Eucanaã. Sentimental. São Paulo: Companhia das Letras, 2012.

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Epigrama para Emílio Moura

Tristeza ver a tarde cair como cai uma folha. (No Brasil não há outono mas as folhas caem). Tristeza comprar um beijo como quem compra um jornal. Os que amam sem amor não terão o reino dos céus. Tristeza de guardar um segredo que todos sabem e não contar a ninguém (que esta vida não presta).

Drummond, C. A. Carlos Drummond de Andrade: Poesia 1930-62. Edição crítica. São Paulo: Cosac Naify, 2012. p. 134

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Emergência

Quem faz um poema abre uma janela. Respira, tu que estás numa cela abafada, esse ar que entra por ela. Por isso é que os poemas têm ritmo - para que possas profundamente respirar. Quem faz um poema salva um afogado.

Quintana, Mário. In: MORICONI, Ítalo (org.). Os cem melhores poemas brasileiros do século. Rio de Janeiro: Objetiva, 2001. 

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EIS

1

Parte considerável dos casos de amor vividos ao longo e ao estreito destes séculos permanece submersa. Destroços podem ser encontrados aqui, nas minhas tripas. Mas romancistas cineastas estudantes editores todos estão mais interessados em explorações de caça-níqueis ao tesouro. Poemas porém continuam inventando sítios arqueológicos sob a água desses dias de merda.

2 Menos no coração que no fígado é onde sinto, doutor, doerem uns navios afundados. É relativamente comum que mergulhadores sigam para tais áreas em viagens mais arriscadas para mim que para eles. Sou sempre eu que não volto. Tenho morrido mais do que posso. Sim, trouxe os exames, estão aqui, há também uns versos anexos.

3 Não tinha como fazer escavações carregando o peso de tantos dicionários gramáticas clássicos da literatura universal. Larguei tudo, ou quase, e segui ao fundo onde constatei que entre os navios que a pique vieram parar nos intervalos de minhas costelas viviam esquecidos estes poemas que ora dedico à memória de todos os amantes mortos em combate.

Ferraz, Eucanaã. Escuta: poemas. São Paulo: Companhia das Letras, 2015.

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O POETA

Já te despedes de mim, Hora. Teu golpe de asa é o meu açoite. Só: da boca o que faço agora? Que faço do dia, da noite?

Sem paz, sem amor, sem teto, caminho pela vida afora. Tudo aquilo em que ponho afeto fica mais rico e me devora.

Rilke, Rainer Maria. Novos poemas I. In: CAMPOS, Augusto. Coisas e anjos de Rilke. São Paulo: Perspectiva, 2007.

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As vezes com alguém que eu amo

Às vezes com alguém que amo, me encho de fúria, pelo medo de extravasar amor sem retorno; Mas agora penso não haver amor sem retorno – o pagamento é certo, de um jeito ou de outro;

(Eu amei certa pessoa ardentemente, e meu amor não teve retorno; No entanto, disso escrevi estas canções.)

Whitman, Walt. Flores de relva. Rio de Janeiro: Editora Civilização Brasileira, 1964.  

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CEMITÉRIO DE BOLSO

Do lado esquerdo carrego meus mortos. Por isso caminho um pouco de banda.

Andrade, Carlos Drummond de. Fazendeiro do ar. São Paulo: Companhia das Letras, 2012. p. 36

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Canção do Amor Imprevisto

Eu sou um homem fechado. O mundo me tornou egoísta e mau. E a minha poesia é um vício triste, Desesperado e solitário Que eu faço tudo por abafar.

Mas tu apareceste com a tua boca fresca de madrugada, Com o teu passo leve, Com esses teus cabelos…

E o homem taciturno ficou imóvel, sem compreender nada, numa alegria atônita… A súbita, a dolorosa alegria de um espantalho inútil Aonde viessem pousar os passarinhos.

Quintana, Mario. Antologia Poética. Porto Alegre: EDIPUCRS, 2007. p. 64