the poet's peculiar cottage

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Palavras

Uma tarde entre avencas junto à fonte em murmurinho trocavam duas meninas as primeiras confidências.

- Quem me dera inaugurar primavera vestida de borboleta sobre um campo de flores para bailar e bailar a dança das sete cores...

Quem me dera ter o meu vestido branco de açucena para casar na capela branca de Santa Maria Serena...

Essas palavras o vento Imaginou que eram nuvens.

Henriqueta Lisboa 

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[tersessenta]

[blessedbeyondallbelief]

[malioli]

Golden Sunset Before the Storm

In the quiet of a summer dusk, even rusted iron becomes poetry. These old bollards — bent, worn, stubborn — stand still while clouds race above them, chasing winds and memory. And the sun, like a promise, sinks slow, radiant, undefeated.

Sometimes the most resilient things are the quietest — like old moorings and patient sunsets. maliOli

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Solidão

Um homem na solidão – que perene solilóquio! – fala profundo a si próprio.

Fala a Deus em termos claros a fluírem das mesmas águas pela eternidade em curso.

Fala com tremor na voz para que relvas e musgos a palavra testemunhem.

Fala com os ventos diversos para que a mensagem levem aos ouvidos do horizonte.

Fala com o penhor das rochas para que as estrelas o ouçam desde a pedra em que se assenta:

“Da pedra da solidão hei de levantar um templo.”

Henriqueta Lisboa