Tellero Bo & Co

Remedios para la locura de masas.

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La Tienda de Chatarra

Joe descubrió la tienda por casualidad durante uno de se sus paseos a la hora del almuerzo. Estaba apretujada entre una fábrica en ruinas y un vacío almacén en una pequeña callejuela. Si le preguntan por el lugar exacto, Joe sería incapaz de contestar, aunque él sabe que se hallaba cerca de las cocheras de tranvías. No era lo que se llama propiamente una tienda, dice Joe; no había escaparate, no había nada, en realidad no era más que una barraca. En fin, Joe se detiene al llegar a la tienda y atisba el interior. No consigue ver gran cosa porque el sol brilla bastante ese día y el interior está oscuro, pero vislumbra un letrero en una mesa, cerca de la puerta, que tiene escrita la palabra CHATARRA. Joe, como es sabido, es aficionado a husmear en tiendas de chatarra y similares, y entra. Todavía no puede ver nada, deslumbrado como está por el sol, pero el lugar huele mal. El ambiente es caluroso y húmedo, tiene un sabor "metálico" (si le preguntan a Joe qué pretende decir con eso, el supondrá que se trata del criadero perfecto para uno de sus dolores de cabeza). Pero Joe decide que echará una rápida ojeada, Y cuando por fin sus ojos se adaptan a las oscuridad del interior, empieza a husmear. Las existencias , suponiendo que se las pueda llamar así, están dispuestas en dos hileras de mesas largas y estrechas que se extienden hasta la parte trasera de la tienda. Al principio nada parece prometedor a Joe, en realidad ni siquiera reconoce lo que ve; pero eso no le sorprende, ya que supone que los objetos más vulgares parecen extraños cuando están alejados de su habitual entorno. Al coger una retorcida pieza de metal, preguntándose si proviene de las entrañas de un motor a reacción o de una lavadora, Joe nota de pronto que alguien está de pié junto a él. Sorprendido, se vuelve y ve a un anciano vestido con un sucio mono. Suponiendo que debe ser el propietario de la tienda, como así es realmente, Joe sonríe y le dice: - Sólo estoy echando una ojeada. Le parece bien, ¿no? - Claro - dice el viejo -, mire cuanto quiera. Él es un extraño bobalicón, según Joe. Piel amarillenta, ¿saben?, como de ictericia, y ojos de brillante color anaranjado. Bien, pregunten a Joe luego. La cuestión es que a Joe no le gusta el aspecto del anciano y confía que se esfume. Joe considera que ser observado anula toda la diversión de curiosear. -Estaré detrás- dice el viejo -. Dé un grito si encuentra algo que le guste. Y se va. Sintiéndose más feliz, Joe continua su fisgoneo y, dos minutos más tarde, topa con algo que le interesa. Es una esfera en forma de huevo, de veinte centímetros de diámetro, hecha con vidrio transparente o algo similar. Como por arte de magia - y Joe tiene su ideas al respecto - el anciano vuelve junto a él con aire ansioso. Joe está tan sorprendido que el objeto por poco se les escapa de las manos. - ¿Le gusta? - pregunta el viejo. - Oh, no sé - dice Joe - ¿Qué es? No será una de esas bolas de cristal ¿eh? - Nooo - dice el viejo -. Es lo que podría llamarse una novedad. Mire fijamente el interior. Joe obedece. Descubre que el huevo tiene un trozo de reluciente neblina en el centro. - Observe - dice el viejo. Joe observa y ve que la zona de la neblina se encoge. Se hace cada vez más pequeña hasta que es imposible verla. Luego hay un brillante centelleo de luz y la zona de la neblina reaparece, pero en esta ocasión  creciendo. - ¿Qué es? - vuelve a preguntar Joe. - El universo - responde el anciano. - Oh - dice Joe -, y luego piensa un poco -. Muy ingenioso, ciertamente. Como una de esas escenas de Navidad para los niños. Las agitas y parece como si nevara dentro. - Nooo - dice el anciano -  Esto es genuino. Lo que está sosteniendo usted es su verdadero universo. - Me está tomando el pelo - dice Joe -. ¿Cómo puede meterse el universo entero en un huevo de cristal de este tamaño?  - No lo sé - responde el viejo -. Supongo que es como meter un barco dentro de una botella. Era un hobby de un antepasado mío. Ni siquiera tengo una pista de cómo lo hacía. - Pero ¿cómo podemos estar aquí sosteniendo el universo? - pregunta Joe - ¿No deberíamos estar también dentro del huevo? - Estamos, o estaremos, o estuvimos; no estoy seguro. Una escala de tiempo muy distinta, eso está claro por el hecho de que podemos ver la vibración del universo. Mientras hablamos, millones de años pasan dentro del huevo. - Hummm - dice Joe. - Bien, ¿lo quiere? Será una maravillosa curiosidad en su cuarto de estar. Es francamente espectacular si apaga las luces. - No quiero que se forme una idea equivocada - dice Joe -, pero me resulta difícil tragar esta bola. ¿Puede demostrar que es el universo verdadero? El anciano suspira. - Naturalmente - dice -. Basta con que me mire los ojos. - Bueno… - dice Joe, y empieza a retroceder. - Mire - repite el viejo. Y Joe, simplemente para darle gusto, observa los curiosos ojos anaranjados del viejo chiflado, y de repente comprende, comprende - pero no le pidan que explique cómo - que el anciano está diciéndole la verdad. - ¡Cristo! - exclama Joe -. ¡Vaya antepasados que tiene! El viejo tipo ofrece una sonrisa a modo de excusa y se encoge de hombros. - Pero, como puede ver, yo he topado con tiempos difíciles… Joe vuelve a mirar el huevo. - Cristo - murmura -, el verdadero universo… - Luego le asalta un pensamiento -. Eh ¿cuánto quiere por esto? El anciano medita. - ¿Qué le parece un dólar y medio? - pregunta. Joe menea la cabeza y, con aire de tristeza, deja el huevo en la mesa. - Lo que pensaba - comenta -, demasiado. ¿Qué otras cosas tiene? - John Brosnan, Australia. A través de TelleroBo

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El incidente del aparador

La mundialmente famosa Quinta Avenida de Nueva York cuenta con muchas de las tiendas más refinadas y caras de la ciudad. Muchas personas acuden a ellas para comprar; otras tan solo miran los escaparates. Un cálido día de verano de 1939, el aparador de un tienda atrajo una gran cantidad de curiosos. el establecimiento de Bonwit Teller, y el tema de la exhibición era la noche y el día. Pero la representación se salía de lo convencional: una cama con dosel cubierta con sábanas negras y con manchas de quemaduras simbolizaba la noche. El dosel era un búfalo, que en el hocico sostenía una paloma sangrante, y cuyas patas servían de base a la cama. Sobre ésta yacía un maniquí de cera, cubierto de telarañas y polvo, con la cabeza sostenida por brasas de utilería. La representación del día etra aún más extravagante: una tina forrada de armiño llena de agua, que ocupaba la mayor parte del aparador. Un maniquí de mujer , con un voluminoso vestido de baile, daba la impresión de meterse en la tina, mientras un espejo sostenido por dos brazos de cera que salían del piso lo reflejaban. Por todo el escaparate había botones en flor. El famoso decorador de escaparates El éxito estaba asegurado de antemano, pues el diseñador de esa exhibición tan original era uno de los pintores más famosos y controvertidos de nuestro tiempo, Salvador Dalí. Cuando Dalí terminó de decorar el aparador de la tienda, se retiró a dormir, pero a la mañana siguiente no podía creer lo que veía: su obra maestra había sido alterada por un empleado quisquilloso, que pensaba que la exhibición no enfocaba la atención en el vestido. Había quitado la cama, y el maniquí que se disponía a meterse en la bañera había cambiado de postura, de modo que el vestido de baile se apreciara mejor desde la calle. Dalí perdió la ecuanimidad. Tormenta en una bañera El pintor estaba tan enfadado que, sin esperar ninguna explicación  por parte del establecimiento, irrumpió en la tienda de inmediato, abriéndose paso a empellones entre los vendedores y la gente. Como protesta trató de voltear la tina, pero esta seguía llena de agua y Dalí resbaló. En la refriega, Dalí y la tina rompieron el aparador y fueron a parar a la banqueta, salpicando con agua fria y vidrios rotos a los mirones. Dalí fue arrestado y acusado de destrucción deliberada. Las autoridades le impusieron una multa y lo dejaron libre, pero el incidente ocupó la primera plana de muchos diarios y Dalí siguió siendo el centro de atención y de los chismes durante su permanencia en Nueva York. No fue la única vez que que Salvador Dalí acaparó la atención. Su viaje a Nueva York había comenzado con el pie izquierdo, ya que su diseño para un pabellón de la Feria Mundial, cuyo tema era el Sueño de Venus, fue censurado. Como los organizadores de la Feria se negaron a que Dalí decorara la fachada con una enorme representación de la Venus de Boticcelli pero con cabeza de pez, el pintor abandonó la exposición hecho una furia. Unos años antes, había ocupado los titulares de los diarios cuando asistió a una exposición en Londres metido en una escafandra, capricho por el que estuvo a punto de morir asfixiado, ya que la provisión de aire se agotó y tardaron bastante tiempo en quitarle el casco. Anécdotas como éstas mantuvieron a Dalí en labios de todo el mundo, y su nombre llegó a ser sinónimo de extravagancia y desenfreno. Pero pocos sucesos de su vida causaron más conmoción que la vez que empapó la Quinta Avenida.

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Festines Extravagantes

El magnate estadounidense George A. Kesler fue un apasionado de las fiestas extravagantes. Para ambientar cierta "velada de pordioseros" hizo que sus ricos invitados asistieran vestidos con andrajos y que comieran en latas. En otra ocasión, sus invitados se sentaron a la mesa a bordo de un avión que sobrevolaba el Atlántico. Pero la fiesta más extravagante que ofreció tuvo lugar en el Hotel Savoy, de Londres, el 30 de junio de 1905, para celebrar su cumpleaños. Inspirado en el tema de Venecia, hizo inundar el patio del hotel con agua teñida de azul para evocar el mar. Unos telones magníficamente pintados sirvieron de escenario, y todo ello estaba iluminado por 400 lámparas venecianas. Los invitados se sentaron en una enorme góndola forrada de seda que se balanceaba sobre el "canal", rodeada de 12,000 claveles e innumerables ramos de rosas. La cena fue preparada por 15 chefs y servida por meseros vestidos de gondoleros. Para amenizar la velada contrató al célebre tenor Enrico Caruso, que cantó un aria mientras se soltaban 100 palomas blancas y un pequeño elefante era llevado hasta la góndola con un enorme pastel sujeto al lomo. Por desgracia, la sustancia con que se tiñó el agua mató a los cisnes que debían nadar alrededor de la góndola. Cuatro años después, Kessler convirtió el jardín del mismo hotel en un paraíso polar: hizo cubrir el pasto con "nieve" de yeso, decorar las paredes con grandes crisantemos blancos y clavar una varilla de metal para representar el Polo Norte. Organizada para celebrar la conquista del Polo por Robert Peary en 1909, la velada fue un acontecimiento fuera de lo común. Gustos excéntricos Una de las comilonas más macabras de todos los tiempos fue organizada en 1820 por un excéntrico francés llamado Grimod de la Reynière. Tuvo lugar en una agencia funeraria de París, con un ataúd detrás de la silla de cada invitado y, en el centro, un catafalco. Se dice que unas 300 personas presenciaron el festín desde una galería. En ese mismo año llegó a Londres la moda de comer en sitios inusitados: un grupo de constructores se reunió para almorzar a 110 m de altura , dentro de una nueva cruz erigida en lo alto de la catedral de San Pablo. También en Londres, en 1843, dos semanas antes de que la estatua del almirante Nelson fuera puesta en su columna de la plaza de Trafalgar, 14 hombres se sentaron a comer en lo alto de ésta, a unos 50 m del suelo. Banquete bestial En diciembre de 1853, varios eminentes científicos ingleses recibieron una extraña invitación a comer. Impresa en una réplica del ala de un pterodáctilo, la insólita tarjeta de invitación decía: El señor B. Waterhouse Hawkins espera tener el honor de contar con la presencia del profesor _ _ _ _ _ _ _ , en la comida que se celebrará en el Iguanodonte, el 31 de diciembre de 1853,  a las 4 p.m. El Iguanodonte era uno de los 29 modelos de ladrillo y hierro cubiertos de yeso de criaturas prehistóricas diseñados por el escultor de animales Benjamín Waterhouse Hawkins, y que iba a ser exhibidos en el Palacio de Cristal, sede de la Gran Exposición de 1851. Los 22 distinguidos invitados de Hawkins a la cena de noche vieja, se las ingeniaron para sentarse en el interior del animal, donde un grupo de meseros les sirvió un espléndido banquete; estos tenían que cruzar una plataforma sostenida por andamios para alcanzar la mesa. Después del soberbio festín, según una nota del Illustrated London News, el grupo regresó a Londres por tren, "muy complacido por la hospitalaria intimidad del Iguanodonte". Gastrónomos ecuestres El 28 de marzo de 1903, por invitación de un rico hombre de negocios llamado C.K.G. Billings, 36 caballeros formalmente ataviados se congregaron en un lujoso restaurante neoyorquino. Lo insólito de la ocasión fue que todos iban a caballo. Los animales fueron llevados en elevador al comedor, cuyo piso se cubrió de pasto. En lugar de platos se usaron morrales para forraje, y unos baldes de hule sirvieron para degustar la champaña. Se dice que el costo del banquete fue de 50,000 dólares.

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Crónicas de TelleroBo: El Diario de Gog

VISITA A ERNEST O. LAWRENCE

Los Angeles, 2 de Diciembre.

Han pasado ya bastantes meses desde la la explosión de la bomba atómica en Hiroshima, y recién hoy he logrado conversar con el ilustre físico al que se debe principalmente esa terrífica invención. No es nada fácil acercarse al Profesor Ernest O. Lawrence, porque los sabios atómicos son celosamente custodiados, a la par de los más famosos gángsters. Pero tenía un grandísimo deseo de conversar con el inventor del ciclotrón, con el descubridor - junto con Oppenheimer - del nuevo método que logró la escisión de los átomos y que permitió la fabricación de la flamígera bomba. Después de varios intentos fracasados logré conversar con Lawrence. Más que nada, anhelaba conocer o adivinar si se había planteado el problema de la responsabilidad moral que implica el espantoso invento en el que participó con otras pocas personas. No perdi mi tiempo pidiéndole dilucidaciones científicas que él se habría negado a hacer y que por mi parte no hubiera sido capaz de comprender. En cambio, y con franqueza brutal, le planteé la quemante cuestión: -¿Qué experimenta usted, Mister Lawrence, ante el pensamiento de los estragos debidos a su descubrimiento, y de los otros, quizás más vastos, que sobrevendrán en el futuro? El mortífero profesor no se alteró en lo más mínimo,  me respondió con calma angelical: - Quiero suponer, Mister Gog, que usted sabe, por lo menos de un modo general qué es la ciencia y cómo ha sido siempre, a lo menos desde Tales en adelante, la pasión de los sabios. Estos no se preocupan en lo más mínimo de las posibles consecuencias prácticas, sean útiles o nocivas, de sus investigaciones y teorías. Tan sólo se proponen elabora hipótesis y módulos capaces de dar una representación aproximativa  y una interpretación plausible del universo y sus leyes. Los fundadores de la nueva física nuclear: Rutherford, Niels Bohr y demás, no pensaban ni preveían que sus descubrimientos darían a los hombres, más adelante, la capacidad de fabricar una bomba capaz de aniquilar, en pocos segundos a millares y millares de vidas. Tan sólo querían penetrar los secretos del átomo, de esa última partecita de materia que por espacio de tantos siglos había parecido indivisible, mostrándose refractaria  a cualquier análisis. Yo mismo, con el ciclotrón, me proponía simplemente acelerar los movimientos de esas partecitas electrificadas, y esto para una finalidad exclusivamente experimental. Luego vinieron los militares y políticos, quienes quisieron servirse de nuestros descubrimientos para uno de los objetivos máximos de las competencias mundiales: la abolición rápida y en masa de las vidas humanas. Esta es la eterna tragedia del hombre: no puede menos que indagar, explorar, conocer, y casi siempre sus descubrimientos hacen sobrevenir catástrofes y muerte. La fuerza nuclear es el acto más trágico de esta tragedia: por haber querido develar los secretos del átomo el hombre tiene ahora en sus manos le medio para destruirse a sí mismo, para destruir la vida en todas sus formas, quizás para destruir al mismo planeta. - Comprendo perfectamente - le respondí -, pero a pesar de todo ello, ¿no experimentan alguna vez el escalofrío del remordimiento? ¿No estaría mejor renunciar al deseo del conocimiento a fin de ahorrar las vidas de los seres humanos? - Lo haré observar - replicó el profesor Lawrence con su voz tranquila - que la hecatombe de vidas humanas debida a las enfermedades y a la vejez, es mucho mayor, en años de paz, que la debida a la bomba atómica. Esta hace muchas víctimas en un minuto, mientras que las otras hacen muchísimas más, pero diseminadas y esparcidas tanto en el espacio como en el tiempo. Hagamos algunos números. Sume a todos los que mueren asesinados por sus semejantes con armas o con venenos, a los que se matan con sus propias manos, a los que son deshechos por los automóviles, a los masacrados en los choques y siniestros ferroviarios, a los que arden en los aeroplanos incendiados, a los que se ahogan en los ríos o en los naufragios marítimos, a los obreros que son triturados por las máquinas, a los mineros que se asfixian sepultados en las minas, a los que son ahorcados o fusilados por sus delitos, a los que son alcanzados por los tiros de la policía en los movimientos o motines y a los que son barridos por las ametralladoras, a los que mueren carbonizados en los incendios y explosiones, a los que fallecen de golpe en los certámenes de box o en las carreras de automóviles, a los fulminados por la corriente eléctrica, y a los alcanzados por lo tóxicos en los experimentos científicos. Y tenga en cuenta que dejo de lado a las víctimas de los terremotos, de las erupciones volcánicas, de los rayos, de los deslizamientos de tierra y de las avalanchas. Cuente tan solo los seres humanos que mueren por causas estrictamente humanas, y verá que cada año y en todo el mundo alcanzan a varios millones, que son muchísimos más que son muertos por la condenada bomba atómica. Pero, como esos pobres cadáveres se hallan diseminados en todos los países , y son segados por muerte innatural y violenta en distintos días y meses, entonces, únicamente los estudiantes de la estadística llegan a tener conocimiento de los pavorosos totales; por eso es que el hombre común se conmueve y excita ante el episodio de Hiroshima, y no piensa en esas otras calamidades, mucho mayores, que acontecen todos los días y en toda la superficie de la Tierra. La compasión no alcanza a ser homeopática, sino que se suscita únicamente por el extermino simultáneo en masa. "Y, sin embargo, también en las innumerables atroces muertes de cada día hay siempre responsables: fabricantes, técnicos, conductores, criminales, perezosos, descuidados, ignorantes, etc. Por lo tanto, ¿por qué únicamente yo habría de sentir remordimiento, yo que trabajé antes que nada para acrecentar los conocimientos del universo que posee el hombre?, ¿yo, que únicamente por obligaciones de ciudadano colaboré con la construcción de un arma que debía vindicar y proteger a mi patria?" La conversación ya había durado demasiado tiempo, y el profesor Lawrence me despidió con breves palabras.

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Los Gigantes de Lovelock

En 1911, los mineros empezaron a trabajar los ricos depósitos de guano de Lovelock, 35 kilómetros al suroeste de la ciudad del mismo nombre, en Nevada. Habían cargado ya varias carretadas de guano cuando encontraron restos indios. No tardaron en hallar también una momia, al parecer de una persona de 1.98 m de estatura con pelo "marcadamente rojo". Según las leyendas de los indios paiutes, una tribu de gigantes de pelo rojo  -- los si-te-cahs -- fueron en otro tiempo enemigos mortales de los indios de la zona, que unieron sus fuerzas para expulsarlos. John T. Reid, un ingeniero de minas de Lovelock muy interesado en el folklore indio, se convenció de que la momia confirmaba la leyenda paiute, y en los años siguientes se dedicó a probarlo. Su creciente archivo acerca de los gigantes pelirrojos contenía descripciones del tocado que en otro tiempo llevaban algunos paiutes, hecho de pelo humano de color rojizo. Entre tanto, los descubrimientos de Lovelock habían despertado el interés de arqueólogos , y en 1912 la Universidad de California en Berkeley y la Nevada State Historical Society enviaron a L.L. Loud a investigar  la caverna. Loud encontró los depósitos arqueológicos tan alterados por los trabajos mineros que sólo pudo salvar algunos objetos que se llevó a la universidad de California. Doce años más tarde, en 1924, el Museo del Indo Americano de Nueva York envió a un tal M.R. Harrington a excavar la cueva. También él recogió objetos, pero ningún hueso. Al parecer, pidió que un esqueleto entero fuese vuelto a enterrar, probablemente para apaciguar a los trabajadores indios, a quienes sublevaba que se diera un trato tan poco respetuoso a los muertos. Pero la leyenda de los gigantes de pelo rojo persistió, y en los años siguientes aparecieron nuevos restos de esqueletos en la zona de Lovelock. Midiendo la longitud de sus fémures, Reid y otros dedujeron que pertenecían a un pueblo cuya estatura iba de 1.80 a 3 metros. Sin embargo, los antropólogos han afirmado que el esqueleto más alto estudiado hasta entonces en la región, medía sólo 1.80 metros, estatura considerable en esa época y lugar, pero que no tiene nada de gigantesca. Además, han advertido que a menudo el pelo negro de las momias sacadas a la luz desde una cueva oscura se vuelve rojo. Nadie ha podido averiguar si fue eso lo que les ocurrió a las momias de Lovelock.

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¿Hechicero romano o individuo con talento?

La hechicería es una palabra a menudo utilizada para nombrar las prácticas de magia negra cuyo objetivo es manipular el cosmos para que este cumpla los objetivos del hechicero. Los relatos románticos de sus actividades encarnan los deseos de muchas personas: la libertad de escapar del aburrimiento de la vida cotidiana y tener el poder de que pasen cosas extraordinarias y espectaculares. No todos los hechiceros tenían malos propósitos. Un notable hechicero benéfico fue el poeta romano Publius Virgilius Maro (70-19 antes de Cristo), conocido como Virgilio. Se cuenta que aprendió la magia de los demonios que él liberó de una botella que halló enterrada en su viñedo. Asimismo, amplió sus conocimientos mágicos visitando a un famoso hechicero que vivía en la Montaña de la Tristeza. Más tarde fundaría una escuela para magos en Nápoles. Las pretendidas hazañas mágicas de Virgilio merecerían reflejarse en una película de Hollywood. En estas aventuras parece que era un hombre muy difícil de atrapar, atravesaba a quienes lo perseguían, era capaz de desaparecer dentro de un balde de agua o de escapar de la cárcel navegando gracias a un barco que había dibujado en la pared de su celda. Fue famoso por construir varios talismanes mágicos, uno de ellos fue una sanguijuela de oro con la que protegió con éxito a la ciudad de Nápoles de una plaga de esos bichos. Sus poderes también incluían animar los objetos inanimados, tales como caballos de hierro o de cobre que podían curar enfermedades o atrapar ladrones, o construir estatuas de metal que, se decía, guardaban sus tesoros. Nunca sabremos hasta que punto sus hazañas contienen algo de verdad o no. Tal vez fue sencillamente un herrero con un talento adelantado a su tiempo, diestro haciendo juegos de manos, ¿o realmente encontró una botella llena de demonios en su patio trasero?

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Crónicas de TelleroBo: El Ejército Negro

EL NACIMIENTO DE LAS SS

A pesar del hecho de que hacia el final de la Segunda Guerra Mundial las SS eran una organización verdaderamente amplia, con unas ramificaciones que parecían alcanzar casi todas las esfera de la vida alemana, y que podía vanagloriarse de tener tropas de combate de las más eficaces que haya conocido la historia, sus comienzos fueron mucho menos impresionantes. En sus años de formación, el más elitista de los grupos nazis estuvo subordinado al grupo de "plebeyos" que formaban las Sturmabteilung (SA), las tropas de asalto del partido. Para comprender cómo fue posible que las Schutz Staffel (SS) - brigadas de protección - consiguieran imponerse a las SA, es necesario considerar la situación política entonces existente. Hacia 1914, el partido socialdemócrata alemán era uno de los más importantes de Europa. Sin embargo, el Reichstag (parlamento alemán) en el que el partido socialdemócrata tenía un a mayoría confortable, no tenía poder ni influencia  para controlar los deseos del Kaiser (emperador), que gobernaba el país a su antojo con la ayuda de los militares. En agosto de 1914, los socialdemócratas protestaron abiertamente por los preparativos para la guerra (Primera Guerra Mundial o La Gran Guerra) que se estaban llevando a cabo y usaron su influencia entre las clases trabajadoras para convocar una huelga. El Kaiser declaró la ley marcial, dejando al parlamento sin ningún poder, y de esta manera eliminar la amenaza de huelga. El sentido patriótico impulsado por los militaristas se impuso en la sociedad alemana y los socialdemócratas cedieron ante el patriotismo generalizado, dando su apoyo el movimiento bélico. Sin embargo, cuando la guerra se estancó y las acciones militares en el Oeste se paralizaron, surgieron las primeras desilusiones. Los suministros escasearon debido al bloqueo aliado. La población se hizo consciente de las horribles condiciones en las que luchaban las tropas, así como el número aterrador de bajas. Al mismo tiempo al interior del país comenzó un mercado negro que las autoridades parecían no poder, o no querer controlar. Los sindicatos empezaban a considerar emprender una huelga para protestar por la situación en el país y en el frente. Fue entonces cuando el Zar Nicolás II tuvo que abdicar, como resultado de la revolución rusa de 1917, y con los bolcheviques en el poder, se firma un tratado de paz entre ambos países en marzo de 1918. Ahora Rusia era un país revolucionario. Alemania se dividía entre los que pensaban que un cambio semejante podría ocurrir en el país, y los que veían la oportunidad de una ofensiva victoriosa en el frente occidental.  El refuerzo de fuerzas en el oeste con la llegada de tropas del frente oriental permitió a los generales preparar una ofensiva masiva para 1918. La esperanza de lograr una victoria definitiva levantó una oleada de patriotismo en el  pueblo, que tuvo como resultado la estabilización de la situación en el interior del país. Sin embargo, las ofensivas de marzo y junio de 1918 se quedaron pronto sin fuerza. Los aliados contraatacaron en agosto. Las tropas estaban exhaustas,  las reservas acabadas y no se tenía la certeza de que la contraofensiva aliada pudiera ser frenada fuera de las fronteras alemanas. En octubre de 1918, el almirante jefe de la flota del mar del Norte decidió buscar un enfrentamiento definitivo con la Royal Navy para, al menos, salvar el honor de la marina alemana. Los marineros, conscientes de la situación política e influenciados por el papel de la marina rusa en la revolución de aquél país, se negaron a hacerse a la mar. El fuego de la revolución se extendió con rapidez. Surgieron comités de marineros, soldados y trabajadores por todas partes, arrebatando las riendas del poder a las autoridades civiles y militares.

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El Misterio de Koppelberg

En 1824 el pueblo de Hamelin, en Alemania, se vio invadido por una plaga de ratas, para gran desesperación de sus habitantes. Un día apareció un misterioso flautista vestido con una larga casaca multicolor, el cual ofreció librar a la ciudad de las ratas mediante un pago. El alcade y los habitantes aceptaron la propuesta. El flautista tomó su instrumento. En cuanto comenzó a tocar la flauta, las ratas salieron de las casas, encantadas por la música. El flautista las llevó fuera de la población , hasta el río Weser, donde todas se metieron al agua y se ahogaron. Una vez hecho el trabajo, el flautista regresó para exigir su paga. Como la gente del pueblo se negó a pagarle, el enfurecido flautista se cobró con una terrible venganza: tomó de nuevo su flauta y empezó a tocarla, pero esta vez fueron los niños quienes acudieron en masa, encantados por la melodía, y se alejaron danzando  tras el flautista hasta la cercana montaña de Koppelberg, en donde se abrió una enorme caverna que se los tragó y nadie volvió a verlos jamás. Cualquier visitante de Hamelin puede creer que el cuento es un hecho histórico. En efecto, dos casas del siglo XVI tienen inscripciones que conmemoran el plagio de los niños el 26 de junio de 1284. En la ciudad se suelen celebrar representaciones de esta historia, y en una de las calles, la Bungelosenstrasse no se toca ninguna clase de música para no despertar nuevamente la ira del flautista. El registro más antiguo de los acontecimientos data de 1450, y sólo se menciona la desaparición de los niños, 130 en total. Fue apenas en el siglo XVI cuando las crónicas identificaron al flautista como el encantador de ratas. ¿Realidad o ficción? En la actualidad, mucha gente cree que la primera fecha, 1284, está relacionada con La Cruzada de los Niños. Ésta pasó por Alemania en 1212 en un vago intento por recuperar Tierra Santa. Otra teoría asocia la fecha con la muerte de gran cantidad de jóvenes de Hamelin en la batalla de Sedemunde, como resultado de un pleito local en 1260. Durante el siglo XIV se abatió un terrible desastre sobre la ciudad de Hamelin. La Peste Negra (Peste Bubónica) devastó Europa entre 1340 y 1360. Era transmitida por las pulgas de las ratas que al morir, se trasladaban a los humanos, que a su vez, fallecían. Siendo los niños más vulnerables por su poco desarrollo inmunológico. Un individuo llamado Decan Lude, originario de Hamelín, informó hacia 1384 de que poseía un libro coral que contenía una estrofa que aportaba el testimonio de alguien que había visto con sus propios ojos el suceso. Lude aseguraba que esta estrofa era obra de su abuela. Este libro se considera perdido desde fines del siglo XVII. El nombre “Decan Lude” puede indicar una posición clerical, es decir, la de diácono (latín: decanus, alemán moderno: Dekan o Dechant) y Lude una forma antigua o dialectal de Ludwig, pero esto no ha sido probado. En el año de 1284 en el día de Juan y Pablo siendo el 26 de junio por un flautista vestido con muchos colores, fueron seducidos 130 niños nacidos en Hamelin y se perdieron en el lugar del calvario, cerca de “koppen“.

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¿Es verdad que los objetos antiguos guardan la energía de sus dueños anteriores? La respuesta es: Si

A lo largo de la historia, existen muchos relatos y tradiciones acerca de los "poderes" guardados en objetos. Las religiones dan un importancia fundamental a sus reliquias y las tradiciones paganas tenían un sin fin de objetos de poder, desde piedras hasta bosques y montañas. En la actualidad, las opiniones se dividen en torno a la posibilidad "real" de que un objeto pueda almacenar, recordar o portar la energía de algún momento o la carga emotiva de su historia o de aquellos a los que pertenecieron. Historias como la del Diamante Hope o El Violín Rojo nos presentan argumentos para creer que tal fenómeno es plausible. A diferencia de nuestros antepasados, vivimos en una época donde el consumo masivo de artículos ha menoscabado el apego por los objetos que llegan a nuestro poder. Vemos las antigüedades como algo de gran valor monetario o como chatarra acumulada por personas aferradas a un pasado romántico y totalmente ajeno a nosotros. No guardamos sentimientos especiales por nuestros muebles o por los objetos que heredamos. Mucho menos creeríamos en que éstos puedan alterar nuestro ambiente de maneras positiva o negativa. Pero la pregunta sigue estando vigente: ¿Es posible que un objeto guarde energía o emociones del pasado? La respuesta parece ser si. La energía más poderosa en un objeto es la que tiene que ver con su significado. Hay objetos que nos representan un enorme valor por su utilidad. Hay objetos a los que estamos muy apegados porque fueron obsequios de personas muy amadas. Hay objetos que tienen un lugar especial en nuestra historia porque los obtuvimos en circunstancias muy especiales. Y hay objetos de los que no nos es fácil separarnos porque simbolizan algo mucho más elevado a nuestra existencia, un objeto religioso por ejemplo. Sin embargo, si los objetos antiguos guardaran energía positiva o negativa ¿cómo te imaginas que puede ser la vida de un anticuario? ¿Y qué hay con los museos? Amuletos Los amuletos son algunos de los objetos más antiguos de la humanidad, ya que el hombre vio en ellos la forma para escapar de los males que lo aquejaban, fuesen físicos, morales o espirituales. Los primeros amuletos eran objetos naturales, tales como piedras, maderas talladas o cristales naturales, que eran apreciados por su forma, color o rareza. Más tarde se optó por poseer objetos de uso cotidiano que por haber sido propiedad de alguien o haber sido parte de un suceso, se guardaban por presuponer que tendrían cierto poder. ¿Recuerdan a "Los Chinitos de la suerte"? El Talismán y su efecto apotropaico Un talisman es un objeto, generalmente una piedra preciosa o semipreciosa o de oro o plata, a veces con alguna forma o figura especial o una inscripción, al que la superstición atribuye un efecto apotropaico o algunos otros poderes. El instinto de conservación origina algunos actos instintivos que no tienen explicación racional aparente, como por ejemplo matar un insecto o una araña o rehuir determinadas situaciones. En el origen de los actos apotropaicos se encuentran rastros de esos impulsos instintivos fruto de la evolución y la selección natural. El Efecto apotropaico es pues el mecanismo de defensa que la superstición o las pseudociencias atribuyen a determinados actos, rituales, objetos o frases formularias, consistente en alejar el mal o proteger de él o de los malos espíritus o de una acción mágica maligna. Toco madera. (toc, toc, toc) Realismo Mágico y Pensamiento Mágico El realismo mágico es un género literario de principios del siglo XX con el interés de mostrar lo irreal o extraño como algo cotidiano y común. Su finalidad es expresar emociones y es, sobre todo, una actitud frente a la realidad. Muy similar a lo que sucede en la psicomagia, el poder residente en un objeto y su capacidad de alterar su entorno, depende sobre todo, de la actitud del que lo posee. Si un deportista gana un campeonato con un determinado par de zapatos, querrá seguir utilizándolos en futuras competencias. Y aunque estadísticamente las posibilidades de que gane son tantas como de que pierda, la realidad de ése jugador es que mientras calce "los zapatos de la suerte" saldrá al campo de juego sintiéndose más seguro de sus habilidades. Pero digamos que nuestro jugador estrella olvida sus zapatos en el hotel y son encontrados por un empleado quien los coloca junto a un montón de objetos olvidados, y que meses después son botados a la basura para ser encontrados por un pepenador que a su vez, los vende en un bazar callejero. ¿Quien los compre de segunda mano obtendría las habilidades del jugador estrella? De acuerdo al realismo mágico, la respuesta sería no. La creencia en que los propios pensamientos, palabras o actos causarán o evitarán un hecho concreto de un modo que desafía las leyes de causa y efecto comúnmente aceptadas se llama Pensamiento mágico. Para que el comprador de segunda mano pudiera creer que calzar los zapatos lo harán mejor jugador tendría, en primer lugar, conocer la procedencia de los zapatos, luego, compartir la creencia del jugador estrella del poder que reside en ellos y finalmente, tener la misma actitud del dueño original hacia ellos. Pero, ¿cómo podría ser esto si él no estuvo presente en el campeonato ganado? ¿Si no vivió las emociones de haber ganado la competencia? Conclusión Nos preguntamos si los objetos guardan la energía de sus dueños anteriores. La respuesta debe ser si en todo caso, pero no en un sentido mágico o sobre natural. No creo que la presencia de un objeto pueda alterar su entorno a tal grado que induzca la mala o la buena suerte. Sin embargo, es un hecho que el pensamiento mágico tiene un efecto muy poderoso en la psique de las personas. Personalmente he experimentado el poder sanador de la psicomagia y, en ese sentido, atribuir ciertos poderes a ciertos objetos bajo ciertas circunstancias, es totalmente correcto. Uno de los paradigmas de La Revolución Industrial era fabricar cosas que perduren. Todas las industrias trataban de fabricar el mejor artefacto, el aparato más duradero, ése utensilio que haría que ninguna ama de casa tuviera que comprar otro simular el resto de su vida. Las cosas fabricadas en aquellos tiempo estaba hechas para durar. Un objeto pasaba de generación en generación como parte de la historia familiar, eran objetos que les daban identidad. Con esta perspectiva, sería ridículo decir que las antigüedades no han sido testigos de una o cien historias y negar que ocultan secretos que de ser develados, ¿hasta qué punto podrían cambiar la percepción de nuestras familia?, ¿de nosotros mismos o del mundo que nos rodea?. Si lográramos encontrar una manera para acceder a esa información, tendríamos en nuestras manos, verdaderas máquinas del tiempo. Sólo nuestra imaginación y nuestras ganas de creer hacen posible que nuestras pertenencias guarden un trozo de nuestra historia aún cuando nosotros no estemos más en este mundo. - Tellero Bo