Même s'il n'a aucune envie d'être médecin sur une planète o

[saintfelina]

[danger-play]

Ce que nous cherchons

Tout commence à se dévoiler

Mais sur une planète où les transformations de la faune sauvage indigène déconcertent l'entendement humain, les machinations les plus perfides résident peut-être encore dans les schémas imprévisibles de la nature humaine.

[surrealspaghetti]

pillìcula assài attìsa

[surrealspaghetti]

avanzaba la noche

Bajo el suave resplandor del atardecer, la habitación se impregnó de una tensión delicada; un susurro de expectación flotaba en el aire. Ella se movía con lentitud, cada paso deliberado, mientras sus ojos se encontraban con los de él en una conversación silenciosa que no requería palabras.

Las yemas de sus dedos recorrieron el brazo de él, provocándole escalofríos y encendiendo un fuego al que ninguno podía resistirse.

El mundo exterior se desvaneció, dejando solo la calidez de su cercanía y el calor de sus alientos entremezclándose. Con un toque suave, él siguió la curva del cuello de ella, atrayéndola hacia sí hasta que sus labios se unieron en un beso tierno a la vez que apasionado.

El ritmo de sus corazones se aceleró mientras sus cuerpos iniciaban una danza tan antigua como el tiempo: una conversación de deseo y confianza.

Ella se entregó al momento, sintiendo cada sensación intensificada y percibiendo cada caricia como una promesa. Su conexión se profundizó, tejiendo pasión y ternura mientras exploraban el lenguaje tácito de la intimidad.

En aquel espacio sagrado, el tiempo pareció detenerse y el mundo se redujo a ellos dos, absortos en el abrazo eléctrico de un anhelo compartido y en la exquisita belleza de dar y recibir placer.

El recuerdo de aquella noche perduraría como testimonio del poder de la conexión y de la magia que surge al encontrarse dos almas.

[surrealspaghetti]

Pinta una imagen tan sensual e íntima.

El resplandor ámbar de la lámpara de noche proyectaba sombras largas y danzantes sobre la ropa de cama, reflejando las sutiles ondulaciones del ambiente. Una tensión delicada —un hilo de seda de expectación— vibraba entre ambos, densa y dulce. Amelia se movía con una gracia silenciosa casi hipnótica; su bata de seda susurraba contra su piel mientras rodeaba la cama. Sus ojos, del color de la miel cálida, se encontraron con los de Liam a través del espacio, transmitiendo una declaración silenciosa y poderosa. No hacían falta palabras; aquel lenguaje no verbal resultaba mucho más elocuente.

Las yemas de sus dedos, frescas y delicadas, trazaron un recorrido desde el bíceps de él hasta la parte interna del codo, provocando en Liam una sacudida a la vez electrizante y profundamente reconfortante. Una chispa, largamente contenida pero nunca extinguida del todo, cobró vida con fuerza en su interior: un fuego primordial al que ninguno de los dos tenía la voluntad ni el poder de resistirse. El zumbido de la ciudad en el exterior y el murmullo lejano de la vida se desvanecieron hasta convertirse en un rumor indistinto, dejando paso únicamente a la calidez de su cercanía y al suave suspiro de sus alientos entremezclados.

Con una ternura que contrastaba con la creciente intensidad, el pulgar de Liam recorrió la curva de su cuello; un roce ligero como una pluma que hizo brotar la piel de gallina por todo su cuerpo. Él la atrajo hacia sí —una atracción magnética a la que ambos se entregaron con ansias— hasta que sus labios se encontraron. El beso fue una paradoja: una suave indagación que floreció en una exigencia feroz, una súplica delicada que se transformó en una promesa apasionada. Mientras el ritmo de sus corazones se aceleraba —un tamborileo ancestral contra sus costillas—, sus cuerpos iniciaron una danza tan antigua como la humanidad misma: una conversación de deseo, de confianza y de un anhelo profundo y puro.

Amelia se entregó a la vertiginosa corriente del momento; cada sensación se intensificaba y cada roce era una afirmación vibrante. Las manos de él en su cabello, recorriendo la línea de su columna, la suave presión de su cuerpo contra el de ella: cada movimiento era una promesa susurrada al alma. Su conexión se profundizó —un intrincado tapiz tejido con hilos de pasión pura y exquisita ternura— mientras exploraban el lenguaje tácito de la intimidad con una devoción pausada.

En aquel espacio sagrado, el tiempo se convirtió en un concepto irrelevante, ralentizándose hasta un ritmo lánguido y pausado. El mundo exterior se contrajo, reduciéndose para abarcarlos solo a ellos dos, absortos en el abrazo eléctrico de un anhelo compartido y en la belleza exquisita y sobrecogedora de dar y recibir placer. A medida que avanzaba la noche, descubrieron no solo la embriagadora liberación de la satisfacción física, sino también una cercanía profunda e inquebrantable. Fue un recordatorio conmovedor de que la verdadera intimidad era una magnífica amalgama de vulnerabilidad expuesta y fortaleza imponente entrelazadas, de pasión ardiente y tierno respeto. El recuerdo de aquella noche, grabado en lo más profundo de su ser, perduraría como testimonio del poder duradero de una conexión auténtica y de la magia que surge cuando dos almas realmente se encuentran.

[surrealspaghetti]

Pensó en su propio cuerpo

El resplandor de neón de Neo-Venecia —una ciudad perpetuamente suspendida entre la grandeza antigua y la mugre futurista— centelleaba sobre los adoquines perpetuamente húmedos. Elara, cuya minifalda negra y calcetines blancos constituían un anacronismo deliberado frente a su elegante vestido ceñido de provocadora abertura hasta el muslo, se detuvo ante un rascacielos de fachada espejada. Su reflejo, momentáneamente distorsionado por el aire húmedo, no solo mostraba su imagen, sino también una estampa fantasmal: un mosaico borroso de vulvas, un eco lejano de la Gran Muralla de McCartney. «Las vaginas son tan únicas como los rostros», murmuró; una verdad que finalmente había asumido tras años de lucha interna alimentada por ideales imposibles y retocados.

A los treinta años, Elara seguía sintiéndose como si tuviera diecinueve. Aquella profunda conexión interior, esa chispa desafiante de juventud, se resistía a ser sofocada por los autómatas corporativos de su vida anterior; aquellos cuyas almas —según imaginaba ella— gritaban «¡busca una vida!» mientras gestionaban meticulosamente las identidades digitales de personajes ficticios para clientes que buscaban nuevas personalidades. Por un breve instante había considerado comprarse un nuevo «yo» y desprenderse de la piel de su identidad digital cuidadosamente construida, pero luego halló una vía distinta hacia el anonimato: ella misma, despojada de toda expectativa.

Sus dedos, habitualmente ocupados tecleando código para una galería de arte digital clandestina, estaban pegajosos en ese momento no por la humedad, sino por el caramelo macchiato que se derretía y que acababa de comprar a un vendedor ambulante. Acababa de ver su reflejo en aquel espejo: una selfi que ella no se había hecho, pero que aun así existía; un instante espontáneo y crudo captado por la propia ciudad. Y le gustó. Le gustó la inclinación desafiante de su cabeza, el labial ligeramente corrido y la sensualidad desinhibida que emanaba de ella.

Esta noche se reuniría con Elias. Elias, quien respetaba sus límites y, sin embargo, la dejaba atónita con una intensidad silenciosa que resultaba casi peligrosa. Él era una paradoja, como la propia Neo-Venecia. Se movía por los bajos fondos de la ciudad no como un criminal, sino como un guardián de sus contradicciones, muy al estilo del Gran Consejo de la antigua Venecia, que comprendía la suciedad necesaria bajo la superficie dorada. Él entendía la verdad tácita oculta tras la fachada resplandeciente de la ciudad: que su pulso vibrante, su propia esencia urbana, se preservaban gracias a lo ilícito, lo inesperado y el caos inherente a lo humano.

Pensó en el proyecto «Great Wall of Vagina», un monumento desafiante a la individualidad. Pensó en su propio cuerpo, antaño fuente de una ansiedad silenciosa y ahora un lienzo de autoaceptación. Sus areolas, antes objeto de escrutinio, ahora eran simplemente… suyas. Y en esa aceptación, en ese amor propio radical, halló una nueva clase de anonimato: un manto protector tejido con autenticidad. La ciudad bullía a su alrededor —una sinfonía de secretos y deseos— y Elara, por fin a gusto en su propia piel, se adentró en su abrazo, dispuesta a afrontar cualquier verdad que Elias, y la noche, pudieran revelar.

[surrealspaghetti]

El lienzo caleidoscópico

El resplandor suave y vibrante del estudio de Ferri era un mundo en sí mismo, un santuario de color y anhelos tácitos. Él se movía a mi alrededor con una gracia silenciosa, casi depredadora, y la barra de carboncillo era una mera extensión de su voluntad. «Relájate», había susurrado poco antes —su voz un murmullo grave que se fundía con la música ambiental—, «deja que respire». Y lo hice. Me permití respirar.

Ferri no estaba esbozando un retrato; estaba esbozando una experiencia. Con cada cambio de su mirada, un nuevo matiz parecía florecer sobre mi piel ante los ojos de mi mente. Cuando sus ojos se detenían en la curva de mi cadera, la veía pintada de un azul cerúleo vibrante, arremolinándose con el polvo dorado de un atardecer en el desierto. La delicada línea de mi clavícula, un trazo inesperado de carmesí, apasionado y visceral. Mi piel, habitualmente un lienzo predecible, se transformaba en un tapiz vivo y palpitante bajo su dominio artístico.

«Un Ferri poco convencional, sin duda», pensé, rindiendo un homenaje silencioso a las leyendas que se susurraban sobre su talento. No se limitaba a ver las líneas; veía las historias grabadas bajo ellas, las corrientes ocultas de deseo y vulnerabilidad. Yo quería que me vieran así: despojada de artificios, engalanada con el caleidoscopio de su visión única. Imaginaba mi cuerpo envuelto en las sedas vaporosas de los colores que él proyectaba, convertido en una obra de arte viviente para el público más íntimo.

—Quieres vestirte así —dijo finalmente, con la voz más cerca ahora, una corriente cálida contra mi oreja. Sus dedos, callosos y manchados de pintura, recorrieron la línea de mi mandíbula, provocándome un escalofrío que nada tenía que ver con el aire fresco del estudio—. Pero dime: ¿cómo quieres que te desvista?

La pregunta quedó flotando en el aire, cargada de posibilidades tácitas. No se trataba de quitarse la ropa, sino de desnudar el alma. Él no pedía una elección de vestuario, sino el guion de mis fantasías más profundas y prohibidas.

—Lentamente —susurré, con la voz entrecortada y trémula—. Como ir retirando capas de pintura para descubrir el lienzo original que hay debajo. —Le sostuve la mirada y, en sus ojos, no solo vi comprensión, sino también una chispa compartida e incandescente.

Sonrió, dibujando una curva lenta y cómplice en los labios. «Millones, docenas… todos los tenemos, ¿verdad?», reflexionó; una pregunta retórica que reconocía los vastos paisajes interiores del deseo que todos poseemos. Se inclinó hacia mí, y sentí el calor de su aliento en el cuello. «Muéstrame los tuyos».

Y en ese instante, bajo el lienzo caleidoscópico de la mirada de Ferri, supe que lo haría.

[surrealspaghetti]

Los labios de Clara se curvaron en una sonrisa lenta y cómplice. —Eso —dijo con voz arrastrada mientras recorría la línea de su mandíbula— es una exploración científica que siempre estoy dispuesta a emprender.

[datura21]

La petite danse.

[fatmagic]

[gouged-doll]

coma (1978)

[diarioshispanos]

lejos de la apatía de relevancia

El objetivo es pasar de un estado de indiferencia a un estado de compromiso y acción. Al cultivar la autoconciencia y dar pequeños pasos intencionados, puedes crear una vida que se sienta auténtica y personalmente significativa.

[diarioshispanos]

De dónde sacaba la inspiración para escribir obras obscenas que iban más allá de los límites de la imaginación?

[diarioshispanos]

Cómo cambiarían su estilo de escritura y sus descripciones después de tener relaciones sexuales, ya fueran reales o ficticias? Y cómo evolucionarían las necesidades de sus lectores, a medida que crecieran y maduraran, difiriendo de las que tenía en sus primeros escritos…?

[diarioshispanos]

The air in the Doll Market was thick with the scent of ozone and something vaguely metallic, like freshly minted coins or blood on a cold blade. It wasn't a physical place, not really, but in my mind, it hummed with a spectral energy. They stood there, the dolls, each one a facet of her I’d dissected, cataloged, and meticulously arranged.

"If I look at her the way she doesn't want to be seen," the thought echoed, a low murmur among the hushed whispers of the market. And she was here, of course, reduced to these exquisite, unsettling simulacra. The 'Horny Girl' doll, her porcelain skin gleaming under an invisible spotlight, pulsed with a faint heat. I’d sculpted her during those weeks I’d watched her, acutely aware of the shift in her gait, the subtle flush in her cheeks, the way her eyes lingered a fraction too long on certain men. Increased libido and physical changes are normal and linked to hormonal fluctuations. The clinical explanation was cold, sterile, yet the doll radiated a potent, unignorable allure. I'd crafted her from the raw data of her existence, from the way her laugh changed pitch, from the almost imperceptible swell of her lips.

"I think I'm somewhere I shouldn't be," I mused, my gaze drifting over the collection. The 'Tormented' doll, a more recent addition, sat hunched, her tiny hands clutched over an empty space where a heart should be. She was the one who whispered, Being tormented by someone. Was it me? Was I the tormentor, or merely the observer who captured her anguish?

And then I saw her again, not as a doll, but as the real woman, projected onto the shimmering wall of my mental market. Her eyes, those beautiful, dangerous eyes, met mine. "And what if my mind is where you should be?" she challenged, her voice a silken thread unspooling directly into my consciousness. "If you can be in my mind in a way you couldn't be anywhere else."

A jolt went through me, like a misfired round. My mental workshop, usually so controlled, flickered. A Beginner's Guide to Reloading Your Own Ammo and NOT Making It Explode. The irony wasn't lost on me. I was reloading the ammunition of my obsession, each thought a carefully measured grain of powder.

"I'll never manage to bridge the gap you created between us, will I?" The words were mine, but they felt foreign, an unwelcome intrusion into my meticulously constructed world.

"If you undo it, you'll ruin it too," she countered, her image shimmering. Was she talking about the gap, or about my elaborate mental construct? My mind? The Doll Market itself?

She was right. Every doll was perfect in its frozen, observed state. To "undo" one, to touch it with the messy reality of her actual, living self, would be to shatter the illusion. And yet, the desire to bridge that gap, to escape this internal market, was a growing, almost unbearable pressure. Like a pistol magazine, full of bullets, ready to be fired. But at whom? And what would be left if I pulled the trigger?

[diarioshispanos]

Nu-gig / Nadītu: A menudo traducidas erróneamente como prostitutas del templo o monjas célibes, se trataba principalmente de mujeres ricas e independientes asociadas al templo que poseían tierras y dirigían negocios.

[diarioshispanos]

lecturas agotadoras

el papel de la prostituta

Tus dedos dejaron de hablar porque estaban calientes o porque estaban pegajosos por la humedad?

Podría una persona totalmente ajena al tema escribir un poema sobre el mismo?

Puede un hombre que no tiene ninguna relación con las mujeres escribir poesía sobre ellas?

Un hombre completamente ajeno a la situación había escrito un poema sobre la mujer.

¿Cómo puede una persona totalmente ajena escribir un poema relevante?

Me escribieron un poema

Me escribió un poema

Me ha escrito un poema

Puede una persona ajena a la familia escribir un poema relevante?

"El hombre ama dos cosas: el peligro y el juego. Por eso ama a la mujer, el más peligroso de los juegos”. -Friedrich Nietzsche

Hetera o hetaira(hetaira, «compañera») era el nombre que recibía en la antigua Grecia una clase distinguida de mujeres de compañía y libres, la cual generalmente desempeñaba funciones de artista, contertulia, prostituta y acompañante. Con frecuencia han sido clasificadas por historiadores como cortesanas, pero en qué medida eran trabajadoras sexuales es motivo de debate.

El “otro” arquetipo de la prostituta y su diversificación …

[diarioshispanos]

The Crimson Tide and the Lust Tide

23 de abril, 17:00

El reloj digital de mi mesita de noche brillaba con un rojo amenazador: 17:00. Otro día se desvanecía en el atardecer y, aun así, nada. Ni un susurro, ni una mancha, ni el más leve presagio carmesí del fin de mes. «Veintitrés del cuatro y nada de rojo…», murmuré; mi voz era un gruñido bajo y gutural que me sorprendió incluso a mí. La regla. El ritual mensual, notable por su ausencia. Y con su retraso, una invitada indeseada, aunque innegablemente poderosa, se había instalado en mi cuerpo: un calor insaciable y latente que palpitaba justo bajo mi piel.

Este mes había sido un torbellino de plazos de entrega, correos electrónicos pasivo-agresivos de Brenda, de contabilidad, y una sensación general de estar perpetuamente sumergida bajo el agua. Estrés. Esa era la explicación lógica. Pero la lógica ofrecía poco consuelo frente al latido insistente que había echado raíces entre mis muslos, transformándose en un dolor intenso y pleno. Era una paradoja enloquecedora: cuanto más se hacía esperar la regla, más parecía gritar mi cuerpo pidiendo… algo. Cualquier cosa. El más leve roce de la tela, el aroma de mi propia piel, incluso el recuerdo de un beso medio olvidado: todo provocaba escalofríos de excitación que recorrían mi cuerpo, tensando músculos que ni siquiera sabía que tenía.

«Lo juro por Dios», susurré a la habitación vacía mientras apretaba los puños, «esta maldita vagina va a morir de puro y absoluto anhelo». Mi mirada se posó en un vibrador olvidado sobre la mesita de noche, un centinela negro y elegante del placer. Parecía guiñarme un ojo, una invitación silenciosa a calmar la creciente marea de frustración y deseo. El aire de la habitación se sentía denso, cargado. Cada respiración era más profunda e intensa, como si mis sentidos estuvieran en alerta máxima, sintonizados con una frecuencia de pura sensación. La tensión era exquisita, casi insoportable.

21:00

Un calambre repentino y agudo se apoderó de la parte baja de mi abdomen, interrumpiendo bruscamente mi inútil recorrido por las redes sociales. Ah, hola. Un gorgoteo familiar, un calor leve e inconfundible. Corrí al baño; una extraña mezcla de alivio y una persistente sensación de contrariedad me invadió. Y ahí estaba. La marea carmesí. Por fin.

Me quedé mirando la mancha: un rojo intenso y oscuro sobre el blanco. Entonces, dejé escapar una risita ahogada. «Vaya, vaya… haciendo tu gran entrada», murmuré, con una sonrisa sardónica dibujándose en los labios. El alivio físico inmediato fue profundo; una liberación de la tensión que se había ido acumulando durante semanas. Sin embargo, mi mente seguía vibrando, electrizada.

«Genial», dije mientras observaba mi reflejo con un brillo travieso en los ojos. «Ahora voy a morir de deseo tres veces más esta noche; ya verás». La espera había avivado el fuego y la llegada de la regla, lejos de apagarlo, parecía haber creado el terreno perfecto y fértil para que ardiera con verdadera intensidad. Puede que el dolor hubiera desaparecido, pero el deseo… oh, el deseo no había hecho más que empezar. Y al saber que mi cuerpo estaba haciendo lo que se suponía que debía hacer, la culpa, la ansiedad y esa tensión latente que empañaba mi placer se esfumaron por completo. Esta noche, solo estábamos yo y la expresión libre, desenfrenada y estimulante de mi propio deseo. Que empiecen los juegos.